Dios Del fútbol - Capítulo 451

Capítulo 451: Derby del Norte de Londres [capítulo GT]

Los últimos ecos de las risas y el arrastrar de las botas se desvanecieron mientras los jugadores se dirigían en fila a la sala de recuperación: baños de hielo, masajes, descarga muscular antes de la dura sesión táctica del día siguiente.

Afuera, bajo las tenues luces fluorescentes de las oficinas de los entrenadores, Arteta estaba sentado con su cuerpo técnico principal; había unas cuantas tabletas sobre la mesa, vídeos pausados a mitad de la imagen, pizarras de alineaciones limpias, listas para que se escribieran los nombres.

No se apresuraron.

El verdadero trabajo siempre empezaba en esos momentos, cuando el ruido disminuía y solo quedaban las preguntas difíciles.

Carlos Cuesta, siempre meticuloso, se reclinó en su silla, con los brazos cruzados sin apretar.

—Izan se ve bien —dijo primero—. Afilado. Quizá más afilado que antes del parón, de alguna manera. Pero…

Hizo una pausa, eligiendo sus palabras.

—Aun así, tenemos que llevarlo con cuidado. Todavía está creciendo. Un golpe podría ser perjudicial, y ya sabes cómo se ponen las cosas entre nosotros y esas gallinas blancas. Acaba de volver. Quizá deberíamos guardarlo para el Atalanta; piernas frescas, mente fresca.

Nico Jover, el especialista en jugadas a balón parado, asintió pensativamente.

—Contra el Tottenham, podemos solucionarlo con lo que tenemos. Experiencia. Estructura. No hay necesidad de precipitarse.

Hubo un murmullo de aprobación alrededor de la mesa.

Conservador. Lógico. El tipo de precaución en la que los grandes clubes suelen caer, cuando cada partido era un riesgo calculado en meses, no en minutos.

Arteta escuchaba, con el rostro indescifrable.

Con los dedos entrelazados ligeramente bajo la barbilla.

En silencio hasta que la sala se calmó por sí sola, esperando su decisión.

Entonces sonrió.

Una sonrisa pequeña y sagaz; casi divertida, pero no cálida.

—Eso es exactamente lo que todos los demás piensan —dijo, con voz baja pero que cortaba la sala como un hilo tenso.

—Lo miran y ven a un crío cualquiera, aunque él ha demostrado una y otra vez que no es solo eso.

Dejó la frase en el aire un instante, lo suficiente para que calara.

—Y así es como los castiga.

—Cuando está en el campo, no es un crío cualquiera —continuó Arteta, golpeando una vez la mesa con los dedos para dar énfasis.

—No juega como tal. No se mueve como tal. No piensa como tal. Olvidad el número.

Los entrenadores intercambiaron miradas; algunos asintiendo, otros simplemente absorbiéndolo. El tono ya estaba marcado y no había lugar a discusión.

Arteta se levantó lentamente, caminando hacia la pizarra de alineaciones con el rotulador en la mano.

Cuando volvió a hablar, lo hizo con la misma precisión calmada que exigía a sus jugadores.

—Raya.

Un toque del rotulador.

—Saliba. Gabriel. White. Zinchenko.

Otro toque después de cada uno. Sin discusión; solo los nombres que se elegían solos.

Hizo una pausa.

—Partey, Declan y Ødegaard.

Otra pausa. Más larga esta vez. El centro del campo necesitaba una configuración cuidadosa.

Las opciones cambiaban silenciosamente en el aire entre ellos.

La sala entera se inclinó hacia delante mientras él continuaba, y los nombres y las formaciones tomaban forma lentamente.

El zumbido del proyector se hizo más suave.

Los rotuladores chirriaron una vez contra la pizarra y luego se detuvieron.

Afuera, el cielo de Londres se había oscurecido hasta volverse de un gris pesado, con la promesa de lluvia cerniéndose sobre la ciudad.

Dentro de la sala, todo pendía de un delicado equilibrio; la preparación se agudizaba hasta convertirse en algo inevitable.

……….

La tarde del día anterior al partido, el equipo de relaciones públicas del Arsenal publicó en todas sus redes sociales una gráfica limpia y nítida de Izan:

IZAN HERNÁNDEZ

PRIMER DERBY DEL NORTE DE LONDRES CARGANDO…

#Pronto #DerbyDelNorteDeLondres | #AFC | #COYG

La foto lo mostraba durante un entrenamiento: con las mangas remangadas, el balón bajo el brazo y los imponentes arcos del Emirates desenfocados detrás de él.

El pie de foto era simple:

«El primero de muchos. ¿Qué creéis que pasará mañana? ».

En cuestión de minutos, las secciones de comentarios se encendieron.

—

@GoonerJakey:

«A Van de Ven se lo va a comer vivo, tío, ya puedo olerlo».

@COYG_Megs:

«16 años de edad, 26 de alma. El Tottenham no está preparado».

@RivalTearsDaily:

«La compostura de este tío es ILEGAL. Los fans de los Spurs están temblando».

Pero los del Tottenham contraatacaron con la misma rapidez:

@HotspurHearts:

«Todo este bombo por un crío al que VDV va a mandar a la grada de un pelotazo».

@SpursNation7:

«Disfrutad de los memes cuando a Izan se lo guarden en el bolsillo mañana. Guardo esto en favoritos».

@RealMaddersMagic:

«Cuando Van de Ven lo ate en corto y tire la llave, no os pongáis a llorar».

Podría haber quedado ahí, pero entonces los Gooners respondieron de la misma manera, metiéndose más a fondo en las trincheras:

@AFCJules:

«También se rieron de Saka en su día. Miradlos ahora».

@Izan’swife: Me hace mucha gracia que los fans del Tottenham hablen de que le damos bombo a Izan cuando es lo único que hacen ellos con Brennan Johnson

@ParteyTime:

«Tío, ya están rabiando a más no poder, y el balón ni siquiera ha echado a rodar».

@YoungGunnersClub:

«Imaginaos necesitar a dos defensas para parar a un chaval que aún no tiene 17 años».

Cuando llegó la noche, el nombre de Izan era tendencia en todo Londres; la mitad de la ciudad esperaba para coronarlo,

la otra mitad, para destrozarlo.

En cualquier caso, todos sabrían el resultado una vez que comenzara el partido.

…………

La mañana del partido zumbaba con una extraña energía silenciosa: la calma antes del redoble de un tambor de guerra.

Izan se movía por su apartamento con su eficiencia habitual: la bolsa preparada, las botas revisadas dos veces, los auriculares alrededor del cuello.

Su equipación de viaje del Arsenal —negra y elegante con detalles dorados— se ajustaba a su cuerpo con precisión, con el escudo del club casi brillando bajo la luz de la mañana que se filtraba por las ventanas.

Junto a la puerta, Olivia esperaba, todavía con su sudadera de la universidad, medio dormida pero sonriendo.

Se alzó sin dudar y le besó la mejilla; un toque rápido y cálido, un pequeño ritual que se había vuelto automático entre ellos.

—Arrásalos hoy —dijo en voz baja.

—Iré directamente después de clase. Estaré en el estadio. Animando, gritando, de todo.

Izan no pudo evitar la risa grave que se le escapó, profunda y genuina; de esas raras que suavizaban la agudeza que normalmente mostraba.

Él le devolvió el gesto con un beso en la frente, un apretón rápido y seguro.

—No dejes que te echen —murmuró, con voz burlona pero casi tierna.

Olivia puso los ojos en blanco y le dio un empujoncito en el pecho.

—Vete. Antes de que llegues tarde y me echen la culpa a mí.

Izan volvió a reírse por lo bajo, retrocediendo y poniéndose la gorra.

Cuando salió a la acera, el aire era fresco y vigorizante; Londres afilaba sus garras para el día del Derby.

Junto al coche esperaba el mismo conductor que lo recogió en el aeropuerto, vestido de negro de nuevo, un centinela silencioso contra el creciente ruido de la ciudad.

La puerta se abrió con suavidad y, sin volver a mirar atrás, Izan subió.

La puerta se cerró con un clic firme, sellándolo en el silencioso espacio del trayecto; su mundo se estrechaba, se enfocaba, se agudizaba ante las largas y tensas horas que tenía por delante.

Primero, Colney.

Luego, la guerra en el campo del Tottenham.

…………

El cielo sobre el Norte de Londres parecía resquebrajado: nubes amoratadas se movían inquietas sobre la imponente curva del Estadio Tottenham Hotspur.

Abajo, el aire crepitaba; miles de aficionados de los Spurs ya abarrotaban las plazas y pasarelas, y el murmullo de las conversaciones tenía un matiz más oscuro.

Una desesperación por no perder.

Fuera de la entrada principal, los reporteros merodeaban con sus equipos, zigzagueando entre la densa multitud, con los micrófonos apuntando a las caras de aficionados que ya llevaban dos o tres pintas de más.

—¿Pronósticos para hoy? —preguntó uno de los periodistas, dirigiéndose a un grupo de seguidores del Tottenham envueltos en bufandas y banderas.

—Tres a uno para los buenos —espetó uno de ellos de inmediato, con una amplia sonrisa.

—Hoy vamos a dejar en evidencia a ese pequeño niño prodigio español, ya veréis —añadió otro, y las risas se extendieron a su alrededor.

—¡Os vais a llevar un baño de realidad! —gritó un tercero directamente a la cámara, con la voz elevándose por encima del rugido de fondo.

Su confianza no era silenciosa.

Era ruidosa, descarada y estaba impregnada del tipo de rencor que solo podía existir entre esos dos clubes.

El reportero sonrió, preparándose ya para pasar al siguiente grupo…

… cuando el ambiente cambió.

Comenzó como un murmullo en el extremo más alejado de la multitud, un movimiento como el de animales que presienten algo invisible.

Luego llegó el sonido —motores graves zumbando bajo el cielo de la tarde—, cada vez más fuerte, más cercano.

Todas las miradas se volvieron.

Los móviles se alzaron como un mar de brazos.

El autobús del Arsenal dobló la esquina en un convoy compacto, con motocicletas de la policía flanqueando sus costados y las sirenas encendidas, pero en silencio.

Durante medio segundo, hubo una quietud atónita.

Y entonces, el caos.

Un grupo de aficionados del Tottenham se soltó de las barreras, escabulléndose entre el personal de seguridad, que fue demasiado lento para reaccionar.

Cargaron contra el lateral del autobús, golpeando con los puños las pesadas planchas de metal con ruidos secos y huecos.

El ruido era una mezcla de rabia y triunfo, como si el mero hecho de tocar el autobús pudiera desestabilizar a los jugadores del Arsenal antes incluso de que comenzara la batalla.

Dentro del autobús, el impacto hizo que el suelo temblara ligeramente bajo sus pies.

Izan estaba sentado junto a la ventana, con los auriculares apoyados en el cuello, observándolo todo a través del cristal tintado: las caras desencajadas, los puños golpeando, el personal de seguridad esforzándose por recuperar el control.

A su lado, Saka se inclinó ligeramente, rozando el brazo de Izan con el codo; una rara grieta en el exterior normalmente relajado de Bukayo.

—Bienvenido al Derby del Norte de Londres —dijo Saka, con palabras graves y casi afectuosas, de la forma en que un hermano mayor advertiría a uno más joven de una tormenta que ya se avecina.

La boca de Izan se torció en una pequeña sonrisa de complicidad.

Giró la cabeza lo justo para que Saka viera la mirada en sus ojos: ni miedo, ni nervios…

… sino algo más profundo.

Determinación.

Se subió los auriculares, encerrándose en un mundo donde el ruido no podía alcanzarlo.

N/A: Vale, hemos ganado la Copa del Rey y no podía dormir, así que decidí ser productivo. En fin, que disfrutéis de la lectura y nos vemos en unas pocas horas de sueño.

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