El desconocido detrás de mi orgasmo - Capítulo 4

4: UN DESEO 4: UN DESEO Abigail
—Quiero sentir otra cosa.

—Mi voz salió más ronca de lo que pretendía.

—Quiero olvidar.

Quiero ser deseada.

Quiero que me jodan una y otra vez hasta que ya no pueda recordar quién es él.

Quiero hacerle daño como él me lo hizo a mí.

Ten cuidado con lo que deseas, Abby.

Esto era una locura.

Estaba a punto de insinuármele a un completo desconocido a través de la puerta de un baño, medio borracha en un avión.

No conocía a este hombre y ni siquiera podía verlo.

Por lo que sabía, podría estar abriéndome a un asesino en serie.

Pero quizá por eso mismo podía decirlo.

Quizá joder con un desconocido ayudaría.

Quizá solo necesitaba sentir algo que no fuera este dolor aplastante y humillante.

No me importaba si era imprudente.

No me importaba si era estúpido.

Solo por esta vez, iba a hacer algo por mí.

Algo que no tuviera nada que ver con ser buena, o cuidadosa, o la chica perfecta que Drake esperaba que fuera mientras se follaba a sus putas.

—Abre la puerta.

Santo cielo, esa voz.

Era más grave, más áspera, y no era una petición.

Era una orden.

Mis dedos encontraron el cerrojo, pero dudé.

¿Y si abría la puerta y me arrepentía?

Cada pensamiento racional que me quedaba gritaba que esto era una locura, pero el vino, el dolor y la necesidad desesperada de sentirme deseada los ahogaron a todos.

Ya no quería ser la chica de la que Drake se había burlado.

Quería ser deseada.

Anhelada.

Viva.

Inclinándome hacia adelante, apreté el ojo contra el hueco entre la puerta y el marco, mirando a través para ver al desconocido al otro lado.

Se me cortó la respiración.

Estaba de pie bajo la tenue luz del baño, e incluso a través del pequeño hueco, su imagen me revolvió el estómago.

Era alto.

De constitución poderosa.

El tipo de hombre que imponía respeto sin mover un dedo.

Una camiseta negra se ajustaba a sus hombros increíblemente anchos y a su pecho musculoso.

La tela se adhería a cada músculo definido, a cada plano duro.

Sus brazos eran gruesos, nervudos de una fuerza que hizo que mis muslos se contrajeran involuntariamente.

Su pelo negro azabache parecía alborotado y ligeramente despeinado, como si se hubiera pasado las manos por él con frustración.

Le daba un aspecto peligroso.

Indomable.

Y su cara.

Dios, su cara.

Estaba esculpida y cincelada, como si fuera un semidiós.

Una mandíbula fuerte cubierta de una barba incipiente y oscura que me hizo desear sentir su roce áspero contra la cara interna de mis muslos.

Tenía unos labios pecaminosos que parecían capaces de ofrecer tanto promesas sucias como besos devastadores.

Sus ojos verde esmeralda miraban fijamente la puerta con una intensidad que hizo que el hambre se enroscara en mi vientre.

«¿Cómo de grande tendrá la polla?».

El pensamiento me golpeó.

Si iba a hacer esto, no podía lidiar con pollas pequeñas.

Un hombre con esa constitución, con ese tipo de presencia, ¿esa energía masculina en bruto?

Tenía que ser enorme.

Gruesa.

El tipo de polla que me abriría en dos, que me estiraría tanto que lo sentiría durante días.

Mi coño se contrajo en el vacío, ya dolorido, ya húmedo.

Me erguí, tragué saliva y tomé una decisión.

Mis dedos temblorosos giraron el cerrojo y la puerta se abrió de golpe.

Inmediatamente, entré en la penumbra del baño para estudiarlo mejor.

Entró con paso decidido, llenando por completo el umbral de la puerta, aún más imponente de cerca.

De repente, el baño pareció imposiblemente pequeño, el aire cargado de algo eléctrico y peligroso.

Lo primero que me golpeó fue su colonia amaderada y cara.

El tipo de aroma que costaba más que mi alquiler y que gritaba riqueza y poder.

Me envolvió, haciendo que mi cabeza diera más vueltas que con el vino.

Tom Ford, informó mi cerebro empapado en vino.

Tinta oscura asomaba por debajo de su manga derecha, con intrincados dibujos que subían en espiral por su antebrazo.

Mis ojos recorrieron la parte superior de su cuerpo.

Mantuve la cabeza gacha, con el jersey holgado cubriéndome y las gafas de sol firmemente plantadas en mi cara.

Solo unos pocos mechones de mi pelo rojo cayeron hacia adelante, ocultando parcialmente mis mejillas.

El espacio entre nosotros se evaporó.

Unos dedos ásperos me sujetaron la barbilla, inclinando mi cara hacia arriba.

Su contacto envió oleadas de calor directamente a mi centro.

Pero no levanté más la vista.

No encontré sus ojos a través de las lentes oscuras de mis gafas de sol.

—Roja.

—Su voz era apenas un susurro.

Su mano se movió para acariciar los mechones de pelo que enmarcaban mi cara.

—Hermosa.

Un hormigueo recorrió mi cuero cabelludo, bajó por mi columna vertebral, directo a mi coño.

Dios, ¿qué aspecto tendría su polla?

Mi mente conjuró imágenes.

Gruesa, larga y pesada.

Del tipo que haría que me doliera la mandíbula si intentara metérmela en la boca.

Del tipo que estiraría mi coño tanto que me haría jadear.

Del tipo que me dejaría dolorida, satisfecha y arruinada para cualquier otro.

La quería.

Quería sentir ese grosor empujando dentro de mí, abriéndome, llenándome tan completamente que no pudiera pensar.

—Reglas —conseguí decir, aunque me temblaba la voz—.

Sin nombres.

Sin preguntas.

Por un momento, no dijo nada.

Luego, su mano pasó de mi pelo a mi garganta.

Soltó una risa baja y peligrosa.

—Tus reglas —dijo, con esa voz que era un estruendo oscuro que me debilitaba las rodillas—.

Mi control.

Oh, joder, este hombre era dominante.

Podía sentir el calor que irradiaba su cuerpo, oler esa colonia embriagadora mezclada con piel limpia y puro macho.

¿Cómo de gruesa sería?

¿Veinte centímetros?

¿Veintidós?

Mis dedos buscaron a tientas el interruptor de la luz.

La oscuridad nos engulló, a excepción de la delgada línea de luz bajo la puerta y el tenue resplandor verde de la iluminación de emergencia del suelo.

Lo justo para ver la intrincada tinta negra que subía en espiral por su antebrazo derecho cuando apoyó la mano en la pared junto a mi cabeza, enjaulándome.

El tatuaje parecía moverse en la penumbra, serpentino e hipnótico.

—Sin caras —susurré.

Si no podía verlo con claridad, esto no era real.

Solo una fantasía.

Solo algo para hacerme sentir viva de nuevo.

Se acercó más, su pecho rozando el mío.

Su muslo presionó entre mis piernas, grueso y sólido.

Jadeé, tropezando hacia atrás contra el lavabo.

Su colonia me envolvió.

Solo el aroma hizo que mi coño palpitara.

«Los asesinos en serie no huelen tan bien», pensé alocadamente.

Su aliento rozó mi cuello.

Un gemido se escapó de mis labios antes de que pudiera detenerlo.

Su mano subió lentamente, sus dedos recorriendo mi cuello sobre la tela de mi jersey.

Cada toque deliberado.

Cuidadoso.

Como si me estuviera aprendiendo solo con el tacto en la oscuridad.

Sobre mi mandíbula.

Por mis labios.

Tan lento que me hizo temblar.

—Dímelo otra vez.

¿Qué es lo que quieres, Roja?

Las palabras salieron a trompicones, liberadas por el vino, la necesidad y la desesperación.

—Quiero que me jodas.

—Mi voz sonaba entrecortada, necesitada.

Desesperada.

—Hazme perder la cabeza.

Hazme olvidarlo todo.

Quiero tu polla dentro de mí.

Quiero que me abras de par en par, que me llenes tan profundo que no pueda respirar, que no pueda pensar.

Quiero sentirte durante días.

Quiero que me arruines.

Oh, San Valentín, por favor, que tenga una polla enorme.

Por favor, que me abra en dos.

Por favor, que me joda tan fuerte que olvide mi propio nombre.

Entonces, su mano se cerró en los mechones de pelo rojo que enmarcaban mi cara.

Tirando de mi cabeza hacia atrás, trazó un camino de besos por mi garganta, mordisqueándola.

—Date la vuelta.

Estaba a punto de ser jodida por un desconocido.

Un desconocido dominante y devastador con unas manos enormes, una voz como el whisky y una polla que probablemente iba a destrozarme el coño por completo.

Y no podía esperar.

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