Cirujano de Rango SSS en Otro Mundo: ¡El Sanador Es Realmente Superpoderoso! - Capítulo 282

Capítulo 282: ¡El momento en que el movimiento fue negado

Sobre ella reposaban tazas de porcelana tan finas que parecían esculpidas en la misma escarcha, tan delicadas que uno podría pensar que un suspiro las haría añicos. Un líquido oscuro brillaba dentro de cada taza, y el vapor ascendía en elegantes volutas que se retorcían y se disolvían en el aire frío. Cuando llegó a su altura, bajó la bandeja con un cuidado ceremonial, colocando una taza junto al Duque y otra junto a Bruce.

Ajustó cada platillo para que las asas se alinearan en la misma dirección, con ángulos medidos y distancias exactas. Sus dedos no temblaban. Su respiración no cambió. Su expresión no existía.

El servicio aquí no era hospitalidad. Era un ritual.

Isolde observó todo el movimiento.

Sus pálidos ojos se movían entre ellos, lentos y deliberados, del modo en que un soberano examina su territorio en lugar de a sus invitados. No solo les miraba las caras. Medía la postura, la quietud, los diminutos ritmos de la respiración, las señales invisibles que delataban el pensamiento mucho antes de que las palabras pudieran hacerlo. Estaba esperando. No con impaciencia. No con ansiedad. Simplemente… esperando.

—Duque —dijo en voz baja, con una voz suave como la nieve virgen—, pareces distraído.

El Duque se reclinó una fracción, hundiéndose más en su silla como si la observación le divirtiera. —No estoy distraído —replicó con tono apacible.

—Pensando.

Ella inclinó la cabeza ligeramente, y su cabello blanco se deslizó por su hombro como una lámina de seda iluminada por la escarcha. —¿Sobre qué?

Él sonrió levemente, con una expresión ligera, casi despreocupada.

—Qué silencioso es tu palacio —dijo—. Es impresionante. Hasta el aire aquí se siente disciplinado.

La comisura de los labios de Isolde se curvó, y una sutil satisfacción brilló en su mirada. —Espero la excelencia de todo lo que hay en mis dominios.

«Claro que la esperas», pensó Bruce, con la expresión inalterada. Porque la cosa que hay en su interior lo exige.

En su mente, la voz de Vaelith volvió a susurrar, más suave ahora, pero con el peso de las montañas bajo su calma. [Te está observando con atención.]

Bruce ya lo sabía. Podía sentirlo.

La presencia enroscada en el alma de Isolde había cambiado. No su conciencia superficial, no la máscara regia que llevaba para el mundo, sino la cosa más profunda que había debajo. El antiguo Invasor élfico que anidaba en su espíritu había centrado toda su atención en él. Ya no observaba la sala ociosamente. Lo estaba estudiando.

Cauto. Curioso. Suspicaz.

Se sentía como el roce de un viento frío en la nuca de sus pensamientos, como la escarcha formándose en silencio sobre un cristal invisible. No estaba sondeando. Todavía no. Pero era consciente. Y la consciencia, de algo como aquello, nunca era casual.

Frente a él, el Duque se ajustó la manga con pereza, alisando un pliegue inexistente con dos dedos. Por fuera, relajado. Por dentro, preparado. El leve movimiento era tan ordinario que ningún guardia lo notaría, ningún sirviente lo cuestionaría. Pero Bruce vio lo que era: una señal sin ser una señal, el silencioso acomodo de un hombre que se posiciona al borde de la acción.

El salón permanecía en silencio, vasto y prístino, y su imponente techo se tragaba los ecos antes de que pudieran existir. La escarcha trazaba delicadas vetas por el suelo de mármol desde la base del trono de Isolde, extendiéndose hacia fuera en pálidos patrones fractales como un diseño viviente. Los guardias que flanqueaban las paredes permanecían inmóviles como estatuas, con la respiración lenta y la mirada al frente, sin saber que la quietud que custodiaban ya había empezado a fracturarse.

Porque, aunque nadie más en el palacio se diera cuenta, el momento previo a la catástrofe ya había comenzado.

Comenzó sin previo aviso.

En un instante Bruce estaba sentado, con la postura compuesta, la mirada firme y la respiración regular. Al siguiente, el movimiento existió.

No hubo impulso, ni preparación visible, ni tensión muscular, ni acumulación de aura. El movimiento simplemente ocurrió, como si el espacio que ocupaba hubiera rechazado su presencia y lo hubiera expulsado hacia delante. Una explosión sónica partió en dos el salón del trono con un crujido violento; el sonido detonó contra el mármol y el cristal como un trueno atrapado en un ataúd. El aire se hizo añicos. La escarcha que veteaba el suelo estalló hacia fuera en espirales blancas mientras la figura de Bruce se desdibujaba en una estela de fuerza, con el brazo ya extendido y la palma apuntando con precisión quirúrgica al alma carmesí del Invasor enroscada en las profundidades del pecho de Isolde.

Menos de un milisegundo.

Eso fue todo lo que tardó. Y, sin embargo,

Se detuvo. No aminoró la marcha. Se detuvo en seco.

Detenido a menos de dos metros de ella.

Una violenta erupción de escarcha brotó del cuerpo de Isolde, densa y absoluta, sofocante en su pureza. No era hielo. No realmente. Era un aura de escarcha condensada, una presión tan concentrada que había cruzado la frontera entre energía y materia, con una fuerza capaz de rivalizar con el acero forjado. El cuerpo de Bruce la golpeó como un meteorito que choca contra la ladera de una montaña.

El impacto nunca llegó a producirse.

El impulso murió.

Todo su cuerpo se congeló en plena embestida, suspendido en el aire, con los músculos tensos contra un muro glacial invisible que se negaba a ceder. El salón tembló por la presión, los candelabros tintinearon débilmente y el mármol gimió bajo una tensión invisible. La colisión no había sido ruidosa, pero sí pesada, del tipo de fuerza que presiona los huesos de cualquiera que esté lo bastante cerca para sentirla.

Todo había ocurrido en menos de un segundo.

Los ojos de Isolde se desviaron.

No hacia Bruce. Sino hacia el Duque.

El Duque seguía sentado. Seguía sosteniendo su taza. Seguía sorbiendo el té como si no hubiera ocurrido absolutamente nada, como si una detonación sónica no acabara de desgarrar su salón del trono, como si un combatiente de alto rango no hubiera intentado golpearla a quemarropa, como si el propio aire no acabara de gritar.

Como si no pasara nada.

Su mirada se agudizó, y una fina línea de cálculo brilló tras sus pálidos iris. Luego se movió de nuevo, deslizándose hacia los guardias que flanqueaban la cámara.

Habían reaccionado en el instante en que Bruce se movió. Habían dado un paso al frente. Las armas a medio desenvainar. El maná ascendiendo.

Y ahora estaban congelados. No por el hielo. No por la parálisis. Sino por la Quietud. Una quietud absoluta.

Un guardia permanecía suspendido a mitad de un paso, con el talón levantado pero sin llegar a apoyarlo. Otro estaba atrapado a media respiración, con el pecho expandido pero inmóvil. Un tercero estaba de pie con la mano flotando a centímetros de la empuñadura de su espada, los dedos curvados pero incapaces de cerrarse. El tiempo no se había detenido. El sonido aún existía. El pensamiento aún fluía. Pero al movimiento, al movimiento se le había denegado el permiso.

Las pupilas de Isolde se contrajeron.

—…Bloqueo Espacial.

Su voz era suave, pero el reconocimiento afilaba cada sílaba.

La comprensión llegó al instante.

Su mirada volvió al Duque. —Creí que actuaba solo —dijo con un suspiro quedo, la decepción entretejiendo su tono como escarcha en la seda—, pero parece que estás conchabado con él.

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