Dinastía del Fútbol - Capítulo 210

210: ¿Hooligans del fútbol?

¡Váyanse al infierno 210: ¿Hooligans del fútbol?

¡Váyanse al infierno Desde mediados de la década de 1980, cuando la Primera Ministra Thatcher ordenó una ofensiva contra el hooliganismo en el fútbol, los resultados se hicieron bastante evidentes durante la década siguiente.

Sin embargo, el entorno de las ligas inferiores en el que se encontraba el Manchester City en aquel entonces dio a los «Guvnors» el espacio justo para sobrevivir, a duras penas.

La ofensiva contra los hooligans del fútbol también variaba según el nivel de la liga, especialmente tras la creación de la Premier League.

Esta liga corporativa, como es natural, no quería que los hooligans empañaran el valor de su marca.

Pero con los limitados recursos policiales en todo el Reino Unido y la mayoría de los partidos disputándose simultáneamente los fines de semana, estaba claro que los días de partido, la mayor parte de las fuerzas policiales se desplegarían para mantener el orden en los encuentros de la Premier League.

Como resultado, las organizaciones de hooligans afiliadas a los clubes de la Premier League fueron las primeras en ser duramente perseguidas, seguidas por las vinculadas a los equipos de la Primera División.

Richard llegó al Hospital St Thomas en Bermondsey, Londres.

Aunque los primeros informes afirmaban que solo O’Neill había resultado herido, dichos relatos se basaban en las declaraciones inmediatas de los testigos presenciales en el lugar de los hechos.

No reflejaban el consenso posterior del gobierno, que reveló que el número real de heridos era significativamente mayor.

La habitación volvió a quedar en silencio, salvo por el suave zumbido del aire acondicionado.

Al mirar a todos los que lo rodeaban, Richard sintió que una ola de asfixia lo invadía, como si el dolor de cada herido allí presente fuera suyo.

Era la misma punzada aguda que recordaba de cuando se estrelló contra el poste de la portería, ahora envolviéndolo como un peso invisible.

—Richard, ¿estás bien?

Al verlo tambalearse, Marina le agarró rápidamente la mano.

—Estoy…, sí, estoy bien —logró decir, aunque su voz flaqueó.

Sus ojos recorrieron la habitación una vez más, observando los rostros agotados, y un fuego feroz se encendió en lo profundo de su pecho, alzándose con una oleada de energía inquieta.

Sin dudarlo, supo que tenía que salir de allí.

Cerca de la puerta del hospital, un taxi esperaba junto a la acera.

Una mujer en pánico salió disparada del coche, tropezando hacia la entrada del hospital.

Entonces Richard divisó a un joven: un rostro conocido.

El mismo hombre que había bromeado y reído con él durante el partido del City contra el Brentford (capítulo 166).

Richard se escondió rápidamente entre las sombras.

No quería que nadie lo viera.

Al principio, los hooligans ya no se atrevían a pelear cerca de los estadios, ya que la mayoría de los campos de fútbol de Inglaterra —y sus alrededores— estaban ahora bajo vigilancia constante.

Y no se trataba solo de los estadios; se habían instalado cámaras cerca de edificios clave e importantes espacios públicos por toda la ciudad, lo que hacía casi imposible causar problemas sin ser descubierto.

Nadie esperaba que los Bushwackers montaran una escena, y mucho menos que los Guvnors los emboscaran y les dieran una paliza en público, justo en el Puente de Londres.

Al día siguiente, el Grupo River organizaba un gran evento en Manchester, y el viejo amigo de Richard, Fay —sabiendo que no siempre tendría la oportunidad de verlo—, decidió pasar a saludar.

Pero cuando Fay llegó a Maine Road, se quedó desconcertado.

¿Cómo podía estar todo tan tranquilo?

Sin otra opción, subió al despacho del CEO y, efectivamente, la señorita Heysen estaba allí.

—Ah, de hecho, vi a Richard de camino aquí —dijo ella—.

Me dijo que tenía que ver a un amigo…

Mmm, ¿cómo se llamaba?

¿Bennion?

Sí, eso es.

—¿Andrew Bennion?

—La expresión de Fay cambió en cuanto oyó el nombre—.

¿Estaba solo?

—preguntó bruscamente.

—No, estaba con Marina.

¿Por qué?

¿Qué pasa?

Para ella, el nombre de Andrew Bennion significaba poco.

Pero para Fay —quien había vivido en Londres y había sido testigo de primera mano del caos que los hooligans del fútbol habían provocado desde sus días como corredor de apuestas—, significaba algo muy diferente.

Bennion no era solo un nombre.

Era el organizador de los Guvnors.

Fay gimió.

—Maldito fútbol.

Simplemente no pueden mantenerse al margen, ¿verdad?

—Se giró bruscamente, moviéndose ya para ir tras Richard—.

Si le pasa algo…, maldita sea.

Tenemos que traerlo de vuelta.

¡Maldita sea!

—¡Eh, eh, Fay!

¡¿Qué está pasando?!

Pero Fay ya se había ido, corriendo a lo lejos.

…

Ah, mierda, parece que algo está a punto de pasar.

Richard sabía dónde solía reunirse esta gente: nada menos que en el bar de Ric Turner, el propietario de MCFC BlueMoon, el sitio web de fans del Manchester City.

El coche se detuvo lentamente frente al bar.

—Gracias por su ayuda —dijo Richard por teléfono, dirigiéndose a Johansson de la UEFA.

—Sin problema —fue la respuesta, informal y seca.

La línea se cortó.

Richard colgó el teléfono lentamente.

Richard, una vez más, se sintió agradecido de que todo hubiera ocurrido en The Den, y no en Maine Road.

Con el resultado de una deducción de 10 puntos, ya estaba satisfecho.

Había logrado lo que se proponía y no tenía más intención de extender su influencia aquí.

—Richard, ya llegamos —susurró Marina rápidamente, mirándolo por el espejo retrovisor.

Richard asintió mientras miraba hacia el bar.

Podía ver sombras de gente moverse tras el resplandor anaranjado que se filtraba por las ventanas, con la luz danzando como llamas.

¡BANG!

De repente, alguien salió despedido por la puerta, dejando a Richard y Marina en shock al instante.

—¡¿Qué ha pasado?!

Dentro del bar, todo era un caos.

—¡Carl!

¡Joder!

¡Tú y tu maldito escuadrón!

¿Has perdido la cabeza?

¡¿No habíamos acordado ya una tregua?!

Pero la otra parte no escuchaba.

Siguió lanzando un puñetazo tras otro.

—¡Que te jodan!

¿Estás sordo?

¿No has oído lo que acabo de decir?

¡Escoria!

Cuando Richard entró con cautela en el bar, se quedó desconcertado.

En la esquina, dos hombres estaban enzarzados en una pelea brutal, y reconoció a ambos.

Uno era Andrew Bennion y el otro, Carl Morran.

Ambos eran organizadores de las bandas de hooligans del Manchester City, y ahora se estaban destrozando el uno al otro.

Mientras Richard recorría la sala con la mirada, sus ojos se posaron en Ric Turner, el dueño del bar, que fumaba tranquilamente en un rincón.

Turner se percató de su mirada y, al reconocerlo, asintió sutilmente y le hizo un gesto para que se acercara.

—¿Por qué tan tranquilo?

—preguntó Richard mientras se acercaba—.

¿Qué ha pasado aquí exactamente?

Turner se encogió de hombros, con una sonrisa irónica asomando en sus labios.

—No te preocupes, lo tengo todo cubierto por el seguro.

—Dio una lenta calada a su cigarrillo antes de continuar—.

Es solo Morran.

El chaval ha estado eliminando a los Guvnors uno por uno desde que armaron ese lío en el Puente de Londres el otro día.

Richard se quedó sin palabras.

De vuelta a la pelea:
Bennion agarró a Morran por el cuello de la camisa, con voz cortante y furiosa.

—¡Carl, prometiste que no te meterías en nuestros asuntos!

Morran gruñó, rechinando los dientes.

—Sí, lo dije.

Pero también te advertí que no metieras a gente inocente en este lío.

—Sus ojos ardían de ira—.

Ahora desearía haberos dado una paliza a todos y cada uno de vosotros.

Mientras el City lucha con uñas y dientes por el ascenso, ¡vosotros estáis ahí fuera peleando con gente de fuera, casi arruinando todo por lo que hemos trabajado!

—¡Bastardos!

¡Hicieron trizas la bandera del City!

Destruyeron nuestro honor…

—¡No te atrevas a hablar de honor delante de mí!

…

Richard miró a Turner.

—¿Hacen esto a menudo?

Turner se encogió de hombros.

—Sí, pero es la primera vez que se pelean dentro del bar.

—¿Puedes apagar el CCTV por mí?

—Ya está hecho —dijo Turner; entonces, algo hizo clic de repente en su mente—.

Espera, ¿por qué preguntas?

¿Qué quieres hacer?

Pero Richard ya caminaba hacia los dos hombres enzarzados en un brutal mataleón, sujetando una botella envuelta en un pañuelo de papel para no dejar huellas.

Justo cuando Morran estaba a punto de desmayarse por el agarre de Bennion, de repente…

¡CRAC!

Richard blandió la botella y la estrelló contra la cabeza de Bennion.

—¡ESTO ES POR NUESTRO ENTRENADOR!

Antes de que Bennion pudiera reaccionar, Richard agarró una segunda botella.

¡CRAC!

—¡ESTO ES POR TODAS LAS MUJERES Y ANCIANOS A LOS QUE HABÉIS HECHO DAÑO!

¡CRAC!

—¡ESTO ES POR PELEAR ESTÚPIDAMENTE EN EL PUENTE DE LONDRES Y POR LOS NIÑOS INOCENTES QUE SALIERON HERIDOS!

¿A eso le llamáis honor?

¿ESTE es vuestro puto honor?

Las manos de Richard temblaban mientras buscaba otra botella, pero no quedaba ninguna.

Se sintió avergonzado y culpable por no haber tomado nunca medidas contra este grupo, esperando en cambio hasta que ocurriera un incidente así.

Sintió remordimiento e ira por no haber podido detener sus acciones a tiempo.

—¡Jodidos imbéciles!

¡Me arrepiento de no haber llamado a la policía para que os arrestaran a todos, hijos de puta!

Mientras mi equipo luchaba con sangre y lágrimas, ¡vosotros lo arruinasteis con vuestras malditas peleas!

¿Y ahora qué?

¡Vuestros hombres lanzaron ladrillos que golpearon a gente inocente!

¡Vosotros y esos cabrones del Millwall lo arruinasteis todo!

…

Turner se quedó atónito y sin palabras, mientras que Marina, que había estado a punto de llamar a la policía, se quedó paralizada.

«Maldita sea…

Si hubiera sabido que las cosas se saldrían de control de esta manera, de ninguna forma habría accedido a venir sin un guardaespaldas».

El pub, que acababa de estar tan ruidoso como un coliseo, de repente se quedó en silencio.

Todos miraron al recién llegado en estado de shock, y la bandera que habían considerado sagrada —el estandarte azul cielo con el emblema del Manchester City y las palabras «El honor es mi nombre»— cayó al suelo.

Por supuesto, los primeros en reaccionar fueron los chicos de los Guvnors.

—¡Bastardos!

—gritó uno de ellos mientras rasgaba la bandera por la mitad.

Un siseo de indignación recorrió a la multitud.

Bajo la influencia del alcohol, los que habían bebido demasiado clamaron por abalanzarse y darle una lección al desagradecido de Richard.

Pero Bennion, que acababa de soltar a Morran de la llave de estrangulamiento, se levantó mientras Morran jadeaba en busca de aire.

—¡Más te vale que te expliques, niñato, o te enterarás!

¡Me importa una mierda quién seas!

—gruñó Bennion con los dientes apretados—.

¡Este es nuestro territorio!

—¡Deja de perder el tiempo hablando con él, Andrew!

¡Vamos a darle una paliza!

¡Ese cabrón ha ido demasiado lejos!

—¡Te voy a mandar directo al infierno!

¡Igual que rompiste nuestra bandera, te haré pedazos!

—¡Cómo te atreves a insultar nuestro honor!

¡Cuando animábamos al equipo, tú todavía estabas en los cojones de tu padre, gilipollas!

—¡Hijos de puta!

¡Sois todos unos putos cabrones!

Los hombres de Bennion rugieron y agitaron los puños como bestias a punto de ser liberadas de una jaula.

Parecían feroces y detestables.

Afortunadamente, Turner intervino justo cuando la tensión llegaba a su punto álgido.

—¡Esperad, esperad!

¡Es Richard Maddox!

—gritó, con su voz resonando en la sala—.

¡No podéis ponerle una mano encima!

Richard no era un hombre cualquiera: era el mayor inversor del bar, la columna vertebral de sus operaciones tanto aquí como en el sitio web y, lo que es más importante, el multimillonario más joven de Gran Bretaña…

Como era de esperar, el bar volvió a quedarse en silencio al darse cuenta de que el recién llegado no era otro que Richard Maddox.

Y Richard no mostró miedo alguno al enfrentarse a la multitud ruidosa y borracha.

—Ahora mismo hay un niño en estado crítico en el hospital.

¡Si muere, todos vosotros seréis sus asesinos!

…

Todos se quedaron helados.

—¿De qué estás hablando?

—fue lo único que pudieron decir.

Si alguien resultó herido en The Den, no fueron ellos, porque antes de que los Bushwackers invadieran el campo, ya habían sido rodeados por la seguridad y no pudieron entrar.

Richard se burló con frialdad.

—Adelante, divertíos aquí en el bar, bebiendo y celebrando todo lo que queráis.

Pero dejadme deciros una cosa: quienquiera que lanzara esos ladrillos en el Puente de Londres ayer, esas piedras golpearon a un niño inocente.

Hizo una pausa, dejando que el peso de sus palabras se asentara en la sala.

—Ese niño está ahora luchando por su vida por vuestra culpa.

Así que no os engañéis pensando que esto es solo un juego.

Esto es real.

Hay vidas reales en juego.

El ambiente en la sala se volvió más pesado, las risas se desvanecieron en un silencio incómodo mientras las palabras de Richard cortaban el ruido como un cuchillo.

Al ver que el bar se sumía en un silencio sepulcral, Richard se burló: —¿Hooligans del fútbol?

¡Idos al infierno!

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