Dragón Demoníaco: Sistema de Harén - Capítulo 522

Capítulo 522: El Jardín Retorcido de Espadas

Strax se marchó de la mansión de Vorah sin despedirse. Diana no requería ese tipo de ceremonia. El cielo estaba ahora ennegrecido por nubes que cargaban más ceniza que lluvia. La ciudad se adormecía entre lamentos y martillazos. Cruzó las puertas de nuevo, esta vez sin ser notado —como si su conversación con Diana lo hubiera convertido en parte de las propias sombras de la mansión.

El jardín tras la residencia era grande, demasiado frondoso para una ciudad que se desangraba. Las flores eran vívidas en tonos intensos —rojos profundos, azules casi imposibles—, como si se alimentaran de algo más que tierra y sol. Strax caminó entre ellas con una reverencia que no se correspondía con su comportamiento habitual. Sus pasos se volvieron silenciosos a medida que se acercaba a la parte más oculta del terreno.

El sendero de piedra desaparecía entre enredaderas espesas, pero él lo conocía bien. Había estado allí una vez, cuando era demasiado joven para entender qué era digno y qué estaba prohibido. Ahora, sin embargo, cada paso parecía arrastrarlo más adentro, no solo del jardín, sino de sí mismo.

Llegó a un círculo de piedras parcialmente cubierto por musgo antiguo. En el centro se erguía un obelisco de basalto negro, sin inscripciones, sin adornos; solo presencia. Strax lo tocó con la palma de la mano, y la piedra tembló bajo sus dedos, como si reconociera su esencia.

—Estoy aquí —murmuró.

No sucedió nada por un momento, pero luego el aire pareció comprimirse. El sonido de la ciudad desapareció como si hubiera sido engullido. El viento cesó. El obelisco brilló brevemente con un tono plateado, y una leve grieta se formó en su base, revelando una abertura estrecha, demasiado pequeña para alguien del tamaño de Strax. Aun así, no dudó. Se agachó y entró.

Fue engullido por la oscuridad.

Tan pronto como cruzó, el pasaje se cerró tras él con un sonido ahogado —no de piedra, sino como un suspiro antiguo que sellaba el pasado—. La oscuridad que lo envolvía no era natural. Era algo antiguo, hecho de la ausencia de todo. Ni siquiera los Ojos de Dragón, que tantas veces le habían dado ventaja en el combate nocturno, podían penetrarla. Era como si la propia realidad hubiera sido borrada.

Respiró hondo, intentando orientarse. La ausencia de luz no lo asustaba. Pero esa ausencia de ser… eso era diferente.

—Jardín de Espíritus… ¿así es como me recibes? —murmuró, con la voz engullida por el espacio vacío.

Ningún sonido de respuesta, ningún eco, ninguna tierra bajo sus pies… y, sin embargo, no caía.

Strax avanzó, o al menos lo intentó. Su cuerpo obedecía, pero no había punto de referencia, ni dirección, ni peso. Era como caminar dentro de un pensamiento. O dentro de un recuerdo olvidado.

Fue entonces cuando sintió —no vio— una presencia. Algo pasó a su lado. Silencioso, sutil, pero enorme. Como si el aire se curvara alrededor de algo inmenso, antiguo. ¿Un espíritu? ¿Una espada?

—Mostraos —ordenó.

Nada.

Strax cerró los ojos —inútil allí, pero una costumbre—. Se concentró en su esencia. Dejó que su sangre de dragón se calentara, sintiendo el pulso ancestral en su interior. Era como intentar encender una antorcha bajo el océano.

Entonces apareció una sola llama.

No literalmente. Una chispa de consciencia. Más adelante, algo existía.

Caminó. Sus pies tocaron ahora algo sólido: un estrecho puente de piedra negra que se formaba a medida que avanzaba. Detrás de él, nada. Delante, una silueta empezó a tomar forma: un arco. Un portal de piedra cubierto de raíces secas, cuyas puntas parpadeaban como nervios vivos.

Sobre el arco, unas palabras en un idioma que no podía leer, pero que entendía con claridad: «Aquí las espadas aguardan a los que sangran y sueñan».

Strax pasó bajo el arco.

La oscuridad explotó en luz.

De repente, estaba en un campo circular, vasto como el ojo de un dios, rodeado de montañas que parecían hechas de hueso y cristal. Los árboles crecían al revés, con las raíces en el cielo y las hojas enterradas en el suelo. En el centro, se alzaba una torre retorcida, hecha de espadas clavadas unas en otras —mil de ellas, tal vez más—. Algunas vibraban, como si susurraran.

Strax miró a su alrededor, sin palabras. Cada espada allí pulsaba con presencia espiritual, como si tuviera un alma propia. Y las sintió… observándolo.

El Jardín de los Espíritus de Vorah.

—Este lugar no era así —dijo Strax, su voz tan baja como un pensamiento fugitivo—. Sus ojos recorrieron el horizonte distorsionado del Jardín, que ahora parecía más vivo —o más atento— que nunca.

Se acercó a la torre hecha de hojas, y el cambio en el aire fue inmediato. No había calor, ni frío. Solo una ausencia total de sensación —el tipo de neutralidad que solo pertenece a los lugares entre mundos—. Un suspiro de realidad suspendida.

Cuando sus dedos tocaron la primera espada incrustada en la base de la torre, un crujido cortó el silencio como un trueno atrapado entre dimensiones. Un eco recorrió el valle, reverberando en las montañas de hueso y cristal.

—Ya veo… —murmuró—. Cuando restablecí el Reino Espiritual, despertasteis. Os convertisteis… en más que recuerdos. ¿No?

Fue entonces cuando la niebla frente a él comenzó a condensarse, tomando forma. Un espíritu emergió: sin rostro, pero con una presencia imponente. Había algo en su postura que le recordaba a los antiguos generales: firme, inflexible.

—No estás preparado —declaró la entidad, con su voz reverberando en el pecho de Strax, como si le hablara directamente a su alma.

Strax lo miró fijamente. Su mirada no vaciló.

—Un espíritu no tiene derecho a decirme si estoy o no preparado —replicó, con la calma cortante de quien ha enfrentado demasiados horrores como para temer un juicio.

El espíritu no respondió. Pero otro apareció a su lado. Luego otro. Y otro más. Pronto, docenas de figuras envueltas en niebla lo rodearon. Antiguos guerreros, reyes olvidados, monstruos que una vez fueron hombres. Ninguno habló. Pero todos observaban. Evaluaban. Juzgaban.

La torre de espadas brilló; una tras otra, sus hojas comenzaron a emitir luces distintas, cada una con su propia aura. Algunas vibraban en tonos tan brillantes como el amanecer. Otras, negras como promesas rotas. Era un coro silencioso de poder reprimido.

El peso de ese lugar, de esa congregación, cayó sobre Strax como una avalancha de siglos. Cayó de rodillas. No de dolor, sino de presión —como si el propio Jardín exigiera algo de él que aún se negaba a admitir.

Una verdad.

Un nombre.

Una culpa.

Las espadas comenzaron a temblar, una por una. Entonces una se destacó: su hoja negra con filigranas doradas pulsaba como las venas de un corazón airado. Flotó lentamente hacia él, acompañada por un espíritu diferente. Más nítido. Más humano.

Y tenía ojos.

Ojos que lloraban.

Entonces, sin previo aviso, las espadas respondieron.

Todas ellas.

Como una tormenta de acero y memoria, descendieron sobre Strax. Hojas espirituales cortaron el vacío con una precisión cruel, rasgando el aire y el espacio con la furia de eras pasadas. No buscaban su carne. Buscaban su esencia. Cada golpe era como un veredicto: una sentencia dictada contra su alma.

No lo herían como enemigos.

Lo desnudaban.

Arrancaban, capa por capa, el orgullo, la ira, el miedo, los lamentos silenciosos que había enterrado bajo máscaras de fuerza. Cada corte decía algo que se negaba a oír:

Recuerda. Cae. Enfréntalo.

Strax levantó los brazos, esquivando, retrocediendo, girando como una bestia acorralada —pero era como luchar contra su propio destino—. Y el destino, cuando se mueve, no duda.

Gritó.

Pero no fue un grito de dolor físico.

Fue el sonido crudo de la verdad siendo arrancada de su interior.

El dolor de ver, por un instante, quién era en realidad.

Un eco antiguo reverberó en su interior. Algo que yacía latente bajo sus escamas. Algo más antiguo que los títulos que ostentaba. Más antiguo que su linaje. La sangre de dragón respondió —no al ataque, sino a la llamada oculta en las hojas—. Y entonces…

Se quebró.

—Eh, vosotros, hijos de perra… —gruñó, jadeando, con la voz distorsionándose, volviéndose un tono profundo y gutural que se hacía más fuerte—. ¡Os mataré y os devoraré a todos y cada uno!

La transformación no fue lenta.

El cuerpo de Strax se sacudió. Unas venas comenzaron a brillar bajo su piel como ríos de magma. Sus manos se expandieron, cubiertas de escamas negras con reflejos violetas. Los huesos crujieron. Su columna se alargó. Sus pupilas se convirtieron en rendijas doradas.

Y entonces creció.

Su cuerpo rugió contra los límites de la realidad del Jardín. Se hizo demasiado grande para el valle, para la propia torre. Las espadas a su alrededor parecieron dudar un segundo, como si reconocieran algo allí que ni siquiera los espíritus se atrevían a provocar.

—¡ATACADME! —gritó, con una voz que reverberó como un trueno arrastrado por el fin del mundo.

Y acudieron.

Los espíritus no retrocedieron; obedecieron. Porque esta era la prueba. No sobre la fuerza. No sobre el valor. Sino sobre la verdad.

Y la verdad de Strax… era furia.

Una sinfonía de acero comenzó de nuevo, ahora contra un cuerpo enorme, una presencia que apenas cabía en ese plano. Las hojas rebotaban en las escamas, algunas se rompían al contacto, otras se hundían profundamente, pero él no caía. Resistía.

Un rugido resonó, y fue como si el propio Jardín temblara. La energía espiritual del lugar reaccionó a su sangre, retorciéndose a su alrededor como vientos en un vórtice de poder.

Pero por mucho que su cuerpo pudiera aguantar, su espíritu… todavía vacilaba.

Y entonces la espada negra con filigranas doradas descendió.

No como un rayo.

Sino como un juicio.

No apuntó a su cuerpo. Apuntó a su corazón.

Y Strax la vio venir. Vio al espíritu que la acompañaba: los ojos humanos, la tristeza contenida en ellos, como si se disculpara antes del golpe. No se inmutó.

Lo aceptó.

Y cuando la hoja tocó su pecho, algo sucedió.

Un destello.

Un sonido de cristal rompiéndose —no en el aire, sino dentro de él—.

El Jardín guardó silencio.

El tiempo pareció congelarse. Las espadas se detuvieron en el aire. Los espíritus observaban.

Strax cayó de rodillas de nuevo. Su cuerpo todavía era el de un dragón, pero ahora… sus ojos eran diferentes. Más brillantes. Como si, en el centro de aquel huracán de rabia y dolor, hubiera encontrado una chispa de verdad.

La espada negra flotaba ante él, esperando.

—Tú. Eres la espada de mi madre —dijo Strax, mirando la Hoja.

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