Despertar Primordial: ¡Respiro Puntos de Habilidad! - Capítulo 111

Capítulo 111: A través de la pared (2)

El Cosechador le daba la espalda. Estaba centrado en Marcus, que retrocedía con la urgencia controlada de alguien que ganaba unos segundos que sabía contados…

Cada paso, medido; cada aliento, deliberado.

La criatura era sólida. Había sido sólida desde el rugido; la ventana de dos segundos, al parecer, se había alargado por la intensidad de su reacción al golpe de la lanza de Marcus, con el dolor manteniéndola física de un modo que las circunstancias normales no conseguían.

El dolor, observó Zeph con la claridad distante de quien realiza un cálculo muy rápido, era, al parecer, un ancla. El golpe de lanza de Marcus lo había hecho retroceder. El Cosechador aún estaba procesando lo que eso significaba.

Tenía aproximadamente dos segundos más para procesarlo antes de que el procesamiento se volviera irrelevante.

Zeph activó Golpe de Calamidad.

El sistema lo reconoció como siempre lo hacía: de forma limpia, precisa, sin dramatismo; la interfaz entre la intención y el resultado era tan directa como cualquier otro proceso mecánico. Sin florituras. Sin anuncios. Solo el reconocimiento de que la entrada había sido recibida y la salida estaba en camino.

[GOLPE DE CALAMIDAD – EJECUTADO]

[CP: 78]

[Daño: 780 % + daño base del arma]

[Onda de choque: radio de 15,6 metros]

Tuvo un único pensamiento en el lapso entre la activación y el golpe, y el pensamiento fue que todos en ese pasillo estaban dentro de ese radio.

Tuvo ese pensamiento, lo reconoció y fue consciente de que la alternativa era no hacer nada mientras el Cosechador mataba a Marcus y luego se abría paso entre los demás.

Entonces la blandió.

La tosca hacha de duende no era un arma impresionante. Nunca lo había sido y tenía aproximadamente cero de las cualidades estéticas que se suponía que debían tener las armas en las historias.

Lo que sí tenía, en ese momento, eran setenta y ocho puntos de CP respaldándola, que se convertían en un setecientos ochenta por ciento de su daño base, sumado a todo lo que su cuerpo podía aportar al golpe; lo cual no era poco, dadas las horas de furia acumulada en una instalación que lo había tratado como a una presa y a todos los que había decidido mantener con vida, como bajas aceptables.

El hacha conectó.

[GOLPE CRÍTICO]

[Daño: 6820]

El sonido que hizo al clavarse en la espalda del Cosechador fue un sonido que confirmó el contacto en todos los registros a la vez —físico, acústico, visceral—, la inconfundible comunicación que recorría todo el cuerpo de un golpe que había impactado en algo sólido y había hecho exactamente aquello para lo que estaba diseñado.

El hacha se abrió paso entre el cristal negro y el tejido orgánico sin el impacto fallido o de refilón de un golpe que hubiera encontrado el límite entre lo sólido y lo incorpóreo en el momento equivocado.

Fue un golpe limpio. Completo. El Cosechador era sólido y el hacha lo alcanzó en su totalidad.

La sangre bioluminiscente brotó con violencia; no la filtración controlada del lanzazo de Marcus, sino una ruptura total. El fluido roció las paredes del pasillo en arcos brillantes que atraparon la bioluminiscencia existente y la transformaron, pintando la piedra con patrones expansivos que comenzaron de inmediato su trabajo tóxico, con la luz pasiva volviéndose activa en anillos cada vez más amplios desde cada punto de contacto.

El Cosechador gritó.

Las voces surgieron crudas, sin filtro. Cada garganta robada expresaba la agonía de la criatura en el timbre específico de alguien a quien había arrebatado la vida; el sonido se superponía a sí mismo en la acústica del pasillo hasta que llegaba desde todas las direcciones a la vez, no encontraba salida y continuaba.

La onda de choque siguió al sonido medio segundo después.

Surgió del punto de impacto de Zeph y se propagó hacia afuera en todas las direcciones con la física de algo que no distinguía entre objetivos y no había recibido instrucciones sobre una aplicación selectiva.

Golpeó primero al Cosechador —el punto de origen—, que se tambaleó por el impacto de la habilidad de su propio atacante al chocar contra su cuerpo en el momento de máxima solidez. Luego, las paredes, con la piedra absorbiendo la energía con la indiferencia de la piedra. Luego, el suelo. Luego, a todos.

Tanque, que todavía estaba en el suelo por el lanzamiento, recibió la onda como alguien que ya había perdido la noción de dónde estaba el suelo y, por lo tanto, no le incomodó demasiado que este se moviera.

Kael, que acababa de levantarse con la determinación específica de alguien que había decidido que permanecer de pie no era opcional, volvió a caer con la expresión concreta de quien reconsidera esa decisión a la luz de nueva información.

Seris se estrelló contra la pared que tenía detrás y se quedó allí, mientras sus reservas de maná hacían un triaje silencioso de lo que acababa de ocurrirle a su cuerpo y producían una evaluación que no compartió con nadie, porque compartirla no ayudaría.

Aria Chen, que no había estado lo suficientemente cerca de Zeph como para estar en la peor parte del radio de la onda de choque y ahora era muy consciente de ello, fue reubicada varios metros desde su posición anterior, sin que sus propias intenciones influyeran de forma relevante.

Marcus tuvo la presencia de ánimo de agacharse antes de que la onda lo alcanzara. Había leído la activación. Había calculado el radio. Había tomado una decisión y la había ejecutado en el medio segundo disponible, y el resultado fue que manejó el impacto mejor que la mayoría; no bien, en términos absolutos, pero sí en comparación, que era la única métrica disponible.

Susurro, que ya estaba en el suelo porque sus costillas habían llegado a un veredicto sobre cualquier otra postura y lo habían impuesto, se ahorró así la experiencia específica de caer sobre una superficie en la que ya se encontraba. Pequeñas bondades. El pasillo no era generoso con ellas, pero en ocasiones era preciso.

El Cosechador se desvaneció a través del suelo.

Simplemente, había desaparecido.

Presente —gritando, sangrando, la herida del hacha aún abierta y brillante en el instante previo a la desmaterialización— y luego ausente. La piedra se cerró sobre él con la perfección de algo que nunca hubiera estado abierto, como si el suelo de la instalación simplemente hubiera decidido volver a ser sólido, y lo hubiera sido todo el tiempo, y no hubiera nada que discutir.

La sangre bioluminiscente permaneció. Los charcos que se extendían eran la única prueba de que lo que acababa de ocurrir había ocurrido, con el fluido tóxico moviéndose en zarcillos resueltos a través del brillo existente, documentando el encuentro con luz.

El pasillo quedó en silencio.

Luego, los sonidos de siete personas que constataban que seguían vivas. Esto adoptó varias formas, tardó varios segundos y no fue un proceso digno, pero la dignidad llevaba tiempo sin estar en la lista de opciones disponibles y nadie la esperaba.

—Tú —dijo Tanque. Aún estaba en el suelo. Mantenía las manos quemadas separadas del cuerpo con el ángulo que adopta alguien que ha aprendido, de forma reciente y concluyente, que moverlas es un error.

Miraba a Zeph con la expresión de quien realiza una revisión fundamental de un modelo que había mantenido con total confianza—. Le has hecho daño.

—Los ataques físicos no funcionan cuando está… —empezó Kael. Se había arrodillado. Su compostura estaba presente, pero era evidente que se había desprendido de sus cimientos y se estaba recomponiendo con algo menos de precisión que antes.

—Lo pillé durante la fase sólida —dijo Zeph.

El pasillo recibió esta información y la procesó de la manera específica de las personas para quienes un dato reorganiza todo lo que vino antes.

La mano de Susurro se movió.

El movimiento costó algo. Sus costillas comunicaban su postura sobre el movimiento del brazo en términos que no dejaban lugar a la ambigüedad, y aun así el brazo se movía, porque pertenecía a alguien que había determinado que la información que portaba debía ser compartida sin importar lo que las costillas opinaran. El bolígrafo encontró el bloc de notas. La mano temblaba. Aun así, las letras se formaron, más grandes que cualquier cosa que Susurro hubiera escrito en las últimas horas, con un tamaño que buscaba el énfasis en el único sistema disponible para alguien cuyo volumen había sido permanentemente eliminado.

Lo sostuvo en alto.

SE LE PUEDE HERIR

La mano que sostenía el bloc de notas temblaba. La afirmación era correcta. Ambas cosas eran ciertas simultáneamente y ninguna anulaba a la otra.

El huevo respondió al momento con una grieta que recorrió su superficie como una frase que por fin se completaba; no las finas fisuras de la negociación estructural anterior, sino una separación total. La cáscara se abrió a lo largo de su línea de máxima tensión con la cualidad definitiva de algo que se había estado gestando hasta este punto y había llegado a él en sus propios términos.

Una luz blanca se derramó por la abertura en un haz que era cálido de una forma en que nada más en el pasillo lo era. El pulso se aceleró por encima de los noventa latidos por minuto y siguió subiendo.

Algo presionó contra la abertura desde el interior. Deliberadamente. Con intención y con la paciencia de algo que estaba casi listo.

—Necesitamos treinta minutos —dijo Marcus, ya de pie de nuevo, con la compostura considerablemente recompuesta—. Quizá menos. La eclosión ha comenzado; ya no se puede detener, solo completar. Treinta minutos.

—No tenemos treinta minutos —dijo Tanque. Se estaba levantando. El proceso de levantarse con las manos quemadas fue algo que realizó sin comentarios, sin expresión, como un simple problema mecánico que requería una solución. Se puso de pie—. Va a volver.

La escarcha en las paredes no se había detenido por la pelea. Había continuado su paciente expansión por cada superficie de piedra del pasillo mientras ellos se ocupaban de sobrevivir, con las formaciones cristalinas ramificándose en esos patrones demasiado regulares, demasiado intencionados, extendiéndose ahora más rápido que antes de la lucha; como si la retirada del Cosechador no hubiera sido una huida, sino una recalibración, y la escarcha fuera la prueba de cómo se veía esa recalibración desde fuera.

La temperatura había bajado otros cinco grados.

Entonces las voces llegaron a través de las paredes.

No desde una dirección concreta.

Desde la propia piedra, transmitidas a través de los cimientos de la instalación del mismo modo que se transmitía el frío: llegando desde todas las superficies a la vez, rodeándolos en lugar de acercarse, las voces recopiladas del Cosechador se desplegaban ahora de forma diferente.

No la respiración húmeda y fatigosa de antes. Algo más crudo. Algo que la herida había producido.

—Me… has… herido… ME HAS HERIDO…

Las voces se superponían, docenas de ellas, los muertos expresando la furia de la criatura en sus propios registros robados, cada una distinta, cada una perteneciente a alguien que había llegado a esta instalación y no la había abandonado.

—Mataros… a todos… LUEGO DESTRUIR EL HUEVO…

—NO MÁS GUARDIANES…

Zeph miró su Contador CP.

[CP: 0/100]

Cero. El Golpe de Calamidad lo había consumido todo, reiniciando el contador a su mínimo absoluto.

Miró el huevo. La grieta en su superficie. La luz que se derramaba a través de ella con la calidez de algo vivo y cercano a su culminación.

A Susurro en el suelo, con el bloc de notas aún en alto, la verdad que había escrito todavía visible para quien quisiera mirar.

A Tanque, de pie, con las manos quemadas a los costados, mirando ya la entrada del pasillo.

A Kael, erguido de nuevo, espada en mano, de vuelta en pie porque estar de pie era lo que se requería.

A Seris, trabajando, sus mermadas reservas aplicadas en el orden que exigía el daño, la lógica de triaje de quien tenía más necesidad que recursos y hacía que las cuentas cuadraran por los únicos medios disponibles.

A Marcus, con la lanza retraída, la compostura restaurada a niveles funcionales, el rostro de alguien que había revisado su comprensión de la situación y actuaba en consecuencia.

Los siete. Heridos, algunos de gravedad. Todos vivos.

La escarcha se extendía. Las voces resonaban a través de la piedra. El huevo resplandecía en sus manos envueltas en tela, a más de noventa latidos por minuto y subiendo, la cosa en su interior presionando contra la grieta con la paciencia de algo que estaba casi listo.

El Cosechador no había terminado.

Ellos tampoco.

Abandonaron el pasillo lateral por orden de Tanque y no miraron atrás.

—Nos movemos —dijo Tanque—. Sigan moviéndose. Que les sea difícil arrinconarnos.

Lo dijo con la certeza impasible de quien ha sopesado las opciones disponibles frente a los hechos disponibles y ha llegado al único resultado viable. El pasillo lateral había sido una posición.

Las posiciones requerían que el enemigo viniera a por ti a través de una vía de aproximación definida, y esa lógica era válida contra enemigos que usaban vías de aproximación definidas.

El Cosechador había atravesado la pared. Había atravesado el suelo. Había demostrado, en el pasillo lateral y antes en la cámara de convergencia, que las paredes, los pasillos y una geometría defensiva cuidadosamente estudiada no eran categorías de obstáculos con las que interactuara de forma significativa. Una posición era útil si el enemigo tenía que respetar la posición. El Cosechador no respetaba las posiciones. El Cosechador no respetaba la materia sólida como principio general.

Así que se movieron.

La formación se organizó sola, sin necesidad de órdenes, lo que era o bien una prueba de lo bien que podían funcionar siete personas tras varias horas de experiencias cercanas a la muerte compartidas, o bien una prueba de hasta qué punto la situación había eliminado la deliberación que una orden formal requería. Probablemente, ambas cosas.

Tanque tomó la vanguardia. Llevaba las manos quemadas envueltas en tiras rasgadas del abrigo de Marcus; este las había aportado con esa particular parquedad de quien ha evaluado la situación, ha identificado la acción de mayor utilidad inmediata y la ha ejecutado antes de que nadie se lo pidiera.

La tela hacía lo que la tela podía hacer contra unas quemaduras térmicas sufridas por el contacto con algo que absorbía el calor corporal más rápido de lo que la biología estaba diseñada para perderlo; era menos de lo necesario y más que nada, que era la categoría en la que se encontraban la mayoría de sus recursos disponibles durante las últimas doce horas.

Tanque sujetaba el escudo con la firmeza de quien ha tomado una decisión sobre el dolor como variable y lo ha excluido por completo del cálculo. No se les dio a las manos la oportunidad de votar sobre el ritmo. El ritmo lo imponía la situación, Tanque lo ejecutaba y las manos simplemente lo seguían.

Kael iba segundo. El coste acumulado de doce horas en el camino —el brazo, la onda expansiva, la colisión, el gasto continuo de funcionar como una persona con capacidad de combate con un conjunto de parámetros para el que la mayoría de las metodologías de combate no habían sido diseñadas— era ahora visible de formas en las que no lo había sido antes en la instalación.

Una irregularidad fraccional en su juego de pies. Una ligera inclinación compensatoria que su reconstruido estilo de un solo brazo no había integrado por completo. Lo compensaba. Lo compensaba como Kael lo compensaba todo: sin reconocerlo, sin modificar cualquier contabilidad interna que llevara, con esa particular negación que lo había sacado de situaciones que, según la aritmética, deberían haberlo detenido mucho antes. La compensación le costaba algo. No indicaba que le estuviera costando nada, lo que le decía a Zeph todo lo que necesitaba saber sobre cuánto le estaba costando en realidad.

Marcus y Seris sostenían a Susurro entre los dos, uno a cada lado, con los brazos de Susurro sobre sus hombros y sus pies encontrando el suelo con el ritmo irregular de quien tiene las costillas rotas y estas han presentado una objeción formal a soportar peso, y ahora imponían esa objeción con la seriedad implacable de una herida a la que no le importaban las exigencias operativas del momento.

Aun así, Susurro se movía, porque Susurro tenía un historial de doce horas de avanzar a través de cosas que deberían haber impedido el movimiento, y también porque la alternativa era quedarse atrás, y la expresión de Susurro comunicaba con claridad que quedarse atrás no era una configuración que estuvieran dispuestos a aceptar.

Aria Chen se movía a su lado, con las manos en constante movimiento: magia curativa aplicada en marcha, que no era el contexto para el que se había diseñado la magia curativa y que estaba produciendo aproximadamente el sesenta por ciento de lo que el mismo esfuerzo habría producido con ambas partes quietas.

Aria Chen no mencionó la diferencia. Aplicó el sesenta por ciento con la economía concentrada de quien ha decidido que el recurso disponible es el que es y que gastar recursos cognitivos en el déficit es una peor asignación que gastarlos en maximizar lo que quedaba.

Zeph corría en la retaguardia con el huevo e intentaba no pensar en su Contador CP.

Fracasó en su intento de no pensar en ello.

El contador marcaba cero en un rincón de su conciencia con la presencia particular de algo que era a la vez cierto e inútil, el tipo de verdad a la que la mente regresa sin importar las órdenes, porque la mente tiene sus propias opiniones sobre qué información requiere atención continua.

Cero. Recargándose a la velocidad pasiva, que era constante y fiable y completamente insuficiente para los plazos que imponía la situación actual. Corría por una instalación con algo letal en sus paredes, sujetando un huevo que anunciaba su ubicación a todo lo que había en el edificio, sin CP, sin ninguna habilidad especial, sin ninguna opción decisiva a su disposición hasta que el contador se recargara a un nivel que hiciera la opción viable de nuevo.

Tenía un hacha de duende. Tenía las manos envueltas en tela. Tenía el huevo.

Dos de esas tres cosas iban a ser útiles si El Cosechador aparecía en los próximos veinte minutos.

El huevo, al menos, estaba cumpliendo su parte. Había cambiado desde el pasillo lateral: la grieta que se había abierto en su superficie superior se había propagado a la manera de un fallo estructural que ha encontrado su dirección y se ha aferrado a ella, con líneas de fractura adicionales extendiéndose desde la original y ramificándose.

La luz se derramaba a través de todas ellas. Cálida, blanca, constante; no el pulso frenético de horas antes, sino la emisión consistente de algo que había superado la urgencia para entrar en el proceso, el resplandor de algo que ya no se comunicaba, sino que estaba deviniendo.

Pequeños fragmentos de la cáscara exterior habían empezado a desprenderse en las intersecciones de las fracturas y caían en el pasillo tras ellos mientras corrían, un rastro de trozos de cáscara que documentaba su camino por la instalación como migas de pan resplandecientes.

A través de la grieta más grande, cuando la iluminación del pasillo era la adecuada, podía ver movimiento. Un movimiento deliberado.

No la presión exploratoria de algo que pone a prueba sus límites, sino el trabajo deliberado y entregado de algo que había identificado su dirección y estaba aplicando todo lo que tenía para conseguirla. Sentía la conciencia en su interior con más claridad que en el pasillo lateral: la conciencia alienígena que había sentido curiosidad por él ahora se orientaba hacia la situación con una concentración que la curiosidad había afilado hasta convertirla en algo más urgente.

Sabía lo que estaba pasando. Intentaba acelerar un proceso que, como Marcus había señalado, no permitía aceleración. El intento era visible en el pulso, que había superado los noventa latidos por minuto y seguía subiendo.

—Creo que se está impacientando —dijo Zeph, entre jadeos.

—El huevo —dijo Marcus, sin llegar a ser una pregunta.

—Sabe que estamos huyendo. Intenta eclosionar más rápido.

—No puede eclosionar más rápido —dijo Marcus.

—Soy consciente de que no puede eclosionar más rápido. Informo de que lo está intentando de todos modos.

Una pausa en la que Marcus procesó la información y llegó a un punto intermedio entre la preocupación y una reticente admiración. —Es consciente de la amenaza.

—Es consciente de todo —dijo Zeph—. Tiene opiniones sobre todo. Y las comparte a través de la frecuencia del pulso y la emisión de calor, y yo las recibo quiera o no.

Nadie tenía una respuesta útil para aquello, así que nadie la ofreció, lo que era la respuesta correcta y la única disponible.

La instalación respiraba más rápido ahora.

Zeph se dio cuenta en el cuarto minuto de carrera, lo que significaba que probablemente llevaba ocurriendo más de cuatro minutos y él había estado demasiado ocupado con las exigencias inmediatas de correr por una instalación letal como para registrarlo antes.

Las paredes del pasillo se expandían y se contraían. No estructuralmente; no era la expansión térmica de la piedra respondiendo a un cambio de temperatura ni la vibración mecánica de una vieja infraestructura asentándose.

Era rítmico. Deliberado.

Las superficies se expandían una fracción hacia fuera y se contraían una fracción hacia dentro en un ciclo consistente y medido que se correspondía exactamente, con una precisión que no era ni podía ser coincidencia, con el pulso del huevo en sus manos.

Susurro también se había dado cuenta. Lo sabía porque Susurro, aun con el apoyo de Marcus y Seris, aun con las costillas rotas expresando su parecer sobre cada movimiento que requería el transporte en términos que no dejaban nada en el aire, estaba leyendo las paredes.

Su cabeza se movía mientras le transportaban por los pasillos, sus ojos siguiendo las inscripciones con la absorción continua de quien, tras horas de inmersión bajo la presión de la supervivencia, había llegado a procesar la escritura de la instalación a ritmo de carrera.

Estaban recibiendo un mensaje. El mensaje se transmitía en tiempo real y Susurro lo leía en tiempo real, y lo que Susurro hacía con la información recibida en tiempo real era escribirla de inmediato para los demás.

El bloc de notas apareció sobre el hombro de Marcus. El bolígrafo se movía con los trazos abreviados de quien realiza un trabajo de motricidad fina mientras le transportan a toda velocidad por un pasillo, y las letras se formaban con la economía comprimida de una comunicación que había aprendido a funcionar bajo toda variedad de condiciones adversas que la instalación había sido capaz de producir y que aún no había sido derrotada por ninguna de ellas. Susurro arrancó la página. La sostuvo en alto.

LA INSTALACIÓN RECONOCE AL GUARDIÁN.

Una segunda página, ya preparada mientras aún leían la primera.

ABRIENDO CAMINOS PARA NOSOTROS. EL LABERINTO AYUDA AHORA.