Dios Del fútbol - Leer Novelas

Capítulo 450: Trabajo de todos los días

El aire matutino de Colney era penetrante, recién cortado, y traía consigo el aroma de la hierba húmeda y el frío mordisco metálico del otoño que se abría paso.

Izan cruzó las puertas sin prisa, con la bolsa de deporte cuidadosamente colgada de un hombro, la capucha puesta y la mirada firme bajo el ala de la gorra.

Cada paso era medido; una parte de él ya se estaba sincronizando de nuevo con el ritmo que sabía que pronto le exigiría hasta la última gota de su ser.

Dentro, el ambiente era relajado: compañeros reunidos en pequeños grupos, risas que brotaban aquí y allá, el zumbido familiar de la camaradería reconstruyéndose tras el parón de selecciones.

No tardó en ocurrir.

Un agudo silbido de admiración resonó en el pasillo.

—¡Por fin se digna a honrarnos con su presencia! —exclamó Declan Rice desde el otro lado del vestíbulo, echándose una toalla por encima del hombro.

Le siguió una oleada de risas; Saka, Gabriel y Saliba mostraron amplias sonrisas.

Incluso Odegaard, con los brazos cruzados cerca de las taquillas, negó con la cabeza con una sonrisita.

—¿Seguro que no te perdiste por las playas, colega? —intervino Saka, sin perder nunca la oportunidad de meterse con Izan.

—O quizá alguien tuvo que bajarlo de la tumbona en brazos —bromeó Gabriel, con una sonrisa maliciosa.

Izan no ofreció una respuesta real, solo el más leve atisbo de una sonrisa que asomó por la comisura de sus labios mientras seguía caminando, tranquilo, imperturbable.

Dejó que las bromas pasaran sobre él como las olas contra una roca.

Una breve y deliberada mirada a su reloj —como si comprobara si se había perdido algo importante— y un ligero arqueo de ceja al pasar junto a ellos fue respuesta suficiente.

Descaro sin una sola palabra.

Las risas a su espalda no hicieron más que aumentar.

Al girar la esquina hacia el túnel que llevaba a los campos de entrenamiento, dos figuras se separaron de otro grupo y acortaron la distancia.

Mikel Merino y David Raya.

Lo alcanzaron con facilidad, moviéndose con la naturalidad de hombres que compartían algo más que una bandera.

Merino le dio un ligero golpe en el hombro.

—Qué cabrón —masculló por lo bajo, sonriendo.

—Todo este tiempo juntos con España, el mismo calendario… y aun así te las apañas para tener vacaciones extra. Debe de molar ser el niño de oro, ¿no?

Raya negó con la cabeza, riendo por lo bajo.

—Nosotros aquí machacándonos con Arteta… y tú bebiendo horchata en la playa como un príncipe.

Los ojos de Izan brillaron, pero su expresión se mantuvo neutra, y su voz sonó grave y casi aburrida al responder:

—La directiva sabe —dijo con sencillez— que hay que proteger lo que es valioso.

Ambos españoles estallaron en carcajadas, y Merino llegó a doblarse por la cintura brevemente.

Incluso entonces, Izan no esbozó una sonrisa completa; solo la más mínima inclinación de sus labios, calculada y afilada.

Estaba a punto de decir algo más —quizá un silencioso golpe de gracia— cuando otra presencia irrumpió en su órbita.

Pasos pesados. Una tensión en el aire.

—¿Ah, sí?

La voz sonó suave, engañosamente ligera. Pero la corriente subyacente era de puro acero.

Arteta.

Estaba de pie a unos metros de ellos, con las manos hundidas en los bolsillos de su chaqueta, una expresión indescifrable pero con los ojos clavados en Izan con la agudeza de una cuchilla.

El grupo se enderezó instintivamente.

Arteta se acercó, sin apartar la mirada de él.

—Hoy tendrás que demostrar que ha merecido la pena protegerte —dijo, en un tono lo bastante bajo como para tener peso sin necesidad de volumen.

—Demuéstrame que estás listo… antes siquiera de pensar en un sitio en el banquillo contra el Tottenham, porque no puedo arriesgarme a que una propiedad de la directiva se lesione.

El silencio se instaló durante medio segundo; un silencio denso, cargado.

Izan sostuvo la mirada del míster con calma, sin alterar su postura.

Un seco asentimiento.

—Entendido, míster —dijo, con voz fría y serena.

Arteta lo estudió un instante más, luego se giró bruscamente y se dirigió al campo, dejando el mensaje suspendido tras de sí como un guantelete arrojado en un desafío.

Los demás intercambiaron breves miradas —Merino soltó un silbido por lo bajo—, pero Izan simplemente se ajustó la correa de la bolsa de deporte y siguió caminando, con los hombros rectos y el paso firme.

Hora de trabajar.

……

El viento había arreciado para cuando la plantilla se reunió en el impecable césped del campo de entrenamiento principal de Colney, con las chaquetas y los conos ya dispuestos con precisión militar.

Arteta estaba en el centro, con las manos a la espalda y una expresión afilada como una cuchilla.

Ni saludos cordiales. Ni vuelta gradual a la rutina.

—Escuchad —dijo, con una voz que se oyó claramente por todo el círculo de jugadores, cortando la neblina matutina.

—Tenemos dos días para quitarnos de encima toda la grasa que hayáis cogido durante el parón: mental, física, táctica.

Su mirada los recorrió, lo bastante afilada como para cortar.

Algunos jugadores cambiaron el peso de pierna, bajando ligeramente la cabeza.

Unos cuantos se crujieron los nudillos o rotaron los hombros, preparativos instintivos para la paliza que sabían que se avecinaba.

Arteta continuó, con el tono cada vez más tenso.

—No quiero ver nada de jet lag. No quiero oír hablar de piernas cansadas por el viaje. Quiero intensidad. Quiero concentración. Y la quiero ya.

Se giró, casi en un único movimiento fluido, y ladró la primera orden al cuerpo técnico.

Los ejercicios comenzaron.

Los primeros quince minutos fueron pura brutalidad: partidillos en espacios reducidos con límite de toques, cambios de dirección rápidos y ejercicios de presión intensa.

Pasar y moverse. Esprintar y recuperar. Cuerpo y mente llevados al límite antes de que pudieran siquiera pensar en coger el ritmo.

Izan se sumergió en el trabajo sin miramientos.

Sin exhibicionismos. Sin destellos tempraneros para intentar destacar.

Solo toques limpios, pases precisos, cambios de peso bruscos; se movía a través de los ejercicios como alguien que ya estuviera sintonizado a una frecuencia superior.

Donde otros jadeaban, se sacudían los brazos y se limpiaban el sudor de la frente, Izan se mantenía ligero de pies, con la respiración acompasada y la agudeza presente en cada zancada.

Concentrado, sin prisas, imperturbable; como si las exigencias de la sesión no supusieran ningún sobresalto para su cuerpo.

Martin Ødegaard pasó trotando a su lado en un momento dado y le lanzó una rápida mirada de reojo; solo un destello de diversión en sus ojos, como si pensara: «El chaval ni siquiera respira con dificultad».

Incluso Arteta se dio cuenta.

Desde la banda, observaba con atención, de brazos cruzados, cómo Izan lanzaba un balón al espacio con un pase al primer toque, se movía a un ángulo de apoyo sin perder el compás y luego lo pedía de vuelta con una sutil palmada.

Sin gritos.

Sin movimientos innecesarios.

Solo intención limpia y precisa; un ritmo que pertenecía a alguien que parecía demasiado cómodo en un mundo que debería estar por encima de su categoría de edad.

Los ejercicios continuaron —los rondos de posesión se volvían más pequeños, las entradas más duras, las voces más altas—, pero Izan apenas pestañeó.

Se movía como alguien que nunca se hubiera ido.

Como si el parón de selecciones, el viaje, las chanzas… nada de eso lo hubiera afectado.

Para cuando Arteta pitó para dar un breve respiro, los jugadores se desparramaron en grupos, con las manos en las caderas y los pechos agitados.

Izan estaba entre ellos, con las manos apoyadas ligeramente en los muslos, el pecho subiendo y bajando con regularidad, una fina capa de sudor en la frente y nada más.

Aún listo. Aún afilado. Aún presente.

Y Arteta, observando desde la banda, no dijo nada; pero un pequeño y agudo brillo cruzó sus ojos.

Expectación.

Quizá incluso el primer atisbo de satisfacción.

Mientras los jugadores se dirigían hacia la siguiente fase del entrenamiento, Arteta se apartó de la banda y se encaminó hacia un pequeño grupo situado justo después del banquillo: los analistas de rendimiento, los fisioterapeutas y los preparadores físicos, con tabletas y monitores que parpadeaban con flujos de datos en tiempo real.

No perdió el tiempo.

—Dadme los datos de Izan —dijo en voz baja, cruzándose de brazos mientras se inclinaba sobre sus pantallas.

Uno de los técnicos, un hombre delgado con gafas de montura metálica y pelo al rape, tecleó un par de veces y mostró un perfil que brillaba con nítida claridad: Izan Hernández; métricas completas, constantes vitales en tiempo real, datos históricos de su época en la cantera del Valencia fusionados con los registros actualizados del Arsenal.

—Ha crecido —dijo el técnico, casi al instante.

—Desde su llegada, casi dos centímetros. Es sutil, pero se nota en su complexión.

Los ojos de Arteta se entrecerraron ligeramente.

—¿Y?

El fisioterapeuta, un hombre de mediana edad de modales tranquilos y experimentados, se inclinó hacia adelante.

—Consultamos con el departamento médico del Valencia después del acuerdo —dijo.

—A los quince, tuvo una fase de crecimiento rápido, un estirón de libro propio de la adolescencia, pero se estancó rápidamente. La densidad ósea es fuerte, el equilibrio muscular excelente.

Señaló una nota resaltada en la parte inferior del gráfico.

—Como mucho, acabará midiendo alrededor de 187 o 188 centímetros, en el peor de los casos. Crecimiento natural. Nada problemático.

La mirada de Arteta volvió al campo, procesando la información con precisión clínica.

—¿Y el riesgo? —preguntó, con voz baja, casi retórica.

—Es rápido. Cambia de dirección bruscamente. Espacios reducidos. Alta carga de impacto en tobillos, caderas y rodillas. ¿Estamos ante posibles problemas futuros?

El fisioterapeuta negó con la cabeza.

—Ninguna señal de alarma. Su biomecánica es limpia. Los patrones de movimiento no se han visto alterados por el crecimiento hasta ahora. Si acaso…

Hizo una pausa, sopesando sus palabras.

—Ya se ha adaptado al ligero cambio de equilibrio. A la perfección. Como si apenas lo hubiera notado él mismo.

Arteta exhaló por la nariz —un sonido silencioso, casi imperceptible— y luego asintió una vez, bruscamente.

Se giró de nuevo hacia el campo justo a tiempo para ver el final de una secuencia fluida:

Izan, internándose en el carril derecho con un deslizamiento natural, se acomodó el balón en el empeine, echó un vistazo al área y sacó un centro con rosca que se alejó perfectamente de los defensas.

Kai Havertz, midiendo su carrera, se elevó entre dos marcadores y lo remató limpiamente: un cabezazo firme que se estrelló en el fondo de la red.

Se giró hacia su propia portería como si lo que hubiera hecho no fuera nada especial.

Y viniendo de él, no lo era.

[Perdón por la repetición del capítulo. Saltadlo después de terminar de leer esto.]