Despertar Primordial: ¡Respiro Puntos de Habilidad! - Capítulo 105

Capítulo 105: Protege el huevo

—¿Cuánto falta para que eclosione? —dijo Tanque.

La cámara recibió la pregunta a su manera característica: las pozas bioluminiscentes cambiaron, el techo respiró, el frío en las paredes hizo lo que llevaba haciendo desde que el Cosechador se retiró, manteniéndose a una temperatura que no era del todo amenazante ni del todo inofensiva, ocupando el registro específico de «sigo aquí y quiero que sepas que sigo aquí» con la paciencia de algo que había estado practicando esta forma particular de comunicación durante décadas.

—Desconocido —dijo Marcus—. El proceso no es predecible. Horas. Posiblemente días. Como dije, depende de ciertas condiciones.

—¿Qué condiciones? —preguntó Seris. Su voz tenía esa cualidad que adquiría cuando estaba componiendo una imagen: precisa, directa, extrayendo información en el orden que le permitía construir algo útil a partir de ella.

Tenía la expresión de una sanadora que había aceptado que la parte médica de la velada había concluido en gran medida y que ahora operaba en cualquier categoría que viniera después de la medicina, cuando la medicina había hecho todo lo que podía y el problema se había trasladado a un dominio completamente diferente.

—Saturación de maná. Estabilidad ambiental. Temperatura. —Marcus hizo una pausa con el peso deliberado de alguien que selecciona qué incluir y qué dejar para cuando se lo pregunten—. Las respuestas de estrés en el organismo anfitrión pueden acelerar o retrasar el proceso. El huevo es sensible al estado emocional de su portador.

Todos miraron a Zeph.

Zeph miró el huevo.

El huevo pulsaba a ciento ochenta latidos por minuto con la ardiente urgencia de algo que tenía una opinión muy firme sobre su situación actual y la expresaba continuamente, y la había estado expresando continuamente, y la iba a seguir expresando porque la situación no había cambiado y los sentimientos no habían disminuido, y ciento ochenta latidos por minuto era, al parecer, la frecuencia que había elegido para comunicar la totalidad de su postura sobre los acontecimientos.

—Así que puede sentir que estoy aterrorizado —dijo Zeph.

—Casi con toda seguridad.

—Y eso podría ralentizar la eclosión.

—Es una variable.

—Así que la solución —dijo Zeph, con la cuidadosa deliberación de quien ensambla una frase cuya forma ya conoce y que va a terminar de todos modos porque terminarla le parece necesario—, es que me calme. Mientras estoy de pie en una sala que contiene doscientos noventa y cuatro cuerpos, un techo que respira, pozas que brillan con lo que me han informado que es bioluminiscencia tóxica, y paredes que un depredador cristalino de tres metros y medio puede atravesar a voluntad como si el principio físico básico de que dos objetos no pueden ocupar el mismo espacio fuera una mera directriz que considera ideológicamente inconveniente.

Giró el huevo en sus manos. —Me pondré a ello de inmediato.

Nadie tuvo una respuesta que mejorara la situación, así que nadie la ofreció.

Susurro había estado examinando el huevo desde que Marcus empezó a hablar, su atención moviéndose entre sus palabras y el objeto en las manos de Zeph con la intensidad concentrada de quien procesa múltiples flujos de información simultáneamente. Había algo en su forma de mirarlo que era diferente a la de los demás: menos como un objeto de esperanza desesperada y más como un texto que leer.

Dio un paso adelante y extendió la mano.

Zeph le pasó el huevo con el cuidado de quien entrega algo simultáneamente muy importante y muy frágil, que era exactamente lo que estaba haciendo. La transferencia pareció significativa de la manera en que mover cosas importantes y frágiles siempre parece significativo: la breve ventana de custodia compartida, las manos de ambas personas presentes, el momento entre estados de posesión donde el objeto se encuentra en su máxima vulnerabilidad y todos los presentes lo entienden y se posicionan de forma ligeramente distinta sin discutirlo ni decidirlo.

Susurro le dio la vuelta. Estudió la cáscara, los patrones, el ritmo de la luz interna. Lo estudió con toda su atención; el tipo de atención que Zeph le había visto dedicar a las inscripciones de las paredes, a las advertencias talladas y al registro escrito acumulado de todos los que habían entendido esta instalación lo suficientemente bien como para dejar algo para quienes vinieran después.

Frunció el ceño con la expresión que ponía cuando la información que recibía se comparaba con un conjunto de datos más grande y llegaba a una conclusión sobre la que dicho conjunto de datos tenía algo que decir.

Inclinó el huevo. Pasó un dedo por las líneas del patrón sin llegar a tocar la cáscara, trazando las formas a una distancia de unos pocos milímetros, leyendo su geometría. Sus ojos se movieron por la superficie de la manera específica en que se movían por un texto: no mirando el objeto, sino lo que el objeto decía, una distinción que, para Susurro, era aparentemente navegable.

El resto del grupo observaba en silencio. La cámara respiraba. Las pozas brillaban. En algún lugar de la piedra, profundo y direccional, la temperatura cambió en una fracción de grado y todos sintieron esa fracción y nadie lo mencionó porque mencionarlo no iba a producir un resultado útil, y no mencionarlo no costaba nada, excepto el continuo ejercicio interno de no mencionarlo, lo cual tenía su propio coste, pero uno manejable.

Susurro devolvió el huevo. Escribió rápidamente —la pluma se movía con la urgencia de quien solo dispone de su mano como instrumento para la velocidad a la que la información necesitaba viajar—. Sostuvo el bloc de notas con ambas manos para que todos los ocupantes vivos de la cámara pudieran leerlo simultáneamente:

ECLOSIÓN PRONTO

QUIZÁ 2-3 HORAS

MANTÉNGANLO CALIENTE

MANTÉNGANLO A SALVO

El grupo miró las palabras. Luego el huevo. Luego la cámara a su alrededor: trescientos metros de suelo abierto, pozas bioluminiscentes, doscientos noventa y tres cuerpos, un techo que respiraba, un dispositivo central que zumbaba con un poder antiguo y sin propósito, y paredes que un depredador cristalino de tres metros y medio podía atravesar a voluntad y que había demostrado esa capacidad recientemente, a fondo y con público.

De dos a tres horas.

El número ocupó el espacio entre ellos y fue examinado desde todos los ángulos posibles. De dos a tres horas no era mucho tiempo según la mayoría de las métricas disponibles. Era una cena larga, un viaje moderado, una reunión que se había alargado más allá de su final programado sin producir un valor proporcional.

En el contexto actual, de dos a tres horas era un problema de ingeniería: una estructura que debía construirse en tiempo real, en una sala con materiales comprometidos, mientras algo con varios años de historial operativo invicto esperaba en la piedra y sopesaba el momento oportuno. Las matemáticas del asunto no eran unas matemáticas cómodas.

Eran el tipo de matemáticas que requerían que las miraras directamente y, aun así, tomaras decisiones, lo cual era una habilidad diferente de las matemáticas en sí y más difícil de enseñar.

—De dos a tres horas —dijo Aria Chen. Lo dijo de la forma en que la gente repite los números cuando necesitan oírse en voz alta para que se vuelvan reales. Su voz era firme. Era la firmeza de alguien que había superado su capacidad de sorpresa y había llegado al otro lado a algo que no era exactamente calma, pero que funcionaba como tal en todos los aspectos importantes.

—De dos a tres horas —confirmó Zeph. Luego, porque la situación parecía exigir honestidad sobre el panorama completo, continuó—: Más o menos. Dependiendo de la saturación de maná. Estabilidad ambiental. —Hizo una pausa—. Mi estado emocional, al parecer.

—Lo estás haciendo muy bien —dijo ella—.

Estás erguido y funcional y el huevo sigue intacto.

—El listón está muy bajo.

—Es el listón que tenemos.

Tanque había estado realizando su propia evaluación durante este intercambio: el análisis espacial de alguien que había pasado una parte significativa de su vida convirtiendo salas malas en defendibles y que había desarrollado opiniones específicas e innegociables sobre qué características importaban y cuáles eran una decoración optimista.

Miró la cámara. El suelo. Las entradas. Las paredes, cada una de las cuales había demostrado su disposición a funcionar como una entrada sin importar lo que convencionalmente se supone que deben hacer las paredes.

Miró el estrecho pasaje que salía de la cámara de convergencia en la dirección por la que no habían venido: una constricción estructural, con la piedra cerrándose a ambos lados, la geometría forzando a todo lo que se moviera a través de él a comprometerse con un solo eje. Una dirección de entrada. Una dirección de salida. No era bueno. Era mejor.

—No podemos defender esta cámara —dijo—. Demasiado abierta. Demasiados ángulos. Cada pared es una entrada potencial. El suelo es una entrada potencial. Estar aquí de pie durante dos horas no es sobrevivir, es esperar. —Miró el pasaje—. Ahí. Si entramos en ese pasillo, reducimos los ángulos. Colocamos lo que tenemos en ambos accesos y gestionamos lo que podemos gestionar.

Los miró a cada uno por turno. El peso de la mirada se distribuyó uniformemente y de forma intencionada; no era la mirada de un hombre que asigna roles, sino la de un hombre que confirma que las personas a las que miraba seguían presentes, funcionales y operando bajo el mismo entendimiento de lo que las próximas dos o tres horas realmente requerían.

—Usamos los núcleos de constructo que recogimos, ponemos las trampas que podamos. Tácticas dilatorias. Cuando aparezca, no intentamos matarlo. Ya sabemos que eso no funciona. —Hubo una pausa, corta y final, que cerró por completo esa vía en particular—. Sobrevivimos. Ganamos dos horas. Protegemos el huevo y protegemos al portador y dejamos que el huevo haga lo que las paredes dicen que hace. —Hizo una pausa—. Y luego esperamos que lo que sea que eclosione sea lo que las paredes dicen que es.

El silencio que siguió fue el de gente que recibe un plan y calcula si tiene algo mejor que ofrecer. Todos los presentes realizaron la búsqueda a fondo y de buena fe. Todos los presentes encontraron lo mismo al final.

—Es un plan de mierda —dijo Kael. Seco. Directo. La forma de hablar específica de alguien que nombra una verdad porque la situación ha superado el punto en el que gestionar cómo suenan las verdades merece la energía que cuesta. Un solo brazo. La espada en la mano. El porte de alguien que había actualizado su relación con las buenas opciones hacía varias horas y había llegado a un acuerdo funcional con las alternativas.

—¿Tienes uno mejor? —dijo Tanque.

Kael lo consideró con la expresión de un hombre que realiza una minuciosa búsqueda interna. La búsqueda fue real y visible, y no produjo nada.

—No —dijo.

—Entonces es el plan que tenemos.