El Engaño de la Sirvienta - Capítulo 2

2: Capítulo 1: El diagnóstico 2: Capítulo 1: El diagnóstico Tres semanas antes…

Las luces fluorescentes del Hospital St.

Mary parpadeaban sobre su cabeza, proyectando sombras enfermizas sobre el gastado suelo de linóleo.

Aria Chen estaba sentada en la sala de espera, su pierna rebotando con energía nerviosa mientras observaba el segundero del reloj de pared avanzar con una lentitud agónica.

16:47.

La doctora Morrison llegaba con trece minutos de retraso.

Se dijo a sí misma que era normal.

Los médicos siempre se retrasaban.

No significaba nada.

No significaba que los resultados de las pruebas fueran malos.

No significaba que su madre se estuviera muriendo.

«Basta», se ordenó, clavándose las uñas en las palmas de las manos con la fuerza suficiente para dejar marcas en forma de media luna.

No debía pensar así.

Pero no podía evitarlo.

Había visto el rostro de su madre palidecer en los últimos seis meses, había visto cómo su vibrante e imparable fuerza de la naturaleza se reducía a una mujer frágil que apenas podía subir un tramo de escaleras sin detenerse a recuperar el aliento.

La tos que no desaparecía.

La pérdida de peso.

La forma en que le temblaban las manos cuando creía que Aria no la miraba.

Algo iba muy, muy mal.

El teléfono de Aria vibró en su bolsillo.

Lo sacó y vio una notificación de uno de sus compradores de arte clandestino: «¿Cuándo podemos esperar la siguiente pieza?

Los coleccionistas están preguntando.

– M.R.».

La descartó sin responder.

Sus diversas identidades —la artista, la hacker, la asesora médica— parecían ahora imposiblemente lejanas.

Ninguna de esas habilidades, nada de esa brillantez, podía ayudar a su madre.

Y esa impotencia se la estaba comiendo viva.

—¿Señorita Chen?

Aria levantó la cabeza de golpe.

La doctora Morrison estaba en el umbral de la puerta: una mujer de mediana edad con ojos amables y el tipo de expresión bondadosa que hizo que a Aria se le cayera el estómago a los pies.

Esa era la cara que ponían los médicos cuando tenían que dar malas noticias.

—Pase, por favor —la doctora Morrison señaló hacia su despacho.

Aria sintió las piernas como si fueran de plomo mientras se levantaba y la seguía.

El pasillo parecía extenderse hasta el infinito, y cada paso la acercaba más a las palabras que no quería oír.

El despacho era pequeño y estaba abarrotado de revistas médicas, con diplomas enmarcados en la pared y un helecho moribundo en el alféizar que de algún modo parecía profético.

—Siéntese, por favor.

—La doctora Morrison se acomodó detrás de su escritorio, y Aria se dio cuenta de que no cogió inmediatamente la carpeta con los resultados de las pruebas.

Otra mala señal.

Los médicos que tenían buenas noticias no necesitaban tiempo para recomponerse.

—¿Cómo está?

—preguntó Aria, con una voz más débil de lo que pretendía—.

Mi madre.

Las pruebas, ¿qué han revelado?

La expresión de la doctora Morrison se suavizó con compasión, y Aria sintió que algo se rompía dentro de su pecho.

—Me temo que los resultados no son los que esperábamos —dijo la doctora con delicadeza—.

Su madre tiene lo que llamamos Síndrome de Desgaste, una rara afección degenerativa que afecta a múltiples sistemas de órganos simultáneamente.

Al principio, las palabras no tuvieron sentido.

Parecían flotar en el aire entre ellas, negándose a aterrizar, negándose a volverse reales.

—Síndrome de Desgaste —repitió Aria, aturdida—.

Nunca he oído hablar de él.

—La mayoría de la gente no lo ha oído nombrar.

Es extremadamente raro; vemos quizá una docena de casos en todo el mundo cada año.

—La doctora Morrison mostró imágenes en la pantalla de su ordenador, enseñando muestras de tejido en deterioro que hicieron que los conocimientos médicos de Aria se activaran a pesar de su agitación emocional—.

La afección hace que el cuerpo, en esencia, se ataque a sí mismo, descomponiendo el tejido muscular, debilitando el sistema cardiovascular, comprometiendo la función inmunológica.

Aria se quedó mirando las imágenes, su brillante mente ya procesaba las implicaciones.

Ya comprendía lo que la doctora estaba a punto de decir.

—Sin tratamiento, los pacientes suelen tener de seis a ocho meses.

De seis a ocho meses.

Medio año.

Menos de un año.

Su madre, la mujer que la había criado sola después de la muerte de su padre, que había tenido tres trabajos para pagarle los estudios, que lo había sacrificado todo para que su hija pudiera tener las oportunidades que ella nunca tuvo, iba a morir en menos de un año.

—¿Cuál es el tratamiento?

—se oyó preguntar Aria.

Su voz sonaba extraña, lejana, como si perteneciera a otra persona—.

¿Cirugía?

¿Quimioterapia?

Tiene que haber algo…

—Los tratamientos tradicionales son en gran medida ineficaces —dijo la doctora Morrison, y había un pesar genuino en su tono—.

Podemos controlar los síntomas, hacer que esté cómoda, pero no podemos detener la progresión.

La enfermedad es demasiado agresiva, afecta a demasiados sistemas simultáneamente.

Cómoda.

Era la palabra clave para cuidados paliativos.

Para rendirse.

—No.

—La palabra salió cortante, casi airada—.

No, tiene que haber algo.

Estamos en el siglo XXI.

Tenemos tratamientos para todo.

Terapia génica, fármacos experimentales, ensayos clínicos…

—Entiendo que esto es difícil de aceptar…

—Usted no entiende nada.

—Aria ya estaba de pie, con las manos apretadas en puños a los costados—.

Es mi madre.

La única familia que tengo.

Tiene que haber algo que podamos hacer.

Alguien que se especialice en esto.

Un hospital diferente, un país diferente…

Pagaré lo que cueste, yo…

Se detuvo bruscamente, la combatividad se desvaneció tan rápido como había llegado.

¿Pagar lo que cueste?

¿Con qué dinero?

Era una joven de veinticuatro años con múltiples fuentes de ingresos de sus diversas identidades, sí, pero con apenas treinta mil en ahorros en total.

Las facturas médicas solo de estas pruebas se llevarían una parte importante de eso.

—Hay una cosa —dijo la doctora Morrison en voz baja.

Aria levantó la cabeza de golpe, una dolorosa esperanza brotando en su pecho.

—¿Qué?

¿Qué es?

—No está…

oficialmente autorizado.

Y las posibilidades de acceder a ello son prácticamente inexistentes.

—La doctora vaciló, como si sopesara si debía continuar—.

Hay una planta medicinal llamada Vitalis Radix.

Los textos chinos antiguos se refieren a ella como la «Raíz de la Vida».

Un puñado de estudios de la década de 1970 sugieren que podría tener propiedades que podrían ralentizar o incluso revertir la progresión del Síndrome de Desgaste.

La mente de Aria ya corría a toda velocidad, repasando todo lo que sabía sobre plantas medicinales raras.

—¿Entonces, por qué no se está utilizando?

¿Por qué no se la estamos dando ahora mismo?

—Porque está casi extinta.

La planta requiere unas condiciones de cultivo muy específicas, una composición del suelo particular, rangos de temperatura precisos, niveles de humedad exactos.

No se puede sintetizar en un laboratorio, y todos los intentos de cultivarla fuera de su hábitat natural han fracasado.

La doctora Morrison buscó un artículo en su ordenador.

—Que yo sepa, solo hay tres o cuatro lugares en el mundo donde se cultiva con éxito, y ninguno de ellos la pone a disposición para uso médico.

—¿Dónde?

—Aria se inclinó hacia delante, con las manos aferradas al borde del escritorio.

—¿Dónde se cultiva?

—Aria…

—¿Dónde?

La doctora Morrison suspiró, reconociendo la determinación en la hija de su paciente.

Probablemente lo había visto antes: la desesperación de la gente que se negaba a aceptar lo inevitable.

—El mayor cultivo conocido está en la Mansión Blackwood, a unas veinte millas de la ciudad.

Son una familia muy rica y muy reservada.

El patriarca, Charles Blackwood, empezó a cultivarla hace décadas como parte de una afición de coleccionista botánico de los muy ricos, ese tipo de cosas.

Pero no la venden.

No la donan.

No la ponen a disposición de la investigación.

Es puramente para sus propios…

—hizo un gesto vago—.

Los fines que sean.

Blackwood.

El nombre resonó en la mente de Aria como una campana.

Conocía ese nombre.

Todo el mundo en la ciudad conocía ese nombre.

La familia Blackwood era de dinero viejo, el tipo de riqueza que trascendía el entendimiento normal.

Inmobiliaria, tecnología, farmacéutica, transporte…

tenían sus dedos en todos los pasteles, y su influencia se extendía a los círculos políticos en los niveles más altos.

Charles Blackwood había construido un imperio, y su nieto, Damien, continuaba y expandía el legado.

Damien Blackwood.

Aria había visto su rostro en revistas de negocios, en las noticias, en esos artículos de tabloides sobre los solteros más cotizados de la ciudad.

Imposiblemente guapo, despiadadamente inteligente y notoriamente reservado.

Había asumido el cargo de CEO de Empresas Blackwood hacía tres años, a los veintiocho, y de alguna manera se las había arreglado para duplicar el valor de la empresa mientras mantenía un férreo control sobre su vida personal.

Sin escándalos.

Sin relaciones públicas.

Sin debilidades aparentes.

La Mansión Blackwood era legendaria: un extenso complejo en las afueras de la ciudad, protegido por un sistema de seguridad de última generación y un ejército de personal.

Conseguir una audiencia con Damien Blackwood sería casi imposible para alguien como ella.

Pero entrar en la finca…

Una idea empezó a formarse en la mente de Aria.

Peligrosa.

Temeraria.

Probablemente ilegal.

Pero…

posible.

—Gracias, doctora Morrison —dijo Aria de repente, con la decisión tomada—.

Por todo.

Quisiera copias de todos los resultados de las pruebas de mi madre, por favor.

Y cualquier investigación que tenga sobre la Vitalis Radix.

La doctora la miró con preocupación.

—Aria, sea lo que sea que estés pensando…

—Estoy pensando que no voy a dejar que mi madre muera sin intentarlo todo.

—Sostuvo la mirada de la doctora con firmeza—.

Incluso las cosas imposibles.

—La familia Blackwood no regala esa planta sin más.

Son…

protectores con su colección.

La seguridad es extrema.

E incluso si de alguna manera pudieras conseguir acceso, cosecharla incorrectamente podría matar el espécimen.

No es tan simple como…

—Entiendo.

—La mente de Aria ya estaba trabajando en la logística, las posibilidades, los riesgos—.

Pero tengo que intentarlo.

La doctora Morrison la estudió durante un largo momento y luego asintió lentamente.

—Haré que mi asistente prepare copias de todo.

Pero, Aria…

ten cuidado.

Ha habido gente que ha intentado robar en la Mansión Blackwood antes.

Nunca acaba bien.

«No soy como los demás», pensó Aria, pero no lo dijo.

Se había pasado toda la vida siendo subestimada: la chica pobre que de alguna manera consiguió una beca completa para la facultad de medicina, la estudiante callada que resultó ser un genio, la mujer discreta que podía hackear bases de datos gubernamentales o falsificar documentos que pasarían cualquier inspección.

Había estado con mucha gente, llevado muchas máscaras y sobrevivido a situaciones imposibles.

Esta sería solo una más.

Dos horas más tarde, Aria estaba sentada en la habitación del hospital de su madre, observando a la mujer dormir.

Mei Chen parecía tan pequeña en la cama, su rostro antes vibrante, pálido contra las almohadas blancas.

Su pelo negro, ahora veteado con más plata de la que Aria recordaba, estaba recogido en una trenza suelta.

Parecía frágil.

Quebradiza.

¿Cuándo había pasado?

¿Cuándo se había convertido su indomable madre en esta criatura frágil?

—Estás otra vez mirando fijamente, mi niña.

Aria se sobresaltó.

Los ojos de su madre estaban abiertos, oscuros y todavía agudos a pesar de la enfermedad que asolaba su cuerpo.

—No estoy mirando fijamente.

Estoy observando.

Hay una diferencia.

—Mmm.

—Los labios de Mei temblaron con una pequeña sonrisa—.

¿Y qué estás observando?

Que te estás muriendo.

Que te estoy perdiendo.

Que no puedo imaginar un mundo sin ti en él.

—Que necesitas comer más —dijo Aria en su lugar, forzando un tono ligero—.

Mañana te traeré comida de verdad, no esta basura de hospital.

—La comida de aquí no está tan mal.

—Madre, ayer me dijiste que la sopa sabía a agua de fregar mezclada con arrepentimiento.

Mei se rio y luego tosió, un sonido húmedo y ronco que hizo que el pecho de Aria se contrajera.

Cuando el acceso de tos pasó, buscó el vaso de agua en su mesita de noche con manos temblorosas.

Aria estuvo a su lado al instante, llevándole el vaso a los labios.

—Puedo hacerlo yo sola —protestó Mei débilmente.

—Ya sé que puedes.

Sígueme la corriente.

Después de beber todo lo que quiso, Mei se recostó en las almohadas con un suspiro.

Sus ojos seguían siendo tan agudos, seguían estudiando el rostro de su hija con tanta perspicacia.

—La doctora te lo ha dicho.

No era una pregunta.

—Sí —dijo Aria en voz baja.

—¿Y?

—Y vamos a luchar contra ello.

Hay tratamientos, ensayos clínicos, terapias experimentales…

—Aria.

—La mano de su madre encontró la suya, apretándola con una fuerza sorprendente—.

No me mientas.

Llevo meses muriéndome.

Lo supe antes que los médicos.

Puedo sentirlo.

—No digas eso.

—¿Por qué no?

Es la verdad.

—La expresión de Mei era tranquila, resignada de una manera que hizo que Aria quisiera gritar—.

Todos morimos al final, mi niña.

Algunos simplemente tenemos menos tiempo que otros.

—No.

—Aria apartó la mano, levantándose bruscamente—.

No, no puedes rendirte.

No puedes simplemente aceptar esto.

Vamos a encontrar un tratamiento.

Vamos a arreglar esto.

—Aria…

—Lo digo en serio, madre.

No voy a dejar que te vayas sin luchar.

Mei se quedó en silencio un largo momento, estudiando a su hija con una expresión que Aria no supo interpretar.

¿Orgullo?

¿Preocupación?

¿Tristeza?

—Te pareces tanto a tu padre —dijo finalmente.

Aria se quedó helada.

Su madre casi nunca hablaba de su padre.

El hombre que había muerto cuando Aria tenía tres años, tan joven que no tenía recuerdos de él, solo historias que su madre rara vez compartía.

—¿Qué quieres decir?

—Testarudo.

Brillante.

Convencido de que puedes resolver cualquier problema si trabajas lo suficiente, piensas lo suficiente y te niegas a rendirte.

—Mei sonrió con tristeza—.

Él también era así.

Al final, fue eso lo que lo mató.

—¿Qué quieres decir?

—Aria se acercó a la cama—.

Nunca hablas de cómo murió.

—Porque duele.

Porque lo vi destruirse a sí mismo intentando salvar a alguien que no podía ser salvado.

—Los ojos de Mei estaban distantes, perdidos en el recuerdo—.

Su hermana se estaba muriendo.

Cáncer.

Estaba convencido de que podía encontrar una cura si trabajaba más, si probaba más cosas.

Se esforzó hasta que no le quedó nada.

Hasta que su cuerpo cedió por el agotamiento y el estrés.

Las palabras golpearon a Aria como un puñetazo.

Nunca había sabido esto de su padre.

Nunca había sabido que había muerto intentando salvar a alguien.

Igual que ella estaba a punto de arriesgarlo todo para salvar a su madre.

—Prométeme algo, Aria.

—La mano de Mei buscó la suya de nuevo—.

Prométeme que no harás ninguna imprudencia.

No tires tu vida por la borda intentando salvar la mía.

No te obsesiones tanto con luchar contra la muerte que te olvides de vivir.

Aria no podía hacer esa promesa.

No la haría.

En lugar de eso, se inclinó y besó la frente de su madre.

—Descansa un poco.

Volveré mañana.

—Aria…

—Te quiero, madre.

Más que a nada en este mundo.

Se fue antes de que su madre pudiera arrancarle ninguna promesa que no tenía intención de cumplir.

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