El Engaño de la Sirvienta - Capítulo 1

1: PRÓLOGO: 3 semanas después 1: PRÓLOGO: 3 semanas después Se suponía que la cocina debía estar vacía.

A Aria le temblaban las manos mientras buscaba la harina en el estante superior de la despensa, con la mente repasando la lista de tareas que la señora Chen le había asignado esa noche.

El resto del personal se había retirado a sus habitaciones hacía una hora.

La enorme finca de los Blackwood estaba en silencio, a excepción del zumbido del frigorífico y de su propia respiración acelerada.

Debería haberlo sabido.

Debería haber sabido que la encontraría.

La puerta de la despensa se cerró de golpe tras ella con una contundencia que le revolvió el estómago.

No necesitaba darse la vuelta para saber quién era.

Su cuerpo lo supo antes que su mente: el calor repentino que inundó su centro, la forma en que sus pezones se endurecieron al instante contra la fina tela de su uniforme, la humedad que se acumuló entre sus muslos sin permiso.

Tres semanas.

Solo habían pasado tres semanas desde aquella primera noche, y él la había deshecho por completo.

La había reconstruido.

La había arruinado para cualquier otro.

—¿De verdad pensabas que podías evitarme todo el día?

—Su voz era de un terciopelo oscuro, envolviéndola como un toque físico.

Los dedos de Aria se aferraron a la estantería.

Todos los músculos de su cuerpo se tensaron, no por miedo, sino por la abrumadora necesidad que la arrollaba cada vez que él estaba cerca.

—Señor Blackwood, yo solo estaba…

—Damien.

—Su aliento era cálido en su cuello mientras acortaba la distancia entre ellos—.

Gritas mi nombre cuando estoy dentro de ti.

Cuando hago que te corras tan fuerte que olvidas tu propio nombre.

No vuelvas a las formalidades ahora.

Dios, las cosas que este hombre podía hacer solo con su voz.

Las promesas obscenas.

Las órdenes oscuras.

La forma en que le hablaba como si ella fuera suya para usarla, para darle placer, para poseerla.

—Tengo trabajo que terminar —susurró, pero hasta ella podía oír lo poco convincente que sonaba.

Lo entrecortado.

—No, no lo tienes.

—Sus manos la sujetaron por la cintura, haciéndola girar para que lo mirara.

Aquellos ojos de un gris acero la inmovilizaron, unos ojos que veían a través de cada mentira, cada defensa, cada máscara que llevaba.

—El único trabajo que tienes esta noche es tomar mi polla.

Ser una buena chica para mí.

Dejarme usar este bonito cuerpecito exactamente como yo quiera.

Unas manos grandes se deslizaron por sus costados mientras la empujaba contra las estanterías.

Damien Blackwood se alzaba ante ella: un metro noventa de pura dominancia masculina, vestido con una camisa blanca con las mangas arremangadas que dejaban ver unos antebrazos musculosos.

El pelo oscuro ligeramente alborotado, como si hubiera estado pasándose las manos por él.

Y esos ojos…

Dios, esos ojos que parecían despojarla de todo hasta dejarla desnuda ante él.

—He estado duro por ti todo el puto día —gruñó, presionando las caderas hacia delante para que ella sintiera exactamente a qué se refería.

El grueso bulto de su erección se restregó contra su estómago a través de sus pantalones de vestir.

—Viendo cómo te inclinabas para servir el almuerzo.

Esas miraditas que no dejabas de lanzarme.

¿Creías que no me daba cuenta?

—Damien, no podemos…, no aquí…, los demás podrían…

Su boca se estrelló contra la de ella, engullendo sus protestas.

No fue un beso suave.

Fue una reclamación, una posesión, una devoración.

Su lengua invadió su boca con la misma dominancia que aplicaba a todo lo demás, y ella se derritió contra él como siempre lo hacía, como ya no podía evitar hacer.

¿Cuándo se había convertido en esa persona?

¿En esa cosa desesperada y doliente que vivía solo para su tacto?

Hacía tres semanas, nunca la habían besado.

Nunca la habían tocado.

Nunca supo que su cuerpo podía sentirse así, como si estuviera en llamas y solo él tuviera el agua para apagarlas.

Rompió el beso, dejándola sin aliento.

—Date la vuelta.

—¿Qué?

—Date.

La.

Vuelta.

—Cada palabra fue una orden que le llegó directa al centro, haciéndola contraerse en el vacío.

Su cuerpo obedeció antes de que su mente pudiera protestar.

Él la empujó hacia delante hasta que sus palmas quedaron planas contra la estantería, la harina olvidada.

—Abre las piernas.

—Damien, por favor, si alguien oye…

—Entonces tendrás que estar muy, muy callada, ¿no?

—Su mano se deslizó por la parte trasera de su muslo, subiéndole la falda del uniforme hasta la cintura—.

Aunque ambos sabemos cuánto te encanta gritar por mí cuando estoy muy dentro de ti.

Cuando doy en ese punto que te hace ver las estrellas.

Sus dedos se engancharon en sus bragas —las que le había dicho específicamente que se pusiera esa mañana, las de encaje negro que le había comprado— y tiró de ellas bruscamente hacia abajo.

Se le quedaron atascadas alrededor de las rodillas, aprisionándole las piernas de una forma que la hizo sentir aún más expuesta, más vulnerable.

Más suya.

—Joder —resopló, y ella sintió cómo sus dedos se deslizaban por su humedad—.

Ya estás empapada.

¿Te excita?

—¿Saber que puedo tomarte en cualquier lugar de esta casa?

¿Que te he tomado en todas partes?

La biblioteca.

Mi despacho.

La ducha.

Esa habitación de invitados donde se suponía que estabas trabajando.

Sí.

Que Dios la ayudara, sí que la excitaba.

Nunca había sido el tipo de chica que fantaseaba con cosas así.

Antes de Damien, apenas había pensado en el sexo.

Su misión había sido sencilla: infiltrarse en la finca, conseguir la planta medicinal, salvar a su madre.

Limpio.

Clínico.

Necesario.

Pero nada en Damien Blackwood era limpio o clínico.

—Contéstame.

—Su mano restalló contra su culo, no con la fuerza suficiente para hacerle daño de verdad, pero sí para hacerla jadear, lo suficiente para enviar una descarga de placer-dolor directa a su clítoris.

—Sí —gimió—.

Sí, me excita.

—Esa es mi buena chica.

—Oyó el sonido de la hebilla de su cinturón, la cremallera de sus pantalones, y sus músculos internos se contrajeron con anticipación.

Su cuerpo había aprendido a anhelarlo con una adicción que la aterraba.

—Ahora voy a follarte en esta despensa mientras el resto de la casa duerme.

Y vas a tomar cada centímetro de mi polla como la cosita perfecta que eres.

¿Entendido?

La ancha cabeza de su polla presionó su entrada.

Incluso ahora, incluso después de tres semanas en las que él la tomaba casi a diario, existía ese momento de resistencia.

Era tan grande, tan grueso, que la estiraba de formas que rozaban el dolor, aun cuando su cuerpo lloraba por él.

—Respira hondo, nena —murmuró contra su oído, con una mano agarrándole la cadera con fuerza suficiente para dejarle un moratón mientras la otra se apoyaba en la estantería junto a ella—.

Sabes que puedes aceptarme.

Siempre lo haces.

Entonces embistió hacia delante en una sola estocada brutal, enterrándose hasta el fondo.

La boca de Aria se abrió en un grito silencioso, su espalda se arqueó mientras él la llenaba por completo.

Demasiado.

Siempre era demasiado y nunca suficiente al mismo tiempo.

El estiramiento ardía y dolía, y era tan jodidamente bueno que quería llorar.

—Joder, estás tan apretada —gimió Damien, con la frente presionada contra el omóplato de ella mientras se mantenía quieto, dejándola adaptarse—.

Cada maldita vez, me aprietas como un torno.

Como si este bonito coñito estuviera hecho específicamente para mi polla.

Como si estuvieras hecha para ser mía.

Ella no podía hablar.

Apenas podía respirar.

Sus dedos se aferraron a la estantería mientras él se retiraba lentamente, tan lentamente que podía sentir cada vena, cada protuberancia, antes de volver a embestir.

—¿Recuerdas la primera vez?

—Su voz era áspera, tensa por el esfuerzo de mantener cierto control—.

Estabas tan asustada.

Tan inocente.

Ni siquiera sabías lo que era un orgasmo.

Y ahora mírate, tomando mi polla como si hubieras nacido para ello.

Rogándome que te folle más duro.

Que te use.

Que te posea.

Estableció un ritmo castigador, con las caderas moviéndose hacia delante con la fuerza suficiente para hacer temblar los frascos de la estantería.

El sonido obsceno de la piel chocando contra la piel llenó el pequeño espacio, mezclándose con sus respiraciones agitadas y los gemidos ahogados de ella.

—La mano —ordenó—.

Tápate la boca.

Se apretó la palma de la mano contra los labios justo cuando él anguló las caderas, golpeando ese punto dentro de ella que hacía que las estrellas explotaran tras sus ojos.

El gemido que intentó escapar fue ahogado por su mano, pero aun así podía oírlo, y si ella podía oírlo, alguien más podría…

—Eso es —jadeó Damien, apretando más la cadera de ella—.

Lucha contra ello, nena.

Intenta mantenerte en silencio mientras le follo a este dulce coñito.

Dios, me estás apretando tan fuerte.

¿Ya estás a punto?

Ella asintió frenéticamente, incapaz de articular palabra.

La presión se acumulaba en la parte baja de su vientre, esa tensión creciente que ahora reconocía, a cuya persecución se había vuelto adicta.

Su mano libre se deslizó alrededor de su cuerpo, y sus dedos encontraron su clítoris con la facilidad experta de alguien que había cartografiado cada centímetro de ella.

Frotó círculos apretados contra el botón hinchado, y sus piernas casi cedieron.

—Córrete en mi polla —ordenó, con voz áspera y autoritaria—.

Ahora, Aria.

Déjame sentirlo.

El uso de su nombre real, el que se suponía que no debía conocer, el que formaba parte de su mentira cuidadosamente construida, la empujó al abismo.

Su orgasmo la arrolló como un maremoto, violento y omnipotente.

Su cuerpo se convulsionó, los músculos internos se aferraron a él con tanta fuerza que debió de dolerle, pero Damien solo gimió de satisfacción.

Se mordió la palma de la mano para no gritar, con lágrimas escapando de las comisuras de sus ojos por la pura intensidad del momento.

—Joder, sí, justo así —gruñó, follándola a través del orgasmo, prolongando las olas de placer hasta que estuvo segura de que se desmayaría—.

Siento cómo te deshaces.

Siento cómo te desmoronas en mi polla.

Mía.

Toda jodidamente mía.

Todavía estaba temblando, flotando en esa neblina postorgásmica, cuando él se retiró de repente.

Antes de que pudiera protestar por el vacío, la hizo girar y la levantó como si no pesara nada, sentándola en el borde de la estantería.

Frascos y recipientes se estrellaron contra el suelo.

Más tarde se preocuparía de cómo explicarlo.

En ese momento, solo podía concentrarse en la mirada salvaje de sus ojos mientras le agarraba los muslos y se los abría de par en par.

—Mírame —exigió, posicionándose de nuevo en su entrada—.

Quiero ver tu cara cuando te llene.

Sus miradas se encontraron mientras él embestía de nuevo, y la intimidad de esa conexión cruda casi la destrozó.

Esta postura era más profunda, más intensa, y ella rodeó su cintura con las piernas, cruzando los tobillos en la parte baja de su espalda.

—Ahí está —murmuró, con una mano acunándole la cara mientras la otra sostenía su peso—.

Mi pequeña y hermosa mentirosa.

La palabra atravesó su mente ebria de placer como un cuchillo.

Mentirosa.

Porque eso era lo que ella era, ¿no?

Todo sobre su presencia aquí era una mentira.

Su nombre, su pasado, sus motivos.

La única verdad era esta: la forma en que su cuerpo respondía al de él, la forma en que, de alguna manera, se había enamorado completa e irrevocablemente del único hombre al que se suponía que debía utilizar.

—No pienses —ordenó Damien, como si le leyera la mente.

Su pulgar rozó su hinchado labio inferior—.

No pienses en nada excepto en lo bien que te hago sentir.

En lo perfectos que somos juntos.

En cuánto necesitas esto.

En cuánto me necesitas.

Aceleró el ritmo de nuevo, más fuerte ahora, más desesperado.

La estantería crujió bajo el peso de ambos, pero a ninguno le importó.

Su boca encontró la de ella en un beso que era más dientes y lengua que delicadeza, y ella le devolvió el beso con todo lo que tenía.

—Voy a correrme dentro de ti —jadeó contra sus labios—.

A llenar este coñito.

A marcarte como mía desde dentro hacia fuera.

¿Quieres eso?

—Sí —sollozó—.

Sí, por favor, Damien, por favor…

Ya ni siquiera sabía qué estaba suplicando.

¿Más?

¿Menos?

¿Todo?

Su mano se deslizó de nuevo entre sus cuerpos, encontrando su hipersensible clítoris, y ella se rompió por segunda vez.

Este orgasmo fue más silencioso, pero no menos intenso, recorriéndola en olas que parecían no tener fin.

Damien la siguió hasta el abismo con un gruñido gutural, sus caderas sacudiéndose erráticamente mientras se vaciaba dentro de ella.

Sintió el pulso caliente de su liberación, sintió cómo la marcaba tal y como había prometido, y una parte primitiva de ella se regocijó en ello.

Permanecieron así durante largos momentos, ambos con la respiración agitada, las frentes pegadas.

Su polla, que empezaba a ablandarse, seguía dentro de ella, y podía sentir cómo la mezcla de sus fluidos comenzaba a escaparse.

—Vas a ser mi muerte —dijo finalmente Damien, con la voz áspera y cruda.

Aria soltó una risa temblorosa, todavía tratando de recuperar el aliento.

—Estoy bastante segura de que esa es mi frase.

Él se apartó para mirarla, y había algo en su expresión que le oprimió el pecho.

Algo que parecía casi ternura bajo la posesividad.

—Buena chica —dijo en voz baja, colocándole un mechón de pelo detrás de la oreja.

Se retiró de su cuerpo con cuidado, y ella sintió la pérdida de inmediato.

Él se guardó en los pantalones mientras ella se deslizaba de la estantería con las piernas temblorosas.

—Límpiate —dijo Damien, con el tono volviendo a ese registro autoritario—.

Pero no te cambies las bragas.

Quiero mi semen dentro de ti el resto de la noche.

Quiero que lo sientas.

Que recuerdes lo que hicimos.

Que recuerdes a quién perteneces.

Las crudas palabras enviaron una nueva oleada de calor a través de su agotado cuerpo.

—Debería irme —consiguió decir, aunque sentía que las piernas podían fallarle.

—Deberías.

—Pero sus ojos decían que no estaba del todo listo para dejarla marchar.

Trazó un dedo por su mejilla, su cuello, entre sus pechos—.

Mañana por la noche.

Mi habitación.

Tengo algo especial planeado para ti.

—¿Qué tipo de especial?

Su sonrisa era absolutamente perversa.

—Del tipo que te va a enseñar lo bien que pueden sentirse juntos el placer y un poco de dolor.

Del tipo que te hará cuestionar cada límite que creías tener.

Debería tener miedo.

Debería protestar.

Debería recordar que todo esto se estaba volviendo demasiado complicado, demasiado real.

En lugar de eso, lo único que pudo pensar fue «sí».

—De acuerdo —susurró.

—Buena chica.

—La besó en la frente, con una sorprendente delicadeza después de todo lo demás—.

Ahora vete.

Antes de que decida que aún no he terminado contigo.

Sarah…

Aria…

huyó entonces, prácticamente corriendo de la despensa, dejándolo a solas con los destrozos, tanto literales como metafóricos.

Había frascos rotos en el suelo.

Su uniforme estaba arrugado y manchado.

Su cuerpo le dolía de la forma más deliciosa.

Y todavía podía sentirlo dentro de ella, la humedad entre sus muslos un recordatorio constante de lo que habían hecho.

Logró volver a su habitación sin encontrarse con nadie, lo que pareció un milagro.

Una vez dentro, se derrumbó en la cama, mirando al techo, con el cuerpo todavía vibrando con las réplicas.

Hacía tres semanas, había entrado en esa casa como una virgen con una misión.

Ahora era adicta a un hombre que de alguna manera la hacía olvidar todo lo demás cuando la tocaba.

Que hacía cantar a su cuerpo de formas que nunca había imaginado.

Que estaba reclamando lenta, metódica y exhaustivamente cada pedazo de ella.

¿Y la peor parte?

Que no quería que parara.

Aunque sabía que todo iba a acabar en un desastre.

Aunque le estaba mintiendo con cada aliento.

Aunque su madre se estaba muriendo y ella debería estar centrada únicamente en su misión.

Lo deseaba.

Lo anhelaba.

Se estaba convirtiendo en esa cosa obsesionada y desesperada en la que él la estaba moldeando.

«¿En qué me he convertido?», pensó mientras el sueño finalmente la vencía.

Pero en el fondo, ya sabía
la respuesta.

Suya.

Se había convertido en suya.

Y de eso no había vuelta atrás.

Tres semanas antes…

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