Dinastía del Fútbol - Capítulo 318

318: Celebración de la League Cup 318: Celebración de la League Cup Cinco minutos antes de que terminara el partido, mientras el caos comenzaba a crecer en el Estadio de Wembley, Richard se quedó momentáneamente aturdido, pero reaccionó de inmediato.

Se giró bruscamente hacia Marina y la señorita Heysen para darles instrucciones urgentes.

—¡Rápido, pedid un micrófono al personal de Wembley!

Más vale prevenir que curar.

Era su primer trofeo importante en décadas; no podía arriesgarse a que el desorden lo empañara.

Recordó las escenas de cuando el Manchester City ascendió a la Premier League años atrás.

Los aficionados casi provocaron un motín en Maine Road.

Ese recuerdo le provocó un escalofrío.

Sabía lo que podía ocurrir a continuación.

Si la eufórica invasión del campo por parte de los aficionados se convertía en un enfrentamiento con la seguridad o la policía, podría desencadenar un desastre.

Tampoco podía abandonar el campo con los jugadores, no cuando aquello podía ensombrecer la victoria y manchar el momento de triunfo del Manchester City.

Tenía que actuar.

Tenía que tomar cartas en el asunto.

Richard instó rápidamente a la señorita Heysen y a Marina a que se coordinaran con el personal de Wembley.

Por suerte, ya eran conscientes del problema, pero cuando oyeron que Richard pedía un micrófono, dudaron.

Aun así, la gente empezó a moverse, con rapidez y eficacia, como un equipo de relevos bien entrenado.

Y al poco tiempo, el micrófono fue colocado en las manos de O’Neill y Robertson, dejando a ambos hombres sin palabras al principio.

Eso fue hasta que vieron la nota: el discurso que Richard había escrito.

Sus expresiones cambiaron de inmediato.

Solo entonces se dieron cuenta de lo grave que era realmente la situación.

—Joder, ¡¿por qué tardan tanto?!

—murmuró Richard por lo bajo.

Entonces, por fin, lo oyó resonar por los altavoces del estadio:
—¡Parad!

¡Parad, hijos de puta!

¡Eh, tú, quítale las manos de encima!

Y tú, ¿qué, intentas matarlo?

¡QUE TODO EL MUNDO PARE, AHORA!

Solo entonces Richard soltó un largo suspiro de alivio.

En cuanto O’Neill empezó a dirigirse a la multitud, un silencio se apoderó de Wembley.

Los aficionados del Manchester City, en plena celebración, se quedaron paralizados.

Lentamente, inspeccionaron su entorno.

Cuando vieron a la policía y a la seguridad reduciendo en el suelo a otros seguidores, no cargaron ni contraatacaron; simplemente se quedaron mirando.

Especialmente Carl Morran, que de repente se dio cuenta de algo que le hizo abrir los ojos como platos.

Sin pensárselo dos veces, se puso en pie de un salto y movilizó de inmediato a su gente, y miles de miembros del Escuadrón Azul entraron en acción, ayudando a la policía y al personal de seguridad.

Miradas fieras e imperturbables se clavaron en los agentes y el personal, y bajo la presión silenciosa del Escuadrón Ardiente, los rebeldes empezaron a flaquear.

Uno a uno, se echaron atrás, reacios a quedarse aislados en el mar de aficionados cargados de emoción.

Entonces llegó la voz de O’Neill —firme pero sincera—, proyectándose por los altavoces del estadio.

—Señor, por favor, ¿por qué se ensañan con los aficionados del City?

¿Por qué?

Este día, este momento, les pertenece.

Señor, respeto su deber, pero por favor, muéstrenos un poco de comprensión.

Para nosotros, son veinte años.

Es lo que este club ha esperado; no solo los aficionados que están aquí, sino sus padres, sus abuelos, sus bisabuelos.

Este campeonato les pertenece.

No detengan su celebración.

Dejen que se acerquen.

Dejen que expresen la alegría de sus corazones.

No somos matones.

No somos hooligans.

Somos gente de fútbol, gente que ha esperado demasiado tiempo este momento.

Su voz resonó con una honestidad tan cruda que tocó la fibra sensible de cada seguidor del City.

Las cabezas asintieron lentamente.

Las lágrimas brillaban en los ojos.

La energía del estadio cambió: tranquila, pero profundamente conmovedora.

Las fuerzas policiales y de seguridad, ahora apartadas a un lado, se miraron unas a otras, inseguras de qué hacer a continuación.

El campo, que momentos antes estaba al borde del caos, permanecía en calma.

Los aficionados estaban juntos, no frenéticos, sino unidos.

O’Neill continuó, ahora con un tono más suave.

—Haced lo que queráis: abrazad a los jugadores, cantad y bailad, haceos una foto para recordar este día…

todo está bien.

Pero, por favor, cuidaos los unos a los otros.

Tened cuidado con los mayores, proteged a los más pequeños.

Hagamos que este momento no solo sea inolvidable, sino también hermoso.

Nos amen o nos odien, demostrémosles que somos el City.

Los aficionados más puros del mundo.

Gracias.

Mientras sus últimas palabras resonaban por el campo, la respuesta fue inmediata y profundamente humana.

Los aficionados en el césped empezaron a formar círculos ordenados.

Aplaudieron, corearon los nombres de sus héroes: Manchester City, O’Neill y cada jugador que les había concedido este sueño.

Desde las gradas, incluso algunos seguidores del Aston Villa —los que se habían quedado— se unieron a los aplausos.

Los más mayores de entre ellos lo entendían.

Ellos también lo habían sentido una vez, catorce años atrás, cuando el Aston Villa alcanzó la cima del fútbol europeo.

Algunos se habían llevado briznas de hierba del campo como recuerdo.

Momentos como estos no se podían escenificar.

No estaban ensayados.

Nacían del alma.

Y ahora, la historia se estaba escribiendo para el Manchester City.

El estadio entero estalló en una ovación: alegre, atronadora y real.

Arriba, en el otro palco VIP, Keith Wiseman —que momentos antes tenía una expresión de pavor— por fin se permitió sonreír.

Empezó a aplaudir, justo cuando su asistente se inclinó y le susurró algo al oído.

Wiseman asintió, con una emoción creciente.

Después de todo, los hombres como él —directivos de la FA, ejecutivos de la liga— existían para proteger y promover el fútbol inglés, para mantenerlo rentable y querido.

Y de repente, vio una oportunidad.

No en glorificar la invasión del campo, sino en replantear la narrativa.

Ahí estaba un club rompiendo una sequía de 20 años.

Ahí estaban unos aficionados, no amotinándose, sino celebrando con elegancia, emoción y pasión.

Ahí estaba el fútbol en su forma más pura.

Las fotos de los aficionados alzándose unos a otros con alegría, cantando abrazados, abrazando a los jugadores, riendo entre lágrimas…

todo ello tenía el potencial de convertirse en algo inolvidable.

Convertir la crisis en una celebración, ese era el verdadero arte.

Naturalmente, este era un momento increíblemente atractivo para el marketing del fútbol inglés.

El campo, aunque lleno hasta los topes, se había convertido en un mar de alegría.

Las familias y novias de los jugadores estaban cerca, radiantes de orgullo, mientras que algunos de los jugadores solteros dejaban que los jóvenes aficionados se subieran a sus hombros, creando una escena conmovedora y entrañable.

Cuando comenzó la ceremonia de entrega de premios, los jugadores del Aston Villa fueron los primeros en acercarse al banquillo del City, con Brian Little cerrando la marcha.

El entrenador principal, de unos cuarenta y tantos años, le estrechó la mano a O’Neill una vez más a propósito y dijo con sinceridad: —Hoy, tú y tu equipo no solo habéis ganado el partido, os habéis ganado el respeto del mundo.

O’Neill sonrió, pero no dijo nada.

A esas alturas, ya no sabía dónde había ido a parar su traje, probablemente arrebatado por algún aficionado demasiado entusiasta.

Mientras él y sus jugadores subían a la plataforma de los campeones, recibieron sus medallas de campeones.

O’Neill fue el último en subir, y diversas luminarias del fútbol lo recibieron con cálidas palabras de elogio.

La mayoría eran palabras de aliento y admiración.

Cuando Wiseman, de la FA, finalmente se paró frente a él, se inclinó, le estrechó la mano a O’Neill y le susurró: —Casi me das un infarto ahí atrás.

O’Neill sonrió y respondió: —Hago lo que puedo.

No pretendo convertir algo bueno en algo malo.

—De acuerdo —rio Wiseman entre dientes—.

Espero verte por aquí la próxima vez.

—Sí, gracias.

Wiseman y O’Neill siguieron charlando un rato antes de que Wiseman finalmente se enderezara y se acercara para entregar el trofeo de la Copa de la Liga Inglesa al capitán del Manchester City, Zanetti.

Sin embargo, Zanetti se negó a celebrarlo solo.

Al final, él, el vicecapitán Ronaldo y Neil Lennon sujetaron cada uno un lado del trofeo.

A decir verdad, el trofeo de la League Cup parecía un poco pequeño —especialmente con los tres agarrándolo—, creando una imagen bastante cómica.

Los tres capitanes —uno a la izquierda, otro a la derecha y otro por detrás— se giraron hacia sus impacientes compañeros y preguntaron al unísono: —¿Listos?

Sus compañeros, con las medallas colgando orgullosamente de sus cuellos, agitaron los brazos con entusiasmo.

Tras intercambiar una mirada con Zanetti, los capitanes levantaron juntos el trofeo en alto.

«¡Los campeones de la Copa de la Liga Inglesa 1996-1997 son: el Manchester City!»
El himno de los campeones resonó por todo Wembley.

Los aficionados miraron hacia los palcos VIP, desbordados por la emoción.

Algunos lloraban abiertamente, otros simplemente permanecían inmóviles, con las lágrimas asomando a los ojos.

Esto era más que fútbol: era historia.

O’Neill se aflojó la corbata y bajó los escalones en silencio.

Sabía que ese era el momento de brillar de los jugadores.

Se lo merecían.

Un entrenador inteligente sabe cuándo dar un paso atrás, dejar que sus jugadores se bañen en la gloria en lugar de robársela para sí mismo.

Pero justo cuando llegó al final de la escalera, alguien lo agarró por el hombro.

Se giró y allí estaba Ferdinand, riendo.

—¿Adónde cree que va, jefe?

—¿Qué?

Antes de que O’Neill pudiera siquiera responder, Ferdinand se agachó, lo levantó cogiéndolo por las piernas y, sonriendo de oreja a oreja, dijo: —¡No se va a escapar!

Los grandullones —Zambrotta, McNamara, Larsson y Materazzi— se unieron, alzando en volandas a su entrenador.

Corrieron de vuelta al campo, seguidos por una estela de jugadores que los vitoreaban.

—¡Jajaja!

—Robertson y los demás no pudieron evitar estallar en carcajadas ante la escena.

O’Neill se quedó sin palabras.

¿De verdad lo estaban tratando como si fuera un trofeo?

Y, sin embargo, una vez que llegaron al centro del campo, fue manteado mientras los jugadores se regocijaban.

En el autobús de vuelta, O’Neill fue el último en subir tras reunirse brevemente con Richard.

Olía a alcohol y su ropa todavía estaba húmeda por la celebración.

Justo cuando subía, Larsson vertió champán en el trofeo y lo empapó por la espalda.

Aunque estaban físicamente agotados por el extenuante partido, los ánimos de los jugadores seguían por las nubes.

Posaron con el trofeo, se hicieron un sinfín de fotos y cantaron durante todo el trayecto.

Cuando O’Neill subió a bordo, levantó las manos.

Los jugadores se callaron al instante, todos con una amplia sonrisa.

—Tenéis dos días libres.

Volved a los entrenamientos el miércoles por la mañana.

Entonces todo volverá a la normalidad.

El anuncio provocó una ovación.

Ferdinand gritó desde el fondo: —¿Jefe, viene esta noche?

Como el más fiestero del equipo después de Ronaldo, Ferdinand ya había organizado una celebración para esa noche.

Incluiría a las familias de los jugadores; no sería una noche de desenfreno, sino una reunión acogedora.

O’Neill negó con la cabeza y sonrió.

—Disfrutad vosotros.

Yo tengo mis propios planes.

Los jugadores rieron con complicidad —algunos con una mirada pícara—, pero no insistieron.

Como entrenador principal, no le correspondía colarse en las fiestas de los jugadores a menos que las cosas se descontrolaran.

¿Y si fuera una de esas fiestas?

Puede que se colara solo para sacarlos a todos de allí.

Esta noche, sin embargo, su celebración sería más tranquila.

Un momento privado.

Una reunión con Richard.

En la oficina.

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