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Despertar Primordial: ¡Respiro Puntos de Habilidad! - Capítulo 90

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  3. Capítulo 90 - 90 Anatomía de una catástrofe
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90: Anatomía de una catástrofe 90: Anatomía de una catástrofe Las palabras fueron grabadas en la tablilla de piedra con una urgencia desesperada, la mano de Susurro temblaba mientras trazaba letra tras letra con el estilete metálico.

El sonido del metal contra la piedra creaba un chirrido agudo que resonaba por la vasta cámara como el de unas uñas sobre una pizarra.

Cada letra le costaba un esfuerzo, le exigía concentración, como si el acto de producir escritura humana se estuviera volviendo ajeno para unos dedos que ahora comprendían caracteres alienígenas mejor que el alfabeto que había aprendido de niño.

«PRISIÓN: CONTENÍA ALGO ANCESTRAL»
«LABORATORIO: CREABA SERES HÍBRIDOS»
«MINA: COSECHA ENERGÍA DIMENSIONAL»
«TEMPLO: ADORA LO QUE APRISIONARON»
El grupo se reunió alrededor de Susurro en un círculo cerrado, leyendo por encima de su hombro a medida que aparecían los mensajes, cada revelación más inquietante que la anterior.

Cuatro propósitos, cuatro funciones, todos superpuestos en una única instalación como una muñeca rusa de terribles intenciones.

Este lugar no era una sola cosa: era un complejo ecosistema de funciones que se alimentaban y apoyaban mutuamente, creando un todo que era mucho peor que la suma de sus partes.

—Una prisión, un laboratorio, una mina y un templo —leyó Seris en voz alta, con la voz apenas por encima de un susurro y su mente analítica ya procesando a toda velocidad las implicaciones—.

Aprisionaron algo ancestral, lo adoraron como a un dios, experimentaron con ello o a partir de ello y lo cosecharon para obtener energía.

Eso es… es una locura.

Es jugar con fuerzas que nunca deberían tocarse.

Es… —
—Ese es exactamente el tipo de estupidez que las civilizaciones poderosas cometen justo antes de destruirse a sí mismas —interrumpió Kael, con la voz cargada de ese particular tono de humor histérico que surge cuando el miedo supera el límite—.

Es como una lista de control de malas ideas.

¿Aprisionar un horror ancestral?

Hecho.

¿Adorar a la cosa que podría matarte?

Hecho.

¿Experimentar con ella porque qué podría salir mal?

Hecho.

¿Usarla como fuente de energía porque seguro que no entraña ningún peligro?

Hecho.

Sinceramente, me sorprende que no intentaran también convertirla en un arma o enseñarle a hacer trucos.

—Creo que la creación del Cosechador era la parte de la militarización —dijo Tanque con gravedad, mientras su mente táctica procesaba la información en busca de datos de inteligencia útiles—.

Los seres híbridos.

Intentaban replicar aquello que habían aprisionado, crear versiones controlables de algo incontrolable.

Susurro hizo una pausa en su escritura, respirando con dificultad, con el sudor perlándole en la frente por el esfuerzo de mantener el lenguaje humano de cualquier forma.

Su mano le temblaba tanto que el estilete casi se le cayó.

Tuvo que cambiar de mano, tuvo que usar la no dominante porque la otra se le estaba acalambrando por la tensión y el insólito esfuerzo de resistir los patrones del lenguaje alienígena que querían reemplazar todo lo humano en su cerebro.

Aparecieron más palabras, ahora más lentas, más temblorosas:
«EL PRISIONERO ESCAPÓ»
«AHORA NOS DA CAZA»
Tres simples frases que conllevaban el peso de una sentencia de muerte.

Lo que fuera que había estado aprisionado aquí, esa cosa ancestral que había estado contenida en las celdas sobre las que habían leído en la grabación, andaba suelta.

Estaba libre.

Y, a juzgar por la masacre que habían presenciado y por la grabación de los exploradores condenados, estaba dando caza activamente a todo lo que entraba en su territorio.

«EL HUEVO ES LA INSIGNIA DE UN GUARDIÁN»
«SEÑALA AL HEREDERO DE LA INSTALACIÓN»
Zeph sintió cómo todos los ojos se volvían hacia él, sintió el peso de la atención como una presión física mientras los demás procesaban lo que aquello significaba.

Su mano se movió instintivamente hacia su anillo de almacenamiento, donde reposaba el huevo; podía sentir su calidez incluso a través del espacio dimensional mágico, podía percibir su pulso como un segundo latido que se sincronizaba con el suyo.

—Espera, ¿qué?

—dijo Kael, con la voz elevándose hacia esa histeria familiar—.

¿El huevo señala a un heredero?

¿Heredero de qué?

¿De la instalación?

¿De la prisión?

¿Del espectáculo de terror en el que estamos muriendo ahora mismo?

Zeph, ¿te has convertido por accidente en el dueño de una mazmorra mortal alienígena por recoger un huevo?

¡Porque esa parece ser información importante que deberíamos haber discutido como grupo!

—No lo sabía —replicó Zeph con voz inexpresiva, pero con la mente acelerada, catalogando implicaciones, posibilidades y peligros a un ritmo que le hacía doler la cabeza—.

Solo lo encontré.

Parecía… importante.

Conectado.

No sabía a qué estaba conectado.

Su caligrafía se volvía más temblorosa con cada palabra, y símbolos alienígenas se colaban en su escritura como una corrupción que se extiende por un documento, reemplazando letras humanas a mitad de palabra de formas que hacían el texto cada vez más difícil de leer.

Algunas letras parecían correctas a primera vista, pero tenían sutiles modificaciones: curvas adicionales, líneas ausentes o proporciones ligeramente incorrectas, como si se leyera un texto a través del agua que lo distorsiona todo.

Escribió más rápido, luchando contra la transformación que se apoderaba de su cerebro con cada segundo que pasaba:
«AHORA PUEDO LEERLO TODO»
«PERO NO PUEDO HABLAR CON VOSOTROS»
«OS GUIARÉ CON GESTOS»
«NO TOQUÉIS EL TEXTO»
Y entonces, mientras todos observaban con una fascinación horrorizada, la escritura cambió por completo a caracteres alienígenas.

La transición ocurrió a mitad de la palabra «TEXTO»: se convirtió en «TEX» y luego en tres caracteres alienígenas que fluían juntos de un modo que sugería que eran un único y complejo símbolo en lugar de letras separadas.

La mano de Susurro siguió moviéndose, continuó grabando caracteres en la piedra con la misma urgencia, pero los caracteres eran hermosas y fluidas formas que ninguno de ellos podía leer, elegantes curvas y ángulos precisos que se combinaban en patrones que podían ser palabras, o arte, o algo que era ambas cosas a la vez.

Susurro se quedó mirando la tablilla, la escritura alienígena que su mano había producido sin intención consciente, con los ojos muy abiertos al darse cuenta de lo que había sucedido.

Abrió la boca, formó palabras en aquel áspero y fluido lenguaje alienígena y volvió a cerrarla.

Extendió la mano como para intentar escribir de nuevo, y luego la dejó caer a un lado con resignación.

—Esto está jodido —dijo Kael en voz baja, mirando a Susurro con una expresión que mezclaba horror y piedad a partes iguales, despojado de su habitual bravuconería por la magnitud de lo que estaban presenciando—.

Está MUY jodido.

Sigue siendo él mismo, pero ya no puede hablarnos.

Está atrapado dentro de su propia cabeza con todo este conocimiento, con todo lo que este lugar quiere enseñarle, y sin forma de compartirlo, excepto… —Hizo un gesto de impotencia hacia la tablilla cubierta de mensajes que se volvían progresivamente menos legibles a medida que la escritura alienígena reemplazaba las letras humanas—.

Salvo esto.

Salvo los gestos y las charadas y la esperanza de que entendamos lo que intenta decirnos antes de que algo nos mate a todos.

—Es como ver a alguien sufrir un derrame cerebral —dijo Seris en voz baja, con el corazón roto por la impotencia de la situación, por presenciar un daño que no podía curar ni revertir—.

Como ver morir una parte de su cerebro mientras el resto permanece vivo, consciente y atrapado.

—Excepto que partes de su cerebro no están muriendo —observó Zeph con ese desapego característico suyo que convertía las situaciones emocionales en problemas de datos—.

Están siendo reemplazadas.

Mejoradas, posiblemente, con capacidades que no podemos medir.

Puede leer un idioma que nosotros no.

Procesar información que nosotros no.

Ha ganado algo, aunque a la vez haya perdido otra cosa.

—Eso no lo hace menos trágico —replicó Seris con brusquedad—.

Adquirir un nuevo idioma y a la vez perder la capacidad de hablar con todos los que conoces sigue siendo una pérdida.

Sigue siendo aislamiento.

Susurro emitió un sonido —algo entre una risa y un sollozo, fonemas alienígenas que podían ser de conformidad o cualquier otra cosa— y asintió enérgicamente.

Sí.

Aislamiento.

Una comprensión que se sentía como un muro entre él y todos aquellos junto a los que había luchado.

Seris se acercó a Susurro despacio, con cuidado, moviéndose con la deliberada delicadeza de quien se aproxima a un animal herido que podría asustarse o atacar por miedo, con las manos a la vista y en un gesto que no resultara amenazante.

—Sigue siendo él mismo —dijo con firmeza, diciéndolo tanto para el beneficio de Susurro como para el del grupo, afirmándolo como un hecho, porque los hechos podían ser un ancla cuando todo lo demás era un caos—.

Mirad sus ojos.

Mirad sus expresiones.

Sigue siendo Susurro.

Sigue pensando, sigue entendiendo todo lo que decimos.

El idioma ha cambiado, pero la persona no.

La esencia de quien es permanece intacta.

Tanque estudió a Susurro durante un largo momento con esos ojos tácticos que evaluaban situaciones y extraían información útil incluso de los desastres, y luego tomó una decisión con la eficiencia resuelta de alguien que ha comandado tropas en situaciones imposibles.

Señaló las paredes cubiertas de escritura resplandeciente e hizo un exagerado gesto de pregunta con todo el brazo, una pantomima de lectura que resultaba clara incluso a través de las barreras lingüísticas.

—¿Puedes entender el texto de las paredes?

¿Todo?

Susurro asintió con entusiasmo.

Señaló secciones específicas del texto con gestos rápidos, trazó patrones en el aire que podrían haber estado resaltando pasajes importantes, e hizo un gesto de «seguidme» con clara urgencia.

Su lenguaje corporal decía a gritos lo que su voz ya no podía expresar.

Ahora Susurro se movía por la cámara con determinación, leyendo tablillas con rápidos movimientos oculares que sugerían una lectura veloz o una memoria fotográfica, estudiando proyecciones holográficas con la intensa concentración de quien absorbe datos técnicos complejos.

Sus ojos se movían a toda prisa mientras consumía siglos de conocimiento acumulado como un sediento que bebe de un río.

Y entonces regresaba con el grupo, tomaba una tablilla en blanco y un estilete, dibujaba imágenes o escribía fragmentos de letras humanas mientras aún podía, y se comunicaba por cualquier medio excepto el habla.

Bocetó una criatura, con las manos temblorosas por la urgencia y el miedo: algo con demasiadas extremidades dispuestas en configuraciones que violaban la simetría bilateral, demasiadas bocas situadas en ángulos incorrectos sobre un cuerpo que parecía cambiar de forma, como si el artista no pudiera decidirse por una versión final o como si la propia criatura careciera de ella.

El dibujo era burdo, pero en cierto modo más inquietante por su falta de detalles, dejando demasiado a la imaginación.

Al lado, escribió con letras humanas temblorosas que se deterioraban mientras miraban: «COSECHADOR»

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com

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