Cirujano de Rango SSS en Otro Mundo: ¡El Sanador Es Realmente Superpoderoso! - Capítulo 281

Capítulo 281: ¡Acuerdo Silencioso antes de la Tormenta

«Vaelith, habla telepáticamente directo a la mente del Duque. Dile que el mensaje es de mi parte y que tiene que confiar y apoyar lo que estoy a punto de hacer. Dile que Isolde está poseída por un Invasor. Quien habla con él no es Isolde, y probablemente lleva años poseída».

Las palabras se asentaron como ceniza cayendo, silenciosas pero sofocantes en su peso. En lo profundo de la conciencia de Bruce, Vaelith se agitó. No entró en pánico. Pero comprendió la gravedad de todo.

[Muy bien.]

Frente a él, el Duque estaba sentado relajadamente, con un tobillo descansando ligeramente sobre la rodilla opuesta, los dedos caídos con dejadez sobre el reposabrazos, como si simplemente estuviera disfrutando de un intercambio vespertino en una agradable corte en lugar de estar al borde de algo que podría fracturar reinos.

Isolde seguía hablando, con un tono suave, sin prisas, perfectamente sereno.

—La Autoridad no es opresión —dijo con calma—. Es estructura. Sin estructura, la fuerza se dispersa. Y la fuerza dispersa es devorada con facilidad.

Su voz fluía como seda sobre hielo: elegante, controlada, impecable.

En ese mismo instante, una segunda voz entró en la mente del Duque.

No intrusiva. No contundente. Sino vasta y Antigua.

[Gran Maestro del Gremio Duque.]

A pesar de que todo fue una sorpresa, la expresión del Duque no cambió, ni siquiera ligeramente. Levantó su taza y tomó un sorbo lento, la porcelana tocando sus labios con silenciosa precisión.

«Interesante», pensó con pereza, como si notara el clima en lugar de la presencia de una entidad más antigua que los imperios.

[Este mensaje es transmitido a través de mí a petición de quien está a tu lado.]

Hubo solo un cambio microscópico en su mirada. Eso fue todo. El Duque dejó la taza con un suave clic. «Adelante».

[La Emperatriz ante ti no es la verdadera soberana de este cuerpo.]

El silencio se extendió dentro de su mente, fino y tenso como un alambre estirado.

[Está poseída.]

La escarcha en el salón pareció intensificarse, como si el propio mundo se inclinara para escuchar.

[La entidad que te habla es un Invasor.]

El rostro del Duque seguía sereno. Solo cambiaron sus ojos. Apenas.

[La posesión no es reciente. Es probable que haya persistido durante años.]

Siguió una pausa, deliberada, que permitió que el peso de esa verdad se asentara.

[Pide que confíes en él. Y que apoyes lo que está a punto de hacer.]

El mensaje terminó.

Externamente, el Duque suspiró suavemente, como si estuviera ligeramente aburrido de la filosofía política y la retórica cortesana.

Por dentro, sus pensamientos se afilaron como cuchillas. Poseída. Su mirada se desvió con pereza de vuelta hacia Isolde.

Ella permanecía de pie, serena y radiante bajo la pálida luz, en cada centímetro una monarca, postura perfecta, respiración mesurada, presencia absoluta. Nada en ella parecía antinatural. Lo cual era exactamente el problema.

Sus ojos se entrecerraron una fracción.

«Años», repitió para sus adentros. «Eso significaba que la toma de control había sido sutil. Calculada. Paciente. Una infiltración, no una conquista. Puede que incluso ya estuviera poseída durante mi primer encuentro con ella hace años».

Sus dedos tamborilearon una vez contra el reposabrazos con aire despreocupado, el leve movimiento la única señal externa de que su mente había comenzado a moverse.

Luego respondió. No en voz alta.

«¿Quién eres?».

[La Voluntad del Mundo.]

Una leve pausa.

«Sé que él y yo somos cercanos y todo eso», pensó el Duque, con un tono aún despreocupado incluso dentro de su propia mente, «pero ¿por qué debería confiar en ti? ¿Por qué debería confiar en él y no en Isolde?».

En la conciencia de Bruce, Vaelith exhaló lentamente, una presencia antigua que consideraba una pregunta mortal que era cualquier cosa menos simple. Reconoció al instante la verdad de que el Duque buscaba algo a lo que aferrarse. No duda, no negación. Validación. Ya le creía a Bruce. Pero la creencia, en asuntos como este, requería algo más firme que el instinto.

«Si lo que quieres es validación», pensó Vaelith, mientras su antigua voluntad se asentaba en una tranquila resolución, «te la daré».

No molestó a Bruce por algo tan pequeño. En su lugar, activó una de sus numerosas habilidades.

[¿Sientes algo?]

La percepción del Duque se agudizó instintivamente, sus sentidos rozando algo vasto, y allí estaba. Un vínculo. Sutil, directo, innegable. Un hilo que lo conectaba con algo inconmensurable. La sensación no era de presión. No era de dominación. Era euforia.

Vitalidad pura y ambiental fluyendo por una corriente invisible, rozando su núcleo como la luz del sol que calienta la piel fría. Un rincón excéntrico de su mente sonrió levemente.

«No es suficiente».

La respuesta llegó sin dudar. Vaelith no perdió el tiempo activando otra habilidad.

Al segundo siguiente, apareció una notificación.

[La Voluntad del Mundo ha aumentado tu regeneración de maná en un 50 %.]

Silencio.

La presencia de Vaelith lo observó. «¿Qué te parece?».

Por primera vez, el Duque no encontró una respuesta inmediata. No porque le faltaran palabras, sino porque la refutación se había vuelto imposible. La prueba no era una afirmación. Era la propia realidad ajustándose a la orden de otro. Su mente se aquietó, reconociendo la verdad con la misma precisión tranquila que aplicaba a todo lo demás.

Entonces, hacia la presencia que ahora reconocía como Vaelith, habló.

«Dile esto a Bruce».

El pensamiento transmitía una autoridad serena, nítida e inquebrantable.

«Tiene todo mi apoyo».

Una leve sonrisa tiró de los labios del Duque, lo suficientemente sutil como para que cualquiera que observara asumiera que estaba destinada al discurso en curso de Isolde.

«Me aseguraré de que nadie de aquí interfiera».

Vaelith lo transmitió al instante. Bruce lo oyó tan claramente como si fueran palabras habladas, la antigua voz resonando en su mente con una certeza tranquila. «Tienes todo su apoyo. Se asegurará de que nadie interfiera».

Bruce no se movió. No parpadeó. Para cualquier observador, se veía exactamente como un momento atrás: tranquilo, sereno, nada más que un invitado cortés sentado en el salón de una monarca. Pero algo en su mirada se agudizó, una diminuta contracción del enfoque que hizo que sus pupilas parecieran más oscuras, más profundas, como cuchillas desenvainándose silenciosamente de sus fundas.

En ese mismo instante, se acercó una doncella.

Llegó sin hacer ruido, sus pasos tan precisos que parecían ensayados en lugar de caminados. En sus manos descansaba una larga bandeja de plata pulida hasta brillar como un espejo, su superficie reflejando el pálido resplandor de las luces del palacio como luz de luna congelada.

….

N/A:

¿Qué les parece la historia hasta ahora? Si tienen alguna idea sobre el libro, pueden dejar un comentario y decírmelo.

Sobre ella reposaban tazas de porcelana tan finas que parecían esculpidas en la misma escarcha, tan delicadas que uno podría pensar que un suspiro las haría añicos. Un líquido oscuro brillaba dentro de cada taza, y el vapor ascendía en elegantes volutas que se retorcían y se disolvían en el aire frío. Cuando llegó a su altura, bajó la bandeja con un cuidado ceremonial, colocando una taza junto al Duque y otra junto a Bruce.

Ajustó cada platillo para que las asas se alinearan en la misma dirección, con ángulos medidos y distancias exactas. Sus dedos no temblaban. Su respiración no cambió. Su expresión no existía.

El servicio aquí no era hospitalidad. Era un ritual.

Isolde observó todo el movimiento.

Sus pálidos ojos se movían entre ellos, lentos y deliberados, del modo en que un soberano examina su territorio en lugar de a sus invitados. No solo les miraba las caras. Medía la postura, la quietud, los diminutos ritmos de la respiración, las señales invisibles que delataban el pensamiento mucho antes de que las palabras pudieran hacerlo. Estaba esperando. No con impaciencia. No con ansiedad. Simplemente… esperando.

—Duque —dijo en voz baja, con una voz suave como la nieve virgen—, pareces distraído.

El Duque se reclinó una fracción, hundiéndose más en su silla como si la observación le divirtiera. —No estoy distraído —replicó con tono apacible.

—Pensando.

Ella inclinó la cabeza ligeramente, y su cabello blanco se deslizó por su hombro como una lámina de seda iluminada por la escarcha. —¿Sobre qué?

Él sonrió levemente, con una expresión ligera, casi despreocupada.

—Qué silencioso es tu palacio —dijo—. Es impresionante. Hasta el aire aquí se siente disciplinado.

La comisura de los labios de Isolde se curvó, y una sutil satisfacción brilló en su mirada. —Espero la excelencia de todo lo que hay en mis dominios.

«Claro que la esperas», pensó Bruce, con la expresión inalterada. Porque la cosa que hay en su interior lo exige.

En su mente, la voz de Vaelith volvió a susurrar, más suave ahora, pero con el peso de las montañas bajo su calma. [Te está observando con atención.]

Bruce ya lo sabía. Podía sentirlo.

La presencia enroscada en el alma de Isolde había cambiado. No su conciencia superficial, no la máscara regia que llevaba para el mundo, sino la cosa más profunda que había debajo. El antiguo Invasor élfico que anidaba en su espíritu había centrado toda su atención en él. Ya no observaba la sala ociosamente. Lo estaba estudiando.

Cauto. Curioso. Suspicaz.

Se sentía como el roce de un viento frío en la nuca de sus pensamientos, como la escarcha formándose en silencio sobre un cristal invisible. No estaba sondeando. Todavía no. Pero era consciente. Y la consciencia, de algo como aquello, nunca era casual.

Frente a él, el Duque se ajustó la manga con pereza, alisando un pliegue inexistente con dos dedos. Por fuera, relajado. Por dentro, preparado. El leve movimiento era tan ordinario que ningún guardia lo notaría, ningún sirviente lo cuestionaría. Pero Bruce vio lo que era: una señal sin ser una señal, el silencioso acomodo de un hombre que se posiciona al borde de la acción.

El salón permanecía en silencio, vasto y prístino, y su imponente techo se tragaba los ecos antes de que pudieran existir. La escarcha trazaba delicadas vetas por el suelo de mármol desde la base del trono de Isolde, extendiéndose hacia fuera en pálidos patrones fractales como un diseño viviente. Los guardias que flanqueaban las paredes permanecían inmóviles como estatuas, con la respiración lenta y la mirada al frente, sin saber que la quietud que custodiaban ya había empezado a fracturarse.

Porque, aunque nadie más en el palacio se diera cuenta, el momento previo a la catástrofe ya había comenzado.

Comenzó sin previo aviso.

En un instante Bruce estaba sentado, con la postura compuesta, la mirada firme y la respiración regular. Al siguiente, el movimiento existió.

No hubo impulso, ni preparación visible, ni tensión muscular, ni acumulación de aura. El movimiento simplemente ocurrió, como si el espacio que ocupaba hubiera rechazado su presencia y lo hubiera expulsado hacia delante. Una explosión sónica partió en dos el salón del trono con un crujido violento; el sonido detonó contra el mármol y el cristal como un trueno atrapado en un ataúd. El aire se hizo añicos. La escarcha que veteaba el suelo estalló hacia fuera en espirales blancas mientras la figura de Bruce se desdibujaba en una estela de fuerza, con el brazo ya extendido y la palma apuntando con precisión quirúrgica al alma carmesí del Invasor enroscada en las profundidades del pecho de Isolde.

Menos de un milisegundo.

Eso fue todo lo que tardó. Y, sin embargo,

Se detuvo. No aminoró la marcha. Se detuvo en seco.

Detenido a menos de dos metros de ella.

Una violenta erupción de escarcha brotó del cuerpo de Isolde, densa y absoluta, sofocante en su pureza. No era hielo. No realmente. Era un aura de escarcha condensada, una presión tan concentrada que había cruzado la frontera entre energía y materia, con una fuerza capaz de rivalizar con el acero forjado. El cuerpo de Bruce la golpeó como un meteorito que choca contra la ladera de una montaña.

El impacto nunca llegó a producirse.

El impulso murió.

Todo su cuerpo se congeló en plena embestida, suspendido en el aire, con los músculos tensos contra un muro glacial invisible que se negaba a ceder. El salón tembló por la presión, los candelabros tintinearon débilmente y el mármol gimió bajo una tensión invisible. La colisión no había sido ruidosa, pero sí pesada, del tipo de fuerza que presiona los huesos de cualquiera que esté lo bastante cerca para sentirla.

Todo había ocurrido en menos de un segundo.

Los ojos de Isolde se desviaron.

No hacia Bruce. Sino hacia el Duque.

El Duque seguía sentado. Seguía sosteniendo su taza. Seguía sorbiendo el té como si no hubiera ocurrido absolutamente nada, como si una detonación sónica no acabara de desgarrar su salón del trono, como si un combatiente de alto rango no hubiera intentado golpearla a quemarropa, como si el propio aire no acabara de gritar.

Como si no pasara nada.

Su mirada se agudizó, y una fina línea de cálculo brilló tras sus pálidos iris. Luego se movió de nuevo, deslizándose hacia los guardias que flanqueaban la cámara.

Habían reaccionado en el instante en que Bruce se movió. Habían dado un paso al frente. Las armas a medio desenvainar. El maná ascendiendo.

Y ahora estaban congelados. No por el hielo. No por la parálisis. Sino por la Quietud. Una quietud absoluta.

Un guardia permanecía suspendido a mitad de un paso, con el talón levantado pero sin llegar a apoyarlo. Otro estaba atrapado a media respiración, con el pecho expandido pero inmóvil. Un tercero estaba de pie con la mano flotando a centímetros de la empuñadura de su espada, los dedos curvados pero incapaces de cerrarse. El tiempo no se había detenido. El sonido aún existía. El pensamiento aún fluía. Pero al movimiento, al movimiento se le había denegado el permiso.

Las pupilas de Isolde se contrajeron.

—…Bloqueo Espacial.

Su voz era suave, pero el reconocimiento afilaba cada sílaba.

La comprensión llegó al instante.

Su mirada volvió al Duque. —Creí que actuaba solo —dijo con un suspiro quedo, la decepción entretejiendo su tono como escarcha en la seda—, pero parece que estás conchabado con él.

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