El arrepentimiento del CEO: Me hiciste tu mentira, ahora soy tu pérdida - Capítulo 91

Capítulo 91: El drama de la boda

El verdadero agotamiento llegó durante las pruebas del vestido. Amara permaneció de pie en un pedestal durante cuatro horas mientras tres sastres franceses discutían sobre la integridad arquitectónica de su cola.

—No puedo respirar —susurró Amara mientras le ajustaban un corsé—. Siento que me están empaquetando para un envío.

Amira se apoyó en el marco de la puerta, sorbiendo un batido de un verde intenso y revisando su móvil. Lucía genial sin esfuerzo con su chaqueta de cuero, y su pelo rojo creaba un vibrante contraste con el mar de encaje blanco de la sala.

—Pareces un malvavisco muy caro, hermana —bromeó Amira, con los ojos brillando con picardía—. Si te tropiezas con esa cola, Julián va a tener que placarte solo para evitar que ruedes pasillo abajo.

—Oh, cállate —rio Amara, aunque parecía a punto de llorar—. Al menos yo no me escapo de galas de la alta sociedad para ir a «bares de mala muerte» con arquitectos misteriosos. Por cierto, ¿qué tal está Leo? He notado que has estado «trabajando hasta tarde» en la fundación todas las noches de esta semana.

La sonrisa burlona de Amira vaciló un microsegundo, y un rubor inusual le subió por el cuello. —Estamos discutiendo planos, Amara. Es muy técnico.

—¿Planos? ¿Así lo llaman ahora? —replicó Amara, recuperando el brillo juguetón en la mirada.

—No te preocupes, Amira. Tu turno también llegará. Y cuando estés en este pedestal, mientras te pinchan con alfileres y discuten sobre la cartulina color «Ostra», voy a sentarme justo ahí con un cubo gigante de palomitas y a reírme hasta atragantarme.

Amira le lanzó un beso. —Sigue soñando, hermanita. Soy una criatura de las sombras. Nadie va a ponerme un velo.

—

Las semanas no solo pasaron, se volvieron un torbellino.

En un momento era un simple «probemos unos cuantos pasteles», y al siguiente, Julián ya iba por la sexta porción de Vainilla de Madagascar, asintiendo como si tomara decisiones trascendentales… cuando, en realidad, solo intentaba sobrevivir en esa sala.

—Mmm. Sí. Muy… de vainilla —dijo por tercera vez, ganándose una mirada de sospecha de la Señora Pedro.

Luego llegó el plano de las mesas. Ah, el plano de las mesas.

Lo que empezó como una discusión educada se convirtió en una guerra estratégica en toda regla. Se formaron alianzas. Se movieron nombres. Se quitaron. Se movieron de nuevo. En un momento dado, la Señora Pedro casi deshereda a un primo por la ubicación en una mesa que era, según ella, «un insulto para generaciones de dignidad».

La casa bullía con todas sus voces, opiniones, telas, flores, colores y una tormenta interminable de decisiones que parecía no dormir nunca.

Era ruidoso. Era caótico. Era… demasiado. Pero entonces. Caía la noche.

Las puertas se cerraban. Las madres se retiraban a sus habitaciones, sin duda susurrando sobre rosas contra peonías como si fuera un asunto de importancia nacional.

Y Julián se escabullía. En silencio. Con cuidado. Siempre hacia ella.

Encontraba a Amara junto a la ventana, tal como sabía que la encontraría, bañada por la suave luz de la luna, con la mirada perdida más allá del cristal, como si buscara una versión de sí misma intacta, lejos de todo aquel ruido.

Nunca le preguntaba por la boda. Nunca mencionaba la lista de invitados. No esa noche. No en ese espacio.

En lugar de eso, se acercaba con pasos lentos y familiares, y se sentaba en el suelo a sus pies. Como si ese fuera su lugar.

Luego, con delicadeza, apoyaba la cabeza en sus rodillas. Sin palabras. Solo silencio. Solo presencia. Y de alguna manera, en ese silencio… todo lo pesado del día empezaba a aligerarse, a desvanecerse, como si el mundo fuera de esa habitación no importara casi tanto como esa pequeña y frágil paz que habían encontrado el uno en el otro.

—Solo doce días más —susurraba él.

—Solo doce días más —repetía ella, mientras sus dedos recorrían la afilada línea de su mandíbula—. Entonces el mundo desaparece, y solo quedamos nosotros.

La mañana de la boda llegó con la fuerza de un huracán. La mansión estaba plagada de maquilladores, fotógrafos y personal de seguridad.

En medio del caos, Amira se coló en el vestidor de Amara. Le entregó a su hermana una pequeña caja de terciopelo. Dentro había una horquilla de plata con una única y diminuta esmeralda.

—El «algo azul» es un cliché —dijo Amira en voz baja, con un tono inusualmente tierno—. Esto es algo verde. Por el crecimiento. Por el hecho de que ambas seguimos en pie.

Amara miró a su hermana en el espejo; por fin, se veían la una a la otra sin las sombras del pasado. Se prendió la horquilla en el pelo.

—¿Lista? —preguntó Amira, ofreciéndole el brazo.

—Lista —respondió Amara.

Mientras la música empezaba a subir desde los jardines de abajo, Amara respiró hondo. Ya no era la chica que había sido secuestrada, ni la chica a la que un primer amor le había roto el corazón. Era una mujer que caminaba hacia un hombre que había construido un mundo para que ella estuviera a salvo.

Y cuando salió a la luz del sol, vio a Julián. No estaba mirando las flores, ni la tarta de cinco pisos, ni a los quinientos invitados. La miraba a ella como si fuera la única persona que había visto de verdad en su vida.

Los grandiosos jardines de la Finca Pedro eran una obra maestra de seda color Ostra y orquídeas blancas, pero lejos de las miradas indiscretas de los quinientos invitados, un tipo de drama diferente se desarrollaba detrás de los altos y cuidados setos.

Amira había acorralado a Leo Vance cerca de la fuente de piedra, lejos del alcance de la mirada escrutadora de su madre. Se veía letal con su traje violeta, pero le temblaban las manos mientras agarraba su copa de champán.

—Me has estado mirando fijamente durante toda la ceremonia, Vance —lo desafió Amira, con una voz rasposa y a la defensiva—. ¿Hay algún problema con la arquitectura de mi cara hoy?

Leo no retrocedió. Se adentró en su espacio personal, y el aroma de una colonia cara y de madera de cedro empapada por la lluvia la envolvió. —La arquitectura es perfecta, Amira. Son los cimientos lo que me preocupa. Estás aterrorizada.

—No estoy aterrorizada de nada —espetó ella.

—Mentirosa —susurró Leo, la palabra suave pero cargada con todo lo que no estaba diciendo.

Antes de que pudiera desviar el tema, bromear o darle sus habituales rodeos al momento, la mano de él subió, cálida contra su mejilla, estabilizándola. Y entonces. La besó. No con delicadeza. No con vacilación.

Sabía a rebelión… a todas las cosas que no se suponía que debían ser. A cada momento robado, negándose por fin a permanecer oculto.

Cuando se separaron, el aire entre ellos se sentía más fino, cargado, como si algo irreversible acabara de ponerse en marcha.

Pero Leo no retrocedió. No la soltó.

—Te quiero, Amira —dijo, con la voz baja, ahora inquebrantable—. Ya no quiero una relación «técnica». —Una pequeña pausa, lo suficiente para hacer que su corazón se sobresaltara—. Cásate conmigo. Construyamos algo que no sea un secreto.

Silencio.

Silencio real, absoluto.

Amira… Amira… la mujer que siempre tenía una respuesta ingeniosa, un comentario mordaz, una vía de escape en el momento perfecto… se limitó a mirarlo fijamente.

Ojos muy abiertos. Sin parpadear. Como si el suelo bajo sus pies se hubiera movido sin previo aviso.

—¿Casarnos? —repitió ella con un hilo de voz—. ¿Así… como esto? —Sus manos se movieron vagamente, como si señalaran una boda invisible que se desarrollaba a su alrededor—. ¿Los vestidos? ¿Las servilletas? ¿El… compromiso?

Leo casi sonrió, pero no lo hizo. Porque esto era real. Y por una vez… ella no sabía cómo luchar contra ello. Por un frágil segundo, pareció que podría quedarse. Que podría sentirlo de verdad.

Entonces, corrió. Sin previo aviso. Sin explicación.

Simplemente se dio la vuelta y salió disparada, con sus tacones repiqueteando frenéticamente contra el sendero de piedra, rápida y desesperada, como si sus pensamientos por fin hubieran superado a su valor.

Y así, sin más. Había desaparecido.

La suite nupcial había estado sospechosamente silenciosa. Por una vez, no había organizadores. Ni madres. Ni opiniones sobre flores o servilletas o si el marfil era «demasiado emocional». Solo Amara… y un raro y frágil momento de paz.

Y entonces… la puerta se abrió de golpe.

—¡Me voy! —anunció Amira como una mujer que le declara la guerra a su propia vida—. ¡Me mudo a Islandia! ¡O a Marte! ¡Al que esté más frío y más lejos!

Ya estaba caminando de un lado a otro antes incluso de terminar las palabras, con su pelo rojo alborotado y una energía a medio camino entre el pánico y el caos absoluto.

—Leo me ha pedido que me case con él, Amara —soltó, levantando las manos—. Tengo que romper con él. Tengo que huir.

Amara parpadeó.

Una vez. Dos. Luego, lentamente, muy lentamente, se puso de pie, y la pesada seda de su vestido se arrastró tras ella como la cola de una reina a punto de dictar sentencia. El suave susurro de su cola llenó la habitación… silencioso, pero poderoso. Una advertencia.

Antes de que Amira pudiera llevar a cabo su dramática huida, Amara dio un paso al frente. Y bloqueó la puerta. Por completo.

—No vas a ir a ninguna parte —dijo con calma. Demasiada calma.

—¡Amara, apártate! —espetó Amira, intentando esquivarla—. ¡Estoy entrando en pánico!

—Sí —replicó Amara, cruzándose de brazos, nada impresionada—. Ya lo veo. Has pasado de la angustia emocional a la reubicación interplanetaria en menos de diez segundos.

—¡ESTO NO ES UNA BROMA! —gimió Amira, pasándose las manos por el pelo—. ¿Matrimonio? ¿Yo? ¡Eso es… eso son vestidos e «para siempre» y baños compartidos!

Amara ladeó ligeramente la cabeza, estudiándola como un rompecabezas que ya sabía resolver. —O —dijo en voz baja—, es amor.

Eso la detuvo. Solo por un segundo. Pero Amira se recuperó rápidamente, señalándola acusadoramente. —No hagas eso. No lo hagas sonar suave y bonito. ¡Es aterrador!

Los labios de Amara se curvaron ligeramente. —Claro que lo es —dijo—. Las cosas que importan siempre lo son.

Amira gimió de nuevo, girando en un pequeño círculo como si fuera a entrar en combustión. —No puedo hacer esto. Ni siquiera sé quién soy la mitad del tiempo, ¿y ahora quiere un «para siempre»? Eso es ilegal. Debería ser ilegal.

Amara no se movió de la puerta. No se movió ni un centímetro. —Entonces no le respondas todavía —dijo simplemente—. Pero no tienes derecho a huir. —Amira se quedó helada.

—…¿No?

—No —dijo Amara, ahora más suave, pero más firme—. Te quedas. Lo sientes. Entras en pánico si es necesario…, dramáticamente, a ser posible, pero te quedas.

Una pausa. Otra. Amira exhaló lentamente, como si toda la lucha se le escapara de golpe. —…Te odio —masculló.

Amara sonrió levemente. —No, no me odias.

—…Puede que sí.

—No lo harás —dijo Amara, completamente segura. Y allí, en medio de la seda, el caos y un amago de huida, Amira no se movió. No hacia la puerta.

—Escucha —dijo Amara, con voz suave pero inamovible—. Pasé la mitad de mi vida teniéndote miedo, y la otra mitad temiendo por ti. No dejaré que huyas de lo primero bueno que te ha pasado solo porque un anillo te asuste. Lo amas, Amira. Dilo.

Amira se detuvo, y sus hombros se hundieron mientras su bravuconería se desmoronaba. —Sí. Lo amo tanto que siento que me estoy muriendo. Pero la boda… la ceremonia… no puedo ser una «novia», Amara. Soy la hermana sombra, ¿recuerdas?

—Eres la mujer que me salvó la vida —corrigió Amara, tomando las manos de su hermana—. No tienes que ser una «novia» como yo. Por mí, como si te casas con una chaqueta de cuero en una azotea. Pero no vas a dejar a ese hombre.

Amira dejó escapar un suspiro tembloroso, y se le escapó una pequeña risa entre lágrimas. —Está bien. No huiré. Pero si Mamá empieza a elegir sobres «Ostra Perlada» para mí, te echaré la culpa a ti.

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