Dios Del fútbol - Capítulo 454

Capítulo 454: Primeros pasos.

Arteta se giró hacia sus jugadores, su voz elevándose lo justo:

—Los cinco primeros minutos… acabamos con su impulso. Van a salir con todo. Dejadlos. Haced que se estampen contra un muro.

Dio una palmada, seca y sonora.

—Vamos a rematarlo.

—Sí, entrenador —rugieron los jugadores mientras se ponían en pie de un salto, la energía en aumento, el ritmo de las botas golpeando el suelo sincronizándose con el pulso atronador del partido que los llamaba de vuelta.

…………..

La segunda parte estalló como un trueno.

Desde el momento en que el Arsenal y los Spurs salieron del túnel, quedó claro: el Tottenham no había vuelto para andarse con rodeos.

Los aficionados locales, inquietos durante el descanso, estallaron en un nuevo clamor en el instante en que sonó el agudo pitido del árbitro.

Las camisetas blancas se abalanzaron como un maremoto.

En cuestión de segundos, Dejan Kulusevski ya se retorcía por la banda derecha, con su bajo centro de gravedad, arrastrando el balón consigo como si lo llevara atado a las botas.

Esquivó a Declan con un amago de hombro, metió un centro —peligroso— y solo un bloqueo desesperado de Saliba, deslizándose por el suelo, evitó lo peor.

—Estamos viendo a un Tottenham diferente aquí después del descanso. Puede que Ange Postecoglou les haya dicho algo bueno —cantó Peter Drury desde la cabina de comentaristas, con la voz afilada por la expectación.

—Kulusevski ya está poniendo en aprietos a la defensa. El Arsenal necesita asentarse, y rápido.

La cámara barrió el mar de aficionados de los Spurs —brazos ondeando, puños golpeando el aire—, el sonido creciendo y rompiendo contra las paredes del estadio como un ser vivo.

En el siguiente ataque, fue Son.

Una carrera incisiva, como una cuchillada, entre Gabriel y Zinchenko, arrastrando torpemente la línea del Arsenal hacia su propia portería.

El balón le llegó zumbando a los pies dentro del área y, por un instante —una astilla helada de miedo—, pareció inevitable.

—¡Son! ¡Sigue Son! ¡Parada de Raaya!

La voz de Peter Drury se elevó mientras Raaya se estiraba por completo hacia su derecha, desviando el balón con una parada vital con la punta de los dedos.

Los aficionados de los Spurs gimieron y gritaron a la vez, llevándose las manos a la cabeza, mientras el estadio bullía con un hambre frustrada.

—El Arsenal vive peligrosamente —añadió su copresentador, Lee Dixon, con su voz abriéndose paso entre el ruido.

—Parecen desconcertados. Son y Kulusevski… han salido como posesos.

Por todo el campo, los jugadores del Arsenal intercambiaban gritos secos y ahogados, intentando reubicarse unos a otros, con la compostura amenazando con deshilacharse.

Desde las gradas, se alzaron cánticos atronadores:

—¡VAMOS, SPURS! ¡VAMOS, SPURS!

Y aún más fuerte, dirigido y burlón, un cántico desde la Grada Sur:

—¿Dónde está vuestro niño prodigio? ¿Dónde está vuestro hijo? Izan está en el banquillo… ¡porque es el niño de Arteta!

Las cámaras captaron un instante del banquillo del Arsenal: Izan sentado, inmóvil, tranquilo a pesar de la tormenta que se desataba a su alrededor, simplemente observando.

Detrás de él, Carlos Cuesta ya hablaba en voz baja por su auricular, coordinando, cronometrando.

En la banda, Kulusevski no dejaba de pedir el balón, abriendo el juego, atrayendo a los laterales del Arsenal a tierra de nadie.

Y aun así, el Arsenal amenazaba a ráfagas: contragolpes rápidos y brutales que chasqueaban como látigos, pero no llegaban a herir con la suficiente profundidad.

Havertz se elevó en un córner y desvió un cabezazo fuera.

Ødegaard, en el siguiente ataque, intentó filtrar un pase para Saka, pero Van de Ven apareció barriendo con una entrada que provocó un rugido de aprobación de los aficionados locales.

El partido se tambaleaba —en el filo de la navaja—, y por cómo iba, parecía casi sentenciado.

Los Spurs machacaban hacia adelante, de forma alocada pero peligrosa, mientras que el Arsenal contraatacaba con precisión, pero cada vez con menos control.

—Se puede sentir, ¿verdad, Peter? —murmuró Lee Dixon en la cabina de comentaristas, casi asombrado.

—Este derbi está sobre un barril de pólvora. Un error…, un instante…

La cámara volvió a enfocar el área técnica del Arsenal, donde Carlos Cuesta fue el primero en moverse, con una seca palmada que cortó el aire tenso junto al banquillo del Arsenal.

Hizo un gesto enérgico hacia el banquillo.

—Izan. Sterling. Fabio —ordenó, con voz cortante y urgente.

—A calentar. Rápido.

Sin dudar.

Izan se quitó la chaqueta de entrenamiento con un movimiento de muñeca y trotó hacia la línea de banda, adoptando un ritmo suave, con las botas besando el césped.

Su rostro estaba tranquilo, los hombros relajados; pero detrás de esa fachada serena, era una hoja desenvainada.

A su alrededor, el ruido del estadio se hacía más opresivo, más denso con cada segundo que pasaba.

El partido se estaba decantando.

Se podía sentir.

Cada pase tenía ahora una chispa eléctrica, una sensación de que algo estaba a punto de ceder.

Y cedió.

El Tottenham presionó alto, forzando al Arsenal a encerrarse en espacios reducidos y asfixiando el campo.

Saka intentó salir jugando, pero un mal control lo traicionó bajo presión.

Bentancur se lanzó a por él —una entrada como una daga—, robando el balón y lanzando al instante a Maddison por el carril izquierdo.

—Oh, oh, qué tenemos aquí —masculló Peter Drury con gravedad desde su puesto, viéndolo desarrollarse en tiempo real.

Maddison —cabeza alta, siempre peligroso— se desplazó hacia el centro, tentando a la defensa del Arsenal a retroceder.

Saliba dio un paso al frente pero dudó, y Maddison castigó la pausa, filtrando un pase envenenado entre dos defensas.

El balón se deslizó raso y rápido sobre el césped húmedo hacia Son Heung-Min, que acechaba entre líneas como un fantasma que nadie podía atrapar.

Son no dudó.

Un destello de su bota.

Un disparo como un latigazo.

El balón voló —raso y malévolo—, pasando junto a la estirada desesperada de Raaya al palo corto, y el rugido a sus espaldas confirmó el Gol.

Las camisetas blancas corrieron hacia el banderín de córner en éxtasis, el rugido partiendo el aire de Londres como un martillo contra un cristal.

—¡Y EL TOTTENHAM EMPATA! —bramó Peter Drury por encima del ruido, con la voz casi ahogada por la tormenta.

—¡SON HEUNG-MIN, EL HOMBRE DE LAS GRANDES OCASIONES, PONE LAS TABLAS PARA LOS SPURS EN EL DERBY DEL NORTE DE LONDRES!

En la línea de banda, Izan ralentizó su calentamiento, observando la escena.

Sonrió con ironía a los jugadores del Tottenham que celebraban a pocos metros de él.

A su espalda, los aficionados locales estallaron en cánticos y abucheos:

—¡¿Quién eres?! ¡¿Quién eres?!

—¡El Norte de Londres es blanco!

Sus voces rasgaron el campo como cuchillos, apuntando a Izan, intentando manchar el momento incluso antes de que entrara en él.

Carlos Cuesta volvió a dar una palmada, más fuerte esta vez.

—¡Izan, vuelve aquí!

Izan trotó enérgicamente de vuelta al área técnica, con la zancada fluida y controlada.

Ni una sola mirada a los aficionados que lo abucheaban.

En la banda, Arteta ya estaba allí —manos en las caderas, ceño fruncido—, orquestando con la fría precisión de un general en plena batalla.

Se acercó a Arteta, que se inclinó rápidamente, agarrándole de la manga.

—Busca los espacios. Ataca su línea defensiva. Sin miedo.

Una breve pausa.

Una pequeña sonrisa irónica se dibujó en la comisura de los labios de Arteta, casi orgullosa.

—Estás listo.

Sin sobrecargar de instrucciones. Sin discursos.

Izan asintió, de forma seca y breve.

El cuarto árbitro levantó el tablero de sustitución:

#10… ¡IZAN HERNÁNDEZ!, rugió el anunciador por los sistemas de sonido del estadio.

El público lo vio y lo oyó.

Los aficionados del Arsenal estallaron con furia, aplaudiendo, silbando y cantando:

—¡IZAN! ¡IZAN! ¡IZAN!

Los aficionados de los Spurs respondieron con una fea oleada de abucheos, pateando el suelo y golpeando las barreras.

El ruido se abalanzó sobre él, un muro de odio y fe chocando entre sí.

Izan no se inmutó.

El árbitro hizo una seña.

Y entonces, finalmente, pisó el campo de batalla.

—El niño prodigio entra en el fuego —susurró Peter Drury al micrófono, con la voz quebrada por algo cercano al asombro.

—Con solo dieciséis años, Izan Hernández está a punto de probar su primer Derby del Norte de Londres de verdad… y, vaya, qué momento para ser arrojado a la tormenta.

El estadio pareció cerrarse a su alrededor, el ruido doblando el mismísimo aire; pero para Izan, el campo se sentía infinito.

El ruido fue instantáneo, una fuerza invisible que se estrelló contra él: cánticos y abucheos mezclándose en una arremolinada masa de sonido.

Los jugadores de los Spurs lo ficharon de inmediato: la sangre fresca, el nombre del que tanto habían oído hablar toda la semana.

El primer balón llegó rápido.

Una camiseta blanca encima, sin tiempo, sin espacio.

Izan no entró en pánico.

Miró por encima del hombro una vez, le pasó el balón por dentro a Declan con el más ligero de los toques y se giró para ocupar un nuevo espacio como si fuera instintivo.

Un murmullo recorrió a los aficionados del Arsenal.

Los pequeños detalles que notaron: la agudeza, la calma bajo presión.

Casi de inmediato, Porro se estrelló contra él la siguiente vez que el balón se acercó.

Hombro contra pecho, un empujón lo bastante fuerte como para derribar a un hombre adulto.

Izan lo aguantó, absorbió el impacto y se reincorporó sin pedirle nada al árbitro.

Sin teatro. Sin quejas.

El Arsenal volvió a jugar a través de él.

Una pared con Ødegaard lo lanzó por la izquierda, devorando terreno con zancadas rápidas, tanteando el peso del partido.

Kulusevski retrocedió con todo, interponiendo su cuerpo frente a él, pero Izan movió las caderas, amagó hacia dentro y deslizó el balón entre las piernas del sueco.

La grada visitante estalló, un crujido salvaje de ruido.

—No ha venido a esconderse —masculló Peter Drury en los comentarios—. No esta noche, pero no parece que vaya a ser fácil. Izan tendrá que demostrar a estos aficionados del Tottenham por qué el Arsenal se gastó esa cantidad de dinero en él.

N/A: Vale, a dormir. Que disfrutéis de la lectura.

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