Dios Del fútbol - Capítulo 452

Capítulo 452: Esperando a ser desatado [capítulo GT]

El estadio parecía vibrar con su propio pulso, un ser vivo que respiraba bajo el cielo del atardecer.

Destellos de blanco y azul marino ondeaban por las gradas, el sonido llegaba en oleadas densas e ingobernables: cánticos, abucheos, canciones viejas y nuevas.

El escenario era inconfundible: el Estadio Tottenham Hotspur, grandioso y reluciente como un acorazado, preparado para albergar otro capítulo en una guerra más antigua que la mayoría de los jugadores en el campo.

Dentro del túnel, los jugadores estaban hombro con hombro, los rituales finales de concentración envolvían a cada hombre: estiramientos de última hora, oraciones silenciosas, cabezas gachas, mandíbulas apretadas.

El Arsenal, con su equipación negra de visitante, como una cuchilla desenvainada contra el blanco del Tottenham.

La rivalidad no necesitaba palabras.

Estaba cosida en la tela de las camisetas.

Era la forma en que miraban al frente, negándose a reconocer al rival a pocos metros de distancia.

Y entonces, la señal.

El árbitro dando un paso al frente, los capitanes asintiendo.

La caminata hacia el campo de batalla.

El rugido que los recibió fue físico, un muro de sonido que se estrelló contra los jugadores al salir del túnel a la intemperie.

Los cánticos se mezclaban, los flashes de las cámaras centelleaban como estática, y los tambores —profundos y atronadores— resonaban de un extremo al otro del campo.

Por encima de todo, en la cabina de comentaristas en lo alto de las gradas, voces familiares se entretejían con el ruido.

Peter Drury, con su voz firme, casi reverente:

—Algunos la llaman la mayor rivalidad del fútbol inglés. Es discutible, pero quienes la aman, la aman de verdad. Una cuestión de centímetros en el mapa, pero de galaxias en lealtad. Tottenham contra Arsenal.

Una ciudad dividida.

A su lado, Lee Dixon, con la voz curtida por la experiencia, gruñó en señal de acuerdo:

—No es solo un partido, Peter.

Es un ajuste de cuentas.

La forma, la táctica… todo eso se va por la ventana en este encuentro.

Se trata de quién lo quiere más cuando todo se complica.

La cámara se desvió brevemente hacia el banquillo del Arsenal.

Un zoom rápido captó una figura en la segunda fila: joven, sereno, impasible ante la tormenta que se arremolinaba a su alrededor.

Dieciséis años, pero sentado como un hombre que le doblaba la edad, con una expresión indescifrable bajo la chaqueta negra subida hasta el cuello.

La capucha estaba bajada, su pelo ligeramente alborotado por la caminata a través del caos de antes.

Sus auriculares colgaban sueltos alrededor de su cuello, la pequeña luz parpadeante mostraba que seguían encendidos, proveyéndole la banda sonora relajante que hubiera elegido para sí mismo.

Y entonces, como si estuviera coordinado, un cántico empezó a crecer desde la Grada Sur.

Primero un murmullo, luego un rugido a pleno pulmón:

«¡El hijo de Arteta! ¡El hijo de Arteta! ¡Solo es el hijo de Arteta!

El Niñito Sobrevalorado de Valencia

Al Arsenal le han timado»

Se extendió y expandió hasta que casi la mitad del campo lo había adoptado, las palabras cabalgando al ritmo de los tambores, burlonas e implacables.

La cámara se detuvo en Izan un segundo más, pero ningún atisbo de emoción cruzó su rostro, solo una leve sonrisa.

Si lo oyó, no dio ninguna señal.

La voz de Peter Drury se entretejió de nuevo en el momento, suave pero con un matiz de complicidad:

—El niño prodigio en el banquillo hoy.

Aún no ha cumplido los diecisiete y ya es objeto de cánticos de los aficionados rivales. No sé mucho, pero sé que solo se burlan de ti si te temen.

Lee Dixon se rio a su lado, una risa seca como el papel viejo:

—Están aliviados de que no sea titular, Peter, eso te lo aseguro.

Si estuviera ahí fuera desde el primer silbato, no estarían cantando, estarían preocupados.

Abajo, en el campo, los dos capitanes se dieron la mano.

El árbitro se ajustó el reloj.

El silbato preparado en sus labios.

—Hay partidos que juegas… y partidos que sobrevives.

Este es de los segundos. El Derby del Norte de Londres… empieza ahora.

El agudo sonido del silbato rompió la tensión y, en un instante, todo estalló en vida.

Los jugadores se abalanzaron, las colisiones ocurrieron casi de inmediato: una dura entrada en el centro del campo, un balón reventado a saque de banda, abucheos y vítores entremezclándose.

El Tottenham salió con todo: presión alta, ritmo alto, el tipo de energía frenética que podía inclinar un partido antes de que hubiera encontrado su ritmo.

Sus aficionados lo percibieron, alimentando a los jugadores con rugidos que casi sacudían las vigas.

El Arsenal, por su parte, soportó la tormenta con una especie de paciencia sombría.

Ya habían estado aquí antes.

Sabían que el caos ardería con fuerza, pero si mantenían la calma, se consumiría solo.

Aun así, sin la chispa impredecible de Izan en la alineación, los Gunners parecían… un poco más apagados.

Hábiles en la posesión, sí, pero les faltaba ese cuchillo afilado para cortar los espacios que el Tottenham dejaba atrás.

Cada pase lateral, cada construcción paciente, era recibido con cánticos renovados desde las gradas:

«¡El hijo de Arteta! ¡El hijo de Arteta!»

La cámara captó una breve mirada de Mikel Arteta en la línea de banda: la mandíbula apretada, los brazos cruzados con fuerza sobre el pecho.

Él también lo oyó.

Pero ni siquiera parpadeó.

Sabía lo que se estaba guardando.

Y cuando llegara el momento de desatarlo, sería él quien riera el último.

Pequeños duelos cobraron vida por todo el campo, como pequeños incendios que se declaraban en diferentes esquinas del campo de batalla.

En el lateral derecho, Ben White se enfrentaba a Son Heung-min: un marcaje demasiado pegado y Son se escapaba, uno demasiado flojo y White sería humillado ante miles de personas.

En el otro extremo, William Saliba y Gabriel Magalhães se enzarzaban con Richarlison: un enredo de extremidades, una guerra de empujoncitos e insultos entre dientes a espaldas del árbitro.

En el centro del campo, Declan Rice apartaba a James Maddison del balón con el hombro con una eficiencia implacable, marcando la pauta que se extendería durante los noventa minutos.

Martin Ødegaard se movía con insistencia entre los mediocampistas más retrasados del Tottenham, arrastrando a Højbjerg y Bentancur a izquierda y derecha, intentando abrir aunque fuera una mínima brecha de espacio.

En la izquierda del Arsenal, Gabriel Martinelli y Pedro Porro ya intercambiaban faltas: empujones, patadas, tirones de camiseta.

La sonrisa de Martinelli era lobuna; la mueca de Porro prometía venganza.

Dondequiera que miraras, se libraban guerras privadas, cada una capaz de inclinar todo el campo de batalla.

Por encima de todo, los aficionados rugían: los fieles del Tottenham daban rienda suelta a su ira, a su pasión, a su necesidad de ser escuchados.

«¡Oh, cuando los Spurs! ¡Van marchando!», bramaba el Muro Blanco, el ritmo golpeando contra la estructura metálica del estadio.

La sección visitante del Arsenal, diminuta pero implacable en su esquina, respondía con un desafío que llenaba cada silencio que encontraba.

«¡Somos, de lejos, el mejor equipo que el mundo ha visto jamás!», cantaban, intentando contrarrestar cualquier efecto que los fieles del Tottenham tuvieran sobre sus jugadores.

En el minuto doce, llegó la primera amenaza real, y vino del Arsenal.

Una rápida recuperación en el centro del campo vio a Ødegaard lanzar un pase rápido a la banda para Bukayo Saka, quien se deslizó hacia adentro como un fantasma, superando a Destiny Udogie y poniendo un balón raso y con rosca al área.

Kai Havertz se lanzó a por él, pero falló por centímetros, sus tacos cortaron el aire.

Los aficionados visitantes se levantaron con un rugido, un jadeo colectivo y sin aliento: casi.

El Tottenham contraatacó con saña con un balón largo de Maddison, pillando a los laterales del Arsenal descolocados.

Son corrió hacia él, sus pies se movían a una velocidad vertiginosa, pero Saliba leyó el peligro a la perfección, cargando con el hombro a Son lo justo para desviarlo.

El centro que siguió fue inofensivo, ya que David Raya lo atrapó limpiamente y señaló de inmediato, poniendo al Arsenal de nuevo en movimiento.

El partido oscilaba de un lado a otro, un péndulo sin ritmo, solo violencia.

Cada balón dividido era recibido con un rugido de un lado y un aullido de protesta del otro.

Cada silbato del árbitro parecía encender de nuevo las gradas.

Otra oportunidad para el Arsenal llegó segundos después, cuando Raya lanzó el balón hacia Ødegaard, quien picó un balón magnífico por encima de la defensa hacia Havertz, que intentó una volea amortiguada cruzando el balón hacia la portería.

Vicario, el portero del Tottenham, se estiró por completo y apenas logró despejarla con la palma de la mano.

«¡Nananana Saka, Saka, Bukayo Saka!», coreaba el fondo del Arsenal, implacable, lanzando el nombre al cielo del sur de Londres.

Pero seguía sin haber gol.

El Tottenham tuvo sus momentos, destellos: un disparo de Maddison que bajaba de repente y que Raya tuvo que cubrir recorriendo su portería a toda prisa.

Un cabezazo de Richarlison que se fue desviado tras una peligrosa jugada a balón parado.

Pero era el Arsenal quien parecía más sereno, más paciente.

La suya era una presión que crecía como el redoble de un tambor: lenta al principio, pero ganando en volumen, ganando en inevitabilidad.

Sin embargo, cuanto más tiempo permanecía el partido sin goles, más ruidosos se volvían los aficionados del Tottenham.

«¡Levántate si odias al Arsenal!», resonó por el estadio como un disparo, y miles se pusieron en pie como un solo hombre, burlándose, escupiendo su desdén en el aire gélido.

Saka, de nuevo, superó a Udogie por la banda y lanzó otro centro envenenado; este cruzó el área pequeña sin que nadie lo tocara, una invitación rechazada.

Martinelli recogió las sobras en la otra banda, zafándose de Porro de nuevo, y forzó otro córner bajo los gritos furiosos de la afición local.

Sonrió: un destello de dientes, todo mordida y sin disculpas.

Arteta permanecía en la línea de banda, con los brazos cruzados y los labios apretados en una fina línea.

Conocía lo estrechos que eran los márgenes.

Y en algún lugar de su mente, en algún lugar que aún no había permitido que saliera a la superficie, se estaba formando un pensamiento:

PRONTO.

N/A: Otro capítulo de Ticket cumplido. Estoy en Ghana ahora mismo y hemos tenido un apagón de casi 6 horas, por eso este capítulo se ha retrasado. En fin, que disfrutéis de la lectura y nos vemos con el segundo capítulo del día.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com