Dinastía del Fútbol - Capítulo 44

44: Talento de Caza 44: Talento de Caza Alan Shearer – Delantero / Club actual: Southampton
Matt Le Tissier – Mediocampista ofensivo / Club actual: Southampton
Teddy Sheringham – Delantero / Segundo delantero / Club actual: Millwall
Tony Cascarino – Delantero / Club actual: Millwall
Andy Cole – Delantero / Club actual: Arsenal
Lee Sharpe – Extremo / Club actual: Manchester United
Les Ferdinand – Delantero / Club actual: Queens Park Rangers
Ian Wright – Delantero / Club actual: Crystal Palace
Graeme Le Saux – Lateral izquierdo / Club actual: Manchester City
Chris Armstrong – Delantero / Club actual: Manchester City
Rob Jones – Lateral derecho / Club actual: Manchester City
Al principio, Richard se había fijado el objetivo de fichar a Steve McManaman para que estuviera bajo su representación.

Sin embargo, sus planes se toparon con un muro cuando el padre de McManaman se negó rotundamente.

«No necesitamos un agente», fue básicamente lo que dijeron, cerrando cualquier negociación antes de que pudiera empezar.

Richard no pudo ocultar su decepción.

Esa puerta se había cerrado antes de que tuviera la oportunidad de abrirse.

Pero ¿estaba realmente satisfecho con los jugadores que representaba?

Por supuesto que no.

Ahora era el momento de empezar su cacería por toda Europa.

Richard estaba de pie en la zona de llegadas de la Terminal 3, conocida como la Terminal Oceánica, que gestionaba las rutas de larga distancia a Estados Unidos y Asia, lo que la convertía en la puerta de entrada más concurrida para los viajes al extranjero.

Allí estaba: el Aeropuerto de London Heathrow.

—Gracias por traerme —dijo Richard, dedicándole una leve sonrisa a Fay, que ahora tenía todo el aspecto de la élite corporativa: traje a medida, zapatos lustrados y, por supuesto, las características gafas con montura dorada que todos los empresarios parecían adquirir al ser ascendidos.

Fay, su mánager personal en William Hall, había presentado su dimisión y ascendido hasta convertirse en Director de Operaciones en Paddy Power.

A pesar de su nuevo y elegante título, seguía manteniendo cerca a Richard —su billete de oro—, que además resultaba ser un amigo.

—Por supuesto.

Buena suerte con tu viaje —dijo Fay con un asentimiento profesional, su tono tan pulcro que podría haber salido directamente de un vídeo de formación corporativa.

Richard lo admiraba mucho.

Solo había que verlo: apenas llevaba un mes en su nuevo trabajo y ya caminaba, hablaba y asentía como si fuera el dueño de un fondo de cobertura.

Realmente impresionante.

Con un último apretón de manos y una palmada en el hombro, Richard cogió su equipaje, se despidió de Fay con la mano y avanzó con paso decidido, listo para conquistar cualquier locura que le esperara.

Primera parada: Francia.

Zinedine Yazid Zidane, más tarde conocido como Zidane o Zizou, nació el 23 de junio de 1972 en La Castellane, Marseille, en el sur de Francia.

Antes de llegar a Cannes, Richard tenía que asegurarse de estar preparado.

Así que, durante el trayecto en taxi, se mantuvo ocupado leyendo los datos de Zidane.

A los diez años, Zidane consiguió su primera licencia de jugador para el equipo juvenil de un club local de La Castellane.

Perfeccionó su técnica en las rudas calles de La Castellane en Marseille, Francia.

Sin embargo, su paso por el club fue breve y, tras aproximadamente un año y medio, fue transferido al SO Septemes-les-Vallons.

Su vinculación con el Septemes, no obstante, duró unos dos años y medio, tras los cuales fue uno de los seleccionados para un entrenamiento de tres días en Aix-en-Province, en el CREPS.

Mientras entrenaba en el CREPS, su talento fue descubierto por el ojeador del AS Cannes, Jean Varraud, en un campamento de entrenamiento de la Federación Francesa de Fútbol.

Fue fichado y allí pasó los siguientes tres años, perfeccionando su técnica en la cantera del Cannes.

Tras jugar en el equipo juvenil del Cannes, Zidane, con 17 años, se convirtió rápidamente en el eje de su ataque.

Un mediocampista de gran envergadura, poseía una fuerza excepcional en el tren superior y un gran juego de pies, complementados por su visión de campo superior.

—Señor, hemos llegado —dijo el taxista en un inglés chapurreado, sacando a Richard de su concentración en los papeles que tenía en las manos.

—¡Ah, sí!

Disculpe —dijo Richard apresuradamente, buscando a tientas su cartera.

El taxista, un hombre mayor con un bigote espeso, le lanzó una mirada cómplice.

—¿Primera vez en Cannes?

Richard le entregó el dinero y se rio entre dientes.

—Algo así.

El conductor asintió con complicidad mientras contaba los billetes.

—Bueno, disfrútelo mientras pueda.

Cannes puede ser precioso, pero puede devorarlo vivo si no tiene cuidado.

Richard sonrió con suficiencia.

—Menos mal que no he venido por las playas.

El conductor soltó una risa ronca, negando con la cabeza mientras tiraba de la palanca para abrir el maletero.

—Como usted vea, amigo.

Al salir, Richard estiró los brazos, sintiendo la brisa del Mediterráneo rozarle la cara.

El aroma a sal marina se mezclaba con el humo de los cigarrillos y el pan recién horneado de una cafetería cercana.

Ah, aquello era inconfundiblemente Cannes.

Las calles bullían de vida, con hombres de trajes elegantes y mujeres con gafas de sol enormes que paseaban junto a coches de lujo, con el taconeo de sus zapatos resonando en el pavimento.

Richard cogió la maleta, se ajustó el abrigo y respiró hondo.

Puede que Cannes fuera conocido por su festival de cine, pero para él, se trataba de algo completamente distinto.

Tras alquilar una habitación de hotel, Richard no perdió el tiempo en encontrar el Estadio Pierre de Coubertin, el hogar de Los Dragones.

Sin embargo, había llegado temprano, una hora entera antes de su reunión con el representante del Cannes.

No es que importara.

Le daba tiempo para mirar a su alrededor y asimilarlo todo.

Richard se sentó en uno de los bancos de hormigón rosa, contemplando la escena a su alrededor.

Justo más allá, encantadores bungalós se alineaban en las calles, sus fachadas evocando la esencia de la Provenza, la tierra de Marcel Pagnol, Paul Cézanne y Peter Mayle.

Pero lo que realmente captó su atención estaba ocurriendo justo delante de él.

En esta estrecha franja de adoquines rosas, unos chicos jugaban una versión apretada de fútbol.

No había espacio para un juego elaborado por las bandas, ni lugar para pases largos por los flancos.

«En el extremo más septentrional de la ciudad de Francia con forma de media luna, generaciones de jugadores han perfeccionado su técnica en campos como estos», pensó Richard mientras observaba.

«Un juego en el que las bandas no existen porque simplemente no pueden; no hay espacio para ellas».

Y, sin embargo, en estas batallas reñidas y caóticas, nacían las leyendas.

El chico parecía tener unos 13 o 14 años y llevaba una camiseta de fútbol del AC Milan.

—Excusez-moi, monsieur —dijo educadamente—.

Vous êtes assis sur notre but.

(«Disculpe, señor, está sentado en nuestra portería»).

—¿Ah?

¿Qué?

—Richard fue pillado por sorpresa.

No hablaba francés.

No fue hasta que el chico del AC Milan lo señaló y repitió «¡Gol, gol!» que Richard finalmente lo entendió.

Parpadeó, mirando a su alrededor.

Solo entonces se dio cuenta: el banco de hormigón rosa en el que estaba sentado no era solo un banco.

El destartalado espacio abierto de hormigón rosa a su lado, de unas 80 yardas de largo y 12 de ancho, era en realidad otro campo improvisado.

—¡Oh!

Vale, vale, lo siento.

—Richard se levantó rápidamente, ofreciendo una sonrisa avergonzada.

—¡Patrick, frappe le ballon !

¡Dépêche-toi !

—le apremió uno de los chicos con impaciencia.

(«¡Patrick, patea el balón!

¡Date prisa!»).

Parecía que los niños tenían prisa y empujaban con entusiasmo a su amiguito hacia delante.

Al principio, Richard no les prestó atención.

Solo eran niños, ansiosos por jugar; nada inusual.

Pero entonces, el chico del AC Milan se dio la vuelta y Richard se quedó atónito, sin palabras.

Porque allí, en la espalda de su camiseta, impreso en negrita —aunque sucio y desvaído—, Richard aún podía leerlo con claridad.

4.

VIEIRA.

Ese niño impaciente… acaba de llamarlo Patrick, ¿verdad?

Ahora, todo lo que quedaba era atar cabos.

Patrick Vieira.

Por un momento, Richard se quedó allí, sin habla.

¿Podría ser el destino devolviéndole el favor por lo que había hecho por las víctimas de Hillsborough?

Durante una hora, Richard se sentó en otro banco de hormigón, garabateando notas afanosamente mientras observaba jugar a Vieira.

No era bueno.

Malo, incluso.

Muy malo.

Bueno, era solo un partido de niños.

Sin embargo, ese ritmo, esa fuerza, la voluntad de presionar, ese motor… Este chico estaba en todas partes.

Hasta Richard tenía que admitirlo.

Mientras los otros niños gritaban y jadeaban, él permanecía en silencio, con la respiración constante, casi sin esfuerzo.

No se quejaba, no pedía el balón; simplemente jugaba, cubriendo cada brizna de hormigón.

Richard tamborileó con el bolígrafo sobre su cuaderno.

No está mal.

No está nada mal.

El nombre de Richard Maddox, para el público inglés, era sinónimo de locura: un derrochador alocado e imprudente.

Se le podría llamar una figura controvertida, aunque nunca pretendiera serlo.

Sus apuestas escandalosas, su franqueza y su audacia a menudo desafiaban el propio sentido común.

En Europa, sin embargo, «el Tío Rico».

El hecho de que apostara por la Unión Soviética en contra de sus propios compatriotas —y les quitara su dinero— era quizás un poco exagerado, pero así es como lo percibían los europeos.

Un jugador inteligente y audaz.

Después de todo, en las apuestas siempre hay ganadores y perdedores, ¿verdad?

Así que el recibimiento que tuvo en el AS Cannes fue muy bueno.

CLIC.

El sonido del obturador de una cámara resonó en la pequeña oficina, capturando el momento para la posteridad.

Richard Maddox estaba de pie junto a Jean-Claude Elineau, el director del AS Cannes, ambos posando con una placa ceremonial.

La placa de latón pulido brillaba bajo las luces de la oficina, con su inscripción en negrita e inconfundible:
[…Por su generosa contribución de 100 000 £ en apoyo al desarrollo juvenil del AS Cannes, 1989…]
Elineau le estrechó la mano con firmeza, asintiendo en señal de agradecimiento.

A su alrededor, los directivos del club y los jóvenes jugadores de la cantera aplaudían educadamente.

—Su apoyo significa mucho para nosotros, Sr.

Maddox —dijo Jean-Claude, su marcado acento francés añadiendo una capa de encanto a sus palabras.

En 1989, el euro aún no existía como moneda oficial, y Francia todavía usaba el franco francés como moneda oficial.

1 £ equivalía a aproximadamente 10,7886 FRF, lo que significa que las 100 000 £ de Richard habrían equivalido aproximadamente a 1 078 860 FRF, una cantidad significativa para el AS Cannes.

Richard respondió con una sonrisa educada.

—Bueno, digamos que veo un gran potencial en la cantera del Cannes para desarrollar futuros talentos franceses.

Los ojos de Elineau se iluminaron de satisfacción.

—Esa es precisamente nuestra visión —dijo, su tono cargado de orgullo y ambición—.

Queremos sentar las bases para la próxima generación: jugadores que no solo triunfarán en el Cannes, sino que dejarán una huella en el fútbol francés.

Sin perder un instante, Richard explicó rápidamente sus razones para invertir en el AS Cannes.

Cuando los directivos del club oyeron que Richard quería conocer a Zidane, intercambiaron miradas inquietas, dudando por un momento.

¡Con razón hizo la donación!

¡Sus intenciones deben ser dudosas!

Sin embargo, no podían permitirse ser groseros con su benefactor.

A regañadientes, aceptaron apenados que Richard se reuniera con Zidane, pero solo bajo la supervisión de su primer entrenador, Jean Varraud.

Pero justo cuando estaban a punto de cerrar el acuerdo… ¡BANG!

Un fuerte ruido resonó detrás de ellos y, para su sorpresa, la fuente no era otra que el propio Zidane.

—¡Putain, comment il ose!

—espetó, su frustración evidente mientras pateaba el cubo de la basura una vez más para rematar.

(«¡Maldita sea, cómo se atreve!»).

—¡Ça suffit!

—gritó Varraud, su voz con una severidad que rompió la tensión—.

¡Arrête ça maintenant!

Ce n’est pas comme ça que tu dois te comporter ici.

(«¡Basta!

¡Para ya!

No es así como debes comportarte aquí.»)
El pecho de Zidane subía y bajaba mientras intentaba calmarse.

Volvió a murmurar, esta vez más bajo, más para sí mismo que para nadie: —C’est dur, coach.

Très dur.

(«Es duro, entrenador.

Muy duro.»).

Varraud suspiró, suavizando la mirada.

—Je sais, mais tu n’es pas seul dans ça.

On est là pour t’aider.

Mais tu dois apprendre à la contrôler, sinon elle te contrôlera.

(«Lo sé, pero no estás solo en esto.

Estamos aquí para ayudarte.

Pero tienes que aprender a controlarlo, o te controlará a ti.»)
Zidane asintió a regañadientes, aunque su frustración distaba mucho de haber desaparecido.

Luego, pateó la basura una vez más, haciéndola volar y esparciéndola por todas partes, dejando a Richard aturdido.

Luego se giró hacia Elineau.

—¿De qué están hablando?

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