Despertar de Sangre: El Híbrido Más Fuerte y Su Novia Vampiro - Capítulo 372

Capítulo 372: La quietud que sigue

El techo estaba demasiado silencioso. No había un consejo con el que lidiar. Ni amenazas inminentes en las que pensar. Solo el leve crujido de una silla de madera y el suave ritmo de una respiración; una respiración femenina y calmada.

La cama estaba cálida, lo que significaba que alguien se había quedado.

No se movió de inmediato. Respirar le dolía. Todo lo sentía tenso —el pecho, las costillas, el cuello—, como si su cuerpo no se hubiera relajado desde la pelea.

Había una silla a su lado. Alguien se movió en ella. En silencio.

—Estás despierto —dijo Lunaria.

Su voz no sonaba sorprendida ni preocupada, solo suave, como si ya supiera que él se despertaría justo en ese momento.

Nikolai abrió los ojos mientras contemplaba a la belleza que tenía a su lado. Estaba sentada con ambas manos en su regazo, la espalda recta y los labios suavemente curvados en una leve sonrisa. Parecía tranquila, inmóvil y aliviada.

—¿Cuánto tiempo? —preguntó él.

—Medio día.

Intentó incorporarse, pero ella se inclinó hacia adelante y le presionó el esternón con dos dedos. No con fuerza, pero con la firmeza suficiente para mantenerlo donde estaba.

—No lo hagas. Aún estás sangrando bajo los vendajes.

Él gruñó y se relajó de nuevo contra la almohada.

—Te quedaste.

Ella no respondió a eso.

Llamaron a la puerta. Un segundo después, la puerta se abrió sin esperar.

Risa entró, recorriendo la habitación con la mirada como si fuera la dueña. Ni siquiera miró a Lunaria.

—Bueno, mierda —dijo—. Sigues respirando.

Él la miró: sana, molesta, con los brazos cruzados como si estuviera lista para lanzar una bota.

—Parece que te comieron y te escupieron. Como a una bola de pelo.

—Eres la segunda persona que me lo dice.

—Entonces debe de ser verdad.

Cruzó la habitación, no pidió permiso para sentarse, simplemente acercó una silla, cuya pata arañó el suelo, y se dejó caer en ella. Con las piernas cruzadas, relajada. Su mirada se desvió hacia Lunaria y luego volvió a él.

—¿Piensas explicar por qué dejaste que un viejo cabrón te convirtiera la cara en carne picada? ¿O simplemente me desnudo y te hago sentir bien?

—Tenía mis motivos.

—¿Ah, sí? ¿Vas a compartirlos con las mujeres que llevan a tus hijos, o se supone que la próxima vez aplaudamos en silencio desde la barrera?

Él exhaló por la nariz. —Ni siquiera se te nota todavía.

—Aun así tengo derecho a gritar.

No respondió, pero encontró bastante atractiva esta faceta diferente de Risa y cerró los ojos.

Risa se inclinó hacia adelante, con los codos en las rodillas.

—Kumiko finge que está bien. Nikita ha estado en un estado horrible, pero Nagisa dijo que es porque dará a luz pronto, y Selene apenas ha dicho tres palabras en todo el día. Mientras tanto, tú estás aquí tumbado disfrutando de las suaves manos de Luna. ¿Sabes cómo se ve eso?

—Como que me estoy recuperando.

—Como que no te importa.

—Claro que me importa… Es solo que hay…

—¡Ahórratelo!

Lunaria miró a Risa, sus labios apretándose en una fina línea.

Risa se dio cuenta.

—¿Qué? ¿Él sangra y tú te sientas aquí a curarle los moratones? Qué tierno. Pero el resto de nosotras no podemos tomarnos las cosas tan a la ligera después de convertirnos en sus esposas. Todo el mundo nos observa: nuestros movimientos, nuestras acciones y lo que hacemos. ¡Todos esos cabrones están buscando una debilidad que usar contra el hombre que amamos!

Nikolai la miró. —Estás enfadada.

—No me digas —dijo ella—. Podrías haber muerto. ¿Y para qué? ¿Estrategia? ¿A quién le importa si era leal a tu abuelo? Mátalo, joder, y aplasta a esos cabrones de los Nosferatu… Ja… jaa…

La forma en que Risa se enfadó tanto que perdió el aliento fue como un martillo golpeando su cabeza. Él se revolcaba en su autocompasión y humillación, pero incluso las mujeres que lo apoyaban sentían lo mismo.

Para protegerlo, ellas también se estaban esforzando al máximo.

—Gracias, Risa… ¿qué haría sin vosotras?

Ella se levantó.

—Voy a decirle a Nikita que estás respirando. Querrá verte por sí misma. Así que hasta que seas lo bastante fuerte como para blandir algo, quédate a su lado. Se acabaron las heroicidades. Si luchas, ¡mata!; si defiendes, ¡no recibas daño!; si huyes, ¡escapa ileso!

Risa se detuvo en la puerta y luego miró hacia atrás.

—Y tú —le dijo a Lunaria, con voz baja pero afilada—, tú… gracias por cuidarle. No estoy enfadada contigo, lo siento. No fue justo por mi parte gritarte a ti también… pero si quieres convertirte en una de nosotras, deberías mover ficha.

Se marchó sin esperar respuesta.

Lunaria no respondió. Pero esta vez, tampoco apartó la mirada, y su cabeza casi pareció asentir sutilmente, de acuerdo con Risa.

La puerta se cerró con un clic.

Durante un rato, nada se movió. El silencio no parecía tan pesado como antes, solo un poco más cálido. Un poco extraño.

Lunaria se levantó lentamente, caminó hacia la ventana y se detuvo. No lo miró de inmediato.

—¿Estás bien? —preguntó él.

Ella asintió. —Sí. Ha sido… demasiado.

Él se incorporó con un gruñido ahogado. Ella se giró bruscamente.

—Todavía estás sangrando —dijo ella.

—Siempre estoy sangrando.

Ella no se rio, pero entrecerró los ojos, solo un poco. Su antiguo yo podría haber gruñido ante eso.

Lunaria retrocedió hasta el lado de la cama y se arrodilló para revisar el vendaje de su costado. Sus manos eran cuidadosas. Más lentas de lo habitual.

—¿No vas a regañarme como ha hecho Risa? —preguntó él.

—No —dijo—. No estoy enfadada. En realidad, no.

Sus dedos se detuvieron sobre la gasa.

—Estoy celosa.

Eso le hizo enarcar una ceja.

—¿De?

Ella exhaló por la nariz.

—De ella. De todas ellas. Ellas pueden gritar. Pelear. Acostarse contigo. Llevar a tus hijos. Yo todavía estoy… aquí. Solo sentada.

—Te quedaste conmigo.

—Lo sé. Pero quiero más que eso.

Los ojos de Nikolai se abrieron de par en par. Sabía que ella sentía algo por él, pero los acontecimientos no dejaban de acumularse antes de que pudieran hablar.

Ahí estaba. No gritado. Ni siquiera con firmeza. Simplemente, dicho sin más.

La observó un rato mientras ella bajaba ligeramente la cabeza, pero sus ojos estaban fijos en su pecho: en los moratones, en la sangre.

—Entonces tómalo —dijo él.

Lunaria levantó la vista.

Él se inclinó un poco; no mucho, ni rápido, solo lo suficiente para hacer que su corazón diera un vuelco, si es que iba a hacerlo.

—Tú no eres del tipo tranquilo —dijo—. En realidad, no. Recuerdo cómo eras antes.

Ella se sonrojó. —¿Estás diciendo que estoy fingiendo?

—Estoy diciendo que te estás conteniendo. Y no tienes por qué hacerlo.

Lunaria movió las rodillas en el suelo. —Si tomo más… puede que no me detenga.

Él sonrió levemente. —Entonces supongo que tendré que hacerme cargo de ti cuando llegue el momento.

Nikolai la observó en silencio, pero sintió que esto era lo mejor, en lugar de reprimirlo… quería que la gente a su alrededor fuera honesta, que hablara claro y evitara ocultar sus sentimientos.

Ella no le devolvió la sonrisa. No al principio. Pero su mano se deslizó lentamente hacia delante hasta cubrir la de él.

Cálida.

Torpe.

Posesiva.

—Creo que… deberías ir a ver a Nikita —dijo en voz baja.

Él parpadeó.

—Está esperando —añadió Lunaria—. Y… sé que no soy ella. Ni Selene. Ni Risa. Pero si voy a ser una de ellas…

Su agarre en la mano de él se hizo más fuerte.

—No quiero convertirme en un problema o una molestia para ti, sino en un lugar al que vengas a descansar y recuperarte.

—Quiero acompañarte hasta donde está ella.

Él no discutió.

Dejó que se la sujetara.

Dejó que ella lo guiara.

El pasillo estaba en silencio, but no vacío.

Los sirvientes se movían como sombras, deteniéndose solo brevemente cuando lo veían, para luego apartar la vista como si no lo hubieran hecho. Uno o dos miraron de reojo a Lunaria. Nadie dijo nada, pero él podía sentirlo en el aire.

Los susurros empezarían antes de que acabara la hora.

Lunaria no le soltó la mano.

Caminaba a su lado, con pasos medidos, no tímidos. La forma en que le sujetaba la mano no era delicada, era firme, como si le estuviera diciendo a la propia finca que él no estaba solo. Ella no habló, y él tampoco.

Fue suficiente para su primer paso.

Llegaron a la puerta de Nikita.

Lunaria le dio un último apretón en la mano antes de soltarla. —Ten cuidado —dijo, aunque no había peligro. No era una advertencia.

Era un recordatorio: «No lo estropees».

Nikolai llamó una vez, suavemente.

Nada.

Empujó la puerta para abrirla.

La cálida luz del sol entraba a raudales por el alto ventanal, y el aire olía ligeramente a un té dulce y floral, o algo parecido.

Y allí, junto a la ventana, estaba sentada Nikita.

Con las piernas cruzadas sobre el banco acolchado, agitó la cola a su espalda. Una manta cubría el regazo de Nikita, junto con varios ovillos de lana que rodaban a su lado. Sus dedos se movían con rapidez, a un ritmo lento, mientras sus manos entrelazaban el hilo con un par de agujas.

Estaba… tejiendo.

Él se quedó mirando.

Su pelo corto estaba ligeramente alborotado. Una sudadera holgada le colgaba de un hombro, y sus orejas de lobo se crisparon mientras se concentraba. Parecía tranquila. Femenina. Demasiado pequeña para ese banco, pero completamente acomodada.

—Te me quedas mirando —dijo ella, sin apartar los ojos de la lana.

—No me esperaba esto.

—Bueno~, necesitaba algo que hacer… No te quedes ahí. Entra, cierra la puerta.

Nikolai no pudo evitar encogerse de hombros, se acercó a ella, cerró la puerta con llave y miró con curiosidad su trabajo.

—¿Sabes tejer?

—Aprendí hace unas semanas —dijo—. Soy malísima en esto.

Se acercó más. Cuanto más se acercaba, más extraño se sentía todo. Esta no era la Nikita que lanzaba cuchillos y amenazaba a los nobles con una sonrisa. Esta era… diferente. Única.

—Has vuelto a ser un imprudente…

Él bajó la mirada. El borde de su vendaje se había empapado un poco. Ni siquiera se había dado cuenta.

—Sí.

—Deberías sentarte.

Lo hizo.

Nikita siguió tejiendo. Una de sus orejas volvió a crisparse. Todavía no lo había mirado bien.

—No dijiste nada después del consejo —dijo él.

—No.

—¿No estás enfadada?

—Lo estoy. Pero no de la misma manera que Risa.

Finalmente, levantó la vista.

—Estoy enfadada porque no me consultaste… no porque te hicieras daño. Lo entiendo. Estás planeando algo más grande. Siempre lo haces. ¿Pero has olvidado quién estuvo a tu lado desde el momento en que te convertiste en uno de nosotros?

Él no dijo nada.

Lo observó durante un instante más.

—Apestas.

—Acabo de levantarme de la cama.

—Hueles a Lunaria.

Él casi se rio.

Ella sonrió con suficiencia. Luego volvió a tejer.

—Bañémonos juntos cuando termine, necesito que alguien me ayude a lavarme bien con esta barriga.

Aunque estaba hinchada, su barriga no era enorme, pero él no lo mencionó. Nikolai era más listo que todo eso.

—Eres más baja de lo que recordaba —dijo.

—Quizá tú eres más alto de lo que deberías.

Él se recostó y observó cómo sus agujas volvían a entrechocar.

Por una vez, el silencio no era pesado.

Era… cómodo.

Punto de vista de Víctor Volkov

——

La oscuridad no era lo peor.

Era la quietud.

Ni el tintineo de cadenas. Ni cánticos. Solo una respiración —la suya— y el sonido bajo y nítido de navajas lavándose en agua fría.

Siempre limpiaban sus herramientas. Esa era la peor parte. El esmero que ponían.

Víctor no se movió. En realidad, no podía, con ambos brazos sujetos a la pared, las muñecas aprisionadas contra piedra tallada.

No sentía las piernas. No sabía si seguían ahí o si solo estaban entumecidas.

Podía oler el hierro. Su sangre y algo fétido debajo: podredumbre preservada, el hedor de magia antigua y hueso en polvo.

Los Santos de Hueso no hablaban. No con palabras. Llevaban máscaras, todas de marfil, y sus túnicas estaban bordadas con runas.

El aire a su alrededor era pesado, como una tela mojada sobre su pecho.

Uno de ellos se movió a su lado.

Una herramienta chasqueó.

Otro se inclinó y susurró; no con el aliento, sino dentro de su cabeza.

No eres viejo.

Tu linaje se extingue.

Tus dientes se convertirán en polvo, tu aullido será olvidado.

Sus voces, como el lamento de una banshee, un ruido distorsionado con forma de palabras, resonaban constantemente con un siseo profundo y reverberante en el fondo de su mente, repitiéndose a cada instante.

No respondió.

Ya no podía abrir la boca.

La lengua seca e hinchada de Víctor estaba dolorida y agrietada mientras se movía. Hacía días que no le daban agua. Quizá semanas… ya no era capaz de distinguirlo. Jugaban con el tiempo aquí abajo, hacían que la oscuridad durara más y el silencio fuera más estruendoso.

Otro corte le rasgó el brazo, superficial esta vez. Aquellos demonios no muertos no se apresuraban; nunca lo hacían, siempre comedidos y lentos.

No querían respuestas rápidas.

Lo querían vacío.

Dejó que sus ojos se entreabrieran. Solo una rendija de luz se colaba por la ranura de la puerta. Un guardia, quizá. O una antorcha. No importaba.

Víctor no podía recordar la última cara que había visto.

¿Quizá la de Nikolai… o incluso la de su hijo Ivan?

Los recuerdos se fundían en una vaga neblina de imágenes y cintas de vídeo.

No esperaba sobrevivir, y una parte de él no quería. En realidad, no.

No si el chico estaba muerto.

No si el apellido moría con él.

Víctor ni siquiera se dio cuenta cuando uno de los Santos de Hueso le levantó la mano y le dobló los dedos hacia atrás un poco más de la cuenta con un chasquido seco. Ya no sintió el dolor, solo un breve resoplido y un gruñido.

Solo el leve crujido del hueso que empezaba a sanar; así, lo mantendrían con vida. El tiempo suficiente para algo.

No sabía para qué.

Y por primera vez en su larga y brutal vida, Viktor Volkov empezó a preguntarse si así era como terminaba todo. No en batalla. No por una traición.

Sino olvidado, pudriéndose en una tumba de silencio y fantasmas de máscaras blancas.

——

La puerta se abrió con un gemido. Sin prisa, sin estrépito; solo esa clase de crujido que indicaba que a alguien no le importaba que lo oyeran.

Víctor no levantó la cabeza.

El aire cambió; no se volvió más frío, sino más pesado. Más denso. Como si lo que fuera que cruzó esa puerta no encajara en el espacio del mismo modo que los hombres. Ya no.

Oyó el sonido de botas sobre la piedra.

No eran los Santos de Hueso, ni los no muertos.

Eran los pasos de algo distinto, algo vivo y poderoso. Los Santos se movían como ecos o volutas de humo. No hacían ruido, no respiraban, solo eran una niebla oscura y maloliente que se desplazaba por el aire.

Eran los pasos de un hombre conocido… alguien a quien no podía confundir.

Una sombra pasó ante el limitado campo de visión de Víctor.

Uno de los Santos de Hueso siseó; no vio cuál, quizá el del escalpelo de costilla tallada. Se movió hacia la figura que estaba de pie en la oscuridad.

No hubo advertencia ni destello de combate.

Solo un sonido sordo y duro, como un hueso rompiéndose contra la piedra, y algo que se movió demasiado rápido para que su forzada vista lo siguiera.

Y entonces… solo quedó el silencio.

El frío que traían no se desvaneció, sino que se hundió, como si la fuerza a la que respondían hubiera retrocedido. Solo quedó polvo. Víctor parpadeó una vez. El dolor sordo en sus hombros pareció más real por un momento.

Un rostro conocido apareció ante su vista.

Alaric Drago. Mayor que los demás, con la piel oscurecida por el sol y la sangre, y los ojos tan afilados como siempre. Su cabeza calva brillaba tenuemente a la vacilante luz de la antorcha cercana a la puerta.

Se agachó junto a la losa de piedra en silencio, sin nada del peso que solía imponer al entrar en una habitación.

Sus ojos se encontraron con los de Víctor.

—Sigues vivo —dijo Alaric con su voz normal y tranquila, antes de casi sonreír.

Víctor tenía la garganta demasiado seca para hablar de inmediato, y solo pudo cerrar los ojos y asentir. Alaric examinó las ataduras, la sangre, la mugre seca en las muñecas de Víctor, donde la piel se había desgarrado tras demasiados días sin sanar.

—Has envejecido, Líder.

No había piedad en su expresión, solo cálculo. Miró a su alrededor antes de soltar un suspiro. —Parece que ya están de vuelta. —Puso la mano sobre el pecho de Víctor, justo encima del corazón.

Se inclinó junto a la oreja de Víctor y tarareó una rima baja y breve.

—El trono ya no espera, viejo amigo. La Luna ha cambiado y los vientos se doblegan.

Víctor parpadeó una vez. Su respiración era superficial.

—El joven lobo avanza con colmillos afilados, y quienes reían ahora temen su nombre.

Alaric hizo una pausa, su aliento olía a ceniza y vino añejo.

—Soportará el dolor y aguantará el fuego, pero recuerda mis palabras, él encenderá la pira del clan.

—Lucha solo, mas no por mucho tiempo. Pues las lobas han oído la canción de su alfa.

Al principio, las palabras sonaron como un tonto cuento popular, pero cuanto más escuchaba Víctor, más se concentraba y se despabilaba, mientras algo tiraba del pecho de Víctor.

No era un recuerdo vago ni una esperanza tenue… sino su propio instinto.

—Dirán que es blando y que no puede liderar… pero el joven lobo les mostrará sus colmillos y los guiará hacia una nueva era, una más fuerte.

Víctor cerró los ojos y curvó los labios en una sonrisa.

«Ya veo, ya veo».

Sentirlo, por solo un segundo, el significado de sus palabras. Las palabras de Alaric tejieron un relato sobre cómo Nikolai se había revelado ante sus ojos y cómo había dado un paso al frente para convertirse en el nuevo patriarca. Un joven Volkov daba sus primeros pasos.

Alaric se levantó y se apartó. Su mano izquierda permaneció un momento sobre el pecho de Víctor, como para detectar su latido, luego se giró y se desvaneció en las sombras mientras intentaba marcharse.

—El Joven Lobo ha tomado el trono. Así que no les des lo que quieren, viejo amigo.

La sangre bombeó por el cuerpo de Víctor, su corazón se aceleró mientras abría los ojos. Vio cómo la puerta se cerraba de golpe. La luz se desvaneció, y sin embargo, algo ardía en su interior, como un segundo aliento; no podía rendirse aquí.

—… después de todo —graznó Víctor, con voz arenosa—, el pequeño lobo era un Volkov.

Dejó que su cabeza descansara contra la piedra, con los ojos brillando en la oscuridad.

—Debo de estar haciéndome demasiado viejo…

La puerta se cerró tras él, pero Alaric no miró atrás.

El aire fuera de la celda era más puro, pero no por mucho. El hedor a podredumbre calaba hondo en la piedra de este lugar. Se adhería a su abrigo, a los confines de sus pensamientos. Esa clase de peste que perdura bajo la piel incluso después de que la sangre se haya ido.

Antes había dos Santos de Hueso en el pasillo. Ahora ya no estaban. No los había matado. No había sido necesario. Algunas cosas quedaron intactas a su llegada, no por poder, no exactamente, sino porque los muertos recuerdan a quién deben temer.

Se ajustó el cuello del abrigo, exhalando lentamente por la nariz. Ya no había rima. No era necesaria.

Eso había sido para Víctor.

Un regalo para un moribundo.

O para uno dormido.

Alaric aún no sabía cuál de los dos.

Subió la escalera en silencio, con pasos lentos y pesados. El tipo de ritmo que adoptan los hombres cuando piensan demasiado, demasiado profundamente. Podía sentir cómo la tensión volvía a instalarse en sus hombros.

No había duda ni presión, porque Víctor estaba vivo, y él esperaba con ansias los juegos que apenas comenzaban.

Los Nosferatu no eran tontos y comprendían que a Víctor no se le podía quebrar fácilmente, ni a él ni a lo que había construido. Le habían arrebatado la voz, lo habían enterrado en esa celda, pensando que el silencio significaría decadencia. No se daban cuenta de lo que ese silencio había engendrado.

No veían al lobo despertando en la oscuridad.

La mano de Alaric se deslizó por la barandilla al llegar al nivel superior. Los guardias se movieron ligeramente a su paso. Hoy no respondieron, quizá por su ayuda. Los Nosferatu no tardarían en trasladar al viejo, pero ese era su plan.

Lo prefería así porque significaba que el plan de Nikolai no era erróneo.

Al entrar en el vestíbulo exterior, sus ojos recorrieron el oscuro horizonte a través de las ventanas talladas en la piedra, pero a Alaric aún le preocupaba lo que pudiera pasar en el futuro.

¿Podrían mantener el ritmo y salvar a Víctor, o sucedería algo que lo arruinaría todo? La visión parpadeó en su mente y le infundió esperanza. Aún era temprano, con el destello del sol ascendiendo sobre el valle.

Podía oler el aroma de la nieve en el viento, y apretó los puños al saber que pronto, muy pronto, todo habría terminado.

Y el pequeño lobo, sospechaba, comenzaría su caza.

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