Dios Del fútbol - Capítulo 440

Capítulo 440: La columna vertebral de España

La sesión con los medios se celebró en una de esas pulcras salas de conferencias de hotel que siempre parecían demasiado limpias, como si el olor a toallitas desinfectantes aún flotara débilmente en el aire.

Las sillas para los periodistas estaban alineadas en filas y, al frente, seis mesas se escalonaban en semicírculo, cada una ocupada por un jugador, un cartel con su nombre y un jefe de prensa con cara de ligero cansancio.

Un telón de fondo cubría la pared trasera: el logo de la Liga de Naciones de la UEFA se repetía junto al escudo rojigualdo de La Roja.

Todo era muy oficial. Todo muy ordenado.

Pero el ambiente no tenía nada de ordenado. No con el incesante sonar de las cámaras.

No con los murmullos que crecieron en el momento en que entraron.

Todos querían a un solo jugador.

Pero el profesionalismo les obligaba a fingir lo contrario.

Así que rotaron.

Lamine Yamal fue el primero.

Apenas diecisiete años, pero ya con la suficiente experiencia como para saber cuándo cambia el ambiente en una sala.

Llevaba la chaqueta de entrenamiento de España subida hasta arriba, las trenzas bien colocadas detrás de las orejas, y ofreció una sonrisa educada que no llegaba a sus ojos.

Las preguntas empezaron siendo justas. Lo típico.

—¿Cómo está el ambiente en la concentración?

—¿Qué sacasteis en claro del partido contra Serbia?

—¿Cuál es tu papel de cara al partido contra Suiza?

Entonces llegó una pregunta que se deslizó con demasiada suavidad para ser accidental:

—Lamine, has hecho historia en el Barcelona, con España. El más joven en esto, el más joven en aquello. Pero ahora parece que el foco de atención ha cambiado, ¿alguna vez sientes que has quedado… un poco eclipsado por Izan?

Hubo una pausa.

No muy larga. Pero suficiente.

Lamine no parpadeó. Se inclinó ligeramente hacia delante y cruzó los brazos sobre la mesa.

—Bueno —dijo con voz tranquila—, todavía estoy pensando en cambiar de nacionalidad, así que quizá encuentre el foco de atención en otra parte.

La sala se rio entre dientes, pensando que bromeaba.

Entonces se percataron de la forma en que sus labios se torcían en una sonrisita.

—Pero en serio —añadió, fijando la mirada en el periodista—, no estamos aquí para eclipsarnos unos a otros. Si Izan atrae a tres defensas y yo consigo espacio para bailar, le enviaré una tarjeta de agradecimiento. Es uno de los nuestros. Esto no es una carrera.

Volvió a reclinarse, con su mensaje transmitido con el encanto justo para desviar la incomodidad.

Le siguió Pedri. Siempre con esa presencia natural: postura relajada, las mangas de la camiseta de entrenamiento remangadas, bebiendo un batido de proteínas como si acabara de volver del gimnasio en lugar de subir a un escenario.

Sus preguntas llegaron con un interés algo más táctico.

—¿Cómo se ajustó el centro del campo tras la primera parte contra Serbia?

—¿Qué aporta a tus movimientos la entrada de Olmo en la alineación?

Luego, inevitablemente:

—Hubo un claro subidón cuando entró Izan. ¿Notaste ese cambio de ritmo?

Pedri soltó una risita. —No necesité notarlo. Todos lo vimos. Abre el campo. Te da esas… líneas invisibles por las que pasar el balón.

Incluso los defensas empiezan a jugar más arriba porque él simplemente saca la confianza de todo el mundo. Es como si… cuando él se mueve, el equipo respirara con él.

El siguiente fue Rodri, con las mangas todavía húmedas de la ducha de recuperación. Impecable como siempre, voz baja y analítica.

—Izan juega como si estuviera estudiando ajedrez mientras todos los demás jugamos a las damas —dijo sin rodeos.

—No solo se mueve con un propósito. Sus movimientos tienen consecuencias.

Eso provocó que algunos en los medios levantaran las cejas. Un elogio de Rodri, un jugador que optaba al Balón de Oro, significaba algo.

Nico Williams, ligeramente encorvado en su asiento, fue en la dirección opuesta.

—Es un pesado —dijo con una sonrisa—. En plan, haces una de esas carreritas laberínticas, te regateas a dos defensas, te sientes bien… y entonces, ¡zas!, Izan le da un toque al balón y de repente todo el mundo está repitiendo su jugada en lugar de la tuya.

Se rio, levantando las manos.

—No, ahora en serio, es muy agudo. Afilado como un bisturí. Nos hace pensar a todos más rápido. Y es ahí cuando sabes que alguien es especial. No se limitan a rendir. Influyen.

A estas alturas, los murmullos crecían. La gente se removía en sus asientos. Las cámaras comprobaban las baterías. Todos esperando.

Finalmente, un jefe de prensa hizo pasar a Izan. Sin séquito. Sin una llegada ruidosa.

Entró en silencio, con una botella de agua en una mano, una chaqueta azul marino de España a medio cerrar y los rizos húmedos de la ducha.

La prensa se inclinó hacia delante como si la temperatura de la sala hubiera bajado unos grados.

Tomó asiento. Se ajustó el micrófono.

El destello de las cámaras casi ahogó el silencio de la sala.

Un periodista se aclaró la garganta, but las primeras palabras llegaron con suavidad, deliberadamente:

—Llevas solo un año en la selección, pero parece que has remodelado la dinámica. Tus compañeros dicen que se mueven de forma diferente cuando estás en el campo. ¿Cómo es esa responsabilidad para ti?

Izan levantó la vista, con los ojos concentrados.

—Solo intento estar disponible —dijo.

—Con el balón o sin él. Ese es el trabajo, ¿no? El fútbol no va de quién brilla más. Va de quién le da al equipo el camino más claro a seguir. Si hago eso, he cumplido con mi parte.

Otra mano se levantó.

—Has cambiado de dorsal, del 21 al 10. No es poca cosa. ¿Simbólico?

Izan asintió levemente antes de responder.

—Llevaba el 21 cuando intentaba demostrar algo —dijo.

—Ahora llevo el 10 porque creo que estoy listo para cargar con algo.

Los periodistas apuntaban frenéticamente las palabras mientras intentaban capturar cada detalle de la nueva estrella del fútbol español.

Después de un rato, el jefe de prensa hizo la señal de que se acababa el tiempo, pero otra voz irrumpió, impaciente.

—La última. ¿Qué se siente al ser el jugador al que todos los demás dicen que se adaptan?

Izan sonrió levemente. —Significa que yo también tengo que seguir adaptándome. Si dejas de evolucionar, dejas de liderar.

El jefe de prensa se levantó. Las cámaras sonaron con furia. No se permitieron más preguntas.

Mientras se levantaba y asentía cortésmente, los otros jugadores, dispersos por la sala más allá del telón de fondo, lo vieron pasar.

No era envidia, pero tampoco era exactamente admiración.

Era algo más cercano a la certeza.

Porque cuando alguien entra y hace que todo parezca diferente con solo estar ahí…

No persigues el foco de atención.

Sigues la corriente, y en ese momento, todos sabían quién era la corriente.

[A veces, pienso que debería añadir «Adulador Profesional» a mi perfil de LinkedIn. Izan ya es como Sung Jinwoo a estas alturas.]

………….

Estadio de Ginebra – 32.000 espectadores

—Bonsoir à tous, y bienvenidos desde una muy lluviosa Ginebra, donde esta noche la Liga de Naciones de la UEFA continúa con un choque vital entre Suiza y España —se oyó a los presentadores de la retransmisión.

—Ha estado lloviendo durante la última hora, y aunque ha amainado un poco, el campo está resbaladizo y los cielos siguen encapotados. Esperen drama. Esperen emoción. Esperen calidad —continuó mientras las voces dentro y fuera del estadio rugían.

La cámara hizo una panorámica del estadio, con sus lentes empapadas por la llovizna persistente.

Desde arriba, el césped brillaba como una esmeralda pulida, el agua de lluvia se acumulaba en charcos cerca de las líneas de banda y salpicaba bajo las botas de los primeros que salieron a calentar.

En las gradas, los paraguas se abrían como pétalos: rojos, blancos y de todo tipo.

Una tormenta había besado Ginebra. No una tempestad aullante, sino un chaparrón lento y empapador que había comenzado poco después del mediodía y se negaba a marcharse.

Dejó camisetas pegadas a las espaldas, banderas húmedas y pesadas, y voces roncas de gritar por encima de la lluvia.

Pero no impidió que nadie viniera.

Los aficionados acudían en masa al Estadio de Ginebra con las bufandas bien apretadas y los impermeables subidos hasta la barbilla, con el ánimo intacto.

Los suizos, como era de esperar, llegaron en masa. No se podía doblar una esquina de la ciudad sin oír un «Hop Suisse!» gritado desde ventanas abiertas o las puertas de los restaurantes.

Había bengalas encendidas en las calles laterales, su humo rojo atrapado en la lluvia como fantasmales señales de advertencia.

El apoyo local era ruidoso. Intenso. Casi territorial.

Pero los fieles de La Roja también vinieron, y vinieron orgullosos.

Ondeaban sus banderas bajo el diluvio con fiero desafío, cantando con los labios empapados, aplaudiendo al ritmo de viejos compases flamencos y gritando, «¡Vamos España!» como si el volumen pudiera mantenerlos calientes.

Familias enteras llegaban apiñadas bajo un mismo paraguas. Un grupo de jóvenes, con la bandera sobre los hombros, bailaban en un corro, sin importarles lo empapadas que estuvieran sus zapatillas.

No era solo orgullo nacional.

Era fe.

La fe en que esta España —joven, eléctrica, intrépida— podía tomar el control del mundo del fútbol.

—Y en qué grupo se está convirtiendo —intervino otro comentarista.

A solo unos kilómetros de distancia, serpenteando por las viejas calles de Ginebra resbaladizas por la lluvia, el autobús de la selección española entraba en el tramo final hacia el estadio.

Atrás había quedado el parloteo de primera hora del día. Atrás habían quedado las bromas sobre los rituales de Rodri en día de partido o la lista de reproducción de Yamal.

Solo se oía el zumbido grave del motor, el crujido ocasional del chasis del autobús y el suave golpeteo de la lluvia en las ventanillas.

Izan estaba sentado cerca de la parte de atrás, con la capucha puesta, sus ojos siguiendo las gotas de lluvia que corrían por el cristal.

Apenas se movía, solo observaba.

El estadio apareció entonces a la vista, alzándose entre la grisura como un faro encendido, con cada rincón vibrando de actividad.

Delante, Lamine Yamal estaba recostado con los auriculares puestos, una pierna moviéndose al compás de un ritmo que solo él podía oír.

Nico jugaba con una pelota antiestrés mientras el líder de la defensa, Le Normand, volvía a anotar algo en un cuaderno, quizá una plegaria o quizá un recordatorio.

—Las jóvenes estrellas de España han sido las protagonistas de esta campaña —continuó la retransmisión.

—Especialmente Izan, que, tras su decisiva aparición contra Serbia, vuelve a estar en el punto de mira esta noche. Pero también Lamine Yamal. También Nico. Pedri. Rodri. Aquí se está formando una columna vertebral… y esta noche se pondrá a prueba su fortaleza.

El autobús redujo la velocidad.

Los aficionados se agolpaban contra las vallas que bordeaban la carretera, algunos con pancartas, otros solo con móviles. Un destello tras otro parpadeaba contra las ventanillas.

Un grupo coreó el nombre de Izan antes de arrancarse a cantar: su nombre se alargaba en una melodía, «Izaaaan, Izaaaaan…», mientras el motor se apagaba.

Luego, el siseo de la puerta al abrirse.

Uno a uno, los jugadores de España salieron a la lluvia.

N/A: Lo siento, chicos. Se suponía que este era el último de ayer, pero tuve que posponerlo. Tengo un examen a las 10, así que deseadme suerte. Disfrutad de la lectura y nos vemos con otro después del examen.

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