El desconocido detrás de mi orgasmo - Capítulo 3

3: Una decisión temeraria 3: Una decisión temeraria Abigail
—Lo voy a matar —chilló Annette, poniéndose de pie de un salto.

Estábamos en el sofá marrón de estilo vintage de su apartamento.

Apenas pude articular palabra cuando vino a buscarme al coche, así que nos cambiamos de sitio y me llevó a su casa.

—Voy a encontrar a ese pedazo de mierda, le voy a arrancar la polla y se la voy a dar de comer.

—Annie —dije, sorbiendo por la nariz y frotándome la frente, donde un dolor de cabeza me martilleaba las sienes como un tambor.

Había llorado durante lo que parecieron horas, y debieron de serlo, porque el cielo a través de la ventana de Annie brillaba con tonos naranjas y rosas.

El sol ya se estaba ocultando en el horizonte.

El Día de San Valentín estaba terminando.

Menudo puto día.

—No, lo digo en serio —dijo ella, dando vueltas por la habitación mientras sus zapatillas golpeaban contra el parqué.

—Cuatro años, Abs.

CUATRO AÑOS.

Le diste todo.

—Lo sé —dije con voz quebrada.

—¿Y te lo paga jodiéndose a otras tías en vuestra cama?

¿EL DÍA DE SAN VALENTÍN?

—Se giró bruscamente hacia mí, y sus ojos oscuros centellearon de ira—.

Ah, no, se ha buscado la muerte.

Las lágrimas volvieron a escocerme en los ojos.

Me apreté las palmas contra ellos, pero salieron de todos modos, calientes e imparables, deslizándose por mis mejillas ya despellejadas de tanto llorar.

—No puedo quedarme aquí —sollocé, limpiándome las lágrimas y los mocos de la cara.

—Annie, no puedo.

He perdido mi trabajo.

No puedo verlo.

No puedo estar en Nueva York ahora mismo.

Se dejó caer en el sofá y me atrajo hacia ella en otro abrazo.

Enterré la cara en el hueco de su cuello mientras luchaba contra los sollozos que me llegaban en oleadas.

—Menudo cabrón de mierda —masculló, trazando círculos en mi espalda con la mano.

—Vale, te sacaremos de aquí.

¿Adónde quieres ir?

—Con mis abuelos —las palabras salieron ahogadas contra su jersey—.

Mis abuelos vivían en California, en la casa en la que me crie después de que mis padres murieran; un lugar donde todo era seguro y cálido, y nada dolía como esto.

—Necesito ver a la abuelita.

Había perdido mi trabajo de más de dos años y a mi prometido el mismo día que todos los enamorados esperan con ilusión.

Sentía como si el universo estuviera conspirando contra mí, y no podía quedarme en Nueva York o me haría añicos por completo.

—Hecho —dijo, apartándose.

Me sujetó la cara con una mano mientras tecleaba rápidamente en su móvil con la otra.

—Hay un vuelo esta noche.

Sale en dos horas.

Te lo compro, ¿vale?

Asentí, con la garganta demasiado anudada para hablar.

—Eh, eh —dijo, levantándome la barbilla.

Sus ojos marrones eran dulces y feroces al mismo tiempo—.

Vas a subirte a ese avión y vas a ir con tus abuelos, y te vas a tomar todo el tiempo que necesites.

Yo me encargo de tus cosas del apartamento.

Recogeré tus trastos y no tendrás que volver a verle la cara.

Jamás.

Otro sollozo se me escapó.

Annette tiró de mí para levantarme del sofá.

—Venga, vamos a cambiarte.

Pero primero, tenemos que arreglar esta llorera.

Desapareció en la cocina y volvió con dos copas de vino y una botella de tinto.

—De todas formas, el tráfico para ir al aeropuerto es un infierno a estas horas.

Nos da tiempo a tomar una copa.

—Annie, no creo que…

—Lo necesitas.

Confía en mí —sirvió generosamente, llenando ambas copas casi hasta el borde, y me puso una en las manos.

—Por los nuevos comienzos y por olvidar a los capullos que no nos merecen.

El vino era suave y cálido, y me recorrió el cuerpo esparciendo calor por el pecho.

Bebí demasiado rápido, desesperada por algo que atenuara el dolor punzante de aquel día.

—Esa es mi chica —Annette chocó su copa contra la mía—.

¿Otra?

Para cuando salimos hacia el aeropuerto, me había bebido dos copas y media y el mundo parecía más blando, como si alguien lo hubiera envuelto todo en algodón.

Las lágrimas por fin se habían detenido, sustituidas por un agradable entumecimiento que me permitía respirar mejor.

De pie en su dormitorio, revivía la escena una y otra vez mientras Annette me quitaba la ropa del trabajo y me ayudaba a ponerme unos leggings negros y un jersey ancho de color crema.

—Tienes los ojos muy hinchados.

Me giré hacia su espejo.

Unos ojos de borde enrojecido me devolvieron la mirada, las mejillas llenas de ronchas y los labios hinchados de llorar.

Parecía que me hubiera atropellado un camión y, de hecho, me sentía como si lo hubiera hecho.

—Toma —me puso en la mano unas gafas de sol cuadradas y enormes, con los cristales tan oscuros que parecían portales a otra dimensión—.

Te ayudarán.

Las gafas ocultaban la mayor parte del estropicio.

Seguía teniendo un aspecto terrible con el pelo hecho un desastre y la cara pálida, pero al menos no parecía completamente destrozada.

Se me anudó otro sollozo en la garganta y me tapé la cara con las manos.

—Oh, Dios, Annie, ¿qué hago?

—Vas a estar bien —me atrajo hacia ella—.

Conocerás a otra persona y te olvidarás por completo de esa escoria asquerosa.

Y para cuando vuelvas, ya se nos ocurrirá algo.

Ese gilipollas no va a salirse con la suya después de hacerte esto —una sonrisa maliciosa se dibujó en sus labios.

Dos horas más tarde, estábamos en la terminal del aeropuerto, con el panel de salidas iluminado sobre nuestras cabezas y la información de los vuelos desfilando en brillantes letras blancas.

—Vuelo 247 con destino a Los Ángeles, embarque por la Puerta 17 —retumbó una voz por los altavoces.

Annette me dio un abrazo feroz, apretándome tan fuerte que apenas podía respirar.

—Estoy aquí para lo que necesites, cariño.

Vas a estar bien.

—No me siento bien —mi voz sonó ronca y destrozada.

—Lo sé, pero lo estarás.

¿Y cuando vuelvas?

Haremos que Drake se arrepienta del día en que te conoció.

Logré soltar una risa nerviosa.

—Eres la mejor.

—Solo para ti, nena.

Llámame cuando aterrices, ¿vale?

¡O sacaré a la mamá-zilla que llevo dentro!

Eso me arrancó otra risa débil.

La cola del control de seguridad avanzaba lentamente mientras la tarjeta de embarque se arrugaba en mi mano temblorosa y yo me arrastraba hacia delante.

El agente de la TSA apenas me echó un vistazo antes de hacerme un gesto para que pasara.

El avión estaba medio vacío cuando subí.

Encontré mi asiento junto a una ventanilla, a tres filas de la cola, y me desplomé en él, con las gafas de sol firmemente plantadas en la cara.

No quería que nadie viera mis ojos rojos e hinchados, y todo por culpa de un puto hombre.

Una azafata se detuvo junto a mi fila.

—¿Le apetece algo de beber antes del despegue?

—Vino tinto, por favor —las palabras salieron solas.

Necesitaba algo para mantener el entumecimiento, para evitar que mis pensamientos se desbocaran.

Volvió instantes después con una botellita y un vaso de plástico.

Lo serví todo de una vez y me bebí la mitad antes incluso de que el avión despegara.

El alcohol se mezcló con lo que ya había bebido, y el mundo se volvió aún más borroso.

La escena seguía repitiéndose en mi cabeza, pero ahora era más como ver una película, algo distante e irreal.

La cara sonrojada de Drake.

La rubia debajo de él.

La mano de la morena en sus cojones.

Su voz burlona resonando en mi cráneo.

Se queda ahí tirada como un pez muerto.

¿No ibas a cortar con ella de todas formas?

Me terminé la copa y pedí otra en cuanto se apagó la señal del cinturón de seguridad.

La azafata me la trajo con una sonrisa compasiva que dejaba claro que ya había visto a muchas mujeres con el corazón roto beber en aviones.

Apoyé la cabeza en la fría ventanilla mientras el avión ganaba altura.

El vino y el llanto hacían que todo pareciera surrealista, como si me estuviera observando desde fuera de mi propio cuerpo.

A pesar del alcohol, sentí una opresión en el pecho.

No podía respirar bien.

Me desabroché el cinturón y avancé a trompicones por el pasillo hacia los baños del fondo del avión.

Las luces de la cabina estaban atenuadas y la mayoría de los pasajeros ya dormitaban o estaban absortos en sus móviles; nadie levantó la vista a mi paso.

Mis pasos eran un poco inestables; por culpa del vino, el suelo parecía inclinarse más que por el propio movimiento del avión.

Cerca de la cocinilla había dos baños, uno al lado del otro.

Agarré el primer picaporte que encontré y entré a trompicones, echando el cerrojo a mi espalda.

El espacio era diminuto, apenas había sitio para dar la vuelta.

Me quedé mirando mi reflejo en el pequeño espejo que había sobre el lavabo.

Y entonces, rompí a llorar.

—¡Que se joda!

—grité, golpeando la pared con la palma de la mano.

El escozor fue agradable y me devolvió a la realidad.

—Que se joda Drake, que se jodan sus amigos y que se jodan esas putas.

Mi voz se alzó y se quebró.

—¡Cuatro años!

Le di todo, ¿y lo tira a la basura por qué?

¿Por un polvo sin importancia?

¡Una orgía el Día de San Valentín!

Había hecho que pareciera patética, como si estar conmigo fuera una especie de tarea que tenía que soportar.

—Ese cabrón.

Esa alimaña asquerosa —dije, paseando por el diminuto espacio: dos pasos hacia delante, media vuelta, dos pasos hacia atrás.

Mi voz no dejaba de subir de tono.

Llamaron a la puerta.

—¡Ocupado!

—espeté.

El desahogo me estaba sentando demasiado bien como para parar.

Había sufrido todo el día las manos del señor Morgan encima, la pérdida de mi trabajo y encontrar a Drake metido hasta el fondo en otra mujer.

—¡Y en el DÍA DE SAN VALENTÍN!

—mi voz se volvió más aguda, estridente y furiosa.

—Se suponía que íbamos a salir.

Teníamos planes.

Compré lencería, ¡lencería jodidamente cara que nunca me pondré porque la idea de que me toque me da ganas de vomitar!

Toc, toc, toc.

—¿Es que estás SORDO?

—me giré hacia la puerta—.

¡Está OCUPADO!

¡Vete a otro baño!

Hubo un momento de silencio antes de que una voz grave, baja y rasposa, se filtrara a través de la puerta.

—Baño equivocado.

Me quedé helada.

Mis ojos volaron hacia el cartel de la pared, con el muñequito de los pantalones y la palabra HOMBRES debajo.

El calor me inundó la cara y me bajó por el cuello.

—Yo…

mierda.

Lo siento mucho.

No me había dado cuenta.

—¿Día duro?

Esas dos palabras, pronunciadas con ese retumbar grave, hicieron que se me pusiera la piel de gallina en los brazos.

—¿Has estado escuchando?

—Difícil no hacerlo.

Las mejillas me ardían aún más tras las gafas de sol.

El vino había vuelto mis pensamientos lentos y almibarados, haciendo que toda la situación pareciera todavía más irreal.

El silencio se extendió entre nosotros, yo a un lado de la puerta y él al otro, mientras el avión zumbaba a nuestro alrededor.

En algún lugar, sobre nuestras cabezas, sonó la señal del cinturón de seguridad.

—Es un capullo.

Se me hizo un nudo en la garganta y las lágrimas amenazaron con volver.

—Lo siento.

—Odio esto —las palabras se me escaparon antes de que pudiera detenerlas, liberadas por el vino, el agotamiento y la extraña seguridad que me daba hablar con alguien a quien no podía ver.

—Odio ser un desastre.

Odio estar llorando en un baño, en el baño equivocado, por alguien que está claro que nunca me mereció.

Me llegó un sonido suave, como si se hubiera acercado a la puerta.

—¿Qué quieres?

La pregunta me pilló desprevenida.

No un «¿estás bien?» o un «¿puedo ayudarte?», sino, simplemente, qué quería yo.

Un pensamiento perverso se formó en mi mente, envalentonado por el vino que me calentaba la sangre.

La sosa de Abby no pensaría algo así, pero yo ya no era la sosa de Abby.

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