El Alfa detrás de la máscara - Capítulo 28

28: Casi lo perdimos 28: Casi lo perdimos Punto de vista del Alfa Oliver
Su teléfono sonó y fruncí el ceño, preguntándome si era ese estúpido novio suyo el que la llamaba.

Anoche, se me cruzaron todo tipo de pensamientos por la mente.

Incluso pensé en enviar a un asesino para que lo matara…

quizás con él fuera de en medio, aceptaría ser mía.

Pero negué con la cabeza ante la idea.

Soy un asesino, sí…

pero no me mancho las manos con sangre inocente.

Cada persona que maté merecía morir; sin ellos, el mundo sería un lugar mejor.

Decidí sobornarlo.

En cuanto le ofrezca una enorme cantidad de dinero que nunca podría ganar en su vida, aceptará y la dejará.

Mientras caminábamos hacia el coche, me di cuenta de que contestó la llamada, y mi sensible oído se activó mientras escuchaba lo que iba a decir.

—¡Oh, Dios mío…!

Voy para allá —dijo, presa del pánico.

Enarqué una ceja y me di la vuelta, solo para ver sus ojos ya llenándose de lágrimas.

Al instante, se me encogió el corazón.

No sé de qué otra forma decirlo, pero sus lágrimas…

se habían convertido en mi más reciente debilidad.

Cada sollozo se sentía como un golpe físico en mi pecho.

—¿Qué pasa?

—pregunté, con la voz suave y tierna.

Deseé poder atraerla a mis brazos en ese mismo instante.

Deseé poder decirle que haría desaparecer lo que fuera que la estuviera haciendo llorar.

Así de grave era: el Rey Alfa, un hombre que había construido un imperio sobre la lógica fría y la sangre, estaba dispuesto a prenderle fuego al mundo solo para evitar que unas cuantas lágrimas cayeran por su rostro.

Tragó saliva con fuerza, con los ojos rojos y anegados en lágrimas recientes.

—¿Por favor…

¿puedo pedir permiso para irme?

—dijo con la voz ahogada—.

Tengo que ir a un sitio…

es muy importante.

Fruncí el ceño, mientras la parte vieja y posesiva de mí se tensaba.

—¿Adónde, Aurora?

Es mediodía.

—Por favor —susurró, y la palabra se rompió en un sollozo—.

Trabajaré horas extra.

Haré lo que sea.

Solo…

tengo que irme.

Rompió a llorar, con los hombros temblando tan violentamente que apenas podía mantenerse en pie.

No pude soportarlo más.

Me acerqué, acortando la distancia entre nosotros, y le sujeté la cara con las manos.

La obligué a mirarme, mientras mis pulgares rozaban sus mejillas húmedas.

—Dime qué está pasando —ordené, pero mi voz era suave, suplicante—.

Dímelo.

—Tengo que ir al hospital —dijo entre jadeos.

Se me heló la sangre.

—¿Qué pasa?

¿Alguien ha tenido un accidente?

—¡No…

por favor, solo necesito irme!

—Yo te llevo —dije con firmeza.

Dudó una fracción de segundo, sus ojos buscando en los míos un motivo que ni yo mismo entendía del todo, y luego asintió.

Nos subimos a la parte de atrás de mi coche.

No esperé a que me lo pidiera; le ladré la orden a mi chófer.

—Hospital de la Ciudad.

Ahora.

Sáltate todas las normas de tráfico si es necesario.

El trayecto fueron los diez minutos más largos de mi vida.

Ella estaba sentada, acurrucada contra la puerta, mirando por la ventana, con la mano apretada contra la boca para ahogar los sollozos.

Quise alargar la mano y coger la suya, pero me quedé quieto.

En el momento en que el coche se detuvo con un chirrido en la entrada de urgencias, salió corriendo.

No miró atrás, no me esperó.

Simplemente corrió.

La seguí, mis largas zancadas devorando la distancia.

La vi volar por los pasillos estériles y blancos, dejando atrás el olor a lejía y a enfermedad.

Llegó a una puerta en el ala de pediatría y se detuvo, con la mano temblando sobre el pomo.

Vi cómo un joven —el mismo del club— se levantaba de una silla de plástico.

Mi lobo gruñó, pero lo silencié.

No era momento para los celos.

—¿Está bien?

—le gritó Aurora.

—Está estable, Aurora —dijo el hombre, con voz agotada—.

Los médicos dicen que sus pulmones todavía están débiles.

Entré en la habitación detrás de ella.

Se me cortó la respiración.

Allí, en una cama que parecía demasiado grande para él, había un joven, apenas en la veintena.

Estaba conectado a monitores, con la piel pálida y la respiración superficial.

—James —susurró Aurora, desplomándose en la silla junto a la cama y agarrando su pálida mano.

Me quedé de pie a los pies de la cama, con la mirada fija en el joven que yacía allí.

Mi mente era un torbellino de confusión.

Tenía el pelo castaño extrañamente mezclado con mechones de un rojo intenso.

Al observar su estructura facial, el parecido era innegable.

Se veía exactamente como una versión masculina de Aurora.

La puerta se abrió con un silbido y entró un médico, que se detuvo en seco al verme.

Sus ojos se abrieron de par en par y rápidamente inclinó la cabeza.

—Rey Alfa —tartamudeó, antes de dirigir su atención a Aurora.

—Aurora —dijo el médico en voz baja, con el rostro sombrío—.

Casi lo perdemos hoy.

La infección pulmonar fue agresiva, pero por ahora está estable.

Sin embargo…

tenemos que empezar el nuevo tratamiento de inmediato.

Aurora se secó las lágrimas con el dorso de la mano, asintiendo frenéticamente.

Se volvió hacia el hombre inconsciente, apretando su pálida mano.

—Creí que también te había perdido —susurró—.

Por favor, James…

no me dejes.

Eres mi única familia.

Todo encajó.

Era su hermano.

Le lancé una mirada cortante y furiosa al «novio» que estaba en la esquina.

¿Qué coño estaba haciendo?

Estaba allí de pie como una estatua, inútil.

Debería haberla consolado, abrazado o hecho algo más que respirar mi aire.

Sentí el impulso de darle un puñetazo en su patética cara solo por ser tan incompetente.

Incapaz de soportar el dolor sofocante de la habitación, di media vuelta y salí.

Me apoyé en la fría pared del hospital, esperando.

Un momento después, el médico salió.

Volvió a hacer una reverencia, sintiendo la energía oscura que emanaba de mí.

—¿Qué le pasa al paciente?

—pregunté, metiendo las manos en los bolsillos del pantalón.

—Le dispararon, Señor —susurró el médico, mirando a su alrededor para asegurarse de que estábamos solos—.

La bala pasó cerca del corazón.

Ha estado en coma durante más de seis años.

Es un milagro que haya sobrevivido tanto tiempo, pero su cuerpo está fallando.

Me quedé atónito.

¿Seis años?

Eso significaba que había estado en esta cama desde la noche en que mataron a sus padres.

—Necesita una serie de cirugías especializadas y una nueva medicación experimental para tener siquiera una oportunidad de despertar —continuó el médico, suspirando—.

Y sinceramente…

no creo que Aurora pueda permitírselo.

Ya se está matando a trabajar solo para mantenerlo en esta sala.

Fruncí el ceño, apretando la mandíbula.

—¿Cuánto?

Justo en ese momento, la puerta se abrió.

Aurora salió, con el rostro pálido y la mirada dura al oír el final de mi pregunta.

—¿Cuánto por qué?

—preguntó, con la voz temblorosa pero a la defensiva.

La miré, viendo el agotamiento grabado en su hermoso rostro: el peso de seis años de dolor y facturas médicas.

Mi lobo se paseaba inquieto, exigiendo que la reclamara a ella y a sus cargas como mías.

—Cuánto cuesta traer de vuelta a tu hermano —dije, con una voz que no dejaba lugar a discusión—.

Las cirugías.

Los medicamentos.

Todo.

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