El Engaño de la Sirvienta - Capítulo 53

53: Capítulo 52: Verdades no dichas 53: Capítulo 52: Verdades no dichas PUNTO DE VISTA DE DAMIEN
Caminaron por el invernadero en silencio, pasando junto a hileras de plantas exóticas y zonas climáticas cuidadosamente controladas, hasta que llegaron a la sección más pequeña y separada donde crecía la Vitalis Radix.

Damien observó el rostro de Aria mientras se acercaban.

Observó el anhelo en sus ojos.

La desesperación apenas disimulada.

La forma en que sus manos temblaban ligeramente a los costados.

«Pídemelo», pensó.

«Por favor, solo pídemelo».

Abrió la puerta de la sección separada y le hizo un gesto para que entrara.

Las plantas de Vitalis Radix prosperaban: sus características hojas de color verde plateado captaban la iluminación especializada y las pequeñas flores blancas apenas comenzaban a abrirse.

—Son preciosas —susurró Aria, con la voz cargada de emoción.

—Lo son.

—Damien se acercó a una de las plantas y pasó suavemente los dedos por las hojas—.

Ven.

Ayúdame a cuidarlas.

Se acercó lenta y cuidadosamente, como si temiera romper algo precioso.

Él le entregó un par de tijeras de podar pequeñas.

—Corta solo las hojas muertas —le indicó—.

Con cuidado.

La planta es delicada.

Trabajaron juntos en silencio durante unos minutos, y entonces Damien empezó a hablar.

—Mi madre empezó a cultivarlas hace quince años —dijo en voz baja—.

Antes de que nadie supiera lo que era el Síndrome de Desgaste.

Antes de que tuviera nombre.

Era botánica antes de casarse con mi padre…

¿te lo había contado?

—Lo mencionaste —dijo Aria, con la voz apenas por encima de un susurro.

—Renunció a su carrera para ser la señora Blackwood.

Para interpretar el papel de esposa de la alta sociedad.

Pero nunca dejó de estudiar las plantas.

Nunca dejó de creer que contenían respuestas para cosas que la medicina no podía resolver.

—Hizo una pausa, retirando con cuidado una hoja amarillenta—.

Cuando empezó a mostrar los primeros síntomas…

el cansancio, la debilidad…, los médicos no conseguían averiguar qué le pasaba.

Le hicieron una prueba tras otra, pero todas daban resultados no concluyentes.

Las manos de Aria se detuvieron sobre la planta, con los nudillos blancos de tanto apretar las tijeras.

—Pasó sus dos últimos años investigando.

Leyendo cada texto de botánica que pudo encontrar.

Rastreando remedios ancestrales y medicinas populares.

Y encontró referencias a esta planta…, la Vitalis Radix.

Casi extinta.

Se rumoreaba que curaba enfermedades de desgaste.

—Su voz se tornó áspera—.

Consiguió adquirir tres semillas.

Empezó a cultivarlas aquí, en este invernadero que ella misma diseñó.

Puso todo su empeño en intentar cultivarlas, en perfeccionar las condiciones, en crear lo suficiente para elaborar un tratamiento.

—¿Lo…?

—la voz de Aria se quebró—.

¿Lo consiguió?

—Sí y no.

—Damien dejó sus herramientas y se giró para mirarla de frente—.

Consiguió cultivar las plantas.

Creó un método de cultivo sostenible.

Pero para cuando tuvo suficiente para un tratamiento adecuado, para cuando perfeccionó el proceso de extracción…, ya era demasiado tarde.

La enfermedad había avanzado demasiado.

Su cuerpo ya no podía procesar el tratamiento.

Una lágrima se deslizó por la mejilla de Aria, y ella se la secó rápidamente.

—Yo estaba con ella cuando murió —continuó Damien, con la mandíbula tensa por un dolor antiguo—.

Y sus últimas palabras fueron: «No dejes que esto sea en vano.

Prométeme que terminarás lo que empecé.

Que te asegurarás de que esta planta salve a las personas que yo no pude salvar».

—Por eso has sido tan protector con el invernadero —susurró Aria.

—Sí.

Es su legado.

Su último regalo.

Y he pasado los últimos tres años perfeccionando su investigación.

Asegurándome de que el cultivo sea sostenible.

Preparándome para el día en que pudiera ponerlo a disposición de las personas que lo necesitan.

—Hizo una pausa, observándola con atención—.

Personas como…

Se detuvo.

Esperó.

Le dio la oportunidad.

Pídemelo.

Por favor.

Solo pídemelo.

PUNTO DE VISTA DE ARIA
Aria tenía el pecho tan oprimido que apenas podía respirar.

Apretó con tanta fuerza las tijeras de podar que sus nudillos se habían vuelto blancos.

Él lo sabía.

Tenía que saberlo.

Cada palabra que decía parecía deliberada.

Intencionada.

Como si le estuviera dando una oportunidad.

Personas como…

Personas como su madre.

Prácticamente le estaba suplicando que se lo pidiera.

Que confesara.

Que confiara en él.

Y ella quería.

Dios, lo deseaba con todas sus fuerzas.

Quería arrojarse a sus pies y suplicarle ayuda.

Contárselo todo.

Lo de su madre.

La desesperación.

La verdadera razón por la que había venido.

Pero las palabras no salían.

Atrapadas en su garganta como cristales rotos.

Porque ¿y si se lo pedía y él se negaba?

¿Y si saber la verdad hacía que la odiara por el engaño?

¿Y si pedírselo significaba perderlo incluso antes de haberlo tenido de verdad?

A su madre le quedaban pocos días.

Menos de tres semanas.

Y allí estaba la cura, justo delante de ella, cuidada por un hombre que acababa de decirle que quería ayudar a la gente.

Pídeselo.

Solo pídeselo.

Pero el miedo la paralizaba.

La enmudecía.

La volvía inútil.

Nuevas lágrimas rodaron por sus mejillas, y no pudo detenerlas.

No pudo ocultarlas.

Todo su cuerpo temblaba por el esfuerzo de contener los sollozos.

—¿Aria?

—la voz de Damien era suave—.

¿Qué ocurre?

Todo.

Todo iba mal.

Se estaba desmoronando y ni siquiera era capaz de pedir lo único que necesitaba desesperadamente.

—Lo siento —consiguió decir—.

No…

No puedo…

Su voz se quebró por completo, y de repente los brazos de Damien la rodearon, atrayéndola hacia él, abrazándola mientras se desmoronaba.

—Shhh —murmuró él contra su pelo—.

Está bien.

Sea lo que sea, está bien.

Pero no estaba bien.

Nada estaba bien.

Le estaba fallando a su madre.

Se estaba fallando a sí misma.

Demasiado cobarde para pedir ayuda incluso cuando se la estaban ofreciendo.

Sollozó contra su pecho, con las manos aferradas a la camisa de él, y él simplemente la abrazó.

No la presionó para que le diera explicaciones.

No exigió respuestas.

Solo la sostuvo mientras ella se rompía.

Después de varios minutos, cuando sus sollozos se habían calmado hasta convertirse en hipidos, él se apartó un poco para mirarla a la cara.

—Necesito que entiendas algo —dijo en voz baja—.

Este invernadero…

estas plantas…

no son solo para su preservación.

Están destinadas a ser usadas.

Para ayudar a la gente.

Eso es lo que mi madre quería.

Eso es lo que yo quiero.

Le estaba dando otra oportunidad.

Otra ocasión.

Pero ella seguía sin poder aceptarla.

El miedo era demasiado fuerte.

—Entiendo —susurró.

Algo parpadeó en sus ojos…

decepción, quizá, o frustración…

pero él solo asintió y le dio un beso en la frente.

—Vamos —dijo él con suavidad—.

Salgamos de aquí.

Necesitas descansar.

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