Dios Del fútbol - Capítulo 437

Capítulo 437: Ginebra [2]

El descenso sobre Ginebra fue suave, el avión se deslizó como un aliento susurrado sobre las crestas de los Alpes besadas por la nieve.

Mientras los jugadores miraban por las ventanillas ovaladas, el horizonte se desplegaba en capas: montañas que custodiaban los lagos, viejos pueblos de piedra que se adentraban en el verdor.

La ciudad suiza a sus pies parecía sacada de una postal, demasiado ordenada, demasiado tranquila, como si no fuera consciente de la encarnizada contienda que pronto albergaría.

Desde su asiento junto a la ventanilla, Izan se recostó con los auriculares puestos, su lista de reproducción susurraba un suave piano bajo el monótono zumbido de los motores.

Al otro lado del pasillo, Nico se había quedado dormido con la capucha de la sudadera ceñida sobre la cara, mientras Pedri hacía girar un bolígrafo entre los dedos distraídamente, medio mirando las nubes, medio desconectando.

Era un tipo de concentración diferente ahora.

El tren de aterrizaje se extendió con un leve estruendo y, en cuestión de minutos, el avión aterrizó suavemente en la pista del Aeropuerto de Ginebra.

Las luces de la cabina parpadearon al encenderse. Los cinturones de seguridad se desabrocharon uno por uno con un clic.

—No voy a deshacer nada elegante —murmuró Yamal para nadie en particular mientras recogían sus maletas.

—Algo en el césped suizo me dice que va a llover.

—No está lloviendo —replicó Cubarsí secamente, subiéndose ya la cremallera de la chaqueta.

—Es solo Suiza. Siempre parece que va a llover.

Cuando bajaron del avión, el aire era fresco y puro, impregnado del aroma a pino de los bosques cercanos y con solo un levísimo rastro de combustible de avión.

El autobús de la selección española —blanco con una franja roja en el lateral y el escudo impreso con orgullo y en negrita— esperaba cerca del borde de la zona de llegadas privadas, con el motor en marcha.

Luis de la Fuente ya estaba al frente, portapapeles en mano, flanqueado por el personal que coordinaba las maletas y despejaba el camino.

Los jugadores entraron en fila sin hacer mucho ruido, llevando todavía a cuestas el peso del viaje y de la preparación a partes iguales.

El trayecto hasta el hotel del equipo fue corto, serpenteando entre bulevares junto al lago y callejones adoquinados.

Los lugareños se agolpaban en algunas esquinas, enarbolando banderas y agitando teléfonos. No era una fanfarria abrumadora —esto no era Madrid ni Barcelona—, pero era cálida. Caras conocidas asentían.

Incluso allí, en Suiza, Izan vio su nombre grabado en pancartas, oyó su cántico tarareado por unos adolescentes a la puerta de una panadería.

—¿De verdad he llegado tan lejos? —murmuró, pensando en cómo dos años atrás era un chico desconocido con un sueño.

Su hotel era una estructura elegante y moderna enclavada entre el distrito financiero de Ginebra y una tranquila extensión de parque.

Los árboles flanqueaban la entrada y las puertas de cristal se abrieron con un siseo silencioso mientras el equipo entraba.

El vestíbulo era impecable, con suelos de mármol pálido y arte minimalista en las paredes.

Una tenue banda sonora instrumental flotaba en el ambiente: una especie de jazz ambiental.

Izan entró el último, con la bolsa de lona colgada de un hombro, todavía medio ensimismado.

El partido en Serbia se había sentido como el tipo de reencuentro adecuado. ¿Pero Suiza?

Eso era un rompecabezas diferente. Más técnico. Más disciplinado.

Luis dio instrucciones rápidamente.

—Las habitaciones tienen el mismo formato: dobles. Cena a las ocho. Reunión a las nueve. Toque de queda a las once. Entrenamos temprano.

Hubo algunos quejidos, pero nada grave. Todos entendían ya el ritmo.

Las puertas del ascensor se abrieron con un tintineo.

Uno a uno, entraron y se fueron bajando por plantas: primero Nico y Pedri, seguidos de Cubarsí y Yamal. Izan esperó al segundo ascensor.

Cuando llegó, entró con Dani Olmo y Rodri, y los tres compartieron un asentimiento sin palabras.

Había calma. Pero bajo esa calma, algo se estaba cociendo de nuevo. Otros noventa minutos esperaban en el horizonte.

Otra batalla bajo las montañas.

Suiza estaría preparada. Pero también lo estaría España.

El pasillo de la sexta planta estaba en silencio, bordeado por una iluminación tenue y paneles de madera pálida.

Izan caminaba junto a Olmo, sus maletas de ruedas zumbaban suavemente sobre la alfombra. Cuando llegaron a la puerta —Habitación 613—, Olmo pasó la tarjeta y la cerradura emitió un suave pitido antes de abrirse con un clic.

La habitación era la típica de los hoteles de equipo de alta gama: dos camas individuales, un elegante televisor negro montado en la pared y un pequeño balcón que se abría a una vista del lejano lago que brillaba bajo el crepúsculo.

Izan dejó su bolsa junto a la cama más cercana a la ventana y se estiró, rotando los hombros con un suave suspiro.

Olmo lanzó su sudadera a la otra cama y se dejó caer de espaldas sobre ella, con los brazos extendidos como una estrella de mar.

—Por fin —masculló—. Un día de estos, alguien inventará el teletransporte y yo personalmente invertiré en ello.

Izan rio entre dientes, quitándose la chaqueta y colocándola ordenadamente en la silla junto al escritorio.

—Por cierto, ¿qué tal lo llevas? —preguntó mientras echaba un vistazo al balcón.

—Barcelona.

Olmo enarcó una ceja, medio sonriendo de lado.

—¿Ah, sí? ¿Nos estamos poniendo curiosos?

Izan le lanzó una mirada de reojo.

—Solo pregunto. Nunca hablas de ello.

—Vaya, ¿ahora te importa? —bromeó Olmo, cruzando los brazos por detrás de la cabeza.

—¿Qué es esto? ¿Tanteando el terreno antes de cruzar las líneas enemigas?

Izan puso los ojos en blanco, divertido.

—Por favor. Actúas como si nunca hubiera pisado Cataluña.

—Sí, sí, pero eso era diferente. Ese era el tú del Valencia. El tú del Arsenal es otra historia —Olmo se incorporó, con falsa seriedad.

—Si vienes al Barça ahora, de repente es un «¿Dónde lo ponemos?». Ya tengo bastante competencia tal y como están las cosas.

—¿Así que soy una amenaza?

—Eres un problema —sonrió Olmo, y luego añadió, agitando un dedo—. Quédate en Londres. Gana tus títulos. Sé el príncipe de la Premier League. Déjanos sufrir en paz.

—Me parece justo —dijo Izan, con la voz medio ahogada en la almohada mientras miraba al techo.

El aire entre ellos se asentó en ese silencio cómodo que solo los compañeros de equipo o de habitación obligados a recorrer el mundo juntos conocían bien.

Olmo cambió de peso y se inclinó sobre el borde de la cama para rebuscar en su bolsa, sacando una barrita de proteínas y abriéndola con un crujido.

—Sabes, aunque… a veces es raro —dijo, entre bocados—. Estar allí.

—¿El Barça?

—Sí. A ver, no me malinterpretes, es increíble. Pero es… pesado. Puedes sentir la presión al entrar en el campo de entrenamiento, incluso cuando no hay nadie. Cada toque, cada error… es como si resonara más tiempo, si eso tiene sentido.

Izan asintió, observando el suave movimiento de las cortinas mientras una brisa entraba por la puerta abierta del balcón.

—Lo tiene. El Valencia lo tenía, en menor medida. En el Arsenal, es… diferente. Intenso, pero más colectivo. Como si todo el mundo lo llevara a cuestas a la vez.

Olmo tiró el envoltorio vacío a la papelera.

—Eso es porque estáis ganando. Espera a que las cosas se pongan feas, entonces verás lo que es llevarlo tú solo.

Una vibración zumbó en la mesita de noche.

Izan echó un vistazo a su teléfono, la pantalla se iluminó con una llamada de Olivia. Lo cogió con una pequeña sonrisa y deslizó el dedo para responder.

—Vaya, vaya, vaya —dijo Olmo con un estiramiento dramático mientras se levantaba, dirigiéndose ya hacia la puerta.

—¿Quieres que baje las luces también? ¿Que encienda una vela? ¿Necesitáis privacidad?

—Cállate —murmuró Izan, pero su sonrisa lo delató.

Olmo sonrió con aire de suficiencia mientras cogía la llave de la habitación de la cómoda, pero justo antes de que pudiera escapar, una almohada voló por el aire y le golpeó de lleno en la nuca.

—¡Eh! —rio, girándose para contraatacar, pero Izan se limitó a hacerle un gesto de despedida mientras se recostaba para atender la llamada.

—Vete al salón, Dani —dijo Izan sin siquiera mirar.

—Ya me iba —respondió Olmo, frotándose la cabeza con exagerada ofensa.

—Disfruta de tu cita romántica, capitán del corazón.

La puerta se cerró tras él con un clic, y la habitación volvió a quedar en silencio, salvo por la voz de Olivia que salía por el altavoz: suave, burlona, familiar.

—Y bien —dijo ella—, ¿qué tal Suiza por ahora? ¿Hay chocolate o solo reuniones tácticas y rutinas de estiramientos?

Izan exhaló, recostándose, con el teléfono en la oreja, una rara calma lo invadió mientras la noche de Ginebra se hacía más profunda en el exterior.

—Aún no he salido de la habitación. Acabamos de aterrizar. Ya sabes cómo es: De la Fuente y su política de «instalaos antes de iros a vagar por ahí».

—Ah, claro. No vaya a ser que un poco de aire fresco arruine el plan de partido —bromeó ella.

—¿Y qué tal tu compañero de habitación?

—¿Olmo? —sonrió Izan.

—Está bien. Come demasiadas barritas de proteínas. Hace chistes raros. Quiere que me una al Barça para poder quejarse de la competencia y echarme la culpa cuando lo dejen en el banquillo.

Ella se rio de eso.

—Suena encantador. ¿Al menos le has tirado algo por eso?

—Una almohada. Directa a la cabeza. No me arrepiento de nada.

—Bien.

Se hizo entonces un pequeño silencio, cómodo, pero presente. La sonrisa de Izan perduró, pero algo le rondaba por la cabeza.

Una sensación. Un cambio. Algo no encajaba.

Se incorporó lentamente.

—…Espera un segundo —murmuró.

Se levantó de la cama, la habitación de repente se sentía demasiado quieta.

El aire acondicionado zumbaba suavemente de fondo, la brisa apenas mecía las cortinas.

Afuera, unos pasos apagados resonaron desde algún lugar del pasillo, pero no lo suficientemente cerca.

Abrió la puerta corredera del balcón y salió.

La noche de Ginebra era fresca y pura. Pero nada. Ningún sonido. Ni siquiera la voz de Olmo desde el pasillo.

Raro.

Frunciendo el ceño, cruzó la habitación de nuevo y abrió la puerta principal, mirando hacia el ascensor.

Entonces se detuvo.

—…¿Qué demonios?

N/A: No me encuentro muy bien, pero no quiero aburriros. Que disfrutéis de la lectura.

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