Dios Del fútbol - Capítulo 324

Capítulo 324: Rey de España

120+2′

Izan —con los hombros encogidos, sin aliento— oteó el campo: una última oportunidad.

¿Un pase? ¿Un tiro?

Una decisión.

España se lanzó al ataque, manchas rojas contra la debilitada resistencia inglesa.

El peso de la historia los oprimía, pero Izan lo sobrellevaba como un guerrero en su apogeo.

Rodri, siempre el general, levantó la vista. Un balón en diagonal —preciso, con intención— puso en movimiento a Dani Olmo por la banda izquierda.

Peter Drury: «El último aliento de España, un último susurro en el viento. Olmo, con la mirada al frente, el corazón desbocado… ¿Queda tiempo? ¿Hay espacio?».

Olmo —acorralado— sintió la presión de Declan Rice, su presencia como un muro de pura voluntad.

El centrocampista de Inglaterra había sido un titán durante todo el partido, pero hasta los titanes tenían sus límites.

Olmo dudó, sus músculos se contrajeron por la incertidumbre, lo justo para crear la ilusión de que el momento había pasado.

Pero no era así.

Llegó un fantasma.

Izan.

Nadie lo vio. Ni Stones, ni Walker, ni Pickford, ni los miles de aficionados ingleses que contenían la respiración, preparándose para los penaltis.

Pero de repente, allí estaba, apareciendo como un fantasma por la derecha, como una sombra que se cuela por las grietas del destino.

Peter Drury: «Esperen… esperen… ¿quién es?! ¡ES ÉL! ¡ES IZAN!».

Olmo no pensó: un pase de primeras, con rosca para alejarse de Stones, con rosca hacia el destino.

El estadio contuvo el aliento.

Izan, corriendo a toda velocidad, la empalmó de lleno: su pie izquierdo surcó el aire como un artista pintando su obra maestra.

[Flujo Nexus y Precisión Milimétrica Fusionados]

[El Anfitrión ha activado un estado y un rasgo simultáneamente]

[Iniciando UNIÓN]

La dulce voz mecánica resonó en su cabeza mientras el balón abandonaba su pie.

Un tiro con rosca.

Un puñal.

Un tiro para la eternidad.

El balón se combó, endiablado y preciso, más allá del alcance desesperado de Pickford.

El portero inglés, con los brazos extendidos, supo en el momento en que el balón salió de la bota de Izan que estaba vencido.

Giró la cabeza, rezando por clemencia, pero no la hubo.

El balón se coló con rosca por el segundo palo —besándolo— antes de acurrucarse en el fondo de la red.

Por un segundo, nadie se movió.

Entonces…

La erupción.

GOOOOOOOOLLLLLLL

Peter Drury: «¡OH, GUAU! ¡IZAN! ¡IZAN! ¡EL NOMBRE QUE VIVIRÁ PARA SIEMPRE! ¡DESDE LAS CENIZAS DE LA DESESPERACIÓN, LLEVA A ESPAÑA HACIA LA LUZ!

¡UN GOL QUE PERTENECE A LA HISTORIA! ¡RECUÉRDENLO! ¡RECUERDEN DÓNDE ESTABAN!

¡RECUERDEN ESTA NOCHE! ¡PORQUE ESPAÑA, OH, ESPAÑA, VA A ALCANZAR LOS CIELOS!».

Alan Smith: «¡OH, DIOS MÍO, INCREÍBLE! MÁS ALLÁ DE LO INCREÍBLE. ¡EN EL ÚLTIMO SEGUNDO DE LA PRÓRROGA, ESPAÑA SIN DUDA LO HA GANADO!

QUIÉN SE CREÍA QUE ERA, ESO DECÍAN. PUES AHÍ LO TIENEN».

Los aficionados españoles en Berlín no celebraron: detonaron.

¿Madrid?

Explotó.

Las mesas volaron por los aires. Las bebidas llovieron del cielo.

Desconocidos se abrazaban unos a otros, gritando, llorando, temblando como si sus cuerpos no pudieran contener la fuerza pura de lo que acababa de suceder.

La Plaza Mayor se convirtió en un estallido de éxtasis.

Las banderas de España inundaron las calles.

En bares, en casas, en restaurantes, la gente caía de rodillas, con las manos en la cara, incrédula.

Algunos sollozaban. Algunos rugían. Algunos simplemente se quedaron quietos, incapaces de procesar lo que acababan de ver.

¿Y el banquillo español?

Desaparecido.

Todos y cada uno de los jugadores corrieron hacia Izan.

Luis de la Fuente —normalmente una figura de control mesurado— RUGIÓ.

Sus puños golpeaban el aire mientras corría por la línea de banda, con su cuerpo técnico persiguiéndolo desesperadamente, incapaces de contenerlo, incapaces de controlar la pura locura del momento.

¿E Izan?

Corrió.

No hacia sus compañeros.

No hacia el banderín de córner.

Corrió directo a las gradas, al alma misma de España.

Hacia la multitud.

Saltó —con los brazos abiertos, sin camiseta— a un mar de manos y cuerpos que lo engulló por completo.

Se aferraron a él, lo sujetaron, lo besaron y gritaron su nombre como una plegaria hecha realidad.

Peter Drury: «¡NO LO VAN A SOLTAR! ¡¿Y QUIÉN PUEDE CULPARLOS?! ¡ESTO VA MÁS ALLÁ DEL FÚTBOL!

¡ESTO ES LA INMORTALIDAD EN TIEMPO REAL! ¡UN MOMENTO PARA TODA LA VIDA, UN MOMENTO PARA LA ETERNIDAD!».

El banquillo español llegó a la montonera de cuerpos, zambulléndose en la locura, cuerpos sobre cuerpos celebrando como hombres que hubieran olvidado cómo respirar.

Rodri y Le Normand volvieron al campo y levantaron a Luis de la Fuente por los aires, lanzándolo hacia el cielo como si él mismo fuera el trofeo.

Y entonces se giraron y levantaron a Izan también.

El nuevo rey de España.

El chico que les había ganado la Eurocopa.

Lo alzaron como un símbolo, como un dios.

Él era de ellos, y ellos eran de él.

⸻

En la sección VIP…

Komi se tapó la boca, con los ojos brillantes de lágrimas.

Hori se había derrumbado de la risa, sacudiendo a Olivia mientras gritaban incrédulas, como si sus cuerpos no supieran reaccionar de otra manera.

¿Miranda, sin embargo? Miranda tenía el símbolo del dólar en los ojos.

—Oh, Dios mío. OH, DIOS MÍO. ¡¿Sabes cuánto dinero va a ganar la próxima temporada?! Estamos hablando de riqueza generacional. Estamos hablando de estatuas. Estamos hablando de…

—Miranda.

—¿Sí?

—Cállate.

—¡Vale!

Olivia y Hori estallaron en carcajadas, doblándose de la risa mientras Miranda levantaba las manos en señal de rendición.

Y entonces…

Un golpecito en el hombro de Miranda.

Un hombre con un traje negro. Anónimo. Inescrutable.

Le entregó una tarjeta de visita.

—¿Es usted la agente de Izan, correcto?

Miranda parpadeó mientras cogía la tarjeta.

—Nos gustaría hablar. Después del partido —dijo el hombre antes de alejarse, dejando a Miranda y al resto de las chicas atónitas.

Miranda, confundida, le dio la vuelta a la tarjeta y…

—Oh, mier…

[PG para todos. PG]

⸻

De vuelta en el campo…

Bellingham estaba de pie en el círculo central, con las manos en las caderas, todo su cuerpo empapado en sudor.

Exhaló lentamente, mirando a los jugadores españoles perdidos en su éxtasis, la magnitud de su euforia ahogando todo lo demás.

El sueño se había escapado de las manos de Inglaterra.

¿E Izan?

Izan se lo había robado.

Kane se acercó, poniendo una mano en el hombro de Jude.

[Claro que sí. De verdad, ojalá gane algo este año]

Un entendimiento silencioso pasó entre ellos.

Algunas guerras no están destinadas a ser ganadas.

⸻

Las reacciones fueron instantáneas.

Twitter/X explotó.

@B/R Football: IZAN. HISTORIA.

@Fabrizio Romano: Izan. Un nombre que resonará en la historia del fútbol. Más información próximamente…

@Gary Lineker: Fútbol. Joder. Izan es ÉL.

@Aficionados del Real Madrid: Florentino, MUÉVETE. AHORA MISMO.

El mundo entero acababa de presenciar el nacimiento de una nueva leyenda.

El árbitro ni siquiera se molestó en reanudar el partido.

Un pitido final.

España era campeona de Europa.

¿E Izan?

Acababa de escribir su nombre en la eternidad.

La explosión de euforia no se había calmado, solo se había intensificado.

Rodri volvió a agarrar a Izan, su abrazo apretado, firme, lleno de algo más allá de las palabras.

El siguiente fue Lamine Yamal, que saltó a la espalda de Izan, riendo sin aliento.

—No eres real, tío —dijo Lamine, negando con la cabeza—. IRREAL.

Luego Nico Williams, pura emoción cruda en sus ojos. —Hermano. Hermano. ¡¿Te das cuenta de lo que acabas de hacer?!

Izan no supo qué responder. Su cuerpo se sentía ingrávido, como si la propia realidad se hubiera desprendido de él.

Pero entonces…

Una fuerza repentina se abalanzó sobre él.

Luis de la Fuente.

Su entrenador, su seleccionador, su mentor, lo envolvió en un agarre de hierro, sacudiéndolo, con los ojos encendidos.

—Tú —resopló de la Fuente, sujetando la cara de Izan entre sus manos—. Tú, loco… tú, leyenda… ¡¿tienes idea de lo que acabas de hacer?!

Izan exhaló, sus labios se curvaron en algo entre una sonrisa y la pura incredulidad.

—Creo que… —empezó, sin aliento—, ¿acabo de ganarnos la Eurocopa?

De la Fuente aulló —un sonido de puro triunfo, de alegría desatada— y atrajo a Izan hacia él de nuevo.

Los jugadores españoles los rodearon a ambos.

Más gritos, más sacudidas, más risas: una erupción incontenible de orgullo español.

Y entonces…

Una cámara hizo zoom.

Izan se giró.

Bellingham estaba en el círculo central, todavía inmóvil, todavía procesando.

Sus miradas se encontraron.

Fue breve, solo un destello de entendimiento compartido en medio del caos.

Jude exhaló bruscamente. Luego, tras un momento, levantó una mano.

Un pequeño asentimiento.

Izan se lo devolvió.

Los jugadores españoles seguían perdidos en el caos de la celebración cuando el anuncio sonó por los altavoces del estadio.

—Procederemos ahora con los premios individuales de la UEFA Eurocopa 2024.

El rugido de los aficionados españoles no amainó, pero una energía diferente recorrió el ambiente: la expectación.

Los jugadores, aún sin aliento, se reunieron cerca del podio, envueltos en la bandera de su país, con el sudor todavía pegado a la piel.

El primer premio: Mejor Jugador Joven del Torneo.

El presentador apenas pronunció el nombre antes de que la selección española estallara.

—¡Lamine Yamal!

Lamine parpadeó, aturdido durante medio segundo antes de que sus compañeros lo empujaran hacia adelante.

—Este debería haber sido tuyo —dijo Yamal cuando llegó junto a Izan, pero este último simplemente lo empujó hacia el podio.

—A mí me tocan unos cuantos ahora. Creo que por eso decidieron dártelo a ti.

Lamine se rio y asintió. —Sí. Te tocan —rio, negando con la cabeza, antes de trotar hacia el podio con los brazos en alto.

Una de las estrellas más jóvenes de España. El futuro está sellado.

Peter Drury: «De las calles de Barcelona a las cumbres de Europa: Lamine Yamal ha llegado y, madre mía, qué torneo ha hecho».

El tercer premio: el Guante de Oro.

El nombre resonó por los altavoces.

—¡Unai Simón!

El portero español, aún recuperándose de la locura, respiró hondo antes de dar un paso al frente.

Si no fuera por él —sus paradas, su liderazgo, su presencia—, España no estaría aquí.

Rodri le pasó un brazo por los hombros, sonriendo. —Te lo mereces, hermano.

Simón levantó el trofeo en alto, asintiendo a los aficionados españoles, que rugieron en señal de aprobación.

Y entonces…

El cuarto premio.

La Bota de Oro.

No había debate. Ninguna duda. No había necesidad de expectación.

—Con 9 goles, igualando el récord histórico de Michel Platini de más goles en una sola Eurocopa… ¡la Bota de Oro es para… IZAN!

El estadio detonó.

Los jugadores españoles lo empujaron hacia adelante, con las manos golpeándole la espalda, las voces alzándose incrédulas.

—¡Adelante, Pichichi! —rio Nico Williams, empujándolo hacia el escenario.

Izan, todavía abrumado, se pasó una mano por el pelo húmedo antes de trotar hacia el podio.

……

Y entonces, el cuarto premio.

Aquel que nunca estuvo en duda.

—Con 9 goles, igualando el récord histórico de Michel Platini de más goles en una sola Eurocopa… ¡la Bota de Oro es para… IZAN!

El estadio estalló.

Los jugadores españoles lo empujaron hacia adelante, dándole palmadas en la espalda, impulsándolo hacia el escenario con risas e incredulidad aún dibujadas en sus rostros.

—¡Dale, Pichichi! —sonrió Nico Williams, prácticamente lanzando a Izan hacia adelante.

Izan exhaló, con la respiración todavía entrecortada por todo lo que acababa de ocurrir. Sentía las botas más pesadas que antes, y su cuerpo, empapado en sudor.

Su corazón latía con fuerza, no por el agotamiento, sino por la pura realidad de aquel momento.

Las cámaras hicieron zoom.

Y entonces…

Una figura dio un paso al frente, con un trofeo en las manos.

Michel Platini.

Una leyenda. Una reliquia de la historia. Un hombre cuyo récord había permanecido intacto durante cuatro décadas.

Hasta esta noche.

Por un momento, los dos se quedaron allí parados.

Platini lo miró fijamente, con ojos que medían, escudriñaban, buscaban algo. Un destello de diversión cruzó su rostro cuando finalmente habló.

—Neuf buts, hein? —reflexionó Platini, negando con la cabeza—. Tu ne pouvais pas t’arrêter à huit? Tu devais absolument me voler ce record?

(Nueve goles, ¿eh? ¿No podías haber parado en ocho? ¿Tenías que robarme el récord sí o sí?)

Los directivos detrás de él se rieron entre dientes. Algunos de los jugadores españoles abajo enarcaron las cejas.

Pero lo que sucedió a continuación los hizo detenerse.

Izan exhaló bruscamente, soltó una pequeña risa y luego respondió:

—Désolé, Michel —dijo con fluidez, las palabras rodando por su lengua con la facilidad de alguien que las hubiera hablado toda su vida—. Je voulais juste m’assurer que tu te sentes moins seul.

(Lo siento, Michel. Solo quería asegurarme de que no te sintieras demasiado solo.)

Silencio.

Luego… murmullos.

Los ojos de Platini se abrieron de par en par.

Uno de los directivos de la UEFA ladeó ligeramente la cabeza.

Incluso algunos de los periodistas que susurraban entre ellos parecieron tomados por sorpresa.

—¿Habla francés? —murmuró uno de ellos.

—Y con fluidez, además. No lo sabía.

Izan percibió la ligera vacilación en la postura de Platini, la forma en que el francés tardó un segundo de más en procesar lo que acababa de oír.

La función del sistema había hecho su trabajo.

[Dominio del Idioma: Aprende idiomas 10 veces más rápido que la gente común]

Izan la había desbloqueado, o más bien comprado, hacía un tiempo, aunque no la había usado mucho fuera de conversaciones casuales.

¿Pero ahora? Ahora estaba dando sus frutos de formas que ni siquiera había considerado.

Había estudiado francés de forma intermitente durante un tiempo, pero con el sistema mejorando su retención y fluidez, podía sonar como un nativo.

Platini parpadeó y, a continuación, echó la cabeza hacia atrás y se rio.

Una risa profunda y genuina.

—Bien joué, gamin. Bien joué —dijo, negando con la cabeza mientras finalmente le entregaba el trofeo.

(Bien jugado, chaval. Bien jugado.)

Izan tomó la Bota de Oro, sintiendo su peso, sintiendo su significado.

Platini le dio una palmada firme en el hombro. —Disfrútala, pero si alguna vez la rompes, tendré que dejar de ser tan amable —dijo esta vez, en inglés.

Más risas.

Peter Drury: «El récord permanece… compartido, por ahora. Michel Platini, la leyenda… e Izan, el futuro.

»Un instante en el tiempo, el relevo de la historia, sellado con una sonrisa».

Los flashes de las cámaras centellearon. Los aplausos tronaron.

Y mientras Izan levantaba la Bota de Oro en alto, de pie junto a Platini, el mundo lo supo:

Esto era solo el principio.

Pero quedaba uno más.

Un último honor individual.

Podría haber sido para Rodri, el general, el corazón del centro del campo de España.

Podría haber sido para Jude, el hombre que se había echado a Inglaterra a la espalda.

Pero en el fondo, todos lo sabían.

—¡El Jugador del Torneo de la UEFA es… IZAN!

Si el estadio había estallado antes, esto era otra cosa.

Algo bíblico.

Las cámaras captaron las reacciones al instante.

Rodri sonrió, asintiendo con satisfacción.

Nico y Lamine se daban palmadas, negando con la cabeza.

Jude, con las manos en las caderas y los labios apretados, asintió levemente.

Izan exhaló.

Luego, una lenta sonrisa.

Una respiración profunda.

Avanzó, paso a paso, hacia la historia.

Le pusieron el trofeo en las manos.

Un segundo.

Más que solo goles.

Más que solo un momento.

El mejor jugador de la Eurocopa 2024.

El Rey del Torneo.

Se giró, mirando a la multitud, a su equipo, al mar de aficionados españoles que se perdían en esta noche.

Entonces lo levantó.

El mundo rugió.

Pero quedaba un último trofeo por levantar.

El que más importaba.

El de España.

El Campeonato Europeo.

Los jugadores ingleses fueron primero.

Uno a uno, subieron al escenario, con los rostros cargados de decepción, aceptando a regañadientes sus medallas de plata. Algunos se las pusieron.

Algunos se las quitaron en el momento en que se alejaron.

Jude Bellingham se dejó la suya puesta.

Tenía la mandíbula apretada y la mirada afilada, pero llevaba la medalla con orgullo. Estrechó la mano del presidente de la UEFA, asintió una vez y luego bajó.

Declan Rice le dio una palmada en la espalda cuando se reunieron con su equipo.

Algunos de los jugadores más jóvenes, como Kobbie Mainoo, miraban a la selección española —a Izan— con una frustración apenas disimulada.

España había ganado.

La espera había sido larga, pero el trofeo volvía a casa; a la casa correcta.

Y ahora, era su turno.

Los jugadores españoles avanzaron, uno por uno, con las medallas de oro brillando bajo las luces del estadio.

Izan subió las escaleras, con el corazón latiendo de forma constante pero fuerte.

Saludó a cada directivo con educación, aceptando las felicitaciones con breves asentimientos y firmes apretones de manos.

Entonces…

Llegó hasta el presidente de la Federación Española de Fútbol.

El hombre sonrió, con una expresión serena y profesional.

Pero Izan dudó.

Duró un segundo, quizá menos.

Pero en su mente, el tiempo se estiró.

Este hombre no lo había querido aquí.

No había estado en la convocatoria original. Había visto salir la prelista de España —Rodri, Pedri, Lamine, Nico, Morata, Cucurella—, un nombre tras otro.

Pero no el suyo.

No el de Izan.

Su nombre solo había sido convocado después de la lesión de Asensio.

¿Lo habrían elegido si eso no hubiera pasado?

Si no lo hubieran necesitado, ¿lo habrían dejado ver la Eurocopa desde el sofá?

¿Seguiría siendo «solo una joven promesa» en lugar del mejor jugador del torneo?

Izan reprimió esos pensamientos.

Aquí no. Ahora no.

Extendió la mano.

Un apretón rápido. Un asentimiento educado. Sin palabras.

Luego siguió adelante.

El presidente de la UEFA lo saludó a continuación.

—Increíble torneo, jovencito —dijo el hombre mayor con calidez mientras le colocaba la medalla sobre la cabeza a Izan.

—Una de las mejores actuaciones que hemos visto en un Campeonato Europeo. España tiene un futuro brillante contigo.

Izan asintió. —Gracias.

Mientras los jugadores españoles permanecían juntos, con las medallas de oro colgando de sus cuellos, el Rey de España y la familia real dieron un paso al frente.

Los vítores de la multitud, de alguna manera, se hicieron más fuertes.

El Rey saludó a cada jugador con calidez, estrechándoles la mano y ofreciéndoles palabras de felicitación.

Cuando llegó a Izan, el ambiente cambió.

Las cámaras hicieron zoom.

Porque aunque España tenía un rey, el pueblo había coronado a otro.

—Ah —reflexionó el Rey, estrechando la mano de Izan—. El héroe de la noche. La Bota de Oro. El Jugador del Torneo.

Izan inclinó levemente la cabeza. —Su Majestad.

El Rey sonrió.

Entonces, con una sincronización perfecta —demasiado perfecta—, añadió:

—Sabes, la Infanta Sofía estaba viendo este partido muy atentamente.

Izan se quedó helado una fracción de segundo.

Apretó con más fuerza la medalla.

Los jugadores españoles a su alrededor apenas reprimieron sus sonrisas. Lamine Yamal prácticamente vibraba con comentarios no verbalizados.

El Rey se dio cuenta.

Y se rio —una risa profunda y divertida— antes de lanzarle a Izan una mirada cómplice.

Una mirada que decía: «Tranquilo, solo bromeo».

Luego enarcó una ceja.

Como diciendo: «¿O no?».

Izan soltó el aire lentamente, forzando una pequeña risa. Miró de reojo a la Reina, que sonreía de forma demasiado educada, y luego de nuevo al Rey, que se estaba divirtiendo demasiado.

—Bueno, pues —dijo el Rey con ligereza, dándole una palmada en el hombro a Izan—. Enhorabuena, campeón. Disfruta de la noche.

Y con eso, siguió adelante, dejando a Izan allí de pie, con la mente tratando de asimilar lo que acababa de pasar.

Nico Williams le dio un codazo. —Tío… te la ha liado el mismísimo Rey.

Izan resopló. —Cállate, Nico.

Lamine Yamal finalmente estalló. —Tío, parecía que habías visto pasar toda tu carrera ante tus ojos.

Las risas resonaron.

Pero Izan negó con la cabeza, volviendo a concentrarse.

Porque delante de ellos, estaba esperando.

El trofeo.

Y por fin había llegado el momento.

Los jugadores españoles avanzaron como un solo hombre.

El ruido de los aficionados españoles había alcanzado un nivel indescriptible: un muro de sonido, una fuerza de la naturaleza, el latido de una nación golpeando al unísono.

Izan lo absorbió todo, con el rostro pintado con la sonrisa de un rey que mira a sus súbditos.

El interminable mar rojigualda. Las banderas ondeando con locura. La euforia pura y sin filtros crepitaba en el aire.

Y justo al frente, el trofeo.

El Trofeo Henri Delaunay.

La cima del fútbol europeo.

Izan exhaló, apretando su medalla mientras avanzaba junto a Rodri, el capitán de España.

El presidente de la UEFA entregó el trofeo, estrechando la mano de Rodri. Intercambiaron algunas palabras, pero Izan apenas las registró.

Porque en ese momento, el peso de todo lo abrumó.

N/A: Vale, chicos. Seguid mandando los tiques.

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