El Engaño de la Sirvienta - Capítulo 82

82: Capítulo 81: Puntos de ruptura 82: Capítulo 81: Puntos de ruptura PUNTO DE VISTA DE ARIA – Día cinco, por la mañana
Aria estaba en la ducha, dejando que el agua corriera sobre ella, y no podía recordar si ya se había lavado el pelo o no.

Día cinco.

Cinco días desde que se había marchado de la finca.

Cinco días desde que había visto su cara.

Cinco días de este dolor interminable y asfixiante.

Le había prometido a Marcus que se cuidaría.

Le había prometido a su madre que intentaría sanar.

Pero cada pequeña acción…

comer, ducharse, vestirse…

se sentía como escalar una montaña con pesas atadas a los tobillos.

¿Qué sentido tenía?

Su madre se estaba recuperando de maravilla.

El tratamiento había funcionado.

A Mei le darían el alta la semana que viene, completamente sana, con todo un futuro por delante.

Misión cumplida.

Solo que Aria sentía que había muerto para conseguirlo.

Cerró el grifo y se quedó allí, goteando, mirando su reflejo en el espejo empañado.

Parecía una desconocida.

Ojos hundidos.

Mejillas hundidas.

Ojeras tan oscuras que parecían sombras.

Parecía la personificación del duelo.

Su teléfono sonó desde el dormitorio.

Lo ignoró.

Llevaba días ignorando la mayoría de las llamadas.

¿Qué había que decir?

Sí, seguía rota.

Sí, seguía destrozada.

Sí, seguía sin poder respirar sin que le doliera.

El timbre cesó, pero volvió a sonar de inmediato.

Con un suspiro, se envolvió en una toalla y fue a ver.

Marcus.

Otra vez.

Casi no contestó.

Pero él había sido tan paciente, tan amable, tan preocupado.

Se merecía algo mejor que su silencio.

—¿Hola?

—¡Por fin!

—La voz de Marcus era aguda por el alivio y la frustración—.

Llevo diez minutos llamando.

Estaba a punto de ir para allá y derribar la puerta.

—Estaba en la ducha.

¿Qué pasa?

—Lo que pasa es que a tu madre le dan el alta mañana en lugar de la semana que viene.

El tratamiento funcionó tan bien que los médicos le han adelantado el alta.

La noticia debería haberle traído alegría.

En cambio, le trajo pánico.

—¿Mañana?

Pero yo…, el apartamento no está listo.

No he preparado nada.

Yo…

—Aria, respira.

Es una buena noticia.

Una noticia estupenda.

Tu madre está lo bastante sana para volver a casa.

—Lo sé.

Sé que es una buena noticia.

Es solo que…

—se le quebró la voz—.

No sé si puedo hacer esto.

Cuidar de ella.

Fingir que estoy bien.

Actuar como si no me estuviera muriendo por dentro a cada momento.

—No tienes que fingir con ella.

Sabe que estás sufriendo.

—Pero no debería tener que verlo.

Debería estar celebrando.

Sobrevivió.

Va a recuperar su vida.

Y yo…

la estoy hundiendo con mi dolor.

—Eres su hija.

Quiere ayudarte.

Deja que lo haga.

—Ella no puede ayudarme.

Nadie puede ayudarme —las palabras salieron secas, sin emoción—.

Destruí lo único que me hacía sentir viva.

De eso no hay vuelta atrás.

Marcus se quedó en silencio un buen rato.

Y luego dijo: —Aria, estoy preocupado por ti.

De verdad.

Suenas…

suenas como alguien que se ha rendido.

Y esa no es la Aria que conozco.

La Aria que conozco lucha.

No se rinde.

—Quizá no me conoces tan bien como creías.

—Pura mierda.

Te conozco desde hace seis años.

Sé exactamente quién eres.

Y esto…

esto no eres tú.

Así es como se ve el duelo cuando dejas que te consuma.

—¿Qué más se supone que haga?

¿Simplemente seguir adelante?

¿Fingir que no pasó?

¿Actuar como si no hubiera destruido lo mejor que me ha pasado en la vida?

—No.

Se supone que debes afrontarlo.

Sentirlo.

Y luego, lentamente…, muy lentamente…, empezar a construir una vida que tenga sentido más allá de él —la voz de Marcus se suavizó—.

Sé que duele.

Sé que crees que no puedes sobrevivir a esto.

Pero puedes.

Lo harás.

Porque eres más fuerte de lo que crees.

—No me siento fuerte.

—La gente fuerte rara vez se siente así.

Simplemente siguen adelante de todos modos.

Después de que él colgara, Aria se sentó en el borde de la cama, envuelta en la toalla, e intentó imaginar el día de mañana.

Su madre volviendo a casa.

Ambas en ese diminuto apartamento.

Mei recuperándose, haciéndose más fuerte cada día.

Y Aria…

¿Qué?

¿Seguiría rota?

¿Seguiría destrozada?

¿Seguiría sin poder funcionar?

No podía hacerle eso a su madre.

No podía dejar que la recuperación de Mei se viera eclipsada por la devastación de su hija.

Lo que significaba que tenía que encontrar una forma de funcionar.

De fingir.

De ponerse una máscara y actuar como si se estuviera curando aunque no fuera así.

Había pasado meses llevando una máscara en la finca de los Blackwood.

Fingiendo ser alguien que no era.

Mintiendo con cada aliento.

Podía hacerlo de nuevo.

Aunque la matara.

******************
A las nueve de la noche, Aria estaba en la habitación del hospital de su madre, ayudando a Mei a empacar sus cosas para el alta de mañana.

—Estás muy callada —observó Mei, doblando un camisón con cuidado—.

Más callada de lo habitual.

—Solo estoy cansada.

—Mentirosa.

—Mei dejó el camisón y se giró para mirarla—.

Has estado llorando.

Tienes los ojos hinchados.

Aria desvió la mirada.

Había intentado ocultarlo, pero su madre lo veía todo.

—Estoy bien, Mamá.

—Aria Chen, he sido tu madre durante veinticuatro años.

Sé cuándo estás bien y cuándo te estás desmoronando.

Y ahora mismo, te estás desmoronando.

—Es solo que…

estoy abrumada.

Vuelves a casa mañana.

Eso es bueno.

Es genial.

Debería estar feliz —se le quebró la voz—.

¿Por qué no puedo simplemente estar feliz?

—Porque la felicidad no es algo que se pueda forzar.

Sobre todo cuando tienes el corazón roto.

—Mei se acercó y tomó las manos de Aria—.

Mi niña, necesitas hablar con alguien.

Un terapeuta.

Un consejero.

Alguien que pueda ayudarte a procesar lo que sientes.

—No puedo permitirme…

—El tratamiento que proporcionó el señor Blackwood incluye un cuidado postratamiento integral tanto para mí como para mi familia.

Eso incluye servicios de salud mental.

—La voz de Mei era suave pero firme—.

Lo que significa que tienes acceso a los mejores terapeutas de la ciudad.

Úsalos.

—No necesito terapia.

Solo necesito tiempo.

—El tiempo no va a arreglar esto.

No por sí solo —Mei le apretó las manos—.

Aria, estoy preocupada por ti.

No estás durmiendo.

Apenas comes.

Estás desapareciendo delante de mis narices.

Y no puedo…

no voy a…

ver cómo te destruyes por un hombre.

—¡No era solo un hombre!

—las palabras brotaron de ella—.

Era…

era todo, Mamá.

Era paciente y amable y brillante y me veía.

De verdad que me veía.

No las máscaras que llevo o los papeles que interpreto.

A mí.

Y lo destruí.

Destruí a la única persona que alguna vez me conoció de verdad y aun así me amó.

—Entonces quizá necesites encontrar una forma de perdonarte.

Porque ahora mismo te estás castigando con más dureza de la que él jamás podría.

—¡Merezco que me castiguen!

—Quizá.

Pero no así.

No destruyendo tu propia vida.

—Mei la atrajo hacia sí en un abrazo—.

Cometiste un error terrible.

Heriste a alguien a quien amabas.

Pero, Aria…, no eres una persona terrible.

Eres una persona asustada que tomó una mala decisión.

Y tienes que encontrar la manera de vivir con ello.

Aria se aferró a su madre y lloró.

Con sollozos fuertes y desgarradores que sentía que la estaban destrozando por dentro.

—No sé cómo —susurró—.

No sé cómo vivir con esto.

—Un día a la vez.

Una hora a la vez.

Una respiración a la vez —Mei le acarició el pelo—.

Y con ayuda.

Ayuda profesional.

Prométeme que llamarás al número del terapeuta que te voy a dar.

—Mamá…

—Prométemelo.

O no me iré de este hospital.

La amenaza era absurda, pero efectiva.

Aria se apartó, secándose los ojos.

—Vale.

Vale, te lo prometo.

Llamaré.

—Bien.

—Mei le ahuecó la cara entre las manos—.

Porque no sobreviví a una enfermedad terminal solo para ver a mi hija morir de desamor.

Vas a sanar.

Va a llevar tiempo.

Pero vas a sanar.

Aria quería creerla.

Quería pensar que algún día este dolor se desvanecería, que podría respirar sin que doliera, que podría pensar en Damien sin desear morir.

Pero sentada en esa habitación de hospital, mirando la cara esperanzada de su madre, no podía imaginarlo.

No podía imaginar un futuro en el que no la atormentara lo que había perdido.

No podía imaginarse volver a estar completa.

*********
PUNTO DE VISTA DE DAMIAN – Día cinco, medianoche
Damien estaba sentado en su estudio a medianoche…

duchado, afeitado, vestido con ropa limpia por primera vez en días…

y miraba fijamente la nota que Aria había dejado.

«Siento no haber sido suficiente.»
La había leído cien veces.

Quizá más.

Cada vez con la esperanza de que las palabras dolieran menos.

Nunca lo hacían.

Las palabras de Julian resonaban: «Tienes pánico de haberle dado todo y que aun así eligiera traicionarte, lo que significa que no fuiste suficiente».

¿Era eso cierto?

¿Su enfado se debía realmente a su propia insuficiencia y no a la traición de ella?

No quería que fuera verdad.

Pero no podía dejar de pensar en ello.

¿Y si se lo hubiera dicho desde el primer día?

¿Y si la hubiera confrontado de inmediato en lugar de esperar?

¿Y si le hubiera ofrecido ayuda sin condiciones, sin pruebas, sin necesitar que ella demostrara primero su confianza?

¿Habría cambiado algo?

¿O ella habría tenido demasiado miedo para aceptarlo?

No lo sabía.

Nunca lo sabría.

Su teléfono descansaba en el escritorio, en silencio.

Lo cogió y abrió su conversación.

Su último mensaje: Gracias.

Por todo.

Lo siento mucho.

Sé que no importa, pero lo siento.

Sus dedos se cernieron sobre el teclado.

Podía responder.

Podía decir…

¿qué?

¿Que la perdonaba?

No lo hacía.

¿Que quería verla?

Sí quería, pero no debía.

¿Que todavía la amaba?

Esa era la verdad más aterradora de todas.

En vez de eso, abrió otra aplicación.

Buscó la grabación de seguridad del invernadero de esa noche.

La había visto docenas de veces.

Torturándose.

Viéndola llorar mientras recolectaba las plantas.

Viéndola susurrarle disculpas aunque él no estuviera allí.

Viéndola derrumbarse cuando la confrontó.

Y cada vez, veía lo mismo: una mujer completamente destrozada por lo que estaba haciendo.

Una mujer que se odiaba a sí misma por traicionarlo.

Una mujer que estaba eligiendo la vida de su madre por encima de su propia felicidad.

No una villana.

No una criminal.

Solo una persona desesperada y aterrorizada que tomaba la única decisión que veía posible.

Darse cuenta de ello debería haberle provocado ira.

Debería haberle hecho sentir reivindicado.

En cambio, solo le hizo sentirse cansado.

Cansado de estar enfadado.

Cansado de sufrir.

Cansado de este ciclo interminable de rabia, duelo y una pérdida devastadora.

Cerró la aplicación y dejó el teléfono.

Mañana.

Mañana decidiría.

Mañana averiguaría si el amor podía sobrevivir a la traición, si la confianza podía reconstruirse, si el perdón era posible.

Mañana elegiría: seguir adelante o quedarse atascado.

Perdonar o dejarlo ir.

Arriesgar su corazón de nuevo o protegerse para siempre.

Pero esta noche…

esta noche solo se sentó en la oscuridad y lloró por lo que habían sido.

Lo que podrían haber sido.

Lo que habían destruido juntos.

Y se preguntó si cinco días eran tiempo suficiente para que un corazón sanara.

O si llevaría esa herida por el resto de su vida.

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