El Engaño de la Sirvienta - Capítulo 43

43: Capítulo 42: Cuidado tierno 43: Capítulo 42: Cuidado tierno PUNTO DE VISTA DE DAMIEN
Damien había recibido el mensaje de texto de James a las 5:32 p.

m.

Estaba en el Hospital Monte Sinaí.

Planta de la UCI.

Permaneció aproximadamente 90 minutos.

Se fue extremadamente angustiada.

Actualmente regresando a la finca.

Hora de llegada estimada: 45 minutos.

Se había quedado mirando el mensaje durante un buen rato, con el pecho oprimido por emociones contradictorias.

Monte Sinaí.

UCI.

Su madre.

Lo sabía, por supuesto.

Lo sabía desde el día en que Aria Chen cruzó su puerta con sus referencias falsificadas y sus mentiras desesperadas.

Sabía que su madre, Mei Chen, se estaba muriendo del síndrome de desgaste.

Sabía que por eso estaba aquí, por eso se había infiltrado en su casa, por eso planeaba robarle.

Pero saberlo intelectualmente era diferente a la realidad de ella pasando noventa minutos en una UCI, viendo morir a su madre, derrumbándose en el aparcamiento de un hospital.

La parte racional de él —la que había construido este elaborado juego, la que esperaba a que ella confesara, la que necesitaba que eligiera la honestidad sobre el engaño— decía que esperara.

Que la dejara acudir a él.

Que no la presionara.

Pero la parte de él que se estaba enamorando de ella…, la parte a la que le dolía cuando ella sufría, que quería protegerla de todo, incluso de sus propias decisiones…, no podía esperar.

A las 7:15 p.

m., había ido a buscarla.

La señora Chen le había informado de que Sarah había regresado y se había ido directamente a su habitación sin comer.

Lucy había intentado ayudar, pero había sido rechazada.

—Parecía devastada, señor —había dicho Lucy, con una clara preocupación en la voz—.

Como si hubiera ocurrido algo terrible.

Algo terrible estaba ocurriendo.

Su madre se estaba muriendo y Aria cargaba con ese peso sola, pensando que no tenía a nadie a quien recurrir, pensando que tenía que robar y mentir y destruirse a sí misma para salvar a la persona que más amaba.

Damien se detuvo un momento ante su puerta, escuchando.

Podía oírlo: el sonido de un llanto ahogado, el tipo de llanto de alguien que intenta desesperadamente no hacer ruido incluso mientras se desmorona.

Aquello le rompió algo por dentro.

Llamó suavemente a la puerta.

Ninguna respuesta.

Probó el pomo…

estaba abierto…

y abrió la puerta lentamente.

La escena que lo recibió le oprimió el pecho.

Aria estaba acurrucada en un ovillo sobre su estrecha cama, todavía vestida con los vaqueros y el jersey que llevaba esa mañana, con la cara hundida en la almohada.

Todo su cuerpo se sacudía por sollozos que intentaba ahogar.

Cruzó la pequeña habitación en silencio y se sentó en el borde de la cama.

Cuando le tocó el hombro con suavidad, ella se sobresaltó y se giró para mirarlo con los ojos rojos e hinchados.

—¿Damien?

—Su voz sonaba ronca, quebrada—.

¿Qué estás…?

—Shh —la levantó y la atrajo a sus brazos, y ella se dejó llevar, desplomándose contra su pecho como si por fin se le hubieran agotado todas las fuerzas.

Sollozó contra su camisa…

llantos fuertes, desgarrados y dolorosos que claramente había estado conteniendo toda la noche.

Y Damien la abrazó durante todo el proceso, con una mano acariciándole el pelo y la otra dibujando círculos tranquilizadores en su espalda.

—Estoy contigo —murmuró—.

Sea lo que sea, estoy contigo.

Ella no podía responder.

Solo podía temblar y llorar y aferrarse a él como si fuera lo único sólido en un mundo que se desmoronaba a su alrededor.

Pasaron los minutos.

Quizá diez, quizá veinte.

Él perdió la noción del tiempo, centrado solo en ser lo que ella necesitaba: sólido, firme, presente.

Finalmente, sus sollozos se calmaron hasta convertirse en hipidos y luego en respiraciones entrecortadas.

Se apartó un poco, secándose la cara con manos temblorosas.

—Lo siento —susurró—.

Soy un desastre.

No debería…

no deberías tener que…

—Para —su mano le ahuecó la cara y su pulgar apartó las lágrimas—.

No te disculpes por ser humana.

Por sufrir.

Por necesitar a alguien.

—Yo no…

No suelo ser así.

Soy más fuerte que esto.

—Eres la persona más fuerte que conozco —dijo Damien en voz baja—.

Y es precisamente por eso que crees que tienes que cargar con todo tú sola.

Pero no es así.

No conmigo.

Nuevas lágrimas rodaron por sus mejillas.

—No lo entiendes.

No puedo…

hay cosas que no puedo contarte.

Cosas que no puedo…

—Entonces no me las cuentes —le dio un beso en la frente—.

Solo déjame cuidar de ti.

¿Puedes hacer eso?

¿Solo por esta noche?

Ella asintió en silencio, exhausta y derrotada y tan completamente rota que todas sus barreras se habían desmoronado.

—Bien —se puso de pie, levantándola sin esfuerzo en sus brazos—.

Vamos.

—¿Adónde vamos?

—A mis aposentos.

Necesitas un buen baño y una cama de verdad —la sacó en brazos de la pequeña habitación del personal, sin importarle quién los viera.

Que hablaran.

Que especularan.

Sarah…

Aria…

lo necesitaba, y nada más importaba.

En su baño privado, la sentó con cuidado en la tapa cerrada del inodoro y empezó a preparar un baño.

Agua caliente, sales de lavanda, todo diseñado para calmar.

Cuando la bañera estuvo llena, se volvió hacia ella.

—Brazos arriba.

—Damien, yo puedo…

—Sé que puedes.

Pero quiero hacerlo yo.

Déjame —su voz era suave pero firme—.

Por favor.

Ella levantó los brazos y él le quitó el jersey por la cabeza, luego la ayudó a quitarse el resto de la ropa con movimientos eficientes y no sexuales.

No se trataba de deseo.

Se trataba de cuidado.

Cuando estuvo desnuda, la ayudó a meterse en el agua y ella se sumergió con un suspiro, cerrando los ojos.

Damien se arrodilló junto a la bañera y comenzó a lavarla con un paño suave…

sus hombros, sus brazos, su espalda.

Movimientos suaves y tranquilizadores destinados a reconfortar en lugar de excitar.

—¿Quieres hablar de ello?

—preguntó en voz baja.

Ella guardó silencio durante un largo momento, y luego dijo: —Fui a ver a alguien.

Alguien que está enfermo.

Muy enfermo.

Era lo más cerca que había estado de la verdad, y a Damien le dolió el corazón por el esfuerzo que le supuso decir siquiera eso.

—Lo siento —dijo él—.

Debe de ser increíblemente difícil.

—Lo es —se le quebró la voz—.

Ver sufrir a alguien a quien amas y saber que no hay nada que puedas hacer para ayudarle.

Saber que se está…

—se detuvo, incapaz de terminar.

Muriendo.

Saber que se están muriendo.

—Lo entiendo —dijo Damien en voz baja, pensando en su propia madre.

En la impotencia y la rabia y la necesidad desesperada de hacer algo, cualquier cosa, para detener lo inevitable—.

Más de lo que crees.

Ella abrió los ojos y lo miró.

—Tu madre.

—Sí —continuó lavándola; el movimiento repetitivo los anclaba a ambos—.

Tenía todo el dinero del mundo.

Todos los recursos.

Los mejores médicos.

Y al final, nada de eso importó.

Murió de todos modos y no pude evitarlo.

—Lo siento.

—Yo también —hizo una pausa y luego añadió con cuidado—: Pero si pudiera volver atrás…, si pudiera hacerlo de otra manera…, no cargaría con ese peso solo.

Habría pedido ayuda.

Habría dejado que la gente se acercara en lugar de intentar controlarlo todo yo mismo.

Las palabras quedaron suspendidas en el aire entre ellos, cargadas de un significado que él esperaba que ella entendiera.

Pídeme.

Confía en mí.

Déjame ayudar.

Pero ella solo asintió en silencio y volvió a cerrar los ojos.

Cuando el agua empezó a enfriarse, la ayudó a salir y la secó con delicadeza, y luego la vistió con una de sus suaves camisetas.

Le llegaba a medio muslo, engullendo su pequeña figura.

La llevó a su cama…, no a la de invitados, no a la de su habitación de empleada, sino a su propia cama…, y la arropó bajo las sábanas.

—Duerme —dijo, apartándole el pelo de la cara.

—¿Te quedarás?

—su voz era débil, vulnerable—.

¿Solo hasta que me quede dormida?

—Por supuesto.

Se metió en la cama a su lado y ella se acurrucó inmediatamente contra su costado, con la cabeza en su pecho.

En cuestión de minutos, el agotamiento la venció y su respiración se regularizó hasta sumirse en el sueño.

Damien la abrazó y pensó en todo lo que sabía.

Había estado en el hospital visitando a su madre moribunda.

Llevaba ese peso sola, pensando que tenía que robarle para salvarla.

Se estaba desmoronando, pero aun así se negaba a pedir ayuda, se negaba a confiar en que él pudiera entenderlo.

Y él la estaba dejando sufrir.

Estaba manipulando la situación.

Estaba esperando a que se rompiera por completo antes de ofrecerle la salvación.

¿En qué lo convertía eso?

Bajó la vista hacia su rostro dormido…

ahora en paz, a pesar de los surcos de las lágrimas aún visibles en sus mejillas…

y sintió que algo cambiaba en su pecho.

La amaba.

La amaba de verdad, por completo.

Lo que significaba que tenía que dejar de jugar.

Tenía que darle una razón para confiar en él antes de que hiciera algo que los destruiría a ambos.

Con cuidado, para no despertarla, se deslizó fuera de la cama y fue a su biblioteca privada.

Sabía que le encantaba leer…

había visto la pequeña colección de libros gastados en su habitación durante la investigación de sus antecedentes.

Y sabía que su autora favorita era Virginia Woolf.

Sacó una primera edición de Al Faro de su colección.

La había comprado hacía años en una subasta, sin pensar que alguna vez tendría a alguien a quien dársela.

De vuelta en el dormitorio, colocó el libro en la mesilla de noche, junto a donde ella dormía, con una nota escrita en su papel de carta personal:
Sarah:
Sé que cargas con algo pesado.

No sé qué es, y no te presionaré para que me lo cuentes antes de que estés lista.

Pero quiero que sepas que, sea cual sea el peso que lleves, no tienes que llevarlo sola.

Si alguna vez necesitas algo —lo que sea—, solo tienes que pedirlo.

No hay nada que no haría por ti.

Este libro perteneció a mi madre.

Le encantaba la obra de Woolf.

Quiero que lo tengas, porque creo que le habrías caído muy bien.

Descansa.

Y que sepas que aquí estás a salvo.

Siempre.

—D
Se quedó allí un buen rato, observándola dormir, memorizando la expresión apacible de su rostro.

Mañana, las cosas volverían a ser complicadas.

Mañana, ella se despertaría y recordaría su misión y a su madre moribunda y todas las decisiones imposibles a las que se enfrentaba.

Pero esta noche, estaba a salvo.

Cuidada.

Sostenida.

Y quizá…

quizá…, cuando leyera su nota por la mañana, entendería que no tenía que enfrentarse a todo sola.

Que él estaba ahí.

Esperando.

Dispuesto a ayudar si tan solo confiaba en él lo suficiente como para pedirlo.

Le dio un último beso en la frente, susurró «Duerme bien, mi amor» tan bajo que era imposible que lo oyera, y finalmente se permitió marcharse.

De vuelta en su estudio, sacó el teléfono y envió un mensaje de texto a su contacto en el Monte Sinaí:
Necesito un informe completo sobre el estado de Mei Chen.

Pronóstico actual, plazos, qué opciones de tratamiento hay disponibles.

Envíamelo para mañana por la mañana.

Y otro a Marcus Reynolds:
Inicie los preparativos para un protocolo de tratamiento con Vitalis Radix.

Paciente: mujer, finales de los 50, síndrome de desgaste, fase avanzada.

Quiero que todo esté listo en 48 horas.

Si Aria no pedía ayuda, él se prepararía para dársela de todos modos.

Si ella insistía en llevar esa carga sola, él la llevaría por ella.

Y si aun así elegía robarle en lugar de confiar en él…

Bueno.

Ya cruzaría ese puente cuando llegara a él.

Pero de una forma u otra, iba a salvar a su madre.

E iba a salvar a Aria de sí misma.

Porque eso es lo que significaba el amor.

Incluso cuando la persona que amas no sabe que necesita que la salven.

Incluso cuando lucha contra ti a cada paso.

Incluso cuando significaba revelar que habías conocido sus secretos desde el principio.

Miró la pantalla de seguridad que mostraba su dormitorio…

que mostraba a Aria durmiendo plácidamente en su cama, acurrucada alrededor de la almohada en la que él había estado acostado, como si buscara su presencia incluso en sueños.

—Voy a arreglar esto —dijo en voz baja a la habitación vacía—.

Lo prometo.

Voy a arreglarlo todo.

Y lo decía en serio.

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