El desconocido detrás de mi orgasmo - Capítulo 30

30: Peonías blancas 30: Peonías blancas Abigail
Recogí el documento que mi imbécil de jefe me había lanzado con tanta elegancia y hojeé las páginas.

Trataba sobre un acuerdo con la empresa alemana Muller sobre los compartimentos para coches que estábamos construyendo para el vehículo Muller.

—¿Podría ser más específico, señor?

Aquellos ojos verdes me lanzaron una mirada tan afilada que podría haber cortado cristal.

—Página cuatro.

La estimación de aceleración del vehículo.

¿Quieres explicarme por qué son diferentes?

Fui a la página cuatro y la leí: 8,00005 %.

Luego volví a la dos para comprobar las cifras: 8,00000 %.

¿Se había enfadado por esto?

La diferencia era tan pequeña que resultaba casi insignificante.

Realmente era un perfeccionista; entendí por qué todo el mundo lo respetaba, porque ¿quién se daría cuenta de un detalle tan minúsculo?

Y para ser alguien que prestaba tanta atención a detalles tan minúsculos, ¿cómo no se había dado cuenta de que yo era Afrodita?

Le eché un vistazo furtivo y reprimí una mueca de dolor cuando sus ojos verdes me atravesaron.

—Ya veo el problema.

—Ilumíname —dijo con sequedad, y yo entrecerré los ojos y me pavoneé alrededor del escritorio.

Mis tacones se hundían en la alfombra con cada paso que acortaba la distancia entre nosotros, hasta que me detuve a su lado, lo bastante cerca como para oler su colonia, ese devastador aroma de Tom Ford al que, por supuesto, no tuve ninguna reacción física.

En absoluto.

Ni la más mínima.

Coloqué el documento sobre su escritorio, delante de él, como una persona digna en lugar de la forma bárbara en que me lo había lanzado, y señalé la marca de tiempo del correo electrónico en la parte inferior de la página.

—Esta versión de la propuesta fue enviada por James Tyler, de ingeniería, a las cuatro y cincuenta y tres de la tarde del miércoles pasado.

—Di un golpecito en la marca de tiempo.

—Recibí la carpeta con el informe final el jueves por la mañana.

Mi nombre está en la portada porque yo la recopilé y distribuí.

Pero las cifras… —pasé a la página cuatro—, ya estaban mal antes de que el documento llegara a mi escritorio.

Simplemente trabajé con los datos que me dieron, Sr.

Wolfe.

No me di cuenta de que era un error.

—Deberías haber hecho más que eso —espetó—.

Estuviste en la reunión.

No te pago para que simplemente trabajes con lo que te dan, deberías ser jodidamente más lista que eso.

Y tú deberías ser menos gilipollas.

Casi se lo dije, preguntándome por qué se comportaba como un neandertal hoy.

Otra vez.

¿Disfrutaba siendo un gilipollas o qué era exactamente lo que iba mal?

—Me disculpo, señor.

—Recogí el documento y dije en voz muy baja—: No todo el mundo puede ser un perfeccionista como usted.

—¿Qué has dicho?

La mirada que me lanzó podría haber helado por completo el Mississippi.

Se levantó de la silla, lo cual fue un error por su parte, porque ahora los dos estábamos de pie, a unas catorce pulgadas de distancia.

El hombre era alto, de hombros anchos, y llevaba las mangas remangadas.

«No mires el tatuaje, no mires el tatuaje, no…»
Miré el tatuaje.

Joder, me volvía loca y me enfurecía, y a la vez era como puta masilla en sus manos.

La tinta negra que se enroscaba por su musculoso antebrazo estaba justo ahí, a centímetros de mi mano, y de repente ya no estaba en su despacho.

Estaba en el suelo de la arena del Santuario, con sus dedos en mi pelo mientras él me embutía la polla hasta la garganta.

Ese mismo antebrazo tatuado se había flexionado mientras me desmantelaba por completo, dejándome destrozada y absolutamente fuera de mí.

Un pequeño gemido quebrado se escapó de mis labios, naciendo en algún lugar profundo de mi vientre antes de que pudiera detenerlo.

Mis muslos se apretaron instintivamente bajo la falda.

Sus ojos bajaron hasta mis labios y ardieron.

Algo cambió en aquellas profundidades verdes, algo caliente y escrutador.

Su mirada descendió hasta mis muslos apretados durante una fracción de segundo antes de volver bruscamente a mi cara, y mi piel se erizó allí por donde pasaban sus ojos.

—He preguntado si hay algo más que pueda hacer por usted, señor, o si ya puedo irme a mi descanso para almorzar.

Pero incluso mientras las mentiras se deslizaban por mis labios, supe que me había oído la primera vez.

¿No solo padecía el síndrome del perfeccionista, sino que además tenía un oído perfecto?

—La próxima vez —dijo en voz muy baja— que me hables así, estás despedida.

—Sí, señor —dije con sequedad, dando un paso atrás, agradecida por la advertencia.

Si alguna vez descubría que yo era Afrodita, estaría despedida, de eso estaba segura.

Me di la vuelta para irme cuando su mano salió disparada y me agarró la mía.

Un jadeo escapó de mis labios cuando tiró de mí para acercarme, su aliento caliente azotando mi cara.

—Yo no hago amenazas, Abigail.

Se me formó un nudo enorme en la garganta.

Dios, la forma en que mi nombre salía de su boca.

La primera vez que me había llamado por mi nombre fue en el ascensor, y yo había estado demasiado ocupada luchando por respirar como para deleitarme con ello.

Ahora, me inundaba por completo, acariciando y tentando mi piel, y mis pezones se endurecieron.

Entonces me apartó de él con un leve empujón y el momento terminó.

Caminé pavoneándome a paso ligero hacia la puerta de conexión, muy consciente de sus ojos siguiéndome, y me aseguré de contonear las caderas y hacer que mi culo se meneara con cada paso.

Porque podía, obvio.

Apenas me había dejado caer en mi silla, suspirando de alivio, cuando sonó el interfono.

—Despéjame la agenda a partir de la una —gruñó a través del altavoz—.

Pide peonías blancas y haz que las entreguen aquí antes del mediodía.

—Anotado, jefe —dije, con mi voz más agradable y profesional, mientras abría la página web de la floristería en mi portátil.

¿Adónde iba esa tarde que requiriera flores?

Era la primera vez, desde que empecé a trabajar aquí, que exigía que le despejaran la agenda.

¿Quizá estaba viendo a alguien?

Negué con la cabeza, tecleando rápidamente para introducir la dirección de la oficina para la entrega de las flores.

No parecía el tipo de hombre que iría a un club de sexo si tenía una amante, y no ayudaba que el hombre tuviera una vida muy privada.

No había nada personal sobre él salpicado por las webs de escándalos.

Me recliné en la silla y me dije a mí misma con firmeza que la sensación de vacío en mi pecho era hambre, porque me había saltado el desayuno, y no, definitivamente no, porque quisiera saber quién iba a recibir las peonías de mi jefe cavernícola.

Mi teléfono vibró con un mensaje de Annette.

Annette: Nena.

¿Esa dirección de los archivos?

La he rastreado.

Aquí tienes el número que está conectado.

Avísame de lo que descubras.

Pulsé el número de teléfono inmediatamente y marqué.

Sonó dos veces y entonces alguien descolgó.

—¿Diga?

—Hola —dijo una voz grave al otro lado.

Había bastante ruido—.

¿Quién es?

—Mi nombre es Abigail Kellerman.

Llamo por una dirección que se encontró…
La llamada se cortó.

Cuando volví a marcar el número, una operadora me informó amablemente de que el número no existía.

Puta mierda.

¿Qué cojones estaba pasando?

¿Otro callejón sin salida?

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