El Alfa detrás de la máscara - Capítulo 29

29: Cerrado 29: Cerrado POV de Aurora
—No necesito tu dinero —espeté—.

No soy un caso de caridad y, desde luego, no quiero tu ayuda, Alfa Oliver.

El silencio que siguió fue sofocante.

No esperé su reacción.

Di media vuelta y salí del ala del hospital, con el corazón martilleándome en las costillas.

Podía oír sus pesados y rítmicos pasos detrás de mí.

—Aurora, detente —ordenó él.

No lo hice.

Empujé las puertas corredizas de cristal para salir al aire húmedo de la tarde, agitando la mano frenéticamente en busca de un taxi.

Pero antes de que uno pudiera siquiera detenerse, un elegante coche negro se abalanzó hacia adelante, bloqueándome el paso.

Un guardia con cara de piedra me abrió la puerta.

—Sube —dijo Oliver, con la voz convertida en un murmullo grave.

No era una petición.

Subí, sobre todo porque sentía las piernas como plomo y no tenía fuerzas para armar una escena en el aparcamiento de un hospital.

Mientras el coche se alejaba, la tensión en el asiento trasero era tan densa que se podía cortar con un cuchillo.

Me acurruqué contra la puerta, mirando por la ventanilla los árboles borrosos, mientras mi mente repasaba a toda velocidad los turnos, las horas extra y los préstamos que sabía que nunca me concederían.

—¿Por qué eres tan cerrada?

La pregunta me golpeó como si fuera un puñetazo.

Me volví para mirarlo y, por primera vez, el «Rey Alfa» parecía genuinamente enfadado; no la ira fría y calculada a la que estaba acostumbrada, sino una ira frustrada y visceral.

—Tu hermano se está muriendo, Aurora —gruñó, inclinándose hacia mí e invadiendo mi espacio con su olor—.

Te estoy ofreciendo ayuda y me la estás tirando a la cara por…

¿qué?

¿Orgullo?

¿Prefieres ver morir a tu hermano antes que dejarme ayudar?

—¡No es solo orgullo!

—grité, y las lágrimas volvieron a derramarse por fin—.

¡Nada es gratis con hombres como tú!

Tú no solo «das», Oliver.

Tú tomas.

Serías mi dueño.

Me pondrías tu correa de oro al cuello y yo no sería más que otro trofeo en tu palacio.

¡He perdido a mis padres y mi hermano está en coma; mi libertad es lo único que me queda!

Esperaba que me respondiera a gritos, que exigiera respeto o que me echara del coche.

En cambio, se me quedó mirando, con la mandíbula tensa mientras contenía una respuesta.

Sus ojos se oscurecieron, arremolinándose con una intensidad que me cortó la respiración.

—¿Crees que querré algo a cambio?

—susurró, con la voz peligrosamente baja mientras se acercaba aún más, atrapándome entre su cuerpo y la puerta del coche.

Extendió la mano, su gran mano flotando cerca de mi cara antes de retirarla y cerrarla en un puño.

—Dime —exigió, sus ojos escudriñando los míos—.

¿Qué te hicieron?

¿Quién te enseñó que cada mano que se extiende para ayudar en realidad se extiende para estrangularte?

Fruncí el ceño y aparté la vista, pero no dije ni una palabra.

Él no lo entenderá…

no entenderá por lo que he pasado en los últimos seis años; cómo todos los que se suponía que debían ayudar querían algo a cambio, y yo sabía que su caso no sería diferente.

Viendo que no iba a responder, se echó hacia atrás y se recostó en el asiento mientras el viaje continuaba.

Tragué saliva, apoyé la cabeza en el cristal tintado y cerré los ojos.

Los recuerdos de hace cuatro años aparecieron en mi mente.

Tenía solo dieciséis años y acababa de salir del manicomio.

Estuve allí dos años porque no podía dejar de hablar de los «monstruos» que mataron a mis padres.

Lo llamaron un brote psicótico.

Yo lo llamé una masacre.

Cuando por fin me dieron el alta, pensé que volvía a casa.

Pero ya no quedaba ningún hogar.

El banco se apoderó de las propiedades y el dinero de mis padres por razones ridículas.

El «mejor amigo» de mi padre, Patrick, me había acogido.

Al principio, parecía un salvador.

Prometió hacerse cargo de las facturas médicas de James.

Me prometió una vida.

Pero los «salvadores» siempre tienen un precio.

Recordaba la forma en que los ojos de Patrick se demoraban en mí cuando entraba en una habitación.

Recordaba la noche en que me acorraló en la cocina, con su aliento oliendo a whisky caro, diciéndome que, ya que él pagaba por la vida de mi hermano, era justo que le mostrara algo de…

agradecimiento.

Había escapado de esa casa sin nada más que la ropa que llevaba puesta y el alma magullada.

Desde entonces, había aprendido la lección más dura de la calle: la amabilidad es solo el pago inicial de una deuda que nunca terminas de pagar.

Un brusco giro del coche me devolvió al presente.

Abrí los ojos y me encontré a Oliver observándome.

La ira de su expresión se había transformado en algo que parecía preocupación e inquietud, como si pudiera ver a través de mis pensamientos.

—Estás temblando —dijo.

Esta vez no era una pregunta.

Tragué saliva y aparté la mirada.

—Estoy bien.

Solo llévame de vuelta al trabajo.

Necesito las horas.

—No —dijo con firmeza.

Dio un golpecito en el cristal, haciendo una seña al conductor—.

No vamos a la oficina.

Y no vamos a tu diminuto apartamento.

Mi corazón martilleó.

—¿A dónde vamos?

—Vamos a almorzar.

Fruncí el ceño.

—¿Almorzar?

—repetí.

La palabra sonaba extraña y ridícula en mi boca—.

No quiero almorzar.

Quiero volver a la oficina, o…
—No has comido en condiciones en días, Aurora.

Puedo oler tu agotamiento, y viene acompañado de una falta de nutrientes —afirmó, con su voz volviendo a ese tono clínico y dominante que normalmente me hacía hervir la sangre.

Pero ahora, solo se sentía…

pesado.

Aparté la cabeza, mordiéndome el labio.

Tenía razón, pero odiaba que la tuviera.

Odiaba que pudiera leer mi cuerpo mejor que yo.

El coche redujo la velocidad al entrar en un camino privado.

No era un restaurante público.

Estábamos llegando a una finca aislada, oculta tras altos muros de piedra y vigilada por hombres que permanecían tan rígidos como estatuas.

Mi corazón volvió a bailar esa danza frenética: la sensación de estar «atrapada» arañándome la garganta.

—Esto no es un restaurante —susurré, mientras mi mano buscaba instintivamente la manija de la puerta.

—Es mi residencia privada —dijo Oliver con calma.

No se movió para agarrarme, pero su presencia era un ancla de la que no podía alejarme—.

Sin paparazis, sin miradas.

Solo comida.

Y después, hablaremos.

El conductor me abrió la puerta.

Salí, sintiéndome diminuta con la enorme mansión de piedra caliza como telón de fondo.

Oliver salió detrás de mí y sentí su mano flotar a solo unos centímetros de la parte baja de mi espalda; sin tocar, pero guiando.

Me quedé paralizada en el camino de grava, contemplando la obra maestra arquitectónica que tenía delante.

No era solo una casa; era una fortaleza envuelta en elegancia.

—Este lugar…

—empecé, con las palabras atascadas en mi garganta seca.

Oliver se paró a mi lado, con las manos metidas en los bolsillos mientras examinaba la finca con una mirada que no era exactamente de orgullo, sino algo más nostálgico.

—Fue un regalo de mi padrino en mi vigesimotercer cumpleaños —dijo, con la voz inusualmente baja—.

Me dijo que todo rey necesita un lugar donde pueda ser simplemente un hombre.

Nadie viene aquí sin mi invitación expresa.

Ni mi Beta, ni mis guardias.

Solo…

nosotros.

El peso de esa declaración —«solo nosotros»— hizo que mi estómago diera un vuelco nervioso.

Empezó a caminar hacia las enormes puertas de roble y me descubrí siguiéndolo como una polilla a una llama que sabía que acabaría por quemarme.

Por dentro, la casa era cálida y olía a cedro y a cítricos caros.

No me llevó a un gran comedor con mesas largas e intimidantes.

En lugar de eso, serpenteamos por una serie de pasillos hasta llegar a una cocina que parecía de un chef profesional, pero que extrañamente se sentía vivida.

Se detuvo junto a una gran isla de mármol y se quitó la chaqueta del traje, lanzándola sobre un taburete.

Entonces, para mi total asombro, empezó a remangarse las mangas, revelando unos antebrazos musculosos, veteados de venas y marcados con tatuajes.

Ridículamente, mis ojos se dirigieron a sus muñecas, pero no vi nada…

ningún tatuaje en ninguna de sus muñecas…

nada…

Tragué saliva.

¿En qué estaba pensando?

Se volvió hacia mí, sus ojos oscuros brillando con una picardía que se sentía peligrosa por lo encantadora que era.

—Y bien —dijo, apoyándose en la encimera—.

¿Qué vamos a preparar?

Fruncí el ceño, segura de que lo había oído mal.

—¿Qué?

Sus labios se curvaron en una sonrisa ladina; una de verdad, no esa mueca arrogante que solía llevar.

—Vamos a cocinar nuestro almuerzo nosotros mismos, Aurora.

Juntos.

—¿Tú…

tú cocinas?

—tartamudeé, mirando sus manos grandes y poderosas.

Esas eran manos hechas para romper cosas, para aplastar enemigos, para sostener un cetro.

No parecían pertenecer a un lugar cerca de un batidor o un cuchillo de verduras.

—Descubrí que cuando el mundo es caótico, la precisión de una receta ayuda —dijo, caminando hacia un enorme refrigerador industrial y sacando una caja de verduras frescas, tomates y filetes—.

Y además, parece que no confías en que nadie toque tu comida.

Así que me ayudarás.

De esa forma, sabrás que no hay «veneno» escondido en la salsa.

Me tendió un delantal.

—Elige un puesto, Aurora.

¿Eres mejor con el cuchillo, o vas a quedarte mirando cómo trabajo para decirme que lo estoy haciendo mal?

Me quedé mirando el delantal, y luego a él.

El Rey Alfa me estaba ofreciendo un cuchillo y un sitio en su mesa.

Una parte de mí quería huir, pero mi estómago volvió a gruñir y, por primera vez en seis años, sentí una pequeña y microscópica chispa de algo que no era miedo.

—Soy mejor con el cuchillo —susurré, extendiendo la mano para coger el delantal.

—Me lo imaginaba —murmuró, con su voz cálida y juguetona—.

Veamos si tus afiladas palabras se traducen en tus habilidades con la tabla de cortar.

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