El arrepentimiento del CEO: Me hiciste tu mentira, ahora soy tu pérdida - Capítulo 90

Capítulo 90: Planes de boda

La palabra salió un poco demasiado rápido, demasiado plena, como si hubiera estado esperando al borde de sus labios durante más tiempo del que él creía. Julián dejó escapar un suspiro que casi se convirtió en una risa, negando ligeramente con la cabeza como si necesitara un segundo para ponerse al día con su propia felicidad.

—Me encantaría. De verdad que sí. —Su agarre sobre ella se tensó, no lo suficiente como para herirla, solo lo justo para aferrarse. Para asegurarse de que aquello no era algo que se le escaparía de entre los dedos.

—Pero…

Esa palabra suavizó el momento; no lo rompió, solo le dio otra forma. —Nuestras madres nos matarían.

Se le escapó una risa queda y entrecortada, más cálida ahora, teñida de incredulidad y de algo peligrosamente cercano a la alegría.

—¿Casarnos en secreto? ¿Sin ceremonia? ¿Sin avisar? —exhaló, y sus ojos recorrieron el rostro de ella como si estuviera memorizando cada centímetro de nuevo—. No quiero esconderte, Amara.

Su voz bajó de tono; no más bajo, sino más profundo. Más firme.

—Quiero que el mundo lo sepa. —La noche pareció inclinarse para rodearlos más de cerca.

—Así que supongo que… —continuó, mientras una pequeña sonrisa divertida tiraba de sus labios—, tendré que decírselo a nuestras madres.

Una pausa. Luego, una risa corta y triunfante se liberó, esta vez sin restricciones.

—Se alegrarán más que nosotros…, si es que eso es posible. —Sus ojos se suavizaron, con un atisbo de cariñosa resignación instalándose en ellos—. La Señora Pedro probablemente ha tenido una lista de invitados escondida en su escritorio durante tres años.

Amara dejó escapar un suave suspiro mientras algo cálido y ligero florecía en su pecho ante esa imagen. Julián se acercó más. Lentamente. Deliberadamente. Como si cada movimiento importara.

Luego, con una delicadeza que contrastaba con todo lo definido y controlado en él, la levantó apenas un poco, lo justo para acercarla más, para cerrar la poca distancia que aún quedaba entre ellos. Cuando volvió a bajarla, lo hizo con cuidado. Casi con reverencia.

Sus manos se alzaron hasta el rostro de ella. Lo acunaron. Lo sostuvieron. Como si ella fuera algo preciado. Algo frágil. Algo hecho de la luz misma.

—Gracias, Amara. —Su voz se suavizó, con los bordes desgastados por todo lo que sentía pero que no lograba expresar con palabras.

—Gracias… por elegirme. —Una pausa. Su pulgar le rozó suavemente la mejilla.

—Cada uno de los días. —Y entonces se inclinó. El beso no fue apresurado. No fue desesperado. Estaba profundamente anclado en algo que iba mucho más allá del momento.

Una promesa silenciosa. Un comienzo. El beso perduró, desplegándose lentamente, como si el propio tiempo hubiera decidido estirarse solo para ellos.

Y en ese beso estaba todo lo que él no podía decir. Cada mañana que aún no había vivido. Cada momento de calma que compartirían. Cada día ordinario que se volvería extraordinario simplemente porque se elegían mutuamente en él.

La noticia no viajó. Impactó.

En un momento, era algo suyo, silencioso, frágil y sagrado, de la manera en que solo puede serlo algo profundamente elegido.

Al siguiente. Explotó.

Las familias Pedro y Vale no recibieron la noticia. Reaccionaron a ella como una tormenta que desgarra el cielo. Las puertas se abrieron de golpe. Las voces se alzaron. Los teléfonos se iluminaron en una rápida sucesión, con mensajes que saltaban como chispas en el aire seco.

Una boda. No una boda cualquiera. Una boda Pedro y Vale.

Aquello que Julián y Amara habían imaginado como algo suave, íntimo, algo que les pertenecía solo a ellos, apenas tuvo tiempo de respirar antes de ser arrebatado, remodelado y reclamado.

Porque en el momento en que esas palabras les llegaron, las matriarcas actuaron. No lentamente. No con cautela. Con decisión. Como reinas que pisan un campo de batalla que llevaban mucho tiempo esperando.

Los planes comenzaron antes incluso de que se pudiera pedir permiso. Los nombres ya se extraían de la memoria, formando listas en mentes que se habían estado preparando para este momento durante mucho más tiempo de lo que nadie imaginaba.

¿Una unión discreta? Esa idea se desvaneció en un instante.

Secuestrada. Reemplazada por algo mucho más grandioso, mucho más ruidoso, algo que llevaba todo el peso del legado, el poder y las expectativas.

Porque en su mundo, el amor nunca era solo amor. Era una declaración. Y las dos mujeres más poderosas de la ciudad no tenían intención de permitir que esa declaración se susurrara.

La cuenta atrás no comenzó en silencio. Cobró vida con un rugido. Tres meses.

Noventa días que deberían haberse sentido largos, espaciosos, indulgentes, pero que en cambio se colapsaron en algo rápido, eléctrico y totalmente imparable.

Lo que empezó como una promesa entre dos personas era ahora algo completamente distinto. Algo vivo. Creciente. Expandiénose más allá de su control.

La Boda del Siglo había comenzado. Y con ella, el caos. Un caos hermoso y resplandeciente.

Llovieron diseñadores con bocetos que cambiaban por horas. Las telas se drapeaban, se rechazaban, se elegían y se volvían a elegir. Las mesas se distribuían como estrategias de batalla, y las listas de invitados se expandían y contraían en acalorados debates que se prolongaban hasta altas horas de la noche. Las voces se superponían. Los teléfonos sonaban sin cesar.

Se tomaban decisiones, se anulaban y se volvían a tomar antes de que la tinta pudiera secarse. Cada detalle importaba. Cada segundo contaba. Y en el centro de todo ello: Amara y Julián.

A veces arrastrados por aquello, a veces separados por ello, a veces simplemente… observando cómo se desarrollaba como una tormenta que habían invocado sin saberlo.

Sin embargo, bajo el frenesí, bajo el ruido, la presión, el movimiento incesante

había algo firme. Algo intacto. Porque cada mirada robada, cada momento de calma que lograban arañar en medio de la locura, transmitía la misma verdad silenciosa.

La Señora Pedro y la Señora Vale (la madre de Julián) han convertido el solárium en un Cuarto de Guerra, lleno de paneles de inspiración del suelo al techo, muestras de raras sedas italianas y montañas de catálogos de floristerías.

—Amara, cariño, mira —gorjeó la Señora Pedro, colocando una bandeja de cartulinas en relieve bajo la nariz de su hija—. ¿Preferimos el «Niebla de Champán» o el «Ostra Perlada» para el forro interior de los sobres? El Niebla es sutil, pero el Ostra grita legado.

Amara, desplomada en una silla de terciopelo y frotándose las sienes, dejó escapar un largo suspiro. —Mamá, son sobres. La gente los va a rasgar para abrirlos en tres segundos.

—¡Sacrilegio! —exclamó la Señora Vale, abanicándose con una muestra de encaje Chantilly—. Un sobre es el apretón de manos del alma, Amara. Julián, díselo.

Julián, atrapado entre la intensidad de su madre y el agotamiento de su prometida, se limitó a tomar la mano de Amara por debajo de la mesa. —Creo que el Ostra está bien, Madre. Mientras Amara esté al final del pasillo, por mí puedes enviar las invitaciones en servilletas.

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