Demasiado tarde para pedir perdón, señor multimillonario - Capítulo 80

80: CAPÍTULO 80 80: CAPÍTULO 80 Los días se habían convertido en semanas.

Amelia se las había pasado enteras pensando.

Entró en su dormitorio y cerró la puerta suavemente tras de sí.

El leve clic resonó con demasiada fuerza en la quietud, haciéndole cerrar los ojos por un momento.

Su cuerpo se desplomó contra el marco de madera, como si hubiera estado cargando el mundo entero sobre sus hombros.

Dejó escapar un largo suspiro, luego abrió los ojos y su mano fue a parar instintivamente a su vientre.

La suave curva bajo su palma parecía más grande que el día anterior, latiendo con vida aun cuando su propio corazón se sentía hecho pedazos.

Empezó a dar vueltas lentamente por la habitación, con los pies descalzos rozando la alfombra y el camisón meciéndose levemente a cada paso.

La habitación tenía el mismo aspecto de siempre, ordenada, tranquila y casi serena, pero su ánimo distaba mucho de estarlo.

Sus movimientos delataban su agitación interna: dos pasos hacia adelante, una pausa, un giro brusco y dos pasos hacia atrás.

No podía parar de moverse, como si detenerse significara que iba a desmoronarse allí mismo.

Su mirada se posó en la cuna que descansaba en un rincón, con una suave manta de tonos pastel ya doblada pulcramente en su interior.

Se quedó helada.

Por un instante, sus labios se entreabrieron y apretó con más fuerza la mano sobre su vientre.

Aquella imagen era a la vez una promesa y una daga; era la esperanza de un futuro, pero también un recordatorio del desastre que había dejado a su paso.

Su teléfono empezó a sonar en la mesita de noche.

Su timbre estridente hizo añicos el silencio.

Ella giró la cabeza y se quedó mirándolo, con una expresión indescifrable.

El nombre brillaba con claridad en la pantalla, pero no se movió.

Dejó que sonara.

Y que siguiera sonando.

En lugar de eso, caminó hasta la ventana y apartó la cortina.

El mundo exterior parecía indiferente a su dolor.

La brisa nocturna rozaba suavemente el cristal, trayendo consigo el olor a lluvia, y las luces de la ciudad titilaban como si se burlaran de su soledad.

Apoyó la frente contra el frío cristal, con la palma de la mano firmemente apoyada sobre el vientre, como si se anclara a las pequeñas vidas de su interior.

El teléfono volvió a sonar.

Cerró los ojos, deseando que parara.

Pero no lo hizo.

El sonido recorría la habitación, constante, implacable.

Era como si llamaran a una puerta que no estaba preparada para abrir.

Se le hizo un nudo en la garganta al volverse hacia la mesita de noche.

Sus pasos eran lentos, pesados y deliberados, como si caminara hacia algo inevitable.

Se detuvo un instante, con la mirada clavada en la pantalla.

Su reflejo se dibujaba débilmente sobre el cristal: el rostro pálido, los ojos enrojecidos, los labios temblorosos.

Finalmente, extendió la mano.

Su mano vaciló en el aire, con los dedos suspendidos sobre la pantalla antes de deslizarlo para contestar.

Cogió el teléfono y se lo llevó a la oreja.

Su voz sonó suave, baja y firme, aunque arrastraba el peso de todo lo que callaba.

—Mamá —susurró.

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