El Arrepentimiento del Alfa: La 7.ª Vez fue para Siempre - Capítulo 65

65: Capítulo 65 – Una marca de nacimiento 65: Capítulo 65 – Una marca de nacimiento Serafina se había pasado todo el trayecto en coche preparándose mentalmente en silencio para la luz de las velas y la platería pulida, para un almuerzo romántico en algún restaurante tranquilo y caro, escondido en un rincón elegante de Manhattan donde las conversaciones eran en voz baja e intencionadas y los camareros se movían como sombras entre las mesas.

Había imaginado algo suave y predecible, algo que encajara con la imagen pulcra de León, algo que le permitiera seducirla como es debido entre platos bien presentados y copas relucientes.

Sí, esa era la forma habitual de cortejar a una mujer, ¿verdad?

Tal como las chicas de la manada solían cotillear.

Solo que ella no estaba preparada para ninguna relación que no fuera una amistad.

León la sorprendió borrando por completo sus expectativas cuando el coche redujo la velocidad frente a un amplio parque de rehabilitación al aire libre, con la luz del sol derramándose sobre el césped verde donde el movimiento parecía diferente a lo que la mayoría de la gente consideraba normal, pero igual de poderoso.

Había niños repartidos por el recinto en sillas de ruedas, algunos con aparatos ortopédicos, otros guiados con cuidado a través de ejercicios por terapeutas arrodillados a su lado sobre colchonetas extendidas en la hierba.

El aire vibraba con capas de sonidos: risas que estallaban de forma inesperada, el aliento constante de los profesionales que contaban las repeticiones, padres que murmuraban palabras de consuelo con voces cansadas pero esperanzadas que transmitían tanto agotamiento como fe.

Serafina parpadeó, momentáneamente desorientada, con sus expectativas disolviéndose ante algo mucho más crudo y real que los manteles blancos.

—Aquí es donde paso mis horas libres —explicó León, con un tono notablemente más suave que antes, el matiz juguetón suavizado por algo sincero.

Puso la palanca de cambios en posición de aparcamiento y la miró como es debido, ya sin actuar, sin poses.

—Pensé que si vamos a aparecer juntos en público, deberías conocer este lado de mí.

Se le cortó la respiración antes de poder evitarlo.

No se había esperado esto, no de él, no de alguien que vestía la confianza con tanta facilidad.

La risa de los niños se mezclaba con el ritmo constante de los terapeutas que guiaban las extremidades, contaban los pasos, corregían la postura, elogiando el progreso por pequeño que fuera.

Los padres rondaban cerca con las manos medio levantadas, siempre listos para atrapar, siempre listos para animar, sus rostros grabados con una mezcla permanente de fatiga y esperanza obstinada.

León salió primero y rodeó el coche para abrirle la puerta; el gesto seguía ahí, pero ahora era más discreto, menos por encanto y más por intención.

—Esta es la razón por la que te quiero en el equipo —dijo una vez que ella estuvo a su lado, señalando el despliegue de vida que se desarrollaba ante ellos.

—Aunque solo sean unas pocas horas aquí, o en el hospital, o en ambos sitios, no me importa cómo lo organices.

Solo te necesito en el equipo.

Tus habilidades, tu experiencia, la forma en que ves las cosas de manera diferente.

Serafina se quedó mirándolo un momento, algo fluctuando en su interior.

No estaba aquí para impresionarla con lujos, ni para exhibirla como una doctora trofeo, ni para brindar por ella con champán.

La había llevado a un lugar que le importaba.

Quería que viera su mundo no en su versión más glamurosa, sino en la más vulnerable.

La visión de los niños la conmovió más de lo que esperaba.

Cada pequeño cuerpo esforzándose en su recuperación, cada rostro decidido superando el dolor, cada padre observando como si su siguiente aliento dependiera del progreso.

Un dolor sordo afloró en su pecho, familiar y agudo.

Su hijo.

El bebé que nunca tuvo la oportunidad de sostener en sus brazos.

La hija cuyo rostro ni siquiera había visto, y no saber dónde estaba, y no saber quién la tenía ahora, significaba que podía estar en cualquier lugar, incluso aquí, entre estos niños que libraban sus propias batallas.

—Está bien —dijo finalmente, aunque su voz era más suave de lo habitual—.

Me lo pensaré.

Una extraña sonrisa apareció en el rostro de León, sincera y casi infantil, y mientras se adentraban en el parque, los niños que tenían suficiente fuerza comenzaron a acercarse a él en cuanto lo vieron.

—¡Tío León!

—gritó uno, con las ruedas chirriando mientras una silla de ruedas giraba un poco demasiado rápido sobre el pavimento—.

¿Nos vas a comprar helado hoy?

León se rio, con un sonido cálido y genuino, y se puso en cuclillas para estar a su altura, atrayendo a dos de ellos a un rápido abrazo sin dudarlo.

—Lo dulce viene después de una buena comida —bromeó, dándole un golpecito en la nariz a un niño—.

Pero hoy he traído a una amiga.

—Se giró ligeramente, hizo un gesto hacia Serafina y continuó—: También es doctora y se llama Sera.

—Es muy guapa —soltó sin filtro un niño con muletas, y sus mejillas se sonrojaron en cuanto las palabras salieron de su boca.

Casi por instinto, Serafina se arrodilló a su lado, descendiendo a su mundo en lugar de imponerse sobre él.

—¿Cómo te llamas?

—preguntó con dulzura, su tono ya cambiando a la calidez constante de una médica que entendía que la confianza se construye tanto con la postura como con las palabras.

—Daniel —respondió él con timidez, ajustando el agarre de las muletas.

Su madre se acercó, ofreciendo un educado asentimiento.

—Se está recuperando de una fractura de fémur —explicó, con la preocupación persistiendo en sus ojos a pesar del progreso que claramente había hecho.

León ya había sido acaparado por un grupo de otros niños, su atención dividida con una facilidad sorprendente, dejando a Serafina espacio para integrarse de forma natural en lugar de destacar como una invitada.

Examinó brevemente la postura de Daniel, sus ojos evaluando la alineación y el equilibrio.

—Intente que dé unos pasos sin las muletas entre sesiones —sugirió con delicadeza a su madre—.

Distancias cortas, bajo supervisión, con un descanso adecuado entre medias.

Su confianza necesita entrenamiento tanto como sus músculos.

La gratitud inundó el rostro de la mujer casi al instante.

—Gracias.

A pocos pasos de distancia, una niña tiró suavemente del borde de la manga de Serafina, sus pequeños dedos aferrándose a la tela con tímida determinación.

Llevaba el pelo peinado en dos coletas juguetonas que rebotaban cuando cambiaba de peso, y un brazo delicado descansaba con cuidado dentro de un aparato ortopédico que parecía un poco demasiado grande para su delgada complexión.

Sin embargo, había fiereza en sus ojos, algo brillante y obstinado que no encajaba con la fragilidad de su postura.

—Estoy aprendiendo a escribir de nuevo —anunció con orgullo, levantando una hoja de papel hacia Serafina como si presentara un tesoro.

Las letras eran desiguales, algunas se inclinaban demasiado a la izquierda, otras se estiraban torpemente sobre las líneas, pero cada trazo denotaba esfuerzo—.

Me llamo Joyce.

Serafina sonrió al principio, dispuesta a arrodillarse de nuevo, dispuesta a elogiarla como había hecho con los demás, dispuesta a celebrar otra pequeña victoria.

Entonces lo vio.

Justo debajo de la manga del aparato ortopédico, donde la tela se movió ligeramente cuando Joyce levantó más el brazo, allí estaba.

Una pequeña marca de nacimiento en forma de media luna que descansaba sobre el suave color moreno de su piel, curvada casi con delicadeza cerca de la parte superior de su antebrazo.

El mundo se inclinó.

Serafina se quedó sin aliento, con los pulmones negándose a expandirse, el corazón golpeándole las costillas con tal violencia que por un segundo pensó que alguien más podría oírlo.

Miró a su alrededor.

Quienquiera que hubiera venido con Joyce, debía de tener una historia que contar.

—¿Joyce, dónde está tu madre?

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