Dios Del fútbol - Capítulo 371

Capítulo 371: La NBA [capítulo Golden Gacha]

En el momento en que aterrizaron en el LAX, el cambio de ambiente fue inmediato.

Los Ángeles no era una ciudad cualquiera. El brillante sol de California caía sobre ellos, en marcado contraste con los cielos nublados que habían dejado atrás.

Incluso a través de las ventanillas tintadas del jet, Izan se dio cuenta de que estaban de vuelta en un lugar donde el fútbol —o soccer, como lo llamaban la mayoría de los americanos— todavía luchaba por hacerse un hueco en la cultura popular.

Sin embargo, después del espectáculo que fue el Arsenal contra el Manchester United, no le cabía duda de que el deporte estaba causando sensación allí.

Mientras los jugadores desembarcaban, un pequeño grupo de aficionados se había reunido cerca de la terminal privada.

Algunos llevaban camisetas del Arsenal; otros, del Manchester United. Todos sostenían teléfonos y camisetas, ansiosos por ver de cerca a los jugadores.

Unos pocos gritaban los nombres de Saka, Ødegaard y Gabriel Jesus. Entonces, Izan oyó su propio nombre.

—¡Izan! ¡Por aquí!

—¡Tío, te necesitamos en la MLS algún día!

—¡El mejor jugador joven del mundo, tío!

Les dedicó un asentimiento y un pequeño saludo con la mano antes de seguir al resto del equipo hacia los SUVs que los esperaban.

El personal ya se había encargado de su equipaje. Lo único que tenían que hacer era subir y dejar que los conductores se ocuparan del resto.

Izan se metió en uno de los coches junto a Rice, Saliba y Tomiyasu.

Los asientos de cuero estaban frescos contra su piel mientras se reclinaba, contemplando el paisaje al alejarse del aeropuerto.

—Qué bien sienta estar de vuelta —dijo Rice, estirando los brazos—. Tío, puede que esta vez haga algo de turismo de verdad.

Saliba sonrió con suficiencia. —¿No eras de playa ahora?

—Lo soy, pero LA tiene más que ofrecer que solo eso. A lo mejor voy a uno de esos sitios famosos para comer o algo.

Tomiyasu, que había estado callado la mayor parte del trayecto, por fin habló. —Puede que me limite a descansar. Estos partidos han sido intensos.

Izan asintió. No tenía el cuerpo dolorido, pero la fatiga de los constantes viajes y los partidos de alta intensidad se había apoderado de él.

Aunque fuera pretemporada, las expectativas en un club como el Arsenal eran diferentes.

El trayecto a Beverly Hills fue tranquilo: palmeras bordeando las carreteras, calles rebosantes de vida.

Izan miraba por la ventanilla, con la mente a medio escuchar la conversación.

El contraste con Valencia era sorprendente. Las playas, la cultura, la forma en que el fútbol dominaba la vida cotidiana en España… LA se sentía diferente.

El fútbol estaba creciendo allí, pero todavía no lo era todo.

Para cuando llegaron al hotel, los jugadores ya se movían con lentitud.

El lujo era inconfundible: imponentes puertas de cristal, un gran vestíbulo de mármol, el olor a colonia cara en el aire.

Algunos huéspedes giraron la cabeza al entrar la plantilla del Arsenal, y unos pocos sacaron sus teléfonos, susurrando con entusiasmo.

Un empleado del hotel los guio a los ascensores y pasó una tarjeta para acceder a su planta.

En el momento en que se cerraron las puertas, Martinelli soltó un largo suspiro. —Me voy directo a la cama —murmuró, frotándose la cara—. Ni me lo voy a pensar dos veces.

—¿Tú? ¿A dormir? —se rio Rice—. No te hacía capaz.

Martinelli le lanzó una mirada cansada. —Nos espera una temporada larga, tío.

Saka se apoyó en la pared. —Yo necesito comer primero. No puedo dormir sin comer.

—¿Es que tú no tienes hambre siempre? —bromeó Saliba.

Saka sonrió. —Por eso estoy hecho de otra pasta.

Las puertas del ascensor se abrieron y los jugadores se arrastraron hacia sus habitaciones. Izan caminó un poco más despacio, dejando que los demás se adelantaran.

Acercó la tarjeta a la puerta y entró.

La habitación estaba impecable: ventanales de suelo a techo con vistas a la ciudad, una cama king-size cubierta con sábanas blancas e impolutas, y un elegante diseño moderno que parecía sacado de una revista.

Lanzó la bolsa sobre una silla y se acercó a la ventana para contemplar el horizonte de Los Ángeles.

La ciudad se extendía sin fin, con Hollywood Hills en la distancia y las calles de abajo vivas de movimiento.

Se sentía diferente a Europa, a España, a Japón. No era su hogar, pero era fascinante a su manera.

Dejando escapar un suspiro, se sentó en el borde de la cama. Un día libre completo. Sin entrenamientos, sin reuniones.

Ahora solo tenía que averiguar qué hacer con él.

—

Al día siguiente, en el hotel reinaba una energía contenida. Sin entrenamientos, sin reuniones, sin obligaciones con los medios: solo un raro momento para respirar.

La mayoría de los jugadores se quedaron en sus habitaciones, mirando el móvil, poniéndose al día con series o durmiendo hasta tarde.

Izan apenas se había movido de la cama. No tenía el cuerpo dolorido, pero los viajes y los partidos lo habían dejado aletargado.

Vestido con una sencilla camiseta negra y un pantalón de chándal gris, estaba sentado en el borde de la cama, con el teléfono en la mano.

Miranda ya le había enviado dos mensajes esa mañana.

Miranda: Publica algo hoy.

Miranda: Usa las fotos que se hizo el equipo en Nueva York. Quizá la que tiene el horizonte de fondo.

Izan resopló, negando con la cabeza. Nunca le daba un respiro.

Revisó su galería y eligió un conjunto de fotos promocionales de su primer día en EE. UU.

Una de él apoyado en una barandilla con el horizonte de Nueva York de fondo, otra cerca del jet con su ropa de viaje del Arsenal y una foto espontánea riendo con Rice y Saka en el entrenamiento.

Las subió con una descripción sencilla:

Una victoria conseguida. El siguiente, el Leverkusen. #preseason

En cuestión de minutos, los «me gusta» y los comentarios llegaron a raudales.

Unos golpes en la puerta lo sacaron de sus pensamientos.

—Eh, ¿estás despierto? —era la voz de Saka.

Izan se levantó y abrió la puerta. Saka, con una sudadera holgada y pantalones cortos de baloncesto, estaba apoyado en el marco con una sonrisa despreocupada.

—Algunos de los chicos van al partido de los Lakers esta noche. ¿Te apuntas?

Izan parpadeó. ¿Baloncesto? No le interesaba mucho ese deporte. No tenía nada en contra, pero nunca lo había seguido de cerca. Su primer instinto fue decir que no.

—No sé… —empezó Izan, frotándose el cuello—. Prefiero quedarme tranquilo.

Saka puso los ojos en blanco. —Vamos, tío. Son los Lakers. Estamos en LA. Es una experiencia diferente.

Izan dudó, pero entonces la voz de Miranda resonó en su mente.

«Mantente vendible.»

Se lo había grabado a fuego: su carrera ya no era solo fútbol. Cada aparición pública, cada imagen, cada interacción tenía su peso.

No se trataba solo de jugar bien. Se trataba de que lo vieran.

Suspiró. —De acuerdo. Iré.

Saka sonrió. —Sabía que te convencería. El partido empieza por la tarde. Más te vale estar listo.

Izan asintió mientras Saka se iba y cerró la puerta.

De inmediato, cogió el teléfono y marcó el número de Miranda. Sonó una vez antes de que ella respondiera.

—¿Sí?

—Voy a un partido de los Lakers —dijo Izan con sequedad.

Una pausa. Luego, un murmullo de satisfacción. —Bien. A la gente le encantará. Saca algunas fotos, quizá interactúa con algunos jugadores de la NBA. Asegúrate de…

—Sí, sí —la interrumpió Izan—. ¿Pero qué me pongo?

Miranda se rio entre dientes. —No te preocupes. Yo me encargo.

Antes de que pudiera preguntar qué significaba eso, ella ya había colgado.

Izan se recostó en la cama, mirando al techo. Un día libre completo. Sin entrenamientos, sin compromisos con los medios… solo tiempo para relajarse.

Su teléfono vibró de nuevo. Esta vez, era Martinelli.

Martinelli: Tío, vente a mi habitación. Estamos jugando al FIFA.

Izan sonrió con suficiencia. Sabía lo que eso significaba. Una habitación llena de tíos picándose, riendo y fingiendo que el juego no era en serio… hasta que alguien perdía.

Cogió el teléfono y se dirigió por el pasillo. La puerta ya estaba entreabierta y, dentro, el ambiente era eléctrico.

Martinelli, Saka, Rice y Zinchenko estaban reunidos alrededor de la TV, con los mandos en las manos.

El aire olía a aperitivos y bebidas energéticas, el aroma universal de los maratones de videojuegos.

Zinchenko levantó la vista. —¡Izan! ¿Juegas?

Izan se apoyó en la pared. —¿Quién va perdiendo?

Saka gimió. —Tío, estos dos nos están barriendo —dijo, señalando a Rice y Martinelli, que sonreían como reyes.

Martinelli movió el mando. —Somos de otra pasta, tío. El mejor dúo del FIFA.

Izan enarcó una ceja. —¿Ah, sí? —Cogió un mando y se dejó caer en el sofá—. ¿Quién es mi pareja?

Zinchenko levantó la mano de inmediato. —Yo. Necesito la revancha.

—No se hable más —murmuró Izan, haciendo girar los hombros como si se preparara para un partido de verdad.

Eligieron sus equipos. Martinelli y Rice se quedaron con Brasil. Zinchenko e Izan eligieron a Francia. El partido comenzó e, instantáneamente, la habitación se llenó de gritos.

—¡¿QUÉ PASE FUE ESE?!

—¡NI DE COÑA, ESO ES FALTA!

—Izan, ¡dámela a la contra…! ¡Sí, SÍ!

Entonces, ocurrió lo inevitable. En el momento en que Zinchenko falló un despeje y Rice lo aprovechó con un gol cantado, Martinelli saltó del sofá, con los brazos extendidos.

—¡DEMASIADO FÁCIL! —gritó, corriendo por la habitación—. ¡No podéis pararnos!

Izan negó con la cabeza, riendo. —Qué va, la revancha.

Y así pasaron el día. Las horas volaron, el sol cruzó el cielo y ni siquiera se dieron cuenta.

Cambiaron del FIFA al Call of Duty, y luego al NBA 2K cuando alguien (probablemente Saka) afirmó que era imbatible.

Pidieron comida: hamburguesas, alitas y patatas fritas se apilaban en la mesa mientras seguían jugando, apenas deteniéndose para comer.

En un momento dado, Ramsdale y Tomiyasu se unieron, sumándose al caos.

La sesión de videojuegos se convirtió en debates sobre baloncesto, anime y qué jugadores de la plantilla sobrevivirían sin comida.

Para cuando llegó la noche, habían jugado al menos a diez juegos diferentes, se habían gritado por malas jugadas y se habían reído hasta que les dolió el estómago.

Izan miró el teléfono. Era casi la hora del partido de los Lakers. Se estiró, sintiendo la rigidez en los hombros.

—Bueno, chicos —dijo, poniéndose de pie—. Tengo que prepararme.

Martinelli sonrió con suficiencia. —¿Al final te vas a aficionar a los deportes americanos?

Izan puso los ojos en blanco. —Algo así.

Al instante siguiente, Izan entró en su habitación y cerró la puerta, tratando de dormir unos minutos antes de ir al partido.

Menos de una hora después, volvieron a llamar a su puerta.

Izan abrió y se encontró a dos hombres con elegantes trajes negros fuera. No eran personal del hotel. Eran estilistas.

—¿Izan Hernández? —preguntó uno de ellos como si no supiera quién era.

Izan simplemente asintió.

—Nos envía Henry Duvant. Tenemos una selección de conjuntos para usted.

Saint Laurent. Por supuesto. Miranda debía de haber llamado a Henry directamente.

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