Despertar de Sangre: El Híbrido Más Fuerte y Su Novia Vampiro - Capítulo 360

Capítulo 360: ¡Silencio, Abominación

Las cabezas cosidas se giraron al unísono.

—Has vuelto enfadado. Eso no es propio de ti.

Sus voces resonaron por la cámara, superpuestas y perfectas. La cabeza de Selene sonrió con dulzura. La cabeza de Kumiko parpadeó, con las pestañas espesas de un rojo húmedo. La copia de Risa rio, con los dientes más afilados de lo que deberían.

—¿Es porque no somos lo bastante guapas?

—¿O demasiado perfectas?

—Siempre te gustó que te suplicáramos.

Nikolai no habló.

No pensó.

La bestia en su interior se movió primero.

Se abalanzó hacia delante, hundiendo sus garras en el suelo de obsidiana y haciéndolo añicos mientras acortaba la distancia de una sola zancada. La marea negra que rodeaba su cuerpo se agitó como una tormenta, su figura era una mancha borrosa de sombra y músculo.

Chocó contra el pecho de la muñeca, haciéndola retroceder con un crujido que partía los huesos. Una de las cabezas se partió con el impacto, la mitad de su rostro se desprendió mientras las garras de Nikolai desgarraban hacia abajo.

La cosa gritó: un chillido distorsionado y polifónico que resonó como estática a través de la carne.

No cayó.

Los brazos restantes lo atraparon en pleno movimiento.

Seis de ellos, cada uno desproporcionado y violento, se cerraron con precisión mecánica. Uno se aferró a su bíceps izquierdo. Otro se sujetó con fuerza al derecho. Dos le agarraron las costillas. Los dos últimos se engancharon a sus piernas y lo levantaron.

Arrastraron a Nikolai del suelo.

La muñeca lo sostuvo en el aire como un juguete roto, tensando los brazos como si intentara descuartizarlo.

Las venas se hincharon en sus hombros. La Marea Obsidiana siseó sobre su piel como alquitrán hirviendo.

La cabeza de Lunaria se inclinó, sus ojos lloraban un espeso aceite negro.

—¿No es esto lo que querías?

El agarre se intensificó.

Un fuerte crujido sonó en su hombro derecho. Luego otro.

Pero la bestia no gritó.

Rugió.

—¡No te apropies de su rostro!

Con una sacudida violenta, Nikolai se retorció contra los brazos; no para escapar, sino para conseguir suficiente impulso para atacar. Su garra izquierda se hundió en la articulación del codo del miembro más cercano, sus dedos se cerraron con un crujido de hueso astillado y tendón sintético. Arrancó el brazo de su cuenca de un solo movimiento.

Sangre manando de su músculo retorcido y carne desgarrada, el daño sufrido para poder liberarse.

La muñeca se tambaleó, pero no lo soltó.

Usó el miembro amputado como una porra, golpeando el siguiente brazo hasta que cedió, y luego mordió el que rodeaba su cuello, sus monstruosos colmillos desgarrando limpiamente músculo y fibra.

Sangre. Sangre real. De la que olía mal.

Cayó al suelo en cuclillas, con el pecho agitado y el hombro ahora visiblemente dislocado. Se contraía, apenas manteniendo su forma bajo la presión de su transformación.

Pero siguió moviéndose.

Luego, arremetió contra las piernas —una mancha borrosa de garras irregulares y llamas negras—, seccionando los retorcidos miembros que mostraban débiles rastros de la velocidad de Nikita y la gracia de Risa. La muñeca respondió con una patada giratoria que le alcanzó en la mandíbula y lo envió de bruces contra una de las agujas de hueso.

Dolió. ¡Dolió como el INFIERNO!

Saboreó la sangre.

Pero sus ojos aún brillaban.

Aún fijos en la cosa.

Aún salvajes.

Avanzó.

Rugió de nuevo; no en señal de desafío.

Sino como una promesa.

Esta no iba a ser una pelea limpia.

Iba a ser lenta.

Y él iba a hacerla pedazos.

Pedazo a pedazo.

La criatura se abalanzó de nuevo, arrastrando su enorme y remendado armazón por el suelo roto con toda la gracia de una diosa en ruinas.

Sus cabezas gritaron al unísono.

Nikolai la interceptó en plena embestida.

Garra contra cuchilla. Carne contra piedra.

Se giró y bajó el cuerpo, con los músculos tensos al límite. Nikolai apenas evitó el báculo de coral que se estrelló contra el suelo detrás de él.

El impacto destrozó parte de la pared de la arena, lanzando esquirlas de obsidiana por los aires. Se irguió en un gancho salvaje, su garra rasgando limpiamente el hombro de la muñeca y cercenando dos dedos de una de sus manos armadas.

Chilló. La voz que salió sonó como la de Kumiko, teñida de dolor.

No dudó.

Giró y estrelló su pie en el costado de la muñeca, lanzándola contra una columna retorcida. Rebotó de inmediato, agarrándolo por la cintura con tres brazos y arrojándolo hacia atrás contra el suelo.

Su espalda golpeó el suelo con un sonido como el de un terremoto.

Antes de que pudiera apartarla, le clavó una hoja de hueso irregular directamente en el brazo izquierdo.

El grito que siguió no provino de su boca.

Vino de su cuerpo: una sacudida profunda e involuntaria mientras sus tendones se retorcían y desgarraban bajo la fuerza. La sangre brotó a chorros de la herida en un arco espeso, salpicando el suelo.

Intentó levantar el brazo.

No respondía.

Pero el derecho todavía funcionaba.

«¡Puta muñeca!»

Agarró la hoja incrustada —aún enterrada en su carne— y tiró.

El dolor fue instantáneo. Total. Ya no era solo la carne: el hueso de su antebrazo se partió, doblándose de una forma en que no debía. El mundo se volvió borroso. Su visión se oscureció en los bordes.

Aun así, se irguió a duras penas, la sangre manando de su brazo en un rastro continuo.

Su voz era ronca. Profunda. Ya no era humana.

—Sigue… hablando.

La muñeca se giró.

Se abalanzó con su brazo sano, sin elegancia, solo fuerza bruta, y hundió su garra en una de sus secciones medias, partiendo la carne cosida y obligándola a tambalearse.

No se detuvo.

Estrelló su cabeza contra el rostro de la falsa Selene.

Una vez.

Dos veces.

A la tercera, la cabeza se hundió con un crujido húmedo, la mitad del cráneo se desintegró bajo la presión.

El cuerpo tuvo un espasmo, una docena de miembros se agitaron en discordia al romperse el equilibrio. Una de las piernas flaqueó. Otro brazo cayó inerte.

Estaba ganando.

Pero a duras penas.

Cada aliento era fuego.

Su hombro dislocado se balanceaba inútilmente detrás de él. La sangre seguía fluyendo. La Marea en su espalda brillaba con grietas; su propia aura comenzaba a fracturarse bajo la pura tensión.

La muñeca rugió.

—¡Silencio… Abominación!

Y chocaron de nuevo: dos monstruos, medio rotos, luchando no por la victoria…

…sino para sobrevivir al otro.

Las garras de Nikolai volvieron a desgarrar el pecho de la muñeca, arrancando otra burla cosida del torso de Risa; una que lucía su sonrisa pero no su alma. La cola falsa se retorció al desprenderse, cayendo al suelo como una cuerda cortada.

El cuerpo chilló; era su voz.

—¿Por qué me haces daño?

Se quedó helado.

Solo un segundo.

Fue todo lo que necesitó.

Los brazos restantes se abalanzaron y lo agarraron por el cuello, estrellándolo contra la pared con una fuerza que agrietó la piedra detrás de él. Su cabeza rebotó contra el borde irregular de la aguja de hueso, su visión nadaba entre rojo y blanco.

Otra mano se hundió hacia su vientre: una lanza retorcida formada con los huesos del brazo falso de Anfítrite.

La atrapó en plena estocada.

Sus garras se hundieron profundamente en el antebrazo, las venas se hincharon mientras la hacía retroceder centímetro a centímetro.

—Cállate —gruñó entre colmillos apretados—. No eres… ellas.

Pero la cabeza de Kumiko habló a continuación.

—Aunque sea falsa… ¿realmente importaría… si yo estuviera dispuesta?

Apretó la mandíbula.

Le siguió la voz de Nikita. —Te perdonaría. Incluso si me matas.

Gruñó y clavó la rodilla en el abdomen de la muñeca, rompiendo la espina dorsal de la pierna de Fenrir mientras la falsa cabeza de lobo aullaba.

No eran ellas.

Él lo sabía.

Pero aun así dolía.

Cada vez que cortaba, desgarraba, rompía… no era metal y hueso lo que veía desmoronarse.

Era su sonrisa.

Su voz.

Su tacto.

Ahora estaban en su mente. Burlándose de él. Poniéndolo a prueba. Sangrando con sus garras en su carne.

Y una parte de él se odiaba a sí mismo por lo bien que se sentía la violencia.

La liberación.

La excitación.

La simplicidad.

Sus músculos gritaban. Su pierna derecha estaba entumecida. Tenía el pecho abierto en cinco lugares, su pelaje negro apelmazado con sangre que no dejaba de manar.

Pero la muñeca se estaba desmoronando.

Tres cabezas menos.

Cuatro brazos cercenados.

Ahora tropezaba, intentando mantener el equilibrio, arrastrando la mitad de su armazón en ruinas en una espasmódica danza de negación.

—Por favor —susurró el último rostro; de nuevo la voz de Selene—. No me dejes sola…

Su respiración se volvió entrecortada.

Avanzó.

Cojendo. Apenas en pie.

Esta vez no respondió.

Enroscó ambas garras alrededor del torso principal de la muñeca.

Y con un grito gutural y monstruoso…

La partió por la mitad.

De la costilla a la cadera. De un tirón lento y tembloroso.

Los tendones se rompieron. Un fluido sucio explotó. El metal chirrió.

Las cabezas chillaron una vez más, y luego enmudecieron.

El cuerpo se desmoronó.

Lo que quedaba golpeó la piedra como tela mojada, se crispó una vez… y luego quedó inmóvil.

Nikolai se quedó de pie sobre los restos.

Temblando.

Sus rodillas casi cedieron.

Su visión se nubló de nuevo; no por el dolor.

Sino por algo peor.

La sangre en sus garras no olía como la de ellas.

Pero su mente ya había superado la razón.

Sentía que las había matado.

Y por un momento, no se sintió fuerte.

Solo se sintió solo.

Cayó sobre una rodilla.

La piedra ardía bajo él, resbaladiza por la sangre: la suya y la que no era suya.

Sus garras rasparon el suelo una vez, débilmente, y luego se cerraron en puños.

El aura negra a su alrededor se atenuó, retirándose a sus huesos como humo en un hogar frío. Su forma de hombre lobo permaneció, pero encorvada… hundiéndose bajo el peso de todo lo que no se dijo.

No rugió.

No maldijo.

Simplemente se quedó allí, encorvado y sangrando, rodeado por los pedazos de algo que nunca debería haber existido.

Y por primera vez en un buen rato…

Deseó que estuvieran aquí.

Aunque solo fuera para recordarle quién era todavía.

Pero la cámara permaneció en silencio.

Solo el sonido de su respiración.

Y el goteo de sangre sobre la piedra agrietada.

La mazmorra no hizo más que llevarlo al límite.

«Este es mi límite por ahora… Debería ir a casa, con ellas… Deben de estar esperándome».

Lejos de los pisos manchados de sangre de la torre, al otro lado del Golfo de Aguasnegras y más allá de los pasos de montaña atestados de sal, se erigía una fortaleza tallada en los huesos del mundo.

El Castillo Noctis.

Envuelto en nubes y sombras, sus capiteles perforaban los cielos como agujas negras, siempre semiocultos en la niebla. Gárgolas se posaban como centinelas a lo largo de los balcones. La gran vidriera del salón principal no mostraba santos, solo reyes con colmillos, coronados de espinas y llamas.

Dentro de este gran palacio, el aire olía a ceniza fría e incienso.

Alucard Nosferatu estaba recostado en su trono, de terciopelo rojo, mármol negro y apliques de plata retorcida. Tenía las largas piernas cruzadas mientras se apoyaba en el reposabrazos con una expresión divertida en el rostro.

Aunque sus consejeros parecían nerviosos y feroces, a Alucard no le importaban sus torpes excusas y palabras.

—El nieto de Volkov ha sido coronado —dijo uno—. El muchacho sobrevivió a las Pruebas de Sangre… y la alianza se mantuvo.

—Dicen que ha empezado a escalar el Nexus. Solo —añadió otro.

—Insensato —murmuró un tercero—. O desesperado.

Alucard bebió lentamente de una copa de vino llena de algo que no era vino. La agitó una vez, observando cómo el oscuro líquido atrapaba la luz de las velas como seda rubí.

—No es un insensato —murmuró, con la voz como la cuerda de un violín tensada—. NO subestimen a ese muchacho, es a quien elegí para que se convirtiera en mi sucesor…

Ajeno al consejo que seguía discutiendo, el matrimonio hablaba entre sí.

Frente a él, recostada en el borde de la tarima del trono, Mikaela apoyaba la barbilla en la mano. Sus ojos brillaban débilmente, captando cada destello de tensión. Llevaba un vestido violeta con los hombros al descubierto, su piel oscura enmarcada por cadenas de plata y finas tiras negras.

—Sientes curiosidad por él —dijo ella.

Alucard sonrió, apenas perceptiblemente.

—Lo he observado desde el momento en que nació, no. La razón por la que fue concebido fue gracias a ti, Mika… es algo especial. Una semilla de caos… pero que aún no ha florecido.

Uno de los consejeros dio un paso al frente. —¿Deberíamos atacar mientras la alianza aún se reforma? Sus antiguos líderes están encadenados. Víctor se pudre bajo la Cripta de los Huesos. El consejo está fracturado.

Alucard dejó que la copa se posara en el reposabrazos. Giró la cabeza ligeramente, no lo suficiente como para mostrar preocupación.

—Aún no está listo.

Mikaela ladeó la cabeza. —¿Y cuando lo esté?

La sonrisa de Alucard se ensanchó, sus ojos como vino y cristal afilado.

—Entonces lo quebrantaré yo mismo.

La cámara se oscureció a medida que las velas se consumían. Sus llamas se inclinaron hacia Alucard como si una gravedad silenciosa tirara de ellas. A su alrededor, el consejo de los Nosferatu permanecía de pie: doce asientos tallados en hueso pálido, dispuestos en círculo como costillas alrededor del trono.

Cada consejero vestía túnicas teñidas de negro y forradas de seda roja, y ninguno tenía un par de ojos iguales. Algunos tenían cuencas vacías. Otros brillaban con vida prestada.

Esperaban sus palabras.

Solo Mikaela se movió, haciendo girar con despreocupación una daga enjoyada entre los dedos.

Alucard finalmente se enderezó, dejando la copa a un lado. El aire cambió con él: frío, lento.

—¿Los líderes hombres lobo permanecen en estasis?

Una mujer delgada sin mandíbula inferior hizo una reverencia. Su voz carraspeó a través de un colgante tejido. —Sí, mi Lord. Viktor Volkov y los otros Ancianos del Clan Plateado, los Drago y los Orlovs están preservados dentro de la Cripta. Sus almas no pueden trascender. Tampoco pueden hablar.

Alucard asintió una vez. —Bien. Dejad que se pudran. Su silencio fracturará la alianza más rápido que cualquier espada.

Un hombre bajo y fornido con clavos de hierro martillados en el cuero cabelludo dio un paso al frente. —Los pulsos necróticos bajo las fronteras del Reino-S han comenzado, mi Lord, como ordenasteis. Pero requerimos un ancla mayor. Una atada a la sangre.

Mikaela puso los ojos en blanco. —Te refieres a su sangre.

Su sangre.

La sangre del primer vampiro, el padre de todos los vampiros.

Los labios de Alucard se curvaron en una sonrisa despectiva hacia el consejo, pensando que la sangre era infinita y podía usarse varias veces. Capturar y completar esta misión consumió la mayor parte de sus reservas, guardadas durante los últimos tres mil años.

—El progenitor…

Drácula Nosferatu… el primer vampiro, o el primero de dos hermanos.

Gemelos, nacidos de la misma madre, una semidiosa… que yació con un dios malvado.

Dos vampiros, los Nosferatu y los Tepes, ambos nacidos de esto; más tarde nacerían los Báthory y otro más, pero los dos originales y primeros fueron aquellos dos.

Drácula Nosferatu y Vladimir Tepes.

La pareja luchó durante siglos por superarse y sobrepasarse el uno al otro, uno poniéndose del lado de la torre, el otro participando en su destrucción.

Y el día que la primera torre murió… fueron Drácula y su familia Nosferatu los que se vieron obligados a esconderse, pero en el oscuro caos de aquel día…

«Nuestro antepasado dio su vida para matar al de ellos… todo lo que quedó fue su corazón».

El corazón de Drácula, un objeto mítico que producía una extraña sangre negra… esta sangre podía asimilar y fusionarse con casi todos los demás linajes, imitar sus poderes y robar sus propiedades únicas, sin importar la raza.

«La sangre de Nikolai… no pudimos copiarla, es más… esa sangre robó incluso la sangre de nuestro padre».

Los ojos de Alucard se volvieron hacia su esposa, la mujer que adoraba más que a nada. Una mujer que murió hace doscientos años, asesinada por un traidor, alguien de su clan. El momento de su muerte destrozó su mente, y en su furia, se encontró en las profundidades del Castillo Noctis…

Fue entonces cuando descubrió el corazón.

Aunque imperfecta, la sangre del extraño corazón que seguía latiendo sin un cuerpo o cerebro que lo controlara le devolvió a Mikaela… y no solo eso. La hizo fuerte, letal y más pura que antes.

«Debo tener a ese muchacho…», pensó.

—Insensatez…

Alucard se levantó de su trono con la gracia de alguien que una vez había danzado con dioses. Su capa flotaba tras él como humo, bordeada con hilo de plata que relucía al captar la luz de las velas. Se movía lentamente, no por debilidad, sino porque nunca necesitaba apresurarse.

Cada paso sumía al consejo en un silencio mayor.

—Habláis de estrategia —dijo, con voz suave pero hueca—. Fronteras, presión necrótica, linajes…

Llegó al borde de la tarima elevada y miró a los consejeros como desde un púlpito. Su mirada se deslizó de uno a otro. —Pero olvidáis que la torre lo cambia todo.

Nadie interrumpió.

Mikaela lo observaba desde el reposabrazos del trono, con una pierna cruzada y los dedos ahora quietos. Sus ojos rojos nunca se apartaron de la espalda de él.

—No regresé a este mundo porque quisiera la guerra —dijo Alucard—. Regresé porque el equilibrio es incorrecto. Los mortales construyen sus ciudades sobre ruinas que nunca se ganaron. Las bestias se hacen llamar reyes. Y los vampiros…

Esbozó una fina sonrisa.

—Se han contentado con beber sangre de animales en cálices de plata en lugar de beber de las gargantas.

Un susurro de risas recorrió la sala. Nerviosas. Huecas.

Alucard levantó la mano.

—El corazón late de nuevo. La torre respira. Mi novia vive. Y el nieto de Volkov ahora asciende.

Bajó la mano.

—¿Y creéis que este es el momento de atacar?

La sala se congeló.

—No. Este es el momento de plantar el cuchillo. De esconderlo donde no mirarán. No en los confines del reino…

Señaló hacia abajo.

—Sino dentro de él.

Un escalofrío recorrió la piedra bajo ellos. Algo antiguo se movió bajo el suelo. Algo encadenado.

—El próximo agente ya ha sido marcado. La tinta carmesí se está secando. Uno de los suyos se volverá en su contra. Y cuando lo haga…

Miró a Mikaela.

—…será Nikolai quien nos abra la puerta.

Ella le devolvió la sonrisa.

—Buen chico.

Alucard regresó a su trono. Un sirviente sin rostro rellenó la copa con algo oscuro y reluciente.

—Enviad un mensaje a los Santos de Hueso. Decidles que se agiten bajo el Nexus. Decidles que provoquen al muchacho.

Los documentos y todo el conocimiento le decían a Alucard que la sangre de Nikolai era la de un dios, un dios malvado, antiguo y letal que incluso podría ser el mismo que embarazó a su madre… la primera. Una mujer que no era como una vampiro típica, sino más bien un monstruo, como una lamprea.

—Decidles que el muchacho sangra como un dios.

Alzó la copa.

—Y los dioses —murmuró—, saben mejor cuando están quebrantados.

——

Nikolai se sentó en el borde de un cráter, respirando lentamente por la nariz. El suelo bajo él había dejado de pulsar. Las grietas ya no se extendían. La cámara estaba quieta. Fría. El aire apenas se movía.

Pero su corazón no había disminuido el ritmo.

Su forma de hombre lobo retrocedía en pulsos lentos y espasmódicos. Los huesos volvían a adoptar formas más pequeñas. La marea negra de su aura se retiraba como el agua del mar tras una tormenta. Incluso sin un espejo, podía sentir su aspecto: maltrecho, desgarrado en algunas partes, con el pecho aún manando sangre de tajos a medio cerrar.

Cada respiración dolía.

Pero algo más dolía aún más.

Había destrozado sus rostros.

Sus voces.

Sabía que no era real —aquellos muñecos, esa monstruosa cosa hecha de retazos—, pero su mente no soltaba el recuerdo. Los gritos, las súplicas, la forma en que cada cabeza falsa le había rogado que no se fuera.

Se miró las manos, ahora solo a medio convertir en garras.

Temblaban ligeramente.

—…Basta.

La palabra salió de su boca como una decisión.

Se puso de pie lentamente, tambaleándose una vez antes de estabilizarse. Le dolían músculos que ni siquiera sabía que podían doler. Su hombro izquierdo seguía medio destrozado, con el brazo colgando un poco más bajo de lo normal.

Aun así, empezó a caminar hacia el emblema brillante grabado en la pared del fondo.

El sigilo de salida.

No para escalar.

Sino para marcharse.

Porque algo dentro de él pesaba más que el dolor ahora.

Las echaba de menos.

Los suaves tarareos de Kumiko mientras se trenza el pelo. Las estúpidas burlas de Risa. La cola de Nikita sobre su muslo cuando dormía. Los dedos de Selene recorriendo el dorso de su mano. El delicado silencio de Lunaria. La sonrisa ladina de Anfítrite cada vez que lo sorprendía mirándola desde el otro lado de la habitación.

Podía sentirlas ahora; no físicamente, sino a través del vínculo.

Esa red carmesí.

Sus hilos se habían engrosado.

Estaban más cerca que nunca.

Esperando.

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