El Ascenso de la Horda - Capítulo 441

Capítulo 441: Capítulo 441

La horda de orcos, una fuerza que había infundido el terror en los corazones de muchos, se encontraba ahora a la defensiva. Sus tácticas habituales de fuerza bruta e intimidación resultaban inútiles contra aquellos extraños invasores de otro mundo.

Los Yurakks, una unidad de guerreros formidables conocidos por su indispensable fuerza contra los ataques a distancia, y los Rakshas, célebres por sus líneas casi impenetrables, habían unido sus fuerzas para hacer retroceder a sus enemigos actuales, pero fue en vano.

Ni siquiera su poder combinado era suficiente contra los implacables Infectados.

A medida que la batalla se recrudecía, la desesperación de los orcos aumentaba.

Khao’khen ideaba frenéticamente nuevas estrategias, con la esperanza de encontrar una debilidad en las defensas de sus enemigos.

Lanzaron ataques por sorpresa, apuntando a la retaguardia de sus adversarios, pero sus esfuerzos seguían siendo en vano. Los Infectados, con su extraña resiliencia, parecían ir siempre un paso por delante.

Era como si fuesen totalmente inmunes a los esfuerzos de los orcos.

La moral de la horda de orcos mermaba y el número de heridos no dejaba de aumentar.

El aire estaba cargado del hedor a muerte y podredumbre. El hedor de los Infectados; aquellas grotescas parodias de la vida, con sus cuerpos deformados y retorcidos por la corrupción que palpitaba en su interior.

Khao’khen, el caudillo de la horda de orcos, observaba la carnicería que se desarrollaba ante él con el corazón encogido por el pavor. Sus guerreros, otrora una temible marea imparable de carne musculosa y sed de sangre, no eran ahora más que un fragmento de su antigua gloria, una ola en retirada, con sus filas sucumbiendo al implacable asalto de sus enemigos.

—¡Retirada! —rugió, con su voz convertida en un eco ronco en medio del caos de la batalla—. ¡A las murallas! ¡A las murallas!

Sus palabras, aunque pronunciadas con la fuerza de una tormenta, parecieron caer en saco roto. Los Infectados, con sus cuerpos crepitando y apestando a una energía demoníaca y mortal, avanzaban con un fervor que no nacía del intelecto, sino de un hambre primordial, el hambre de consumir el calor y la vida de los vivos.

Su número parecía aumentar a cada momento que pasaba, saliendo en tropel de las grietas que se habían abierto en el mundo: heridas abiertas que vomitaban abominaciones grotescas.

—¡Vienen de las torres! —gritó un joven orco, con la cara salpicada del icor de los Infectados.

—¡Las torres se han convertido en su mismísima fuente!

La mirada de Khao’khen se dirigió hacia las lejanas torres mágicas, otro quebradero de cabeza para ellos.

—¡Las torres! ¡Los cristales! —gruñó—. ¡Han sido corrompidos! ¡Tenemos que destruirlos antes de que liberen a más de ellos!

Apenas había salido las palabras de su boca cuando un temblor sacudió la tierra; un sonido como el chirrido de placas tectónicas reverberó en el aire. Al temblor le siguió una poderosa ráfaga de viento y, después, la onda de choque de un rugido desagradable que parecía provenir de lo más profundo del abismo.

Khao’khen retrocedió tambaleándose, con el oído sumido en el caos.

Cuando todo volvió a la normalidad, el mundo parecía haberse reorganizado, el paisaje distorsionado por la aparición de enormes criaturas con forma de gusano.

—¿Qué está pasando? —jadeó, con la voz apenas un susurro y una ceja alzada en señal de confusión.

—Son… —respondió una voz fría y metálica, que parecía venir de todas partes y de ninguna a la vez—. Son los guardianes del desierto. Los legítimos ejecutores de las Arenas Ardientes.

Khao’khen sintió un pavor helado recorrerle la espina dorsal. Conocía esa voz. La había oído en los susurros del viento, en los gritos de los moribundos, en las pesadillas que atormentaban su sueño.

—Gusanos —musitó, con sus palabras apenas audibles por encima del rugido de las gigantescas criaturas que se acercaban—. Parece que quieren ocuparse del enjambre demoníaco —continuó, mientras su mirada seguía a las criaturas con forma de gusano que masacraban al enjambre demoníaco.

En Ereia, el aire estaba cargado del olor a ceniza y del eco persistente de los gritos. El otrora vibrante mercado, donde antes resonaban las risas y el tintineo de las monedas, era ahora un paisaje esquelético de madera astillada y piedra destrozada.

El sol, un pálido disco tras un velo de humo, proyectaba largas sombras que danzaban en la quietud, reflejando la inquietud colectiva que se había apoderado de la ciudad.

Los supervivientes, un mosaico de rostros que llevaban las cicatrices de su terrible experiencia, se movían entre las ruinas con una cautelosa elegancia, con la mirada saltando entre los escombros y el horizonte.

El suyo era un silencio que no nacía de la paz, sino del agotamiento colectivo de sus almas. Algunos se acurrucaban juntos en busca de calor, buscando consuelo en el contacto familiar de un vecino, mientras que otros, con los ojos llenos de un vacío que reflejaba la ciudad en ruinas, deambulaban sin rumbo, atormentados por los fantasmas de los caídos.

Anya, con el rostro pálido y demacrado, contemplaba los restos carbonizados de la panadería de su familia.

El dulce aroma del pan, otrora un faro de consuelo, ahora solo evocaba el amargo recuerdo del repentino y brutal ataque.

Sus manos, callosas y fuertes por los años de amasar, temblaban ahora con los temblores de un dolor que se negaba a ser calmado. Había perdido a su marido, a su hijo y sus sueños, todo en el transcurso de unas pocas horas aterradoras.

—Anya —dijo una voz áspera y llena de pena que rompió el silencio. Era la de Pitah, su amiga más cercana, con los ojos llenos de una compasión que reflejaba la de la propia Anya—. Ven conmigo —suplicó Pitah, extendiendo la mano hacia Anya—. Vayamos al templo. Allí hay más gente, gente que está sufriendo.

Anya alzó la vista hacia Pitah y su mirada se encontró con la profunda empatía de su amiga. —No puedo —susurró, con voz apenas audible—. Necesito quedarme aquí. Necesito… encontrar algo… lo que sea… que me los recuerde.

Pitah comprendió el dolor tácito en los ojos de Anya. Ella también había perdido a seres queridos en la carnicería. —Lo sé, Anya —dijo, con voz más suave—. Pero no estás sola. Por favor, ven conmigo. Podemos llorar juntas y quizá, solo quizá, encontrar una chispa de esperanza entre las cenizas.

Anya vaciló, con el corazón oprimido por un peso que amenazaba con aplastarla. El sol se ocultó en el horizonte, pintando el cielo con tonos de naranja y rojo, un espectáculo de la naturaleza que se burlaba del desolado paisaje.

Miró a Pitah, a su ofrecimiento de un duelo compartido, y luego a las ruinas que eran todo lo que quedaba de su vida. Anya cerró los ojos, con el peso de su pena oprimiéndola como una manta asfixiante. Una única lágrima surcó su mejilla, dejando un rastro brillante sobre el polvo. Entonces, tras respirar hondo, tomó la mano de Pitah.

—Está bien —susurró, con la voz ronca por la emoción—. Vamos.

Mientras se alejaban de las ruinas, el sol mostraba todo su poder. Pero al acercarse al templo, una multitud ya se había congregado allí. Sus rostros estaban claramente marcados por el caos de la batalla anterior.

Dentro del santuario, un suave murmullo de oraciones y cánticos llenaba el aire, proporcionando una frágil sensación de esperanza frente a una pérdida abrumadora. Los supervivientes, acurrucados en la oscuridad de los tiempos, compartían su dolor y sus historias. Estaban destrozados, pero no derrotados.

Al igual que cualquiera, presente en todas las razas, cuando las cosas se ponían tan difíciles, solo había una cosa a la que podían recurrir: su fe. Cuando todo parece desesperado, cualquier raza, sin excepción, se vuelve hacia su fe, sin importar cuán piadosos o irreligiosos fueran.

El aire en Ereia todavía estaba denso por el olor a ceniza, pero un nuevo aroma había comenzado a abrirse paso a través del duelo, una delicada fragancia de esperanza. Era tenue, casi imperceptible, pero estaba allí, susurrando promesas de un futuro que florecería de entre las ruinas.

La horda de orcos, una marea de carne verde y hueso, se retiró de las murallas interiores, con el golpe rítmico de las botas en retirada como un lúgubre contrapunto a los gritos triunfantes de los Infectados. El aire estaba cargado del acre hedor de la podredumbre y el sabor metálico de la sangre, una sinfonía brutal de caos y muerte.

Un miedo gutural, primario e instintivo, palpitaba en las filas de los orcos. Estaban acostumbrados a luchar contra hombres, a batallas predecibles de fuerza bruta. Pero estas… estas criaturas no se parecían a nada que hubieran encontrado antes.

No solo eran monstruosamente fuertes, sino que poseían una resiliencia antinatural; su carne se retorcía incluso cuando las espadas la desgarraban, y sus cuerpos se contorsionaban en ángulos imposibles que desafiaban las leyes de la física.

Los Infectados no eran mera carne y hueso; eran una grotesca fusión de vivos y muertos, animados por una voluntad malévola que desafiaba toda comprensión. Sus ojos brillaban con una luz interior, un fuego frío y depredador que reflejaba el terrible poder invisible que los impulsaba.

Un joven orco, poco más que un niño, retrocedió tropezando, agarrándose el brazo donde una dentadura, afilada y ensangrentada, le había desgarrado la carne.

Miró a la criatura que le había infligido la herida, con su rostro convertido en una máscara de hambre implacable y malévola. Ya no estaba seguro de estar luchando contra un ser, sino contra la manifestación de algún horror antiguo y terrible.

El grito de guerra de los orcos, antes un rugido feroz, sonaba ahora como el gemido de bestias asustadas.

Se enfrentaban a algo que trascendía los límites de su comprensión, algo que amenazaba con consumir no solo sus cuerpos, sino también sus almas.

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