El Engaño de la Sirvienta - Capítulo 103

103: Capítulo 102: La mañana después 103: Capítulo 102: La mañana después PUNTO DE VISTA DE ARIA
La alarma, sonando estridentemente a las cinco de la mañana, se sintió como un ataque personal.

Aria gimió, buscando a ciegas su teléfono para silenciarla, e inmediatamente se arrepintió del movimiento.

Dolor.

Por todas partes.

Su cabeza palpitaba con la madre de todas las resacas.

Su boca sabía como si algo hubiera muerto en ella.

Le dolían los músculos como si hubiera corrido un maratón.

Y había un extraño dolor entre sus muslos que la hizo detenerse en seco a medio camino.

¿Qué demonios?

Forzó los ojos para abrirlos, entrecerrándolos contra la débil luz de la mañana que se filtraba por las cortinas.

Estaba en su cama.

En pijama…

Un momento, no.

Llevaba el sujetador y las bragas de ayer, pero nada más.

¿Cuándo se había desvestido?

No recordaba haberse desvestido.

En realidad, no recordaba casi nada después de…

después de…

El bar.

El Bar Morrison’s.

Había estado bebiendo con Sarah y los demás del trabajo.

Recordaba vino.

Mucho vino.

Luego vodka.

Luego…

Su memoria se cortaba como una película con carretes perdidos.

Se incorporó lentamente, con la cabeza dándole vueltas, e intentó reconstruir la noche.

Recordaba haber hablado con Marcus en el bar.

Recordaba haber pedido otra copa.

Recordaba sentirse mareada y dirigirse hacia el baño.

Y luego…

nada.

Solo fragmentos.

Destellos de sensaciones sin contexto.

Calor.

Manos.

Una voz diciendo algo que no podía recordar del todo.

La sensación de…

Sacudió la cabeza, arrepintiéndose de inmediato mientras un dolor punzante le atravesaba los ojos.

Concéntrate.

¿Qué pasó después del baño?

Se miró.

El sujetador estaba ligeramente torcido.

Tenía una tenue marca roja en la clavícula que se parecía sospechosamente a…

No.

Eso no podía ser.

Se puso de pie con piernas temblorosas y se tambaleó hasta su diminuto baño, encendió la luz y se miró en el espejo.

La marca en su clavícula era definitivamente un chupetón.

Y había otro, más tenue, justo encima de su seno izquierdo.

Sus labios parecían hinchados, como si la hubieran besado.

Con fuerza.

—¿Qué coño?

—susurró a su reflejo.

Intentó recordar.

Intentó forzar a su cerebro empapado en alcohol a reproducir las horas perdidas.

¿Alguien…

había ella…

No.

Ella no lo habría hecho.

No podría haberlo hecho.

El único hombre que deseaba era Damien, y él había dejado muy claro que ya no había nada físico entre ellos.

¿Verdad?

Pero entonces, ¿por qué sentía su cuerpo como si lo hubieran usado a fondo?

¿Por qué le dolían partes que solo dolían cuando…

Un destello de memoria la golpeó.

Manos fuertes agarrando sus caderas.

Una voz profunda diciendo «mía».

La sensación de dedos dentro de ella…

Jadeó, agarrándose al borde del lavabo.

¿Se había liado con alguien en el bar?

¿Con un completo desconocido mientras estaba borracha perdida?

La idea le revolvió el estómago.

Ella no era esa clase de persona.

Nunca lo había sido.

Ni siquiera borracha, ni siquiera sola, ella no…

Su teléfono vibró desde el dormitorio.

Volvió, lo cogió con manos temblorosas.

Un mensaje de su madre: Buenos días, mi niña.

¿Cómo te sientes?

Anoche estabas muy borracha cuando llegaste a casa.

Aria respondió: Fatal.

La peor resaca de mi vida.

Mamá, ¿sabes cómo llegué a casa?

No me acuerdo.

La respuesta llegó rápidamente: Te trajo un hombre.

Te subió en brazos por las escaleras.

Te metió en la cama.

Fue muy delicado contigo.

El corazón de Aria se detuvo.

¿Qué hombre?

¿Lo viste?

No.

Solo oí su voz desde mi habitación.

Pero parecía preocupado por ti.

Se aseguró de que estuvieras a salvo antes de irse.

¿Dijo algo?

Solo «gracias» cuando le di las gracias por traerte a casa.

Y luego…

Una pausa.

Le dije que tuviera cuidado con tu corazón.

Y él dijo que lo estaba intentando.

Las palabras le provocaron un escalofrío.

Ten cuidado con tu corazón.

¿Por qué le diría eso su madre a un desconocido?

A menos que…

A menos que no fuera un desconocido.

Mamá, ¿era Damien?

¿Era mi jefe?

Otra pausa.

Luego: No lo sé, mi niña.

No lo vi.

Pero fuera quien fuese, se preocupó lo suficiente como para asegurarse de que llegaras a casa sana y salva.

Eso es lo que importa.

Aria se sentó en el borde de la cama, con la mente a toda velocidad.

Si Damien la había traído a casa, si había sido él quien la había acostado, entonces quizá…

Quizá esos destellos de memoria eran reales.

Quizá habían sido sus manos en su cuerpo.

Su voz en su oído.

Sus dedos dentro de ella.

Pero ¿por qué no podía recordar?

¿Por qué solo había fragmentos, sensaciones sin contexto?

Miró el reloj.

6:15 de la mañana.

Tenía que ducharse, prepararse y estar en la oficina a las 7:45.

Enfrentarse a él.

Trabajar a su lado.

Fingir que todo era normal.

Todo mientras se preguntaba si ellos…

si él…

Ni siquiera sabía qué preguntarse.

Qué pensar.

Qué sentir.

La ducha ayudó con la resaca física, pero no hizo nada por su confusión.

Se vistió con esmero: pantalones negros, blusa color crema, el pelo recogido en un moño profesional.

Intentando parecer serena aunque sentía que se estaba desmoronando.

Su madre estaba en la cocina preparando café cuando Aria apareció.

—Tienes una pinta horrible —dijo Mei con su honestidad característica.

—Me siento fatal —Aria aceptó el café con gratitud—.

Mamá, necesito que me cuentes todo lo que recuerdes de anoche.

Cada detalle.

Mei la estudió.

—¿De verdad no te acuerdas?

—Recuerdo el bar.

Recuerdo haber bebido demasiado.

Y luego…

nada.

Solo despertarme en mi cama esta mañana con…

—se detuvo, incapaz de decirlo.

—…

con marcas en el cuerpo —terminó Mei en voz baja—.

Las vi cuando fui a ver cómo estabas esta mañana.

La cara de Aria ardió.

—Así que sí que pasó algo.

—Eso parece —la expresión de Mei era dulce pero preocupada—.

Mi niña, le oí traerte a casa sobre las once de la noche.

Fue muy cuidadoso contigo.

Te subió en brazos los cuatro pisos.

Le oí preguntarte dónde estaba tu habitación.

Le oí acostarte.

—¿Oíste algo más?

—Le oí decir algo.

Muy bajo.

Casi no lo entendí —Mei hizo una pausa—.

Dijo: «Todavía te quiero.

Dios, ayúdame, todavía te quiero».

Las palabras golpearon a Aria como un puñetazo.

Todavía te quiero.

Damien.

Había sido Damien.

La había traído a casa.

La había acostado.

Y había dicho…

Las lágrimas le quemaron los ojos.

—¿Y luego qué pasó?

—Luego se fue.

Le llamé para darle las gracias.

Intercambiamos unas palabras.

Y entonces se marchó —Mei se acercó más y tomó la mano de Aria—.

Pasara lo que pasara anoche entre vosotros dos…

fue delicado.

Fue cuidadoso.

Se aseguró de que estuvieras a salvo.

Eso me dice algo.

—Me dice que se aprovechó de mí mientras estaba borracha —dijo Aria con voz amarga—.

Me dice que me hizo cosas que ni siquiera recuerdo y luego me dejó para que me despertara confundida y preguntándome qué demonios había pasado.

—O —dijo Mei con firmeza—, te dice que sigue luchando contra sus sentimientos por ti.

Que se está rompiendo igual que te estás rompiendo tú.

Que anoche, su control por fin se resquebrajó.

—¡Pero no me acuerdo!

—la frustración explotó—.

¡No me acuerdo de lo que pasó!

Tengo estos…

estos destellos.

Sensaciones.

Pero sin contexto.

Sin recuerdos claros.

Solo mi cuerpo diciéndome que algo pasó y mi mente sin tener ni idea de qué.

—Entonces pregúntale.

—¡No puedo preguntarle!

¿Qué se supone que voy a decir?

«Oye, ¿tuvimos sexo anoche mientras estaba inconsciente de borracha?».

Eso es…

—se detuvo—.

Espera.

¿Tuvimos sexo?

¿Pudimos haberlo tenido?

¿Habría él…

—No lo sé, mi niña.

Solo tú y él sabéis lo que pasó en ese coche antes de que te trajera a casa.

Coche.

La palabra desencadenó otro destello de memoria.

Asientos de cuero.

El olor de su colonia.

Manos en sus muslos.

La sensación de…

—Tengo que irme —dijo Aria bruscamente, dejando su café—.

Tengo que ir a trabajar.

—Aria, quizá deberías tomarte el día por enfermedad.

No estás en condiciones de…

—No puedo.

Y no lo haré —cogió su bolso, su abrigo—.

Tengo que verle.

Tengo que averiguar qué pasó.

Aunque no pueda recordarlo, quizá…

quizá pueda leerlo en su cara.

En la forma en que me mira.

—¿Y si no te lo dice?

¿Y si finge que no pasó nada?

—Entonces lo soportaré.

Como he estado soportando todo lo demás.

Besó la mejilla de su madre y se dirigió a la puerta.

—Aria —la llamó Mei—.

Descubras lo que descubras…

pasara lo que pasara…

recuerda que lo quieres.

Y él te quiere a ti.

A veces eso es suficiente.

Incluso cuando todo lo demás está roto.

Aria asintió, sin fiarse de su voz, y se fue.

El viaje en metro a Manhattan fue una tortura.

Cada movimiento le recordaba el dolor entre sus muslos.

Cada sacudida le enviaba un pinchazo de dolor a la cabeza.

Cada minuto la acercaba más a enfrentarse a Damien y a cualquier verdad que le esperara.

Llegó a Empresas Blackwood a las 7:40 de la mañana…

cinco minutos antes, como siempre.

El edificio se sentía diferente esa mañana.

Más intimidante.

Como si guardara secretos que ella no estaba preparada para afrontar.

El viaje en ascensor hasta el piso 47 se le hizo eterno.

Cuando las puertas se abrieron, salió e inmediatamente lo sintió…

esa consciencia que le erizaba la piel de la nuca cada vez que él estaba cerca.

Él ya estaba aquí.

Ya en su despacho.

Podía verlo a través de las paredes de cristal, de pie junto a su ventana, de espaldas al resto de la planta.

Su postura era tensa, sus hombros estaban rígidos.

Como si se estuviera preparando para algo.

Aria se dirigió a su escritorio, dejó su bolso e intentó calmar su respiración.

Tenía que prepararle el café.

Tenía que seguir su rutina.

Tenía que actuar con normalidad, aunque nada de esto pareciera normal.

Se dirigía a la sala de descanso cuando su voz la detuvo.

—Aria.

Se giró.

Él estaba de pie en la puerta de su despacho, mirándola con una expresión que no pudo descifrar del todo.

No era fría.

No era distante.

Era otra cosa.

Algo que le cortó la respiración.

—A mi despacho.

Ahora.

No era una petición.

Lo siguió al interior, con el corazón desbocado, y cerró la puerta tras ella.

En el momento en que la puerta se cerró con un clic, el aire entre ellos cambió.

Se cargó.

Pesado por todo lo que no se había dicho.

Damien se colocó frente a su escritorio, sin apartar los ojos de los de ella.

—¿Cómo te sientes?

—preguntó, con la voz cuidadosamente neutra.

—Como si me hubiera atropellado un camión —intentó mantener un tono ligero y profesional—.

Bebí demasiado anoche.

—Me di cuenta.

Silencio.

Él la observaba, esperando algo.

—Gracias —dijo ella finalmente—.

Por…

por asegurarte de que llegara a casa sana y salva.

Mi madre me dijo que alguien me trajo a casa.

Supongo que fuiste tú, ¿verdad?

—Fui yo.

—Yo no…

—se detuvo, avergonzada—.

No recuerdo mucho después del baño.

El alcohol…

bebí demasiado.

Y todo está un poco…

borroso.

Algo brilló en sus ojos.

¿Alivio?

¿Satisfacción?

No sabría decirlo.

—No es de extrañar.

Estabas muy borracha.

Peligrosamente borracha.

—¿Pasó…?

—se forzó a preguntar—.

¿Pasó algo?

¿Entre nosotros?

Porque me he despertado esta mañana y siento mi cuerpo…

—no pudo terminar.

No podía decirlo en voz alta.

Su mandíbula se tensó.

—¿Cómo sientes tu cuerpo, Aria?

La pregunta estaba cargada.

Era peligrosa.

—Usado —susurró—.

Como si hubiera pasado algo que no puedo recordar.

Y tengo estas…

estas marcas.

Y solo necesito saberlo.

¿Nosotros…

tú…

—No —la palabra fue firme, definitiva—.

No te follé, si es lo que estás preguntando.

Estabas borracha.

Yo nunca…

—se detuvo, apretando las manos en puños—.

Estabas borracha y te llevé a casa.

Eso es todo.

Pero no era todo.

Podía verlo en sus ojos.

En la forma en que apretaba la mandíbula.

En la tensión que irradiaba su cuerpo.

—Entonces, ¿por qué me siento así?

¿Por qué tengo marcas en el cuerpo?

¿Por qué no recuerdo nada?

—Porque bebiste hasta perder el conocimiento y te desmayaste en mi coche.

Tuve que llevarte en brazos a tu apartamento.

Acostarte.

Quizá te hiciste las marcas…

—hizo un gesto vago—.

De tropezar por el bar.

De caerte.

No lo sé.

Estaba mintiendo.

Ella sabía que estaba mintiendo.

Pero también sabía que no iba a decirle la verdad.

—De acuerdo —dijo en voz baja—.

Si dices que no pasó nada, entonces no pasó nada.

—No pasó nada.

La mentira quedó suspendida entre ellos, pesada y obvia.

—¿Hay algo más?

—preguntó—.

¿O puedo ir a preparar tu café?

Por un momento, pensó que iba a decir algo.

A confesar.

A decirle la verdad.

En lugar de eso: —Eso es todo.

¿Y, Aria?

—¿Sí?

—No vuelvas a beber así.

Te pones en peligro.

Si no hubiera estado yo allí para llevarte a casa, si otra persona te hubiera encontrado en ese estado…

—su voz sonó áspera—.

No vuelvas a hacerlo.

—Sí, señor.

Salió de su despacho, con la mente dándole vueltas, el cuerpo dolorido por preguntas sin respuesta.

*********
El resto de la mañana transcurrió en una extraña y tensa niebla.

Aria siguió su rutina mecánicamente.

El café, preparado a la perfección.

El calendario, gestionado impecablemente.

Los documentos, organizados con un cuidado meticuloso.

Pero cada movimiento le recordaba el dolor.

Cada vez que levantaba la vista, sorprendía a Damien observándola a través de las paredes de cristal con una expresión que era en parte culpa, en parte deseo, en parte algo que no podía identificar.

Y durante todo ese tiempo, no dejaban de aflorar destellos de memoria.

Fragmentos que no tenían sentido sin contexto.

La sensación de unas manos en sus caderas.

Una voz ordenando «cabalga sobre mí».

La sensación de un placer tan intenso que rozaba el dolor.

El sabor de…

Sacudió la cabeza, intentando despejarla.

A las diez de la mañana, se había convencido de que se estaba volviendo loca.

De que las marcas de su cuerpo se debían a los tropezones de la borrachera y que los recuerdos eran sueños, fantasías o alucinaciones inducidas por el alcohol.

Al mediodía, ya no estaba segura de nada.

Emma se detuvo en su escritorio durante el almuerzo.

—Oye, ¿cómo te encuentras?

Anoche te fuiste del bar bastante pronto.

—¿Pronto?

—Aria parpadeó—.

¿A qué hora me fui?

—¿Sobre las nueve?

¿Quizá las nueve y media?

Estabas bastante borracha.

Te vi ir hacia el baño y luego ya no te volví a ver.

Supuse que te habías ido a casa.

Nueve o nueve y media.

Pero su madre dijo que la habían traído a casa sobre las once.

¿Qué había pasado en esas horas perdidas?

—¿Viste con quién me fui?

—preguntó Aria con cuidado.

—No, lo siento.

Estaba lleno de gente y yo estaba hablando con el Director Financiero sobre…

un momento —los ojos de Emma se abrieron de par en par—.

¡Oh, Dios mío!

¿Te liaste con alguien?

¿Es por eso que preguntas?

—¡No!

Es solo que…

no me acuerdo y estoy intentando reconstruir la noche.

—Bueno, sea con quien sea que te fueras, espero que estuviera bueno —Emma le guiñó un ojo y se alejó, dejando a Aria más confundida que nunca.

A las dos de la tarde, su teléfono vibró con un mensaje de un número desconocido.

Lo abrió, con el corazón desbocado.

«Deja de intentar recordar.

Hay cosas que es mejor olvidar».

– D
Se quedó mirando el mensaje, con las manos temblorosas.

Le había enviado un mensaje.

De verdad le había enviado un mensaje.

Por primera vez desde aquella citación inicial para volver al trabajo.

Y le estaba diciendo que dejara de intentar recordar.

Lo que significaba que había algo que recordar.

Algo que él no quería que ella supiera.

Levantó la vista, a través de las paredes de cristal, y lo encontró observándola.

Su expresión era oscura, intensa, indescifrable.

Sus miradas se encontraron.

Y en ese momento, Aria supo con absoluta certeza: algo había pasado la noche anterior.

Algo que él le había hecho.

Algo que él no quería que ella recordara.

La pregunta era: ¿el qué?

Y lo más importante: ¿de verdad quería saberlo?

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