El Ascenso de la Horda - Capítulo 440

Capítulo 440: Capítulo 440

De vuelta en la retaguardia del Palacio de Arena, Zaraki y el grupo de Drakhars que estaba con él no lo estaban pasando bien. La oleada de Infectados sumió sus filas en el caos. La lluvia de gusanos diezmó rápidamente sus líneas, que contaban con escudos más pequeños y una moral más baja. No tardaron mucho en romper sus formaciones.

De no ser por el oportuno refuerzo de los orcos y los trolls, las filas de los Drakhars habrían abandonado rápidamente la batalla. Con sus aliados afianzando la defensa, los Drakhars lucharon con ahínco como para demostrar que no eran inútiles.

Jugaba a favor de los Drakhars que la mayoría de sus enemigos se concentraran en la entrada principal del palacio.

Numerosos Infectados pululaban en la entrada principal. Quienes bloqueaban su avance eran la Tercera y la Cuarta Banda de Guerra de la horda. Los orcos en su formación contenían el avance de sus nuevos enemigos.

A lo lejos, hacia las cuatro esquinas de las murallas interiores, los núcleos de las torres de magia, corrompidos hacía tiempo por el enjambre demoníaco, pulsaban con una luz hostil.

Las torres, que habían sido la espina dorsal de la defensa del Palacio de Arena, se convirtieron en un pilar de destrucción. Los núcleos corruptos de las torres de magia abrieron grietas hacia el otro mundo.

Criaturas de destrucción, seres de origen demoníaco, comenzaron a salir en tropel de las grietas recién abiertas. Las bandas de guerra que fueron enviadas a asegurar las torres se vieron obligadas a defenderse, mientras enemigos del otro mundo salían a raudales de las grietas recién abiertas.

—¡Mantengan la posición!

—¡No los dejen pasar!

—¡Hacedlos retroceder!

Los oficiales orcos no dejaban de gritar palabras de aliento a sus guerreros, pero fue casi en vano. A pesar de su disposición a morir en batalla mientras ganaban gloria, las líneas orcas se vieron rápidamente arrolladas por el número abrumador de sus enemigos.

—¡Retirada!

—¡Hacia el caudillo!

Esa fue la última orden que muchos de los guerreros orcos oyeron antes de sucumbir al avance demoníaco.

Sus líneas eran rápidamente arrolladas por sus enemigos de todas las formas posibles. No importaba cuán resistentes o fuertes fueran, el peso del número de sus adversarios, que salían a raudales de las grietas recién abiertas, los había obligado a retroceder.

—Mira abajo… Tu amo parece decidido a establecer una cabeza de puente en este mundo. Está moviendo todos los hilos que puede para poder descender de forma segura —declaró Artanos, que observaba el desarrollo de la batalla desde las alturas.

Hacia el centro de la ciudad, los Ereianos todavía estaban ocupados lidiando con las secuelas de la batalla anterior.

La Reina Elara, junto con su gente, observaba la situación actual. Todavía dudaba en revelar su presencia a los nuevos amos de la ciudad. Temía que, tanto ella como el resto de su pueblo, pudieran ser perseguidos tan pronto como los descubrieran, debido al conflicto que había existido entre los elfos y los orcos durante generaciones.

Era consciente de cuánto los orcos detestaban a su especie, de cómo los odiaban hasta los huesos. Y también era consciente de que su propia especie odiaba a los orcos hasta la médula. Desde el principio, las dos razas se habían odiado por alguna razón. Pero la generación actual ya no era consciente del motivo principal; simplemente se les había enseñado a odiar a la otra raza.

Forzada a una posición pasiva contra los Infectados, la tierra de los orcos comenzó a perder mucho terreno. El avance era algo difícil de contrarrestar, la lluvia de gusanos no cesaba y la fuente del problema era difícil de atajar.

No importaba cuántas veces infligieran daño a sus enemigos, todo era en vano. Sus adversarios parecían no sentir dolor y no temían a la muerte. Los Yurakks ya habían hecho pedazos a numerosos Infectados, pero aun así seguían llegando.

El líder del nuevo enjambre demoníaco aún no había hecho su aparición en el campo de batalla, pero los orcos ya estaban siendo obligados a retroceder.

Khao’khen estaba desesperado. Sus guerreros de confianza no eran rivales para la nueva oleada demoníaca. La destreza física de sus guerreros resultaba inútil contra su enemigo actual.

—¿Por qué no nos retiramos hacia las murallas exteriores para tener más tiempo de pensar en una contraofensiva? —sugirió Adhalia, con el rostro aún pálido por haber vomitado el contenido de su estómago.

Las murallas interiores de la ciudad tenían tres puertas: una al sur, una al este y la otra al oeste. Pero la más utilizada era la que daba al sur; las otras dos puertas permanecían cerradas la mayor parte del tiempo.

Khao’khen aún dudaba si debían retirarse por el momento; él y sus guerreros ya estaban acostumbrados a batallas difíciles de ganar, pero el enfrentamiento actual era algo para lo que no tenían respuesta por ahora.

—Retirada… —decidió finalmente. Prefería que sus guerreros probaran una amarga derrota ahora a que fueran todos impotentes ante sus enemigos actuales. Las cuatro bandas de guerra que había enviado a asegurar las cuatro torres mágicas también estaban siendo arrolladas, y no había forma de que, por el momento, pudieran hacer frente a sus nuevos adversarios.

La horda orca, al oír la orden de su caudillo, inició una lenta retirada. Los Drakhars, que se encontraban en el fragor de la batalla, también fueron informados de la decisión de Khao’khen.

Tanto los Ereianos como la horda orca comenzaron a retirarse de las murallas interiores.

Una retirada lenta pero efectiva.

Ningún guerrero cayó ante la nueva oleada de fuerzas demoníacas que había llegado. Solo el número de heridos, que se había acumulado hasta superar el millar. Ni los Ereianos ni la horda orca tenían forma de lidiar con la lluvia de gusanos que caía sobre sus líneas.

Durante su retirada, la puerta sur fue asegurada por los Yurakks de la Tercera y la Cuarta Banda de Guerra, mientras que la puerta este fue asegurada por Zaraki y los que estaban con él.

Como ayuda indirecta, la Reina Elara y sus hermanas elfas oscuras aseguraron la puerta oeste. Aunque todavía no estaban seguras de cómo los orcos tratarían con ellas, pensaron que echarles una mano de alguna manera las pondría en su favor.

«¿Cómo lidiamos con ellos?», era la pregunta que Sakh’arran tenía en su mente, y no iba a decir lo que pensaba.

—No temen a la muerte… No sienten dolor ni lo temen, ¿cómo se supone que vamos a enfrentarlos? —continuó Arka’garr. Él había estado en la vanguardia de la batalla antes. Ya había hecho todo lo posible, acribillando a su enemigo con agujeros que ciertamente lo incapacitarían o lo sacarían directamente del combate, pero fue en vano.

—Si son inmunes al daño de naturaleza física, ¿por qué no intentamos algo de origen mágico? —sugirió Faynah. Por lo que ella sabía, solo había dos formas de herir a sus enemigos: por medios físicos o mágicos. Y dado que sus adversarios eran resistentes a los medios físicos, debían probar con los mágicos; y quién sabe, podría ser su debilidad.

La ciudad de Ishtar, que una vez fue el centro de todo dentro del reino, se encontraba actualmente sumida en la destrucción. Las calles, antaño prósperas y bulliciosas, estaban ahora llenas de supervivientes del caos anterior, con los rostros marcados por el miedo de la batalla previa.

Los edificios, antaño magníficos e imponentes, que se encontraban cerca de las murallas interiores, propiedad de los nobles del reino y gestionados por ellos, yacían en ruinas. Los escombros de piedra y madera que cubrían las calles interiores ofrecían un oscuro contraste con las estructuras, en otro tiempo extraordinarias, que se alineaban a lo largo de las murallas interiores.

Los residentes, que al principio no habían prestado atención a la guerra actual en la que se encontraba su reino, pensando que estarían a salvo de todos los problemas de la contienda, tenían ahora los rostros marcados por el miedo y la incertidumbre tras el desastre que habían vivido. Todos pensaron que la capital estaría a salvo de todos los problemas de la guerra en curso, pero estaban terriblemente equivocados.

La capital se había convertido en el centro del caos actual, no por la guerra de su reino contra los otros reinos vecinos, sino por la guerra entre las razas. Orcos, trolls, ogros, demonios y los esquivos elfos oscuros habían convertido su ciudad en su campo de batalla.

De no ser por el recordatorio de los Drakhars que estaban con los orcos, muchos Ereianos habrían huido de la ciudad a la primera oportunidad que tuvieran. Los orcos habían inundado sus calles, enzarzados en un combate brutal contra las fuerzas demoníacas que habían invadido su ciudad, de las cuales no sabían nada sobre su procedencia.

Por suerte, los elfos oscuros que habían estado activos la noche anterior se habían retirado de la batalla. Un enfrentamiento entre los elfos oscuros y los orcos habría sumido a muchos de los residentes en la desesperanza, ya que el choque resultante habría sido algo catastrófico, especialmente después del estado en el que se encontraban tras el anterior choque de fuerzas dentro de su ciudad.

La horda de orcos, una fuerza que había infundido el terror en los corazones de muchos, se encontraba ahora a la defensiva. Sus tácticas habituales de fuerza bruta e intimidación resultaban inútiles contra aquellos extraños invasores de otro mundo.

Los Yurakks, una unidad de guerreros formidables conocidos por su indispensable fuerza contra los ataques a distancia, y los Rakshas, célebres por sus líneas casi impenetrables, habían unido sus fuerzas para hacer retroceder a sus enemigos actuales, pero fue en vano.

Ni siquiera su poder combinado era suficiente contra los implacables Infectados.

A medida que la batalla se recrudecía, la desesperación de los orcos aumentaba.

Khao’khen ideaba frenéticamente nuevas estrategias, con la esperanza de encontrar una debilidad en las defensas de sus enemigos.

Lanzaron ataques por sorpresa, apuntando a la retaguardia de sus adversarios, pero sus esfuerzos seguían siendo en vano. Los Infectados, con su extraña resiliencia, parecían ir siempre un paso por delante.

Era como si fuesen totalmente inmunes a los esfuerzos de los orcos.

La moral de la horda de orcos mermaba y el número de heridos no dejaba de aumentar.

El aire estaba cargado del hedor a muerte y podredumbre. El hedor de los Infectados; aquellas grotescas parodias de la vida, con sus cuerpos deformados y retorcidos por la corrupción que palpitaba en su interior.

Khao’khen, el caudillo de la horda de orcos, observaba la carnicería que se desarrollaba ante él con el corazón encogido por el pavor. Sus guerreros, otrora una temible marea imparable de carne musculosa y sed de sangre, no eran ahora más que un fragmento de su antigua gloria, una ola en retirada, con sus filas sucumbiendo al implacable asalto de sus enemigos.

—¡Retirada! —rugió, con su voz convertida en un eco ronco en medio del caos de la batalla—. ¡A las murallas! ¡A las murallas!

Sus palabras, aunque pronunciadas con la fuerza de una tormenta, parecieron caer en saco roto. Los Infectados, con sus cuerpos crepitando y apestando a una energía demoníaca y mortal, avanzaban con un fervor que no nacía del intelecto, sino de un hambre primordial, el hambre de consumir el calor y la vida de los vivos.

Su número parecía aumentar a cada momento que pasaba, saliendo en tropel de las grietas que se habían abierto en el mundo: heridas abiertas que vomitaban abominaciones grotescas.

—¡Vienen de las torres! —gritó un joven orco, con la cara salpicada del icor de los Infectados.

—¡Las torres se han convertido en su mismísima fuente!

La mirada de Khao’khen se dirigió hacia las lejanas torres mágicas, otro quebradero de cabeza para ellos.

—¡Las torres! ¡Los cristales! —gruñó—. ¡Han sido corrompidos! ¡Tenemos que destruirlos antes de que liberen a más de ellos!

Apenas había salido las palabras de su boca cuando un temblor sacudió la tierra; un sonido como el chirrido de placas tectónicas reverberó en el aire. Al temblor le siguió una poderosa ráfaga de viento y, después, la onda de choque de un rugido desagradable que parecía provenir de lo más profundo del abismo.

Khao’khen retrocedió tambaleándose, con el oído sumido en el caos.

Cuando todo volvió a la normalidad, el mundo parecía haberse reorganizado, el paisaje distorsionado por la aparición de enormes criaturas con forma de gusano.

—¿Qué está pasando? —jadeó, con la voz apenas un susurro y una ceja alzada en señal de confusión.

—Son… —respondió una voz fría y metálica, que parecía venir de todas partes y de ninguna a la vez—. Son los guardianes del desierto. Los legítimos ejecutores de las Arenas Ardientes.

Khao’khen sintió un pavor helado recorrerle la espina dorsal. Conocía esa voz. La había oído en los susurros del viento, en los gritos de los moribundos, en las pesadillas que atormentaban su sueño.

—Gusanos —musitó, con sus palabras apenas audibles por encima del rugido de las gigantescas criaturas que se acercaban—. Parece que quieren ocuparse del enjambre demoníaco —continuó, mientras su mirada seguía a las criaturas con forma de gusano que masacraban al enjambre demoníaco.

En Ereia, el aire estaba cargado del olor a ceniza y del eco persistente de los gritos. El otrora vibrante mercado, donde antes resonaban las risas y el tintineo de las monedas, era ahora un paisaje esquelético de madera astillada y piedra destrozada.

El sol, un pálido disco tras un velo de humo, proyectaba largas sombras que danzaban en la quietud, reflejando la inquietud colectiva que se había apoderado de la ciudad.

Los supervivientes, un mosaico de rostros que llevaban las cicatrices de su terrible experiencia, se movían entre las ruinas con una cautelosa elegancia, con la mirada saltando entre los escombros y el horizonte.

El suyo era un silencio que no nacía de la paz, sino del agotamiento colectivo de sus almas. Algunos se acurrucaban juntos en busca de calor, buscando consuelo en el contacto familiar de un vecino, mientras que otros, con los ojos llenos de un vacío que reflejaba la ciudad en ruinas, deambulaban sin rumbo, atormentados por los fantasmas de los caídos.

Anya, con el rostro pálido y demacrado, contemplaba los restos carbonizados de la panadería de su familia.

El dulce aroma del pan, otrora un faro de consuelo, ahora solo evocaba el amargo recuerdo del repentino y brutal ataque.

Sus manos, callosas y fuertes por los años de amasar, temblaban ahora con los temblores de un dolor que se negaba a ser calmado. Había perdido a su marido, a su hijo y sus sueños, todo en el transcurso de unas pocas horas aterradoras.

—Anya —dijo una voz áspera y llena de pena que rompió el silencio. Era la de Pitah, su amiga más cercana, con los ojos llenos de una compasión que reflejaba la de la propia Anya—. Ven conmigo —suplicó Pitah, extendiendo la mano hacia Anya—. Vayamos al templo. Allí hay más gente, gente que está sufriendo.

Anya alzó la vista hacia Pitah y su mirada se encontró con la profunda empatía de su amiga. —No puedo —susurró, con voz apenas audible—. Necesito quedarme aquí. Necesito… encontrar algo… lo que sea… que me los recuerde.

Pitah comprendió el dolor tácito en los ojos de Anya. Ella también había perdido a seres queridos en la carnicería. —Lo sé, Anya —dijo, con voz más suave—. Pero no estás sola. Por favor, ven conmigo. Podemos llorar juntas y quizá, solo quizá, encontrar una chispa de esperanza entre las cenizas.

Anya vaciló, con el corazón oprimido por un peso que amenazaba con aplastarla. El sol se ocultó en el horizonte, pintando el cielo con tonos de naranja y rojo, un espectáculo de la naturaleza que se burlaba del desolado paisaje.

Miró a Pitah, a su ofrecimiento de un duelo compartido, y luego a las ruinas que eran todo lo que quedaba de su vida. Anya cerró los ojos, con el peso de su pena oprimiéndola como una manta asfixiante. Una única lágrima surcó su mejilla, dejando un rastro brillante sobre el polvo. Entonces, tras respirar hondo, tomó la mano de Pitah.

—Está bien —susurró, con la voz ronca por la emoción—. Vamos.

Mientras se alejaban de las ruinas, el sol mostraba todo su poder. Pero al acercarse al templo, una multitud ya se había congregado allí. Sus rostros estaban claramente marcados por el caos de la batalla anterior.

Dentro del santuario, un suave murmullo de oraciones y cánticos llenaba el aire, proporcionando una frágil sensación de esperanza frente a una pérdida abrumadora. Los supervivientes, acurrucados en la oscuridad de los tiempos, compartían su dolor y sus historias. Estaban destrozados, pero no derrotados.

Al igual que cualquiera, presente en todas las razas, cuando las cosas se ponían tan difíciles, solo había una cosa a la que podían recurrir: su fe. Cuando todo parece desesperado, cualquier raza, sin excepción, se vuelve hacia su fe, sin importar cuán piadosos o irreligiosos fueran.

El aire en Ereia todavía estaba denso por el olor a ceniza, pero un nuevo aroma había comenzado a abrirse paso a través del duelo, una delicada fragancia de esperanza. Era tenue, casi imperceptible, pero estaba allí, susurrando promesas de un futuro que florecería de entre las ruinas.

La horda de orcos, una marea de carne verde y hueso, se retiró de las murallas interiores, con el golpe rítmico de las botas en retirada como un lúgubre contrapunto a los gritos triunfantes de los Infectados. El aire estaba cargado del acre hedor de la podredumbre y el sabor metálico de la sangre, una sinfonía brutal de caos y muerte.

Un miedo gutural, primario e instintivo, palpitaba en las filas de los orcos. Estaban acostumbrados a luchar contra hombres, a batallas predecibles de fuerza bruta. Pero estas… estas criaturas no se parecían a nada que hubieran encontrado antes.

No solo eran monstruosamente fuertes, sino que poseían una resiliencia antinatural; su carne se retorcía incluso cuando las espadas la desgarraban, y sus cuerpos se contorsionaban en ángulos imposibles que desafiaban las leyes de la física.

Los Infectados no eran mera carne y hueso; eran una grotesca fusión de vivos y muertos, animados por una voluntad malévola que desafiaba toda comprensión. Sus ojos brillaban con una luz interior, un fuego frío y depredador que reflejaba el terrible poder invisible que los impulsaba.

Un joven orco, poco más que un niño, retrocedió tropezando, agarrándose el brazo donde una dentadura, afilada y ensangrentada, le había desgarrado la carne.

Miró a la criatura que le había infligido la herida, con su rostro convertido en una máscara de hambre implacable y malévola. Ya no estaba seguro de estar luchando contra un ser, sino contra la manifestación de algún horror antiguo y terrible.

El grito de guerra de los orcos, antes un rugido feroz, sonaba ahora como el gemido de bestias asustadas.

Se enfrentaban a algo que trascendía los límites de su comprensión, algo que amenazaba con consumir no solo sus cuerpos, sino también sus almas.

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