Deslealtad - Capítulo 1

1: Libro 1: TRAICIÓN 1: Libro 1: TRAICIÓN «¿Realmente es hacer trampa si te lo haces a ti misma?»
Prólogo:
Presente
Los gigantescos robles se abrieron, dando paso a un torrente de luz solar.

Si no fuera por mis gafas de sol y los cristales tintados, la saturación habría sido cegadora.

Sin duda, esa era la intención de los diseñadores y arquitectos cuando planificaron la plantación siglos atrás.

El sendero sombreado —silencioso, aislado y cubierto de musgo español— era el preludio del crescendo de un cielo azul de Georgia que ponía de relieve el esplendor de la mansión.

Cada centímetro de subida por el camino de adoquines me tensaba los músculos del cuello y la espalda, recordándome la postura adecuada para una Montague.

Por más que me repetía que ya no era la niña atrapada tras las verjas de hierro, o que era una mujer competente recién graduada summa cum laude, la vocecita en mi interior repetía el mantra que conocía desde el principio de los tiempos: hay cosas que nunca cambian.

Cuanto más nos acercábamos a la enorme casa, más me tensaba, y mis años de distanciamiento se desvanecían mientras mi confianza amenazaba con disolverse.

La estructura original se quemó a finales del siglo XIX.

Según la tradición familiar, aunque en su apogeo se la consideraba majestuosa, para los estándares actuales la casa original apenas habría bastado como casa de invitados.

La actual Mansión Montague era ahora una de las mansiones más admiradas del Sur Profundo.

Donde otros veían belleza, yo veía una prisión y la pérdida de la inocencia.

Forzando a mi mandíbula a destensarse, volví a recordarme que esto era solo una visita, y temporal, además.

Hacía casi cuatro años que no honraba la Mansión Montague con mi presencia, y de no haber sido por la invitación de mi madre —o mejor dicho, citación—, ahora no estaría aquí.

—¿Señorita Collins?

Perdida en mis pensamientos y recuerdos, no me había percatado de que el coche se había detenido ni de que la puerta se había abierto.

Al girarme hacia el sonido de mi nombre, vi, enmarcado por la luz del sol y con la mano extendida, al chófer de mi padrastro, Brantley Peterson.

Aquel caballero de avanzada edad había trabajado para mi familia desde que yo tenía memoria.

Aunque apenas recordaba la época anterior a que mi madre se casara con Alton, sabía por lo que contaban que Brantley ya estaba aquí en aquel entonces.

Había trabajado para mi padre, así como su padre lo había hecho para mi abuelo, Charles Montague II.

—¿Señorita Alexandria?

—dijo—.

Sus padres la esperan.

Tras una respiración profunda, saqué las piernas del coche, evitando a propósito su ofrecimiento de ayuda.

—Solo Alex, Brantley.

—No para siempre, señorita.

En nada de tiempo tendrá «abogada» delante de su nombre.

—Un atisbo de sonrisa emergió.

La emoción, raramente visible, amenazó con quebrar la fachada de su porte distante cuando sus mejillas se elevaron y las profundas arrugas de la edad se multiplicaron junto a sus ojos grises—.

Su madre está muy orgullosa.

Le dice a todo el mundo que la aceptaron tanto en Yale como en Columbia para estudiar Derecho.

Frotándome las palmas húmedas contra los vaqueros, miré hacia arriba —y más arriba—, hacia las paredes inmaculadas, las ventanas impecables y los grandes porches señoriales.

En otro lugar, en otro momento, le habría dado las gracias a Brantley por su cumplido.

Puede que incluso hubiera confesado que también estaba orgullosa de mis logros, pero, más que eso, habría admitido que me complacía oír que mi madre aún hablaba de mí, que reconocía que era su hija.

El implacable sol de Georgia sobre mi piel y el aire húmedo en mis pulmones me confirmaron que no estaba en otro lugar ni en otro momento.

Los años de educación Montague reprimieron cualquier avance que hubiera hecho desde entonces para convertirme en Alex Collins, una persona de verdad con pensamientos, sentimientos y sueños.

En el mero tiempo que tardaron en recogerme en el aeropuerto de Savannah y conducirme al pasado, volví a ser la Señorita Alexandria Charles Montague Collins, la dama impecable y apropiada, pretenciosa con el servicio y complaciente; la belleza sureña de buena cuna que llevaba la máscara de la perfección porque nadie quería ver la verdad que se escondía debajo.

No importaba que estuviéramos en el siglo XXI; no para los de sangre azul.

Este era y siempre sería el mundo en el que las apariencias lo eran todo.

Los secretos que oscurecían los pasillos y los umbrales quedaban por siempre jamás sin desvelar.

El movimiento de una cortina en el segundo piso me llamó la atención.

Fue tan rápido que podría haberlo pasado por alto sin problemas.

Y quizá lo habría hecho de no ser por la ubicación de la ventana: era mi antiguo dormitorio, el lugar que más detestaba en el mundo.

—¿Llevo sus maletas a su habitación?

—preguntó Brantley, recuperando su aplomo estoico.

Tragué saliva.

—Todavía no.

No he decidido si me quedo.

—Pero, señorita, su madre…

Levanté la mano con un gesto displicente, algo que nunca habría hecho en California.

—Brantley, le comunicaré mis planes cuando los sepa.

Mientras tanto, deje el coche en el camino de entrada y las maletas en el maletero.

—Sí, señorita.

Aquí estaré —murmuró, asintiendo.

Siempre lo estaba.

¿Lo convertía eso en parte del problema o de la solución?

Mordisqueándome el interior de la mejilla, subí con elegancia por el camino de cemento.

¿Por qué había vuelto?

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