Demasiado tarde para pedir perdón, señor multimillonario - Capítulo 81

81: CAPÍTULO 81 81: CAPÍTULO 81 LA casa estaba sumida en una calma dorada, de esa que se instala entre el almuerzo y la tarde avanzada, cuando la luz se acumulaba en los rincones y hasta las motas de polvo parecían respirar más despacio.

Amelia se sentaba con pesadez en el sofá, con un brazo sobre su vientre y el otro aferrado a un cojín como si fuera un talismán.

El peso de las vidas en su interior era firme y real bajo su palma; la anclaba de una forma que nada más lo había hecho últimamente.

Frente a ella, Clara estaba recostada en el otro sofá, con un tobillo metido debajo de ella y una mirada compasiva y dulce.

Las dos amigas, ahora hermanas, habían caído en un ritmo de torpe naturalidad, con palabras que fluían, se detenían y volvían a empezar, como si tantearan la temperatura de los sentimientos de la otra.

Fuera, en algún lugar del pasillo, el leve traqueteo de la casa les recordaba que la vida tenía que seguir: la risa de Hazel de una llamada anterior, el zumbido lejano de la lavadora, los suaves golpes de su Mamá moviéndose por la casa, poniendo las cosas en orden.

Amelia agradecía cómo las cosas ordinarias la mantenían anclada.

—Bueno, Amelia —dijo Clara, con voz ligera al principio—.

¿Cómo has estado?

Ya veo lo pesada que estás.

—Sonrió, levantando la mano con ligereza como si midiera el aire—.

Llevas a dos ahora, ¿te lo imaginas?

Amelia soltó un suspiro que fue casi una risa y casi un sollozo.

—Bueno, como puedes ver, ahí vamos, tirando para adelante.

—Bajó la vista hacia su vientre y luego la levantó, con una mirada más suave—.

Todo gracias a Mamá, la verdad.

Ella ha estado…

ha estado esforzándose.

Cuidando de Hazel y de mí.

Asegurándose de que no tenga que preocuparme por todo.

—Las comisuras de sus labios se elevaron—.

Está cocinando como una posesa.

Ambas rieron, una risa débil y agradecida que sonaba frágil y valiente al mismo tiempo.

Entonces, la expresión de Amelia cambió; la curiosidad, y luego una rápida e íntima inquietud, surcaron su rostro.

—Eso me recuerda…

¿cómo está Leonard?

La última vez que hablamos mencionaste algo sobre su salud.

Al oír el nombre, algo en la habitación cambió.

La sonrisa de Clara se borró, y la calidez de su mirada se atenuó como una lámpara cuya intensidad disminuye.

Su rostro se tensó; el recuerdo era reciente y afilado.

Tragó saliva y entonces, porque el silencio parecía peor que la verdad, empezó a hablar.

Contó la historia con frases cuidadosas y entrecortadas: la consulta del médico, las pruebas, las palabras que habían impactado como un puñetazo.

—Él…

llevaba semanas tosiendo, ¿sabes?

—dijo Clara en voz baja—.

Le sacaron sangre, orina.

Esperamos una eternidad.

Entonces la doctora nos miró y lo soltó sin más: VIH.

Pude ver la cara de Leonard ponerse blanca.

Pude ver el arrepentimiento, el «¡si lo hubiera sabido!» escrito en toda su cara.

—Le temblaban las manos y las apretó una contra la otra como si quisiera mantenerse entera—.

Pero nos estamos separando.

Ya se están redactando los papeles del divorcio.

Las palabras cayeron con pesadez entre ellas.

La mano de Amelia se apretó sobre su vientre; sus nudillos se pusieron blancos contra la suave piel.

Por un momento no se movió.

La habitación parecía demasiado pequeña para la oleada de cosas que querían desgarrarle el pecho.

—Gracias a Dios —se oyó susurrar.

Las palabras la sorprendieron incluso a ella.

Intentó darles firmeza y encontró una claridad firme y quebradiza—.

Gracias a Dios que dejaste de acostarte con él cuando lo hiciste.

Gracias a Dios.

—Su voz se volvió más firme.

Clara suspiró.

—Sinceramente, no puedo ni imaginar…

—Se detuvo y sacudió la cabeza como si se estuviera desprendiendo de un mal sueño—.

Ahora mismo lo único que quiero es centrarme en seguir viva.

Por mí y por los niños.

Eso es todo.

Nada más.

Amelia extendió el brazo y posó la mano sobre el de Clara, un ancla en medio de la tormenta.

—Lo sé —dijo con suavidad—.

Lo siento mucho, Clara.

¡Ay!

El VIH…

—Se le hizo un nudo en la garganta.

Levantó la vista, con los ojos en carne viva—.

Aunque no esperaba que acabara así.

Te juro que no.

Clara solo asintió lentamente y volvió a suspirar.

La risa de Amelia fue breve e incrédula.

—Los hombres lo estropean todo y luego te miran como si tú fueras la culpable —dijo con amargura—.

Esparcen sus pecados y esperan que nosotras los recojamos en montoncitos ordenados.

—Su mirada encontró a Clara y se detuvo en ella, estudiando el rostro familiar como si intentara ver a la chica que una vez conoció—.

Es como si nos entregaran los escombros y nos pidieran que construyamos algo hermoso con ellos.

Clara bufó, pero el sonido fue más bien un sollozo disfrazado.

—Yo tampoco puedo creerlo —murmuró—.

VIH…

Todavía estoy conmocionada.

—Sí —exhaló Amelia, la palabra fue apenas un susurro—.

Jesús.

VIH.

Dios.

—Dejó que la realidad se asentara entre ellas, nombrándola como si eso pudiera mantenerla dócil.

Permanecieron en silencio un rato, de ese tipo de silencio que no necesita ser llenado.

Clara estudió a Amelia: la forma en que encogía los hombros, la cuidadosa ternura con la que acunaba la vida que crecía en su interior.

Entonces, práctica y terca como siempre había sido, Clara ladeó la cabeza.

—¿Se lo has dicho a Adrián?

—preguntó, con voz queda y cautelosa.

El rostro de Amelia se plegó en su mapa privado de dolor.

—¿Decirle qué?

—preguntó, aunque ya sabía a qué se refería Clara.

—Hermana, escucha…

—intentó intervenir Clara, buscando las palabras adecuadas.

Pero Amelia la interrumpió con una impaciencia cansada, casi tierna.

—Mira, ha estado llamando.

Ha estado…

intentando localizarme.

Pero necesito mi paz mental, Clara.

Necesito respirar.

Necesito…

existir.

No puedo seguir dando explicaciones.

Ahora estoy bien.

Mejor.

Y a eso es a lo que necesito aferrarme.

A Clara le tembló el labio.

—Pero también son sus hijos —dijo en voz baja—.

Él merece saberlo.

¿Cuánto tiempo piensas ocultárselo?

Amelia sonrió entonces; no fue una sonrisa cálida, sino firme.

Era la sonrisa de alguien que había aprendido a proteger su corazón.

—Puede llegar a saberlo —dijo—.

Pero no es asunto mío.

Ya no.

Valoro mi paz mental más que su permiso para ser feliz.

No estoy lista…

—Cerró los ojos—.

Esto no es rencor.

No es venganza.

Se trata de sobrevivir.

De los niños.

La vida es más sencilla ahora, Clara.

Mis días se centran en las rutinas y la seguridad, no en buscar culpables.

Clara la observó; la amiga que una vez no había deseado otra cosa que derribar las comodidades de Amelia.

Ahora solo veía la tranquila ferocidad de una mujer que protegía un futuro.

—Lo entiendo —susurró—.

Para lo que necesites, aquí estaré.

La mano de Amelia se movió sobre su vientre, como para tranquilizar a las pequeñas vidas de su interior.

—Es todo lo que pido —dijo—.

Solo déjame estar tranquila.

Déjame mantener intacto lo que queda —concluyó.

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