Despertar Primordial: ¡Respiro Puntos de Habilidad! - Capítulo 110

Capítulo 110: A través de la pared

La detonación fue nítida y brillante, y produjo una onda de choque que sacudió las paredes del pasillo; fue considerable, desorientadora, del tipo de explosión que habría detenido a la mayoría de las cosas en la instalación.

El Cosechador atravesó la pared.

No por la entrada. No por el camino donde habían colocado las minas.

Atravesó la pared misma, desfasándose a través de la piedra sólida en el punto del exterior del pasillo que eligió y emergiendo en el interior a diez metros de la entrada—

Diez metros más cerca de Zeph y Aria Chen y el huevo que la posición de Tanque en la puerta, diez metros más allá de cada trampa que habían puesto, con las minas ahora a su espalda, las minas irrelevantes, la preparación completamente eludida por la simple aplicación de una capacidad que la preparación no había sido diseñada para contrarrestar porque no había forma de diseñar una defensa contra ella.

Cada rostro en su superficie gritaba en silencio: docenas de bocas abiertas, rasgos crispados, la expresión de gente en el momento exacto de la comprensión, todos congelados en él, todos presentes, la criatura llevando su colección como un registro de todos los lugares en los que había estado y todo lo que había tomado.

Se giró hacia el huevo.

La temperatura del pasillo alcanzó el punto de congelación.

Y Tanque cargó.

La carga de Tanque cubrió los diez metros que los separaban en el tiempo que le tomó al cerebro de Zeph registrar que Tanque se estaba moviendo: la entrega específica de alguien que había procesado la situación, determinado que quedarse quieto no era una opción y convertido esa determinación directamente en impulso hacia adelante sin ningún paso intermedio.

El escudo no conectó con nada.

O más bien: el escudo conectó con el espacio que ocupaba el Cosechador, el cual no estaba allí en un setenta por ciento; la mayor parte incorpórea de la criatura no ofreció más resistencia al impacto que la que ofrece la niebla a una mano que la atraviesa.

El cuerpo de Tanque continuó el movimiento con toda la fuerza de alguien que se había entregado por completo y no encontró nada contra lo que arremeter; el escudo atravesó el cristal negro, el tejido orgánico y los rostros que gritaban en silencio con una sensación que más tarde describiría como anómala de una forma que la palabra «anómala» no bastaba para abarcar.

El Cosechador se solidificó.

Dos segundos. La transición fue instantánea y total; la criatura llegó por completo al mundo físico con la caída de presión que Zeph había sentido en sus oídos la primera vez y que volvía a sentir ahora. Y en esos dos segundos, extendió la mano y la cerró alrededor del escudo de Tanque con la paciencia deliberada de algo que no estaba reaccionando, sino ejecutando.

El agarre fue total. El frío se transfirió de inmediato.

Tanque gritó.

El sonido fue significativo porque Tanque no hacía sonidos como ese; no había hecho sonidos como ese en doce horas de un camino que había proporcionado numerosas oportunidades.

El choque térmico se movió a través del escudo hasta sus manos con la velocidad de la particular variedad de frío del Cosechador, del tipo que no se acumulaba gradualmente sino que llegaba de golpe; la carne respondió a la pérdida instantánea de calor corporal con quemaduras en lugar de congelación: el mismo daño por un mecanismo diferente.

Sus manos ardían de frío. La paradoja era legible en el sonido que emitió.

El Cosechador lo arrojó.

No contra la pared. Contra Kael y Seris, que estaban posicionados a dos metros detrás de su hombro izquierdo, y que tuvieron un segundo entre los dos para registrar lo que estaba sucediendo antes de que los cien kilos de Tanque, moviéndose a una velocidad considerable, llegaran al espacio que ocupaban.

Los tres cayeron de la manera específica en que cae la gente que ha sido golpeada por algo contra lo que no puede prepararse; no una caída, sino un desplazamiento, la relación espacial del cuerpo con el suelo renegociada sin su consentimiento.

Susurro se dejó caer desde el techo.

El golpe de asesinato fue limpio, rápido y ejecutado con la precisión de alguien que había estado esperando en esa posición exacta para esta oportunidad exacta, con sus dagas en ángulo para el acercamiento específico que la geometría de la criatura presentaba desde arriba.

Había calculado el momento desde que Tanque cargó; había leído la secuencia antes de que se completara y había comenzado su caída con la determinación de quien entendía que la ventana entre la solidificación del Cosechador y su siguiente cambio de fase era la única ventana disponible y la estaba aprovechando.

Las dagas pasaron a través.

Se había desfasado de nuevo. Entre el punto más alto de la caída y el momento del contacto, la criatura había vuelto a la incorporeidad con la facilidad casual de algo que cambia su estado físico como otras cosas cambian su atención: sin esfuerzo, sin previo aviso, como una simple expresión de lo que quería ser en un momento dado.

El cuerpo de Susurro continuó el golpe hacia el espacio vacío y su impulso se convirtió en un problema, porque se había entregado por completo a una trayectoria que ya no tenía un objetivo al final.

El Cosechador lo atrapó.

Sólido de nuevo, instantáneamente, la ventana de vulnerabilidad de dos segundos se abrió en el momento exacto en que su caída lo puso a su alcance. El agarre se cerró alrededor de su torso con la totalidad de algo que entendía la geometría de la situación por completo. El frío comenzó de inmediato.

Y entonces apretó.

El sonido que hicieron sus costillas fue un sonido que habría sido seguido por un grito en cualquier persona cuyo grito significara algo.

Susurro tenía voz —siempre la había tenido—, pero la Plaga de Traducción le había arrebatado el lenguaje, dejando solo el registro alienígena que nadie presente podía interpretar, los sonidos de un lugar y un pueblo que no tenían nada en común con nada de lo que hablaban los supervivientes en esta instalación o en sus alrededores.

Lo que salió cuando el Cosechador apretó fue un sonido, pero era el sonido equivocado, intraducible, el dolor expresado en un idioma que llegó a los oídos de todos los presentes como algo entre una palabra y un lamento, y que no comunicaba nada excepto su propia extrañeza.

La señal de socorro del cuerpo transmitiéndose en una frecuencia que nadie podía recibir, el dolor totalmente presente y completamente ilegible. Su rostro comunicaba lo que su voz no podía traducir, y su rostro no era algo que Zeph fuera a dejar de ver en un tiempo considerable.

—Aria… —dijo Seris desde el suelo, desenredándose de Kael y Tanque mientras ya echaba mano de sus reservas de maná.

Aria Chen ya se estaba moviendo. Su magia curativa alcanzó primero a Tanque —sus manos eran lo más crítico e inmediato; las quemaduras térmicas requerían una intervención en un plazo que no permitía una secuenciación—, y la magia funcionó con la eficiencia concentrada de una sanadora de Nivel 41 operando al límite de sus reservas restantes, haciendo lo que podía con lo que le quedaba.

Zeph estaba de pie detrás de ellos.

El huevo resplandecía en sus brazos, noventa latidos por minuto, la grieta de su cáscara ahora más ancha, la luz que se derramaba a través de ella blanca, constante y urgente. La consciencia en su interior presionaba contra la abertura con la paciencia de algo que entendía que estaba casi listo, pero que todavía no lo estaba del todo.

Tenía el hacha en la cadera. Tenía setenta y ocho CP. Su cerebro estaba haciendo el cálculo antes de que él decidiera hacerlo: los CP se convertían en daño a diez veces su valor nominal, setenta y ocho puntos producían un setecientos ochenta por ciento del daño base del arma más la onda de choque, un radio de quince coma seis metros, todo en ese radio afectado sin importar el bando.

Todos en este pasillo están dentro de ese radio.

Era consciente de esto. También era consciente de Marcus.

Marcus había sacado un arma de algún lugar que su ropa de observador había ocultado con más éxito de lo que cualquier otra cosa en él había ocultado nada: una lanza plegable, de alta tecnología de la manera en que lo son las cosas muy caras, ensamblada en el lapso de dos segundos con la velocidad practicada de alguien que ya lo había hecho antes y que había elegido con cuidado cuándo hacerlo.

Avanzó hacia el Cosechador mientras este estaba centrado en Susurro, con la lanza en ángulo con la precisión de alguien que entendía exactamente dónde estaba la atención de la criatura y estaba usando esa comprensión como cobertura.

La lanza conectó.

El Cosechador estaba sólido —se había solidificado para sujetar a Susurro, y la ventana de dos segundos aún no se había cerrado—. El golpe impactó el cristal negro y le sacó sangre; el fluido bioluminiscente brotó de la herida —brillando, extendiéndose, vivo con algo que se movía con demasiada intencionalidad—. El suelo alrededor del punto de contacto comenzó a cambiar de inmediato, la bioluminiscencia existente pasando de pasiva a activa en anillos expansivos.

El Cosechador rugió.

Todos los rostros robados rugieron simultáneamente. Docenas de bocas abiertas produciendo sonido a la vez: no el grito silencioso que habían estado emitiendo desde que Zeph vio a la criatura por primera vez, sino sonido real, las voces de docenas de muertos saliendo del cuerpo de la criatura en una única expresión unificada de dolor y furia que llenó el pasillo, rebotó en las paredes de piedra, no encontró salida y siguió resonando; la acústica del estrecho pasaje convirtió el sonido en algo que llegaba desde todas las direcciones a la vez.

Soltó a Susurro.

Cayó al suelo y no emitió ningún sonido, porque no podía, y se apoyó en manos que temblaban, y se quedó donde aterrizó porque sus costillas habían llegado a un veredicto sobre el movimiento que no lo permitía en ese momento.

El Cosechador se giró hacia Marcus.

Toda su atención. La orientación específica de algo que había identificado la fuente de su dolor y había tomado una decisión sobre lo que sucedería a continuación.

—¡Corre! —dijo Marcus. No alzó la voz; la palabra iba dirigida a Zeph con la precisión de un hombre que había evaluado la situación, identificado la acción con el mayor valor esperado y la estaba comunicando en el tiempo disponible—. ¡Protege el huevo!

Zeph miró el huevo.

A Susurro en el suelo.

A Tanque con sus manos quemadas, a Kael que se reincorporaba y a Seris que agotaba sus mermadas reservas contra el daño que se acumulaba más rápido de lo que ella podía tratarlo.

El título de Único Superviviente reposaba en el fondo de su mente, donde había estado desde que comprendió lo que significaba. Si todos morían aquí y él corría, y el huevo eclosionaba, y la eclosión lograba lo que las paredes decían que lograría… las matemáticas estaban disponibles, él las había hecho, y la respuesta que producían no era una con la que se sintiera cómodo, pero que, técnicamente, tampoco era incorrecta.

«No. Todavía no. Son útiles. Me compran tiempo».

Desenvainó el hacha.

El Cosechador estaba de espaldas a él.

No tenía ni idea de lo que se le venía encima.