Dios Del fútbol - Capítulo 325

Capítulo 325: Honores Individuales [Golden boletos]

Y entonces, el cuarto premio.

Aquel que nunca estuvo en duda.

—Con 9 goles, igualando el récord histórico de Michel Platini de más goles en una sola Eurocopa… ¡la Bota de Oro es para… IZAN!

El estadio estalló.

Los jugadores españoles lo empujaron hacia adelante, dándole palmadas en la espalda, impulsándolo hacia el escenario con risas e incredulidad aún dibujadas en sus rostros.

—¡Dale, Pichichi! —sonrió Nico Williams, prácticamente lanzando a Izan hacia adelante.

Izan exhaló, con la respiración todavía entrecortada por todo lo que acababa de ocurrir. Sentía las botas más pesadas que antes, y su cuerpo, empapado en sudor.

Su corazón latía con fuerza, no por el agotamiento, sino por la pura realidad de aquel momento.

Las cámaras hicieron zoom.

Y entonces…

Una figura dio un paso al frente, con un trofeo en las manos.

Michel Platini.

Una leyenda. Una reliquia de la historia. Un hombre cuyo récord había permanecido intacto durante cuatro décadas.

Hasta esta noche.

Por un momento, los dos se quedaron allí parados.

Platini lo miró fijamente, con ojos que medían, escudriñaban, buscaban algo. Un destello de diversión cruzó su rostro cuando finalmente habló.

—Neuf buts, hein? —reflexionó Platini, negando con la cabeza—. Tu ne pouvais pas t’arrêter à huit? Tu devais absolument me voler ce record?

(Nueve goles, ¿eh? ¿No podías haber parado en ocho? ¿Tenías que robarme el récord sí o sí?)

Los directivos detrás de él se rieron entre dientes. Algunos de los jugadores españoles abajo enarcaron las cejas.

Pero lo que sucedió a continuación los hizo detenerse.

Izan exhaló bruscamente, soltó una pequeña risa y luego respondió:

—Désolé, Michel —dijo con fluidez, las palabras rodando por su lengua con la facilidad de alguien que las hubiera hablado toda su vida—. Je voulais juste m’assurer que tu te sentes moins seul.

(Lo siento, Michel. Solo quería asegurarme de que no te sintieras demasiado solo.)

Silencio.

Luego… murmullos.

Los ojos de Platini se abrieron de par en par.

Uno de los directivos de la UEFA ladeó ligeramente la cabeza.

Incluso algunos de los periodistas que susurraban entre ellos parecieron tomados por sorpresa.

—¿Habla francés? —murmuró uno de ellos.

—Y con fluidez, además. No lo sabía.

Izan percibió la ligera vacilación en la postura de Platini, la forma en que el francés tardó un segundo de más en procesar lo que acababa de oír.

La función del sistema había hecho su trabajo.

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Izan la había desbloqueado, o más bien comprado, hacía un tiempo, aunque no la había usado mucho fuera de conversaciones casuales.

¿Pero ahora? Ahora estaba dando sus frutos de formas que ni siquiera había considerado.

Había estudiado francés de forma intermitente durante un tiempo, pero con el sistema mejorando su retención y fluidez, podía sonar como un nativo.

Platini parpadeó y, a continuación, echó la cabeza hacia atrás y se rio.

Una risa profunda y genuina.

—Bien joué, gamin. Bien joué —dijo, negando con la cabeza mientras finalmente le entregaba el trofeo.

(Bien jugado, chaval. Bien jugado.)

Izan tomó la Bota de Oro, sintiendo su peso, sintiendo su significado.

Platini le dio una palmada firme en el hombro. —Disfrútala, pero si alguna vez la rompes, tendré que dejar de ser tan amable —dijo esta vez, en inglés.

Más risas.

Peter Drury: «El récord permanece… compartido, por ahora. Michel Platini, la leyenda… e Izan, el futuro.

»Un instante en el tiempo, el relevo de la historia, sellado con una sonrisa».

Los flashes de las cámaras centellearon. Los aplausos tronaron.

Y mientras Izan levantaba la Bota de Oro en alto, de pie junto a Platini, el mundo lo supo:

Esto era solo el principio.

Pero quedaba uno más.

Un último honor individual.

Podría haber sido para Rodri, el general, el corazón del centro del campo de España.

Podría haber sido para Jude, el hombre que se había echado a Inglaterra a la espalda.

Pero en el fondo, todos lo sabían.

—¡El Jugador del Torneo de la UEFA es… IZAN!

Si el estadio había estallado antes, esto era otra cosa.

Algo bíblico.

Las cámaras captaron las reacciones al instante.

Rodri sonrió, asintiendo con satisfacción.

Nico y Lamine se daban palmadas, negando con la cabeza.

Jude, con las manos en las caderas y los labios apretados, asintió levemente.

Izan exhaló.

Luego, una lenta sonrisa.

Una respiración profunda.

Avanzó, paso a paso, hacia la historia.

Le pusieron el trofeo en las manos.

Un segundo.

Más que solo goles.

Más que solo un momento.

El mejor jugador de la Eurocopa 2024.

El Rey del Torneo.

Se giró, mirando a la multitud, a su equipo, al mar de aficionados españoles que se perdían en esta noche.

Entonces lo levantó.

El mundo rugió.

Pero quedaba un último trofeo por levantar.

El que más importaba.

El de España.

El Campeonato Europeo.

Los jugadores ingleses fueron primero.

Uno a uno, subieron al escenario, con los rostros cargados de decepción, aceptando a regañadientes sus medallas de plata. Algunos se las pusieron.

Algunos se las quitaron en el momento en que se alejaron.

Jude Bellingham se dejó la suya puesta.

Tenía la mandíbula apretada y la mirada afilada, pero llevaba la medalla con orgullo. Estrechó la mano del presidente de la UEFA, asintió una vez y luego bajó.

Declan Rice le dio una palmada en la espalda cuando se reunieron con su equipo.

Algunos de los jugadores más jóvenes, como Kobbie Mainoo, miraban a la selección española —a Izan— con una frustración apenas disimulada.

España había ganado.

La espera había sido larga, pero el trofeo volvía a casa; a la casa correcta.

Y ahora, era su turno.

Los jugadores españoles avanzaron, uno por uno, con las medallas de oro brillando bajo las luces del estadio.

Izan subió las escaleras, con el corazón latiendo de forma constante pero fuerte.

Saludó a cada directivo con educación, aceptando las felicitaciones con breves asentimientos y firmes apretones de manos.

Entonces…

Llegó hasta el presidente de la Federación Española de Fútbol.

El hombre sonrió, con una expresión serena y profesional.

Pero Izan dudó.

Duró un segundo, quizá menos.

Pero en su mente, el tiempo se estiró.

Este hombre no lo había querido aquí.

No había estado en la convocatoria original. Había visto salir la prelista de España —Rodri, Pedri, Lamine, Nico, Morata, Cucurella—, un nombre tras otro.

Pero no el suyo.

No el de Izan.

Su nombre solo había sido convocado después de la lesión de Asensio.

¿Lo habrían elegido si eso no hubiera pasado?

Si no lo hubieran necesitado, ¿lo habrían dejado ver la Eurocopa desde el sofá?

¿Seguiría siendo «solo una joven promesa» en lugar del mejor jugador del torneo?

Izan reprimió esos pensamientos.

Aquí no. Ahora no.

Extendió la mano.

Un apretón rápido. Un asentimiento educado. Sin palabras.

Luego siguió adelante.

El presidente de la UEFA lo saludó a continuación.

—Increíble torneo, jovencito —dijo el hombre mayor con calidez mientras le colocaba la medalla sobre la cabeza a Izan.

—Una de las mejores actuaciones que hemos visto en un Campeonato Europeo. España tiene un futuro brillante contigo.

Izan asintió. —Gracias.

Mientras los jugadores españoles permanecían juntos, con las medallas de oro colgando de sus cuellos, el Rey de España y la familia real dieron un paso al frente.

Los vítores de la multitud, de alguna manera, se hicieron más fuertes.

El Rey saludó a cada jugador con calidez, estrechándoles la mano y ofreciéndoles palabras de felicitación.

Cuando llegó a Izan, el ambiente cambió.

Las cámaras hicieron zoom.

Porque aunque España tenía un rey, el pueblo había coronado a otro.

—Ah —reflexionó el Rey, estrechando la mano de Izan—. El héroe de la noche. La Bota de Oro. El Jugador del Torneo.

Izan inclinó levemente la cabeza. —Su Majestad.

El Rey sonrió.

Entonces, con una sincronización perfecta —demasiado perfecta—, añadió:

—Sabes, la Infanta Sofía estaba viendo este partido muy atentamente.

Izan se quedó helado una fracción de segundo.

Apretó con más fuerza la medalla.

Los jugadores españoles a su alrededor apenas reprimieron sus sonrisas. Lamine Yamal prácticamente vibraba con comentarios no verbalizados.

El Rey se dio cuenta.

Y se rio —una risa profunda y divertida— antes de lanzarle a Izan una mirada cómplice.

Una mirada que decía: «Tranquilo, solo bromeo».

Luego enarcó una ceja.

Como diciendo: «¿O no?».

Izan soltó el aire lentamente, forzando una pequeña risa. Miró de reojo a la Reina, que sonreía de forma demasiado educada, y luego de nuevo al Rey, que se estaba divirtiendo demasiado.

—Bueno, pues —dijo el Rey con ligereza, dándole una palmada en el hombro a Izan—. Enhorabuena, campeón. Disfruta de la noche.

Y con eso, siguió adelante, dejando a Izan allí de pie, con la mente tratando de asimilar lo que acababa de pasar.

Nico Williams le dio un codazo. —Tío… te la ha liado el mismísimo Rey.

Izan resopló. —Cállate, Nico.

Lamine Yamal finalmente estalló. —Tío, parecía que habías visto pasar toda tu carrera ante tus ojos.

Las risas resonaron.

Pero Izan negó con la cabeza, volviendo a concentrarse.

Porque delante de ellos, estaba esperando.

El trofeo.

Y por fin había llegado el momento.

Los jugadores españoles avanzaron como un solo hombre.

El ruido de los aficionados españoles había alcanzado un nivel indescriptible: un muro de sonido, una fuerza de la naturaleza, el latido de una nación golpeando al unísono.

Izan lo absorbió todo, con el rostro pintado con la sonrisa de un rey que mira a sus súbditos.

El interminable mar rojigualda. Las banderas ondeando con locura. La euforia pura y sin filtros crepitaba en el aire.

Y justo al frente, el trofeo.

El Trofeo Henri Delaunay.

La cima del fútbol europeo.

Izan exhaló, apretando su medalla mientras avanzaba junto a Rodri, el capitán de España.

El presidente de la UEFA entregó el trofeo, estrechando la mano de Rodri. Intercambiaron algunas palabras, pero Izan apenas las registró.

Porque en ese momento, el peso de todo lo abrumó.

N/A: Vale, chicos. Seguid mandando los tiques.

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