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Dragón Demoníaco: Sistema de Harén - Capítulo 523

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Capítulo 523: Reencuentro con alguien muy importante

Strax extendió la mano.

La garra —aún negra, aún monstruosa— se enroscó en la empuñadura de la espada como si cerrara los dedos sobre su propio destino. La hoja no se resistió. No vibró. No brilló. Simplemente aceptó. Como si, desde el principio de los tiempos, hubiera estado esperando justo ese toque.

Y entonces, el mundo… se detuvo.

El Jardín guardó silencio. Los espíritus, las montañas de hueso y cristal, el sonido y el tiempo… todo se congeló, como si el universo contuviera la respiración para presenciar ese instante. El momento en que Strax tocó la verdad.

Él no respiró. Y el mundo, respetuosamente, tampoco.

Luego todo desapareció.

Cuando abrió los ojos, ya no había sombras. Ni luz. Ni cuerpo. Solo ella.

Una llanura suspendida sobre la nada, donde el horizonte estaba hecho de recuerdos que nunca existieron. Y allí, de pie como si nunca hubiera dejado de esperarlo, había una mujer.

Alta. Elegante. Letal como un poema de guerra.

Su cabello rojo ondeaba sin viento, como llamas ancestrales. Sus ojos —de un ámbar salvaje— portaban algo antiguo: juicio y piedad, ternura y peligro. La clase de mirada que podría ordenar la destrucción de un imperio… o perdonar al hijo que mató a su propio rey.

Strax no podía moverse. No lo necesitaba.

Ella sonrió —un gesto pequeño, pero cargado de siglos. De historias no contadas. De amores no vividos.

—Has crecido —dijo ella, con una voz que sonaba a hierro candente y miel antigua.

Él abrió la boca, pero no salieron palabras. Su garganta era un campo seco. Sus emociones, demasiado vastas para nombrarlas.

Ella se acercó, con pasos serenos, como si caminara por un templo. El vestido —¿o armadura?, ¿o piel?— estaba hecho de escamas rojas cosidas por sombras, tan parte de ella como el fuego lo es del sol.

—No se suponía que fuera así. No aquí. Pero tú… eres terco. —Enarcó una ceja, divertida—. Como yo. Como tu padre. Como todo lo que porta la sangre de la Caída.

Strax dio un paso adelante. La forma dracónica retrocedió. Las escamas se replegaron como si estuvieran avergonzadas. El monstruo dobló las rodillas. Cada latido lo acercaba más al niño que nunca pudo ser.

—Tú… no puedes ser real —dijo él por fin, casi en un susurro.

—No lo soy —replicó ella, con dulzura—. Pero tampoco soy una mentira.

Ella abrió los brazos y, por un instante, él vio algo que ningún retrato, ninguna historia podría mostrar jamás: a su madre. No como una guerrera. No como una leyenda. Sino como una mujer. Como calidez. Como un hogar.

—Soy el eco que tu sangre se negó a olvidar. La promesa susurrada antes del fin. Soy la hoja que permaneció en el mundo cuando mi cuerpo cayó.

Strax cayó de rodillas. El suelo bajo él estaba hecho de silencio y anhelo. Apretó los ojos con fuerza. El dolor que llegó no era físico. Era otra cosa. Una herida que no sangra, pero que tampoco cicatriza jamás.

—Me abandonaste —dijo él. Simple. Crudo. Letal.

Scathach se arrodilló con él. Le tocó el rostro con dedos firmes y precisos, como una guerrera que conocía cada punto débil y, aun así, elegía no herir.

—Morí —dijo ella, sin dramatismo—. Para que tú pudieras vivir.

—No quería vivir. No… así. No… solo.

Ella lo miró. No con lástima. Con un orgullo triste.

—Aunque no seas mi hijo. Aunque tu alma no sea la que nació de mi vientre. Ahora eres él. Llevas el nombre. El legado. La sangre. Eso es suficiente.

Respiró hondo. Como si estuviera a punto de hundirse.

—Me viste. Viste lo que hice. Lo que… soy.

—Sí. —Lo atrajo hacia sí en un abrazo. Y allí, en el espacio entre ellos, no había juicio. Solo verdad.

—Eres destrucción —susurró ella—. Pero también eres renacimiento. Eres furia… pero también eres cuidado. Eres dolor… y, sin embargo, eres elección. Puedes ser el final. Pero puedes elegir ser el principio.

Strax tembló.

—No tienes que dar explicaciones —continuó ella—. Eres mi hijo. Y eso es suficiente.

La llanura empezó a desmoronarse. Como un recuerdo que el tiempo ya no puede sostener. Los bordes parpadearon. La luz vaciló. El instante se vino abajo.

—¡Espera! —Strax le agarró el brazo, con desesperación en los ojos—. Todavía… necesito…

Scathach rio. Un sonido profundo y elegante, cargado de peligro y afecto.

—Volverás a verme. En el mundo real.

—¿Cómo? ¿Cuándo?

Ella se inclinó y le susurró algo que pareció perforar no solo el momento, sino el tejido mismo de la realidad:

—Ve a Caelum. Allí, la sangre encontrará a la sangre.

Entonces todo se desmoronó: la luz, el tacto, la calidez. Todo, excepto su mirada. El último regalo.

Una mirada que decía:

«Te amo, incluso en el fin de los mundos».

Y entonces, él regresó.

La espada en su mano. El Jardín en silencio.

Pero Strax ya no era el mismo.

No después de sentir, por un instante, lo imposible: el regazo de su madre.

Y el mundo… comenzó de nuevo.

El mundo regresó.

No con gentileza, sino como una hoja arrancada de la carne: abrupto, cruel, inevitable.

Strax cayó.

El suelo ya no estaba hecho de recuerdos y silencio sagrado. Era piedra. Tierra húmeda. El olor de las flores aplastadas bajo el peso del regreso. El Jardín de la Mansión lo recibió como a un hijo exiliado: sin ceremonias, sin preguntas, solo la gravedad de la realidad.

Sus rodillas golpearon el suelo con fuerza, como si la tierra exigiera un tributo por haberle permitido marchar.

Jadeaba.

Sus manos se hundieron en la hierba, sus hombros encorvados. Su cuerpo temblaba, no por la batalla, sino por algo mucho más raro para alguien como él: la fragilidad. La forma dracónica se había ido. El hombre permanecía. O lo que quedaba de él.

El silencio allí era diferente. No el silencio reverente del Jardín de Espadas. Sino un silencio real. Cargado de viento, de hojas secas y de la presencia invisible de alguien que observaba; quizá el propio destino.

Y entonces… llegó.

La espada.

La hoja de Scathach.

Cayó frente a él con un sonido casi ceremonial. Un leve clang metálico contra la piedra, como un sello que cerraba un pacto antiguo.

Strax levantó la vista.

Estaba allí. No como una visión. No como un recuerdo. Sino real. Fría. Sólida. Acero y memoria fusionados en un solo objeto. La empuñadura aún respiraba la calidez de la guerrera que la empuñó por última vez. La hoja, ahora viva, pulsaba como si tuviera un corazón.

La contempló como se contempla la tumba de un padre. O la cuna de un hijo.

Sus dedos se movieron lentamente. Tocaron la empuñadura. Fue como tocar su mano de nuevo. Un vínculo invisible a través del tiempo y la sangre.

Strax no lloró. Ya no sabía cómo hacerlo. Pero había algo en sus ojos: una ira apaciguada, un dolor descansado. Un vacío menos vacío.

Por un momento, se quedó allí, arrodillado ante la espada. Y ella —la hoja— pareció esperar. Como si dijera: «Cuando estés listo, yo lo estaré».

Y entonces, a su espalda, unos pasos.

Alguien se acercaba.

Pero Strax no se giró.

Los pasos a su espalda se detuvieron.

Strax siguió sin moverse. No lo necesitaba. Ya sabía quién era.

El aroma era viejo. Madera quemada. Cuero empapado por la lluvia. Vino fuerte mezclado con sangre seca. Un olor que siempre asociaba con la fuerza, el sarcasmo y las promesas rotas.

Scarlet.

Ella permaneció en silencio durante varios segundos, observando la escena. Él estaba arrodillado. La espada, clavada en el suelo, aún vibraba con el peso de otro mundo.

—Strax… —Su voz era grave, casi un susurro. Casi una plegaria.

Dio otro paso, y entonces la vio de cerca. La vio de verdad.

La espada.

El tiempo se detuvo también para ella. Sus ojos —siempre alerta, siempre listos para juzgar, para reaccionar, para atacar— se abrieron de par en par como si acabara de ver un fantasma… y, en cierto modo, así era.

Todo su cuerpo se puso rígido. Como si cada músculo recordara, al mismo tiempo, batallas antiguas. Entrenamientos al amanecer. Risas ahogadas por el agotamiento. Sangre. Hermandad.

Scarlet se detuvo a su lado, sin mirarlo. Solo contemplando la hoja.

—¿Cómo…? —su voz flaqueó. Carraspeó, con los ojos fijos en la empuñadura que conocía mejor que su propia mano—. ¿Cómo la conseguiste?

Strax por fin levantó el rostro, con los ojos pesados como si hubiera envejecido cien años.

—Me la dio mi madre.

La respuesta sonó cruda. Simple. Incuestionable.

El aire abandonó los pulmones de Scarlet como un puñetazo en el estómago. Tambaleó un paso hacia atrás, luego hacia delante, hasta caer de rodillas a su lado. Como si la espada fuera un altar, una cruz, un milagro y un castigo, todo a la vez.

—Scathach… —murmuró. La palabra estaba cargada de recuerdos que nadie le había oído jamás—. Ella… ella era…

Strax no respondió. Él lo sabía. El mundo no necesitaba oír lo que ya vivía en lo más profundo de ambos.

Scarlet extendió la mano. Vacilante. Temblando.

Y cuando sus dedos por fin tocaron la empuñadura de la espada —cuando su piel se encontró con el acero vivo de Scathach—, algo se rompió.

La espada brilló suavemente. Un calor ascendió por su mano, recorriendo su brazo como un fuego antiguo. No era magia. No solo eso. Era ella. La mujer que Scarlet había conocido. Entrenado. Moldeado. Amado como a la hermana que nunca tuvo, como a la hija a la que nunca dejó de desafiar.

Scarlet empezó a reír.

Primero, suavemente. Con incredulidad. Luego más fuerte. Incontrolablemente. Una risa que venía de muy adentro, de donde se esconden las cosas que nunca se dicen.

La tierra tembló.

Los árboles se estremecieron.

Las nubes retrocedieron en el cielo.

Y entonces gritó; un grito a medio camino entre la alegría y la furia, entre el alivio y el anhelo:

—¡HIJO DE PUTA! ¡ESTÁS VIVA, MALDITA DISCÍPULA!

La risa se convirtió en un llanto disfrazado, el grito se tornó en arrebato y desesperación.

Scarlet se inclinó, apoyando la frente en la hoja. Como si pidiera perdón. O como si dijera «gracias» sin tener el valor de hablar.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com

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