Dios Del fútbol - Capítulo 449

Capítulo 449: Londres

El grave zumbido de los motores resonaba de forma constante en el fondo mientras el avión surcaba el pálido cielo vespertino, con el mundo, muy abajo, desvaneciéndose entre nubes y luz.

La primera clase era silenciosa, lujosa: todo era cuero cálido, suaves luces doradas y el tenue aroma a colonia cara que habían dejado los pasajeros anteriores.

Izan estaba sentado cómodamente junto a la ventanilla, con las piernas ligeramente estiradas y la chaqueta cuidadosamente colocada sobre el reposabrazos.

A su lado, Olivia dormitaba, con el rostro vuelto hacia él mientras dormía y un levísimo ceño fruncido.

Se removió y su voz fue apenas un murmullo.

—… una manta —susurró, apenas audible.

Los labios de Izan se curvaron en la más leve de las sonrisas. Con cuidado, alargó el brazo y pulsó el botón de llamada.

En cuestión de segundos, apareció una de las azafatas: joven, quizá tres o cuatro años mayor que él, con una sonrisa radiante que, sin embargo, titubeó ligeramente en el momento en que reconoció a quién tenía delante.

—Yo… eh… ¿en qué puedo ayudarle, señor? —dijo, pasándose una mano por el uniforme.

Izan asintió cortésmente.

—¿Podría traernos una manta, por favor? Tiene frío —dijo, inclinando la cabeza hacia Olivia.

La azafata parpadeó una, dos veces, como si acabara de darse cuenta de que se le había quedado mirando.

—¡P-por supuesto! —tartamudeó antes de salir corriendo.

Poco después, regresó con una suave manta de color azul marino y cubrió con delicadeza a Olivia, que murmuró algo en agradecimiento sin despertarse.

Pero la cosa no acabó ahí.

Una segunda azafata, distinta pero igual de joven, pasó a su lado y deslizó un papelito doblado sobre la bandeja de Izan con una sonrisa coqueta.

Poco después, otra —esta un poco más atrevida— le preguntó si podía hacerse una foto rápida con él para su «prima».

Izan, tan cortés como siempre, asintió.

Sonrió para la foto, sin hacer que el momento fuera incómodo, sin convertirlo en nada más que el gesto inocente que podía ser.

Pero entonces llegó la tercera.

Se quedó más de la cuenta.

Demasiado cerca.

Demasiado tiempo.

—Sabes… —dijo, bajando un poco la voz—, debes de recibir mucha atención. Pero creo que… quizá te divertirías más hablando con alguien que no sea una admiradora.

Sus dedos rozaron ligeramente el borde del asiento, un gesto casual pero sugerente.

Izan giró por completo la cabeza hacia ella, y sus ojos azules se encontraron con los de la azafata con una calidez sosegada e indescifrable.

Él sonrió —una sonrisa que no era de burla, ni de rechazo—, solo… amable.

—Eres muy dulce —dijo con voz baja pero clara.

—Pero ya tengo a alguien que hace mi vida lo suficientemente divertida.

La forma en que lo dijo —amable, rotunda y, de algún modo, halagadora— hizo que la joven parpadeara, con las mejillas sonrojándose a su pesar.

Ella soltó una risa un tanto avergonzada y se apartó el pelo detrás de la oreja.

—Supongo que no puedo discutir eso —dijo ella.

—En absoluto —replicó Izan, y su sonrisa se suavizó hasta volverse aún más encantadora.

—Pero gracias. De verdad.

Y así, sin más, el momento se disolvió en otra cosa, algo casi amistoso, sin incomodidad ni resentimiento.

La joven azafata volvió a reír, esta vez de verdad, antes de hacerle un saludo juguetón y marcharse.

El resto de la tripulación —ya fuera porque lo oyeron o porque simplemente percibieron el ambiente— los dejó en paz a él y a Olivia a partir de entonces; solo pasaban de vez en cuando para comprobar si necesitaban algo, siempre a una distancia prudente.

Izan reclinó la cabeza y dejó que su mirada vagara perezosamente por la ventanilla, donde el cielo había empezado a fundirse en tonos anaranjados y morados.

Olivia, acurrucada bajo la manta, volvió a moverse ligeramente, y su mano rozó sin querer el brazo de él.

Él se movió con cuidado para que la mano de ella se acomodara mejor contra la suya, un pequeño gesto protector que solo ella sentiría.

Al final, pasó una hora en una suave bruma de zumbidos de motor y conversaciones susurradas, un silencio que solo se rompió cuando los altavoces superiores chasquearon al encenderse y la voz tranquila del piloto se extendió por la cabina.

«Señoras y señores, les habla el capitán. Acabamos de iniciar nuestro descenso inicial hacia Londres Heathrow. La hora local es 7:46 PM y la temperatura en tierra es de unos frescos catorce grados Celsius.

»Por favor, asegúrense de que sus cinturones de seguridad estén abrochados y sus asientos en posición vertical. Aterrizaremos en breve. Gracias por volar con nosotros».

El suave cambio de altitud agitó la cabina.

Las luces de los cinturones de seguridad parpadearon. Los pasajeros empezaron a ajustar sus asientos y a cerrar sus portátiles, en una sutil preparación para la llegada.

A su lado, Olivia se despertó, y su rostro se arrugó de forma adorable en ese momento intermedio entre el sueño y la vigilia.

Parpadeó, mirándolo con ojos somnolientos, y su voz no era más que un susurro ronco.

—¿Dónde… estamos?

Izan se giró un poco hacia ella y le apartó un mechón de pelo rebelde de la cara con un roce ligero como una pluma.

—Londres —dijo él con sencillez, mientras una suave sonrisa curvaba sus labios—. Casi en casa.

Olivia se incorporó lentamente, y la manta se deslizó de sus hombros.

Bostezó sobre la manga, con los ojos todavía un poco desenfocados, y luego miró hacia la ventanilla, captando el brillo lejano de las luces de la ciudad que empezaban a asomar entre las densas nubes.

—¿Ya? —masculló, frotándose los ojos.

—Has dormido como un tronco —bromeó Izan ligeramente, abrochándose el cinturón de seguridad con un clic apagado.

Ella le lanzó una mirada fulminante sin mucha convicción, con las mejillas sonrojadas por el sueño.

—Quizá si alguien no me hubiera agotado tanto estos últimos días… —se interrumpió al darse cuenta de lo que había dicho, y se puso aún más roja.

Izan solo soltó una risita por lo bajo, reclinando la cabeza en el asiento.

El avión descendió un poco más, atravesando las espesas nubes grises.

Bajo ellos aparecieron bolsas de luz: carreteras, barrios, la espina dorsal serpenteante del Támesis.

Londres.

Olivia forcejeó con el cinturón de seguridad y finalmente lo abrochó con un gruñido.

Alargó la mano hacia la de Izan sin mirar, casi por instinto.

Él la tomó sin dudarlo y entrelazó sus dedos con los de ella sin apretar.

Afuera, la ciudad abría sus brazos bajo ellos: familiar, extensa, viva.

Izan volvió a sentirlo: el fútbol de clubes lo esperaba. El Arsenal lo esperaba.

El mensaje de texto que Arteta le había enviado antes flotó en su mente:

«Espero que hayas disfrutado del descanso, mi chico. Londres te llama. Nos vemos pronto».

Un instante después, las ruedas besaron la pista de aterrizaje, con suavidad y seguridad: un levísimo rebote antes de que los frenos se activaran y los motores invirtieran su empuje, haciendo que el avión redujera la velocidad rápidamente.

A su alrededor, los pasajeros se desperezaron del todo, los móviles cobraron vida parpadeando y las maletas empezaron a bajar de los compartimentos superiores.

Izan se levantó y se estiró un poco mientras cogía el equipaje de mano.

Olivia, todavía medio envuelta en la manta que se negaba a soltar, lo siguió por el pasillo.

En el momento en que entraron en la pasarela de acceso al avión, ya los esperaba un pequeño equipo de personal del aeropuerto.

Dos hombres con impecables trajes negros —el equipo de seguridad organizado discretamente por el Arsenal— y una mujer con una reluciente identificación de Heathrow se acercaron, ofreciendo sonrisas amables.

—¿Señor Hernández? —preguntó uno de los hombres con voz baja y respetuosa.

Izan asintió y se bajó el ala de la gorra negra para cubrirse más los ojos.

Ya llevaba puesta la mascarilla quirúrgica, una simple capa de protección para evitar que el mundo lo reconociera con demasiada facilidad.

—Los haremos pasar rápidamente —dijo la mujer, indicándoles que avanzaran.

El recorrido normal por aduanas y recogida de equipajes fue abreviado.

Pasillos de acceso especial. Carriles de seguridad privados.

El personal gestionó discretamente el flujo, de modo que Izan y Olivia se movieron sin atraer demasiadas miradas curiosas.

Algunas miradas los siguieron —incluso algunos móviles se levantaron a medias—, pero nada que interrumpiera su paso.

Pasaron inmigración como si nada: un sello, un asentimiento y el equipaje recogido en minutos.

A medida que se acercaban a la salida de la zona de Llegadas, el ruido ambiental se hizo más fuerte: el murmullo de mil reencuentros que sucedían a la vez.

Izan mantuvo a Olivia pegada a su costado, con la cabeza ligeramente agachada y el ala de la gorra ensombreciendo sus facciones.

Algunas personas aun así los reconocieron: un jadeo por aquí, un susurrado «¿Es ese…?».

Pero el personal estrechó sutilmente su formación y se abrieron paso entre la multitud sin detenerse.

Al otro lado de las puertas correderas de cristal, la noche de Londres los golpeó con su abrazo gélido: una brisa fresca que se colaba por el aire, trayendo el olor a hormigón mojado por la lluvia y a gases de escape.

Junto al bordillo esperaba un elegante Range Rover negro con el motor al ralentí; el escudo del Arsenal se exhibía discretamente en una etiqueta que colgaba del espejo retrovisor.

El conductor, un hombre alto de unos treinta y tantos años con una chaqueta oscura y una barba bien recortada, se adelantó en cuanto los vio y asintió una vez a modo de reconocimiento.

Izan le devolvió el gesto, aferrando con más fuerza la correa de su bolso, y guio a Olivia a través de la calzada hacia el coche.

El conductor les abrió la puerta trasera sin decir palabra.

—Señor Hernández, señorita Olivia —dijo con voz suave.

—Buenas noches. Bienvenidos de nuevo.

—Gracias —murmuró Izan, con una voz tranquila pero que transmitía autoridad.

Se metieron en el coche. Olivia se acurrucó en el asiento, con el agotamiento todavía grabado en sus movimientos, mientras que Izan se deslizó a su lado y echó un breve vistazo hacia la terminal, hacia la multitud tras el cristal que no se había dado cuenta de que ya se habían ido.

La puerta se cerró con un clic ahogado.

El conductor volvió a su asiento y, con una última mirada a los retrovisores, se alejó suavemente del bordillo y se incorporó al torrente del tráfico de Londres.

Izan exhaló lentamente, se quitó la mascarilla de la cara y se bajó más la gorra sobre la frente mientras se relajaba en el asiento.

Londres.

De vuelta a la rutina.

N/A: La última del día o algo así. Disfruten de la lectura y nos vemos mañana. Me voy a ver El Clásico.

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