Dinastía del Fútbol - Capítulo 30

30: Agente de fútbol 30: Agente de fútbol Richard sonrió y corrió hacia el vehículo.

En el segundo en que se deslizó en el asiento del copiloto, Eric le apuntó con un dedo.

—Como mires mal a Ashley siquiera una vez, me aseguraré de que te arrepientas de haber nacido.

Richard se abrochó el cinturón de seguridad.

—Anotado.

Eric gruñó mientras arrancaba el motor, todavía mascullando maldiciones en voz baja.

Esto iba a ser una pesadilla, ya podía sentirlo.

Richard estaba encantado con el resultado.

Cuanto más lo pensaba, más se daba cuenta de que su relación con Shearer y Le Tissier se sentía menos como la dinámica entre un entrenador y un jugador y más como la de un jugador y un agente.

Originalmente, ni siquiera se había planteado convertirse en agente de fútbol, pero su encuentro con Eric acababa de hacerle cambiar de opinión.

Sí, eran los años ochenta, y todavía era demasiado pronto para llamar a los agentes de fútbol lo que llegarían a ser en el futuro.

No sabía mucho de la profesión.

Incluso como exjugador, el panorama de las negociaciones de fútbol en esta época era muy diferente.

Los tratos cerrados con un apretón de manos y los pagos por debajo de la mesa eran habituales.

Sin un sistema estricto de licencias, cualquiera podía afirmar ser un agente, lo que llevaba a la práctica desenfrenada de contactar ilegalmente a los jugadores y a los infames sobornos —dádivas entregadas a entrenadores o directivos del club para forzar los traspasos—.

Precisamente por eso siempre se había encargado él mismo de las negociaciones cuando todavía era jugador.

Incluso entonces, solo se trataba del salario, de asegurar las primas y de determinar la duración del contrato; solo los aspectos más básicos.

«Pero esto juega a mi favor», pensó Richard para sí.

Menos regulación para los jugadores era probablemente una pesadilla para ellos, pero para alguien como él —que no era jugador—, este sistema caótico presentaba una oportunidad.

Y teniendo en cuenta que era, sin duda, uno de los mayores accionistas del Manchester City, bien podría labrarse un doble papel.

«Puedo fichar a los mejores jugadores antes de que se conviertan en estrellas y, para cuando las regulaciones se endurezcan, ya habré establecido relaciones sólidas con ellos.

Para entonces, mi nombre será muy conocido, y eso solo puede ser bueno para el City a largo plazo».

Eric, que conducía, echó un vistazo y vio a Richard sonriendo y riéndose solo como un loco.

Un escalofrío le recorrió la espalda.

—Este hombre está loco…

Monstruo, monstruo.

Y justo cuando estaba procesando ese pensamiento…

¡BUM!

El coche dio una sacudida al casi estrellarse contra el bordillo.

—¡MALDITA SEA!

—chilló Richard, agarrándose al salpicadero—.

¡¿Te das cuenta de que aún no he cumplido mi promesa de conocer a Ashley?!

¡¿Intentas matarme antes de que tenga la oportunidad?!

Eric bufó, aferrándose al volante.

—¡Pues cállate y deja de actuar como un lunático en mi coche!

Le lanzó a Richard una mirada de reojo llena de sospecha.

—Y escucha, te lo diré una sola vez: ¡me gustan las mujeres!

Así que, si se te ocurre intentar alguna tontería, ¡seré yo personalmente el primero en echarte de este coche, ¿entendido?!

Richard parpadeó.

—¿¡Pero de qué demonios estás hablando!?

El viaje de Manchester a Newcastle fue largo y, a pesar de sus constantes disputas, el silencio acabó por instalarse entre ellos.

Al principio, Richard seguía fulminando con la mirada a Eric por casi matarlos, mientras que Eric no dejaba de mirar de reojo a Richard como si fuera una especie de lunático.

Pero después de una hora en la carretera, su irritación mutua empezó a desvanecerse.

Porque, al fin y al cabo, compartían la misma pasión o, al menos, el innegable encanto del fútbol fue suficiente para reparar las grietas que dejaron sus ásperas primeras impresiones.

Eric tamborileó con los dedos en el volante, con la vista todavía fija en la carretera.

—¿De verdad que no puedes volver a jugar al fútbol?

Richard suspiró, recostándose en su asiento.

—A menos que me apetezca morir antes de cumplir los treinta, sí, será mejor que lo deje.

Eric le lanzó una mirada de reojo, con una expresión que se suavizó, solo un poco.

—¿Y cómo demonios acabaste involucrado con el Manchester City?

Richard se rio entre dientes, mirando por la ventanilla el cielo que pasaba.

—Eso…

es una historia ridícula.

Eric sonrió con suficiencia.

—Muy bien, tienes mi atención.

Desembucha.

Y así lo hizo Richard, relatando la absurda apuesta, el giro inesperado y cómo, antes de que se diera cuenta, se vio envuelto en algo mucho más grande de lo que jamás había planeado.

Eric escuchó con atención al principio, pero pronto su característica carcajada ronca llenó el coche.

—¡Estás completamente loco!

¡Monstruo, monstruo!

¡¿Me estás diciendo que básicamente te abriste paso a base de faroles hasta dirigir un club?!

—Bueno, ¿quién iba a pensar que el propio presidente pondría sus acciones en juego en lugar de dinero?

Eric negó con la cabeza, todavía riendo.

—¿Sabes qué?

De hecho, conozco a Swales.

Antes de unirse al City, fue presidente de la Northern Premier League.

¿Y después?

Estuvo en la junta directiva del Altrincham FC…

y también acabó dirigiéndolos a tiempo parcial.

Menuda racha, una de 35 victorias consecutivas.

Solo terminó en la tercera ronda de la Copa FA fuera de casa.

Richard, sin embargo, estaba más interesado en otra cosa.

—Oye, por cierto, ¿te importaría decirme por qué te hiciste agente de fútbol en su lugar?

He oído que trabajabas con músicos —Sex Pistols, T.

Rex…—.

¿A qué se debe ese cambio de carrera tan repentino?

Eric miró a Richard antes de volver a centrar su atención en la carretera.

—¿Por qué?

¿Tú?

¿Interesado en ser agente de fútbol?

¿No acabas de decir que no lo estabas?

Richard agitó una mano con desdén.

—Nunca dije que no me interesara.

Es solo que no lo había pensado antes.

Pero después de conocer—…

—Oh, por el amor de Dios, no digas algo cliché como «me inspiraste» o algo así, o te juro que paro el coche y te echo ahora mismo.

Richard se rio.

—Jaja, no te preocupes.

Solo es curiosidad, pero…

¿por qué el cambio?

Tenías estrellas del rock, leyendas del punk…

¿por qué cambiar eso por un puñado de tíos dándole patadas a un balón?

Eric le lanzó una mirada furibunda antes de devolver su atención a la carretera.

—Maldita sea.

He trabajado con Frank Sinatra, Cliff Richard, Paul McCartney y los Bay City Rollers.

¡Incluso conocía a Marc Bolan desde que éramos adolescentes…

diablos, hasta salimos juntos en Top of the Pops!

—Sí, sí, eres el mejor —dijo Richard con impaciencia—.

Ahora, ve al grano.

—Ya estaba agotado de las interminables fanfarronadas de Eric.

Eric le frunció el ceño.

—Primero, te abres paso a base de faroles para dirigir un club de fútbol, ¿y ahora quieres meter la cabeza en el trabajo de agente?

No tienes ni idea de la mitad.

Aun así, mientras maldecía, continuó: —Ni licencias elegantes, ni reglas oficiales…

los agentes somos los malos.

A los clubes no les gustamos.

Los entrenadores apenas nos toleran.

¿Y los jugadores?

La mitad de ellos ni siquiera entienden lo que hacemos.

¡Oh, maldito monstruo, monstruos!

Richard estaba de acuerdo.

En aquel momento, los agentes de fútbol no estaban reconocidos formalmente, y muchos jugadores todavía dependían de familiares o contactos personales para gestionar sus contratos y traspasos.

La Sentencia Bosman aún no se había introducido, lo que significaba que los clubes tenían mucho más poder sobre los jugadores, y los contratos no ofrecían la misma libertad que tendrían en años posteriores.

Era, en esencia, un sistema primitivo de retención y traspaso.

—Pero entonces, ¿por qué?

Eso era exactamente lo que Richard también se había estado preguntando.

¿Por qué seguía Eric en el negocio del fútbol cuando una vez fue un promotor musical que se codeaba con leyendas del rock?

—La gente es complicada —murmuró Eric, con la voz inusualmente baja—.

Cuanto más interactúas con ellos, más te encariñas.

Richard frunció el ceño ante esto.

Eric exhaló bruscamente.

—No me gusta cómo están las cosas ahora mismo.

Se suponía que los agentes debían continuar con su propósito original: promover la internacionalización del deporte y de los jugadores que representan.

En cambio, todos estos tratos turbios no hacen más que empeorar las cosas.

Más gente sufre por ello.

Richard lo miró, sorprendido por la repentina seriedad.

Pero antes de que pudiera decir algo, Eric negó con la cabeza como si se sacudiera el pensamiento.

—Bueno, basta de eso —dijo Eric, agarrando el volante—.

Hemos llegado.

Finalmente, llegaron a St.

James’ Park.

Richard ya había visto estadios de fútbol antes, por supuesto, pero algo en St.

James’ Park se sentía…

diferente.

Enorme.

Majestuoso.

Intimidante.

—Pareces un niño viendo Disneyland por primera vez —resopló Eric al salir del coche.

Richard se encogió de hombros, pero no lo negó.

Después de todo, este fue el primer estadio de Inglaterra en alcanzar una capacidad de 60.000 espectadores, lo que hizo que se le conociera como «el que una vez fue el estadio más grande de Inglaterra».

Así que, por supuesto, cada vez que venía aquí, tenía que saborear las vibraciones nostálgicas.

—Vamos, asistente —bromeó Eric, sonriendo con suficiencia—.

Intenta no avergonzarme.

Solo asiente, da la mano y no digas ninguna estupidez.

—¡Sí, señor!

—Richard puso los ojos en blanco y lo siguió adentro.

Como siempre, se suponía que las reuniones se celebrarían en la sala de juntas.

Los representantes del Newcastle ya estaban sentados, esperándolos: trajes a medida, sonrisas seguras, apretones de manos firmes…

una sala llena de hombres que vivían y respiraban negociaciones.

Uno de ellos se levantó cuando entraron, extendiendo una mano hacia Eric.

—Eric, siempre es un placer.

Eric se la estrechó con firmeza.

—Igualmente.

—Con un gesto casual, señaló a Richard—.

Mi asistente, no hace falta que le presten atención.

Todos lo ignoraron, y Richard simplemente asintió con su mejor cara de negocios mientras estrechaba manos.

Durante toda la reunión, no dijo una sola palabra.

El cliente, Dave Beasant, era una figura clave en el famoso estilo de juego de «balón largo» del Wimbledon.

Su habilidad para lanzar el balón a lo profundo del territorio rival lo convertía en un activo valioso, y el Newcastle lo quería.

Pero había un problema.

El Newcastle estaba dispuesto a pagar 800.000 libras, mientras que el Wimbledon no se movía de las 900.000.

Una brecha considerable, y una que requeriría una hábil negociación para cerrarse.

—Bien —comenzó uno de los representantes del Newcastle, inclinándose hacia delante—, vayamos al grano.

Estamos interesados en Dave Beasant.

Nuestra oferta es de 800.000 libras.

—Pero el Wimbledon se mantiene firme en 900.000 libras…

Ven la diferencia, ¿no es así, caballeros?

Los directivos del Newcastle intercambiaron miradas, sin inmutarse.

—No vamos a subir de 800.000 libras.

—Chicos, vamos.

No sé mucho de fútbol, ¿vale?

Pero tampoco soy ciego.

Beasant no es un portero cualquiera, es un maldito cañón.

Se están llevando a un tipo que puede patear el balón hasta la mitad del campo y convertir la defensa en ataque en segundos.

Ese es todo el juego del Wimbledon, ¿o no?

¿De verdad me están diciendo que eso no vale un poco más?

Uno de los representantes del Newcastle suspiró, frotándose las sienes.

—No discutimos su calidad, Eric.

Pero 900.000 libras es una cifra elevada.

800.000 ya es una oferta justa.

Eric resopló.

—¿Justa?

Amigo, venga ya.

Ustedes solo intentan llevárselo por cuatro duros.

Por no hablar de su estilo: no tiene miedo de salir del área y avanzar por el campo antes de patear el balón.

Incluso sus tiros libres son de primera.

¡Se llevan dos jugadores por el precio de uno!

¿Me dicen que eso no vale un esfuerzo extra?

900.000 libras.

Oferta final.

Los ejecutivos del Newcastle intercambiaron miradas, claramente reacios.

—De acuerdo —dijo uno de ellos—.

825.000 libras.

Oferta final.

—890.000 libras —replicó Eric.

—830.000 libras —contraatacó el Newcastle.

—880.000 libras —devolvió Eric.

Finalmente, poco dispuesto a prolongar más la negociación, el vicepresidente del Newcastle de la época hizo una última oferta: —860.000 libras.

¿Hay trato o no?

Eric dio una palmada, sonriendo.

—¡Ahora sí que nos entendemos!

Pero les diré una cosa: encontrémonos a mitad de camino.

855.000 libras, y nos damos la mano ahora mismo.

Se acabaron las idas y venidas, se acabó el perder el tiempo.

Trato hecho.

Pero tengo una condición.

¿Qué les parece?

Todos se quedaron desconcertados.

«Acaba de rebajar el trato, ¿verdad?

¿Qué demonios?».

Bueno, en realidad, el propio Wimbledon ya le había informado del precio más bajo que estaban dispuestos a aceptar, que se fijó en 850.000 libras.

Las otras 5.000 eran solo una bonificación.

—¿Q-qué condición?

—tartamudeó uno de los jóvenes ejecutivos, claramente pillado por sorpresa.

Era la primera vez que veía una negociación dar un giro tan inesperado.

Eric se inclinó hacia delante, con expresión seria.

—Este jugador es genial, y quiero primas: 9.000 libras por gol.

¿Y si marca 10?

100.000 libras extra.

El silencio se apoderó de la sala.

Era una cifra enorme, inesperada, incluso para los estándares de negociación.

Hasta Richard se puso solemne al oírla.

Pero, en lugar de eso, los ejecutivos del Newcastle intercambiaron miradas…

y luego asintieron.

Uno de ellos incluso sonrió amablemente.

—Será un placer, Eric.

Eric parpadeó.

Un momento.

¿Habían aceptado?

¿Así sin más?

Por una vez, hasta él se quedó momentáneamente atónito.

El trato estaba cerrado: Dave Beasant se trasladaba del Wimbledon al Newcastle United por 855.000 libras.

Fuera de St.

James’ Park, Eric exhaló profundamente, dejando que el aire fresco lo inundara tras las intensas negociaciones.

Esta…

esta era su arma.

Su ventaja.

Igual que cuando le consiguió a Gary Lineker su primer contrato de botas.

Fue el primero en conseguir primas por goles y por partidos jugados en los contratos de los jugadores.

Un pionero.

¿Y hoy?

Hoy era solo otro recordatorio de por qué lo hacía mejor que nadie.

Al mirar a Richard, que no había pronunciado una sola palabra desde la reunión —su expresión, una mezcla de asombro y desconcierto absoluto—, Eric sintió una oleada de orgullo.

—Y bien, asistente, ¿qué tal?

—preguntó con aire de suficiencia—.

¿Crees que has aprendido un par de cosas sobre negociación?

—…

Richard permaneció en silencio, con el ceño fruncido y sumido en sus pensamientos.

Estaba pensando.

Mucho.

Se devanó los sesos, intentando encontrarle sentido a algo, pero la respuesta se negaba a llegar.

Impotente, se volvió hacia Eric.

—Eric.

—¿Qué?

—Eric, ¿sabes en qué posición juega Beasant?

Eric frunció el ceño.

—Claro que sí.

¿Por qué?

«Estás mintiendo».

—Es un portero.

—…

El rostro de Eric se congeló.

Se le cortó la respiración.

Entonces…

—¡Maldita sea!

¡Monstruo, monstruos!

—Acabas de negociar una prima por goles para un portero.

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