Despertar de Sangre: El Híbrido Más Fuerte y Su Novia Vampiro - Capítulo 373

Capítulo 373: El viejo lobo le aúlla a la Luna

Punto de vista de Víctor Volkov

——

La oscuridad no era lo peor.

Era la quietud.

Ni el tintineo de cadenas. Ni cánticos. Solo una respiración —la suya— y el sonido bajo y nítido de navajas lavándose en agua fría.

Siempre limpiaban sus herramientas. Esa era la peor parte. El esmero que ponían.

Víctor no se movió. En realidad, no podía, con ambos brazos sujetos a la pared, las muñecas aprisionadas contra piedra tallada.

No sentía las piernas. No sabía si seguían ahí o si solo estaban entumecidas.

Podía oler el hierro. Su sangre y algo fétido debajo: podredumbre preservada, el hedor de magia antigua y hueso en polvo.

Los Santos de Hueso no hablaban. No con palabras. Llevaban máscaras, todas de marfil, y sus túnicas estaban bordadas con runas.

El aire a su alrededor era pesado, como una tela mojada sobre su pecho.

Uno de ellos se movió a su lado.

Una herramienta chasqueó.

Otro se inclinó y susurró; no con el aliento, sino dentro de su cabeza.

No eres viejo.

Tu linaje se extingue.

Tus dientes se convertirán en polvo, tu aullido será olvidado.

Sus voces, como el lamento de una banshee, un ruido distorsionado con forma de palabras, resonaban constantemente con un siseo profundo y reverberante en el fondo de su mente, repitiéndose a cada instante.

No respondió.

Ya no podía abrir la boca.

La lengua seca e hinchada de Víctor estaba dolorida y agrietada mientras se movía. Hacía días que no le daban agua. Quizá semanas… ya no era capaz de distinguirlo. Jugaban con el tiempo aquí abajo, hacían que la oscuridad durara más y el silencio fuera más estruendoso.

Otro corte le rasgó el brazo, superficial esta vez. Aquellos demonios no muertos no se apresuraban; nunca lo hacían, siempre comedidos y lentos.

No querían respuestas rápidas.

Lo querían vacío.

Dejó que sus ojos se entreabrieran. Solo una rendija de luz se colaba por la ranura de la puerta. Un guardia, quizá. O una antorcha. No importaba.

Víctor no podía recordar la última cara que había visto.

¿Quizá la de Nikolai… o incluso la de su hijo Ivan?

Los recuerdos se fundían en una vaga neblina de imágenes y cintas de vídeo.

No esperaba sobrevivir, y una parte de él no quería. En realidad, no.

No si el chico estaba muerto.

No si el apellido moría con él.

Víctor ni siquiera se dio cuenta cuando uno de los Santos de Hueso le levantó la mano y le dobló los dedos hacia atrás un poco más de la cuenta con un chasquido seco. Ya no sintió el dolor, solo un breve resoplido y un gruñido.

Solo el leve crujido del hueso que empezaba a sanar; así, lo mantendrían con vida. El tiempo suficiente para algo.

No sabía para qué.

Y por primera vez en su larga y brutal vida, Viktor Volkov empezó a preguntarse si así era como terminaba todo. No en batalla. No por una traición.

Sino olvidado, pudriéndose en una tumba de silencio y fantasmas de máscaras blancas.

——

La puerta se abrió con un gemido. Sin prisa, sin estrépito; solo esa clase de crujido que indicaba que a alguien no le importaba que lo oyeran.

Víctor no levantó la cabeza.

El aire cambió; no se volvió más frío, sino más pesado. Más denso. Como si lo que fuera que cruzó esa puerta no encajara en el espacio del mismo modo que los hombres. Ya no.

Oyó el sonido de botas sobre la piedra.

No eran los Santos de Hueso, ni los no muertos.

Eran los pasos de algo distinto, algo vivo y poderoso. Los Santos se movían como ecos o volutas de humo. No hacían ruido, no respiraban, solo eran una niebla oscura y maloliente que se desplazaba por el aire.

Eran los pasos de un hombre conocido… alguien a quien no podía confundir.

Una sombra pasó ante el limitado campo de visión de Víctor.

Uno de los Santos de Hueso siseó; no vio cuál, quizá el del escalpelo de costilla tallada. Se movió hacia la figura que estaba de pie en la oscuridad.

No hubo advertencia ni destello de combate.

Solo un sonido sordo y duro, como un hueso rompiéndose contra la piedra, y algo que se movió demasiado rápido para que su forzada vista lo siguiera.

Y entonces… solo quedó el silencio.

El frío que traían no se desvaneció, sino que se hundió, como si la fuerza a la que respondían hubiera retrocedido. Solo quedó polvo. Víctor parpadeó una vez. El dolor sordo en sus hombros pareció más real por un momento.

Un rostro conocido apareció ante su vista.

Alaric Drago. Mayor que los demás, con la piel oscurecida por el sol y la sangre, y los ojos tan afilados como siempre. Su cabeza calva brillaba tenuemente a la vacilante luz de la antorcha cercana a la puerta.

Se agachó junto a la losa de piedra en silencio, sin nada del peso que solía imponer al entrar en una habitación.

Sus ojos se encontraron con los de Víctor.

—Sigues vivo —dijo Alaric con su voz normal y tranquila, antes de casi sonreír.

Víctor tenía la garganta demasiado seca para hablar de inmediato, y solo pudo cerrar los ojos y asentir. Alaric examinó las ataduras, la sangre, la mugre seca en las muñecas de Víctor, donde la piel se había desgarrado tras demasiados días sin sanar.

—Has envejecido, Líder.

No había piedad en su expresión, solo cálculo. Miró a su alrededor antes de soltar un suspiro. —Parece que ya están de vuelta. —Puso la mano sobre el pecho de Víctor, justo encima del corazón.

Se inclinó junto a la oreja de Víctor y tarareó una rima baja y breve.

—El trono ya no espera, viejo amigo. La Luna ha cambiado y los vientos se doblegan.

Víctor parpadeó una vez. Su respiración era superficial.

—El joven lobo avanza con colmillos afilados, y quienes reían ahora temen su nombre.

Alaric hizo una pausa, su aliento olía a ceniza y vino añejo.

—Soportará el dolor y aguantará el fuego, pero recuerda mis palabras, él encenderá la pira del clan.

—Lucha solo, mas no por mucho tiempo. Pues las lobas han oído la canción de su alfa.

Al principio, las palabras sonaron como un tonto cuento popular, pero cuanto más escuchaba Víctor, más se concentraba y se despabilaba, mientras algo tiraba del pecho de Víctor.

No era un recuerdo vago ni una esperanza tenue… sino su propio instinto.

—Dirán que es blando y que no puede liderar… pero el joven lobo les mostrará sus colmillos y los guiará hacia una nueva era, una más fuerte.

Víctor cerró los ojos y curvó los labios en una sonrisa.

«Ya veo, ya veo».

Sentirlo, por solo un segundo, el significado de sus palabras. Las palabras de Alaric tejieron un relato sobre cómo Nikolai se había revelado ante sus ojos y cómo había dado un paso al frente para convertirse en el nuevo patriarca. Un joven Volkov daba sus primeros pasos.

Alaric se levantó y se apartó. Su mano izquierda permaneció un momento sobre el pecho de Víctor, como para detectar su latido, luego se giró y se desvaneció en las sombras mientras intentaba marcharse.

—El Joven Lobo ha tomado el trono. Así que no les des lo que quieren, viejo amigo.

La sangre bombeó por el cuerpo de Víctor, su corazón se aceleró mientras abría los ojos. Vio cómo la puerta se cerraba de golpe. La luz se desvaneció, y sin embargo, algo ardía en su interior, como un segundo aliento; no podía rendirse aquí.

—… después de todo —graznó Víctor, con voz arenosa—, el pequeño lobo era un Volkov.

Dejó que su cabeza descansara contra la piedra, con los ojos brillando en la oscuridad.

—Debo de estar haciéndome demasiado viejo…

La puerta se cerró tras él, pero Alaric no miró atrás.

El aire fuera de la celda era más puro, pero no por mucho. El hedor a podredumbre calaba hondo en la piedra de este lugar. Se adhería a su abrigo, a los confines de sus pensamientos. Esa clase de peste que perdura bajo la piel incluso después de que la sangre se haya ido.

Antes había dos Santos de Hueso en el pasillo. Ahora ya no estaban. No los había matado. No había sido necesario. Algunas cosas quedaron intactas a su llegada, no por poder, no exactamente, sino porque los muertos recuerdan a quién deben temer.

Se ajustó el cuello del abrigo, exhalando lentamente por la nariz. Ya no había rima. No era necesaria.

Eso había sido para Víctor.

Un regalo para un moribundo.

O para uno dormido.

Alaric aún no sabía cuál de los dos.

Subió la escalera en silencio, con pasos lentos y pesados. El tipo de ritmo que adoptan los hombres cuando piensan demasiado, demasiado profundamente. Podía sentir cómo la tensión volvía a instalarse en sus hombros.

No había duda ni presión, porque Víctor estaba vivo, y él esperaba con ansias los juegos que apenas comenzaban.

Los Nosferatu no eran tontos y comprendían que a Víctor no se le podía quebrar fácilmente, ni a él ni a lo que había construido. Le habían arrebatado la voz, lo habían enterrado en esa celda, pensando que el silencio significaría decadencia. No se daban cuenta de lo que ese silencio había engendrado.

No veían al lobo despertando en la oscuridad.

La mano de Alaric se deslizó por la barandilla al llegar al nivel superior. Los guardias se movieron ligeramente a su paso. Hoy no respondieron, quizá por su ayuda. Los Nosferatu no tardarían en trasladar al viejo, pero ese era su plan.

Lo prefería así porque significaba que el plan de Nikolai no era erróneo.

Al entrar en el vestíbulo exterior, sus ojos recorrieron el oscuro horizonte a través de las ventanas talladas en la piedra, pero a Alaric aún le preocupaba lo que pudiera pasar en el futuro.

¿Podrían mantener el ritmo y salvar a Víctor, o sucedería algo que lo arruinaría todo? La visión parpadeó en su mente y le infundió esperanza. Aún era temprano, con el destello del sol ascendiendo sobre el valle.

Podía oler el aroma de la nieve en el viento, y apretó los puños al saber que pronto, muy pronto, todo habría terminado.

Y el pequeño lobo, sospechaba, comenzaría su caza.

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