Dios Del fútbol - Capítulo 444

Capítulo 444: Se acabó el juego

El silbato del descanso sonó bajo la intensa lluvia de Ginebra, engullido por un rugido de emociones encontradas.

Los jugadores suizos bajaron la mirada mientras se dirigían al túnel, con los jugadores españoles más ansiosos por salir del campo.

No por su ventaja, sino por el frío que hacía.

Morata, que acababa de remachar el rebote para poner a España 2-1 por delante, aplaudió una vez por encima de su cabeza antes de volverse hacia Yamal e Izan.

Los tres intercambiaron unas pocas palabras —breves, en voz baja— y luego desaparecieron en la boca de hormigón del Estadio de Ginebra.

Arriba, los aficionados españoles seguían cantando, ahora más fuerte. Más fuerte porque ahora iban ganando tras un comienzo aterrador de Suiza.

….

El silbato sonó para el inicio de la segunda parte, agudo contra el suave repiqueteo de la lluvia. Una última bocanada de aire antes de la zambullida.

España volvió al campo con la confianza de un equipo que sabía que le había arrebatado el control del partido a su rival.

Ahora con una ventaja de 2-1, el gol de Morata justo antes del descanso les daba una merecida delantera.

Sin embargo, el ambiente no era de alivio, sino de expectación.

Querían más.

Luis de la Fuente no hizo cambios en el descanso. Rara vez lo hacía a menos que fuera absolutamente necesario.

Pero reunió a sus jugadores en ese breve instante antes de la reanudación, con voz tranquila pero resuelta.

El mensaje era claro: rematar la faena.

La retransmisión intervino, con tonos susurrantes, reverentes.

«España ha estado bien en la primera parte. Pero da la sensación de que no están yendo a por todas. Los suizos deberían rezar para que España no alcance los niveles que ha mostrado o… puede que Suiza no tenga forma de remontar».

El partido se reanudó a un ritmo más bajo, deliberado, como si España estuviera tanteando la nueva formación de los suizos.

Un bloque más compacto, con ligeros ajustes tácticos. Pero nada que impidiera que el balón fluyera.

Rodri se incrustó una vez más, abriéndose paso entre los centrales.

El balón pasó a Le Normand, luego de vuelta, sondeando.

Suiza ya no presionaba arriba. No podían permitirse dejar esos huecos.

Pedri, siempre el eje, se movió hacia el interior, recibió de Cucurella y rompió la línea con un pase disimulado a Mikel Merino.

Este último se zafó con una pirueta de una entrada torpe y la abrió a la banda para Yamal, que la mató con el interior del pie.

Y entonces, el ritmo se aceleró.

Yamal se deshizo de su marcador con un baile, sus botas susurrando sobre la hierba resbaladiza. Dudó justo al borde del área, amagó con disparar y luego la pasó al centro.

Izan la recibió.

Un tiro bajo con rosca, con la zurda, desde justo fuera de la media luna.

El comentarista subió el volumen.

«Izan… ¡le da rosca! ¡OH! ¡A Sommer se le vuelve a escapar!».

El portero suizo, que había estado nada menos que heroico en la primera parte para su equipo, no pudo retenerla de nuevo.

El balón mojado se deslizó entre sus guantes, un borrón resbaladizo que se escapó de su agarre.

Cayó muerta en el área pequeña.

Morata reaccionó primero.

Se lanzó, con el pie estirado, listo para clavarla en la red, pero también lo hizo Schär.

El defensa suizo se deslizó por el césped como un hombre arrojándose delante de un tren.

Contacto.

No con el balón.

Con Morata.

Los dos chocaron. El balón se soltó de nuevo, esta vez rebotando en la bota extendida de Sommer y saliendo fuera de peligro, despejado finalmente por Freuler.

Exclamaciones ahogadas del público.

Lamentos y más lamentos, seguidos de un aplauso desesperado.

El comentarista, sin aliento.

«Casi una repetición del gol que Morata marcó justo antes del silbato del descanso. ¿Cómo no ha entrado eso? ¡Son tres ocasiones en cinco segundos! Sommer de nuevo: valiente, afortunado, como quieran llamarlo. Pero el marcador sigue 2-1».

Morata se quedó sentado en el césped un momento, mirando la lluvia.

Sabía que debería haber marcado. Sabía que casi lo había hecho. Pero no había tiempo para lamentarse.

Izan pasó trotando a su lado y le dio una palmada en el hombro. «A la próxima», articuló sin sonido.

Y ya, Luis de la Fuente se estaba girando hacia el cuarto árbitro.

Se avecinaban cambios.

El cuarto árbitro levantó el tablillo.

Sustituciones.

Sale Álvaro Morata, entra Nico Williams.

Un abrazo para el capitán mientras salía trotando. Nico chocó las palmas con él antes de asentir hacia Izan, que se encogió de hombros ligeramente y pasó a ocupar la posición central. Falso 9 ahora.

Mikel Merino también abandonó el campo, aplaudiendo a la afición al salir.

Entró Fabián Ruiz.

Y poco después, un tercero: Laporte, que había estado sólido todo el partido, fue sustituido por el joven Pau Cubarsí. Un cambio de guardia en tiempo real.

«El futuro de España tomando forma ante nuestros propios ojos. Cubarsí, Nico, Yamal e Izan están todos juntos en el campo ahora. Y siguen siendo Rodri y Pedri los que mueven los hilos».

Suiza se lanzaba al ataque a rachas, desesperada ahora, pero la estructura de España permanecía intacta.

Ruiz encajó en el centro del campo a la perfección. Cubarsí, todavía un adolescente, parecía tener una compostura impropia de su edad, interceptando dos centros sin apenas despeinarse.

Entonces llegó el momento.

Empezó con un córner de Suiza. España despejó rápidamente: Ruiz lo elevó alto hacia el centro del campo. Eso debería haber sido todo.

Pero Izan había estado al acecho.

Se abalanzó sobre el segundo balón, superando a un centrocampista suizo con una finta de hombro tan sutil que pareció un gesto casual.

Y entonces…

Corrió.

El comentarista observaba, su voz elevándose con cada zancada que daba Izan.

«Izan… se ha escapado. ¡Se ha escapado! ¡Miren esto! ¡MIREN ESTO!».

Tres defensas suizos se interponían en su camino, extendidos por el tercio central como un muro, pero él los dividió como un escalpelo.

Una bicicleta hizo que el primero girara en la dirección equivocada. Un caño eliminó al segundo.

Entonces el tercero se lanzó a la desesperada… demasiado tarde.

Izan empujó el balón a su lado, lo esquivó y se quedó mano a mano con Yann Sommer.

El portero salió a achicar.

Izan ni siquiera levantó la vista.

Dio un toque largo, arrastrando el balón más allá de Sommer con un hábil toque de interior y eso fue todo.

Portería vacía.

Y simplemente… la empujó dentro.

El balón rodó más allá de la línea de gol en una escena casi burlona.

GOOOOOOOOOOOOL

El estadio estalló mientras la cabina de comentaristas apenas podía seguir el ritmo.

«Oh, Dios mío. OH, DIOS MÍO. Ese… ese es uno de esos goles que marcarán la carrera de un jugador. Apenas tiene 16 años, y acaba de regatearse a medio equipo como si nada».

¡Y es solo el minuto 75! ¡España 3, Suiza 1!

Luis de la Fuente aplaudía en la banda, con una expresión indescifrable pero con un orgullo evidente.

El banquillo español explotó, los jugadores se levantaban unos a otros, con sonrisas por doquier.

¿E Izan?

Ni siquiera lo celebró mucho.

Simplemente trotó hacia el banderín de córner, señaló a Nico, luego a Yamal, y se golpeó el pecho.

El mensaje era claro: a esto nos dedicamos.

Aun así, el partido continuó.

Quedaban quince minutos.

España mantenía ahora la posesión con paciencia quirúrgica. Suiza intentó presionar arriba una vez más, pero era como perseguir fantasmas.

Oscar Mingueza y Yamal hicieron un triángulo cerca de la línea de banda izquierda, obligando a su marcador a perseguir sombras.

Rodri, tan silencioso pero tan presente, lo dictaba todo, desmantelando a Suiza con una genialidad sencilla.

Bajo el resplandor de los focos y el sordo rugido de un trueno lejano, el minuto 83 trajo consigo un momento de caos y claridad.

Izan conducía de nuevo por el carril central, más profundo de lo habitual, deslizándose entre las camisetas rojas como si hubiera reescrito la gravedad.

Nico le había servido el balón con un sutil taconazo, e Izan lo controló sin perder el paso, se zafó de un Xhaka que se lanzaba al suelo y luego cargó su peso sobre la izquierda, atrayendo a Freuler.

Demasiado lento.

Freuler metió el pie.

Demasiado tarde.

Izan aguantó el contacto inicial e intentó mantenerse en pie, pero un segundo empujón con la cadera de Widmer quebró su impulso.

Cayó hacia adelante con medio giro, y sus palmas resbalaron sobre la hierba empapada al aterrizar.

El silbato del árbitro sonó con fuerza.

Falta.

España tenía un tiro libre: a veintitrés metros, ligeramente a la izquierda del centro.

Una distancia prometedora, pero lo suficientemente lejos como para que la barrera fuera relevante y los instintos del portero, vitales.

El público estalló en aprobación, sintiendo el cambio en la tensión.

Izan no rodó por el suelo de forma teatral. Simplemente se sentó, se secó la lluvia de la mandíbula y se puso de pie.

Entonces algo cambió.

El sistema latió en su mente como un segundo corazón.

Luego, en silencio, sin hacer ningún gesto…

[Precisión Milimétrica NV 3, Activada]

Yamal se acercó primero, sujetando el balón.

—¿La tiras tú? —preguntó, con el aliento visible en el aire enfriado por la lluvia.

—Claro que sí —dijo Izan con una sonrisa mientras le quitaba el balón a Yamal.

El balón fue colocado.

El banquillo de España se puso en pie. La marea roja en las gradas encontró su voz.

«Es el minuto 83. España gana 3-1. Pero esto… esto se siente como algo diferente. Hemos visto a Izan marcar desde metros de distancia innumerables veces, pero ¿podrá hacer que esta también cuente? La lluvia, la presión, el silencio antes de la tormenta. Izan… podría sentenciarlo aquí».

Se paró frente al balón.

Tres pasos hacia atrás. Uno hacia el lado.

Sommer se mantuvo erguido, con las piernas separadas y los guantes moviéndose nerviosamente.

La barrera, de cuatro hombres, se movía con nerviosismo.

Y entonces… el silbato.

Izan exhaló, dejó que el momento se alargara, se hiciera fino, y entonces golpeó.

Pero no lo reventó.

El disparo fue una caricia. Un tiro con el interior de la diestra, con efecto, no con potencia.

El balón se curvó alrededor de la barrera como si hubiera sido vertido desde su bota.

Sommer la vio y se estiró tan rápido como pudo.

Extensión completa, la mano derecha arañando el aire.

Pero el balón cayó tarde, muy tarde, justo como Izan había previsto que lo haría.

Rozó el interior del poste, ese beso de inevitabilidad, y se alojó en la red con un golpe sordo.

4-1.

El estadio no estalló: rebosó.

Los brazos se alzaron. Las banderas ondearon. Desde cada rincón, cada figura empapada de rojo se puso en pie de un salto, como si ese gol hubiera desatado algo dentro de ellos.

«¿Pueden creerlo? Esto no se puede guionizar. No se puede escribir un guion para esto. Eso… eso es una obra maestra. Una firma garabateada en la noche con tinta roja y dorada».

[Max: Tío, está guionizado. Hasta los lectores lo saben]

Izan se quedó allí un momento, simplemente respirando.

Entonces Nico lo agarró por detrás haciéndole una llave en la cabeza.

Pedri llegó corriendo, dándole una fuerte palmada en la espalda, mientras que Yamal llegó tarde, señalando el balón, luego su sien, y articulando: «¡¿Cómo?!».

Ellos rieron, España vitoreó. El partido estaba sentenciado.

N/A: Sé que algunos de ustedes han estado diciendo que el portero está demasiado fuerte, pero eso fue lo que realmente pasó en el partido en la vida real.

Podrían haber sido más si no fuera por el portero suizo en la vida real.

En fin, intentaré no poner al portero tan fuerte y, en cuanto a nerfear un poco a Izan, me disculpo.

Un lector, -xyz-, dijo algo que me hizo replantearme cómo trato a Izan.

Pelé fue el mejor del mundo a los 17, así que, ¿por qué no puede Izan hacerlo mejor? Que disfruten de la lectura y nos vemos pronto con otro capítulo.

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