El Engaño de la Sirvienta - Capítulo 104

104: Capítulo 103: Fragmentos 104: Capítulo 103: Fragmentos PUNTO DE VISTA DE ARIA
El mensaje de Damien atormentó a Aria durante el resto de la tarde.

Deja de intentar recordar.

Algunas cosas es mejor dejarlas en el olvido.

Lo borró de inmediato…

no quería pruebas de su comunicación personal en su teléfono del trabajo…

pero las palabras se grabaron a fuego en su mente.

Él había hecho algo.

Algo que no quería que ella recordara.

Algo lo bastante importante como para que hubiera roto su propia regla de no enviarle mensajes personales para decirle que dejara de escarbar.

Lo que solo hizo que quisiera recordar más.

Intentó centrarse en el trabajo.

Intentó perderse en las tareas mundanas de programar reuniones, preparar documentos y gestionar su calendario imposiblemente complejo.

Pero, cada pocos minutos, otro destello emergía.

Su boca en su cuello.

Caliente.

Posesiva.

Marcándola.

Dedos…

¿sus dedos?…

deslizándose por la humedad, explorando, reclamando.

Una voz…

su voz…

ronca por el deseo: «Eres mía».

Cada fragmento era visceral, físico, innegable.

No eran sueños.

No eran fantasías.

Eran recuerdos.

Su cuerpo recordaba lo que su mente empapada en alcohol no podía comprender del todo.

A las tres de la tarde, se levantó para llevar unos documentos a su despacho y las piernas casi le fallaron.

El dolor entre sus muslos era imposible de ignorar…

un dolor profundo, de haber sido usada, que solo podía provenir de una cosa.

Había sido penetrada.

Sabía que sí.

Podía sentirlo en la forma en que sus músculos protestaban, en la sensibilidad que hacía que incluso caminar fuera incómodo.

Pero él había dicho que no habían tenido sexo.

Se había mostrado inflexible al respecto.

Entonces, ¿qué le había hecho?

Llamó a la puerta de su despacho, con los documentos en la mano.

—Pase.

Damien estaba detrás de su escritorio, concentrado en la pantalla de su ordenador.

No levantó la vista cuando ella entró.

—Los contratos del acuerdo de Singapur —dijo ella, dejándolos sobre su escritorio—.

He marcado las secciones que necesitan su revisión.

—Gracias.

Seguía sin mirarla.

Como si al no establecer contacto visual pudiera fingir que todo era normal.

Debería irse.

Debería volver a su escritorio y dejar de presionar.

En lugar de eso: —Sigo teniendo estos destellos.

De anoche.

Sus dedos se detuvieron en el teclado.

—Aria…

—Solo fragmentos.

Nada claro.

Pero se sienten…

reales.

Como recuerdos intentando salir a la superficie.

—Se acercó más a su escritorio—.

¿Me besó anoche?

Él apretó la mandíbula.

—Estabas borracha.

—Esa no es una respuesta.

—Es la única respuesta que vas a obtener.

—Por fin, él levantó la vista, y la intensidad de sus ojos le robó el aliento—.

Te dije que dejaras de intentar recordar.

Lo decía en serio.

—¿Por qué?

¿Qué me está ocultando?

—Te estoy protegiendo.

—¿De qué?

—De la verdad.

—Se levantó y rodeó el escritorio con una gracia depredadora—.

De saber lo que pasó cuando estabas demasiado borracha para consentir.

De la culpa, la confusión y la…

—Se detuvo, apretando las manos en puños—.

Déjalo estar, Aria.

—No puedo.

—Su voz era apenas un susurro—.

Porque mi cuerpo recuerda aunque mi mente no lo haga.

Y necesito saber…

¿me hiciste daño?

¿Te aprovechaste de mí?

¿Tú…?

—No.

—La palabra fue tajante, casi furiosa—.

Jamás te haría daño.

Todo lo que pasó…

cada caricia, cada…

—Se detuvo de nuevo, luchando visiblemente por mantener el control—.

Tú lo querías.

Incluso borracha, lo querías.

Pero eso no lo hace correcto.

No significa que debas recordarlo.

—Porque te sientes culpable.

—Sí.

—La confesión fue cruda—.

Porque te toqué cuando no debía.

Porque no pude resistirme a ti cuando debería haber sido más fuerte.

Porque se supone que debo demostrar que puedo mantener el control y, en cambio, yo…

—Se dio la vuelta, con los hombros tensos—.

Vuelve a tu escritorio, Aria.

Deja de hacer preguntas que no puedo responder.

Debería obedecer.

Debería dejarlo a solas con la culpa que lo estaba consumiendo.

Pero necesitaba saber.

Necesitaba entender.

—Solo dime una cosa —dijo ella—.

¿Tuvimos sexo?

¿Sexo completo?

¿Tú…?

—No.

—La encaró de nuevo, y la honestidad en sus ojos era innegable—.

No te follé.

Lo juro.

Te toqué, sí.

Hice que te…

—Se detuvo—.

Pero no hice nada que no consintieras.

No lo haría.

No así.

No cuando estabas borracha e incapaz de dar un consentimiento real.

El alivio que la inundó fue casi doloroso.

—Vale.

Vale, te creo.

—Bien.

Ahora vete.

Por favor.

Antes de que haga algo de lo que ambos nos arrepintamos.

La desesperación en su voz la hizo huir de vuelta a su escritorio, con el corazón palpitante y la mente dando vueltas con más preguntas que respuestas.

La había tocado.

¿Había hecho que qué?

¿Se corriera?

¿Era eso lo que había estado a punto de decir?

Otro destello la golpeó, vívido y abrumador.

Placer.

Un placer cegador y devastador.

Su cuerpo convulsionando, un grito desgarrando su garganta.

Su voz en su oído: «Eso es.

Córrete para mí.

Demuéstrame que eres mía».

Jadeó, agarrándose al borde de su escritorio.

Había hecho que se corriera.

Varias veces, si la intensidad del dolor era un indicio.

Pero no la había follado.

La había tocado, le había dado placer, la había marcado…

pero se detuvo antes del sexo como tal.

¿Por qué?

¿Porque estaba borracha?

¿Porque aún le quedaba un ápice de control?

¿O porque se estaba castigando a sí mismo al negarles a ambos lo que realmente querían?

El resto de la tarde fue una tortura.

Cada vez que levantaba la vista, lo sorprendía observándola a través de las paredes de cristal.

Su expresión era conflictiva…

en parte hambre, en parte culpa, en parte algo que parecía casi anhelo.

A las cuatro de la tarde, su cuerpo la traicionó con otro destello.

A horcajadas sobre algo.

¿Él?

Moviéndose desesperadamente, persiguiendo el placer.

Sus manos en sus caderas, guiándola, controlándola.

«Móntame.

Coge lo que necesites».

Apretó los muslos, intentando ignorar el dolor que el recuerdo producía.

Intentando no pensar en lo que significaba «móntame» si en realidad no habían tenido sexo.

¿Había…

había cabalgado sobre su mano?

¿Sus dedos?

¿Otra cosa?

Dios, necesitaba dejar de pensar en esto.

Necesitaba centrarse en el trabajo.

Necesitaba…

Su teléfono vibró.

Otro mensaje del mismo número desconocido.

Veo que intentas recordar.

Para.

No nos va a ayudar a ninguno de los dos.

– D
Levantó la vista.

Él la estaba mirando, con el teléfono en la mano y una expresión sombría.

Ella respondió: Entonces dime qué pasó.

Sácame de mi miseria.

Su respuesta llegó rápidamente: No.

Algunas cosas es mejor dejarlas en la oscuridad.

Confía en mí.

Confié en ti anoche.

Borracha, vulnerable y completamente a tu merced.

Lo menos que puedes hacer es decirme qué me hiciste.

Una larga pausa.

Lo observó a través del cristal, lo vio leer su mensaje, vio el conflicto reflejado en su rostro.

Finalmente: Hice que te corrieras.

Tres veces.

Con mis manos, mi boca y mi cuerpo.

Me lo suplicaste.

Me dijiste que me amabas.

Me dijiste que eras mía.

Y luego te desmayaste, te llevé a casa, te limpié y te metí en la cama como si nada hubiera pasado.

Esa es la verdad.

¿Estás satisfecha?

Las manos de Aria temblaban mientras leía el mensaje.

Lo leyó otra vez.

Y otra.

Tres veces.

Había hecho que se corriera tres veces.

Mientras estaba borracha.

Sin que pudiera recordarlo.

Debería estar enfadada.

Debería sentirse violada.

Debería entrar en su despacho y exigirle saber cómo pudo hacerle eso.

Pero, en cambio, lo único que sentía era…

Excitación.

Una excitación ardiente e innegable al pensar en sus manos sobre su cuerpo, su boca sobre su piel, su voz ordenando su placer.

Y una tristeza devastadora por no poder recordarlo.

Por que esos momentos…

momentos en los que él había perdido el control, en los que la había vuelto a tocar después de tanto tiempo…

se habían perdido en la neblina del alcohol.

Escribió: Ojalá pudiera recordarlo.

Su respuesta: Me alegro de que no puedas.

Hace que lo que hice sea menos real.

Menos incorrecto.

No fue incorrecto si yo lo quería.

Estabas borracha.

Eso lo hace incorrecto de todos modos.

Entonces, ¿por qué lo hiciste?

Una pausa muy larga.

Lo observó a través del cristal, lo vio mirar fijamente su teléfono, con la mandíbula apretada.

Finalmente: Porque soy débil.

Porque he estado muriéndome de ganas por ti durante más de un mes y estabas justo ahí, diciéndome que me amabas, y no pude resistirme.

Porque no soy el hombre que creía ser.

Solo soy un cabrón egoísta que coge lo que quiere incluso cuando sabe que no debería.

Le dolió el pecho al leer su autorreproche.

No eres egoísta.

Eres humano.

Y paraste.

No lo cogiste todo.

Podrías haberlo hecho…

podríamos haberlo hecho…

pero no lo hiciste.

Solo porque te desmayaste.

Si hubieras permanecido consciente, no sé si habría sido lo bastante fuerte para parar.

La confesión era devastadora en su honestidad.

No habría querido que pararas.

Lo envió antes de poder dudarlo.

Antes de que el miedo le impidiera ser sincera.

Lo vio leerlo.

Vio cómo todo su cuerpo se tensaba.

Lo vio cerrar los ojos como si las palabras lo hubieran herido físicamente.

Su respuesta tardó un minuto entero: No digas cosas así.

No hagas esto más difícil de lo que ya es.

Solo estoy siendo sincera.

Pues deja de ser sincera.

Vuelve a ser profesional.

Finge que lo de anoche nunca ocurrió.

Eso es lo que yo voy a hacer.

¿Puedes?

¿De verdad?

¿Puedes fingir que no me tocaste?

¿Que no me hiciste correrme tres veces?

¿Que no le dijiste a mi madre que todavía me amas?

Otra larga pausa.

Tengo que hacerlo.

Porque la alternativa…

actuar según estos sentimientos, ceder a esta atracción entre nosotros…

solo terminará en más dolor.

Todavía no estoy listo para confiar en ti, Aria.

Y hasta que lo esté, no podemos…

no puedo…

Lo entiendo.

¿Lo entiendes?

Sí.

Necesitas más tiempo.

Más pruebas.

Más certeza de que no volveré a hacerte daño.

Y hasta entonces, nos mantenemos profesionales.

Mantenemos la distancia.

Fingimos que lo de anoche fue una aberración que no volverá a ocurrir.

Exacto.

De acuerdo.

Entonces eso es lo que haremos.

Dejó el teléfono y volvió al trabajo, intentando ignorar las lágrimas que le quemaban los ojos.

La había tocado.

Le había dado placer.

Había hecho que se corriera tres veces.

Y no podía recordar nada de ello.

Y ahora él volvía a ser frío, distante y profesional, como siempre.

La tortura continuaba.

******************
PUNTO DE VISTA DE DAMIEN
Damien se quedó mirando el teléfono mucho después de que terminara su conversación por mensajes, con las palabras de Aria resonando en su mente.

No habría querido que pararas.

Lo estaba matando.

Lo estaba matando por completo.

Se había pasado todo el día luchando con la culpa por lo que había hecho anoche.

Cómo se había aprovechado de su estado de embriaguez.

Cómo la había tocado, probado, hecho que se corriera mientras estaba demasiado intoxicada para consentir de verdad.

Era un monstruo.

Un monstruo egoísta y débil que no podía resistir la tentación.

Y ahora ella le decía que no habría querido que él parara.

Que ojalá pudiera recordarlo.

Que entendía por qué él necesitaba distancia y estaba dispuesta a dársela.

¿Cómo se suponía que iba a mantener el control cuando ella estaba siendo tan jodidamente perfecta?

Levantó la vista, a través de las paredes de cristal, y la encontró en su escritorio.

Trabajando diligentemente.

Su rostro, sereno.

Su postura, profesional.

Como si su conversación por mensajes no acabara de arrancarle el corazón.

Como si no estuviera sentada allí con sus marcas en el cuerpo, la prueba de lo que él había hecho.

Como si no sintiera dolor…

podía verlo en la forma cuidadosa en que se movía, en la manera en que se acomodaba en la silla intentando encontrar una postura cómoda.

Él había hecho eso.

Sus dedos.

Su boca.

Sus órdenes.

Había hecho que le doliera.

Había provocado su dolor.

Había hecho que su cuerpo recordara lo que su mente no podía.

Y que Dios lo ayudara, una parte de él se alegraba.

Se alegraba de que estuviera marcada.

Se alegraba de que sintiera la prueba de su posesión aunque no pudiera recordarlo.

Estaba verdaderamente jodido.

Su intercomunicador sonó.

—Señor Blackwood, la oficina de Tokio llama para la reunión de las tres.

Lo había olvidado por completo.

—Páselos a la sala de conferencias.

Voy para allá.

Se levantó, se enderezó la corbata y se preparó para pasar una hora discutiendo de negocios mientras su mente repetía cada momento de la noche anterior.

Su sabor.

Sus sonidos.

La forma en que había cabalgado sobre su mano con una necesidad desesperada y dolorosa.

La forma en que le había dicho que lo amaba.

Una y otra vez.

Como si fuera la única verdad en el mundo.

Sobrevivió a la reunión en piloto automático, con respuestas automáticas y la mente en otra parte.

Cuando regresó a su despacho una hora después, había una nota en su escritorio.

Con la caligrafía de Aria: Le traje café a las tres, como estaba programado.

No estaba.

Está en la estación de calentamiento.

– A
Sencillo.

Profesional.

Exactamente lo que le había pedido.

Entonces, ¿por qué le dolía el pecho?

Se sentó en su escritorio y abrió la grabación de seguridad de anoche…

las cámaras del aparcamiento donde se había detenido.

Ya la había revisado tres veces hoy.

Sabía que debía borrarla.

Sabía que conservarla era peligroso, masoquista, incorrecto.

Pero no podía.

No podía borrar la única prueba de aquellos momentos robados en los que ella había vuelto a ser suya.

Se vio a sí mismo sentándola en su regazo.

Vio cómo se abría su vestido.

Vio la forma en que su cabeza se echaba hacia atrás cuando la tocaba.

Las cámaras no tenían audio.

No captaron sus gemidos ni sus órdenes ni las palabras que intercambiaron.

Pero la imagen era suficiente.

Más que suficiente.

La vio correrse.

Vio su cuerpo convulsionar.

Se vio a sí mismo sosteniéndola durante todo el proceso.

Vio el momento en que se desmayó, su cuerpo quedándose lacio en sus brazos.

Se vio a sí mismo limpiándola con cuidado, arreglando su ropa, acunándola contra su pecho como si fuera algo preciado.

Era preciada.

Ese era el problema.

Era preciada, él la amaba y no confiaba en ella, y la combinación los estaba destruyendo a ambos.

Cerró la grabación, abrió los protocolos de seguridad y dudó.

Debería borrarla.

Debería eliminar cualquier prueba de su debilidad.

Su dedo se detuvo sobre el botón de borrar.

Luego cerró la ventana sin borrar nada.

La borraría más tarde.

Cuando el recuerdo no estuviera tan fresco.

Cuando pudiera soportar desprenderse de aquellos momentos robados.

Por ahora, la conservaría.

Su secreto.

Su debilidad.

Su prueba de que, por una noche, ella había vuelto a ser suya.

Aunque ella no pudiera recordarlo.

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