El Engaño de la Sirvienta - Capítulo 83

83: Capítulo 82: Un mes después 83: Capítulo 82: Un mes después PUNTO DE VISTA DE ARIA
Un mes.

Treinta días desde que Aria salió de la finca de los Blackwood con escoltas de seguridad.

Treinta días desde que Damien la miró con aquellos ojos fríos y vacíos y le dijo que habían terminado.

Treinta días desde que destruyó lo mejor que le había pasado en la vida.

Setecientas veinte horas existiendo en una niebla tan espesa que apenas podía ver a través de ella.

Las dos primeras semanas habían sido un infierno.

Un infierno puro y sin filtros.

Apenas había comido, apenas había dormido, apenas había funcionado más allá del mínimo indispensable para cuidar de su madre.

Pero entonces le dieron el alta a Mei…

completamente recuperada, vibrante, viva, un milagro andante gracias al tratamiento de Damien…

y sentó a Aria para tener una conversación que fue a la vez cariñosa y brutalmente honesta.

—Puedes guardar luto —había dicho Mei, sosteniendo las manos de su hija—.

Puedes sentir dolor.

Puedes llorar.

Pero no puedes dejar de vivir.

Me salvaste la vida, Aria.

No tires la tuya por el camino.

—No sé cómo vivir sin él, Mamá.

—Pues averígualo.

Un día a la vez.

Un paso a la vez.

Empezando por conseguir un trabajo.

Por salir de este apartamento.

Por hacer algo…

cualquier cosa…

excepto ahogarte en tu dolor.

Así que Aria hizo exactamente eso.

Había echado solicitudes en todos los hospitales y clínicas de Manhattan.

Había aprovechado su título de medicina, sus habilidades, su desesperada necesidad de distracción.

Y hacía tres semanas, había empezado a trabajar en el Monte Sinaí…

irónicamente, el mismo hospital donde habían tratado a su madre.

Donde el equipo de Damien había obrado su milagro.

Cada día que recorría aquellos pasillos era un recordatorio de él.

De lo que él había hecho.

De lo que ella había perdido.

Pero al menos funcionaba.

Al menos se movía.

Al menos no se limitaba a estar tumbada en la cama esperando dejar de existir.

El trabajo ayudaba.

Turnos de doce horas en los que tenía que centrarse en los pacientes, en los diagnósticos, en salvar vidas en lugar de recrearse en su propia devastación.

Donde podía ser la doctora Aria Chen…

competente, profesional, capaz…

en lugar de la mujer rota que había traicionado al único hombre que había amado.

Se volcó en ello con una intensidad casi maniática.

Hacía turnos extra.

Se ofrecía voluntaria para los casos difíciles.

Trabajaba hasta que el agotamiento le impedía pensar.

Sus compañeros pensaban que era ambiciosa.

Decidida.

Una estrella en ascenso en el departamento.

No sabían que solo estaba huyendo.

Huyendo de los recuerdos.

Huyendo del dolor.

Huyendo del aplastante peso del remordimiento que amenazaba con ahogarla cada vez que se detenía.

Ahora, justo un mes después de que todo se hubiera hecho añicos, Aria estaba de pie en una sala de exploración revisando el historial de un paciente e intentando concentrarse.

Sra.

Patterson, 54 años, presenta dolor abdominal agudo.

Posible apendicitis.

Necesita pruebas de imagen, análisis de sangre, consulta quirúrgica si se confirma.

Las palabras del historial se volvieron borrosas.

Parpadeó con fuerza, obligándolas a enfocarse de nuevo.

Un mes.

Ha pasado un mes.

¿Por qué no duele menos?

Todo el mundo decía que el tiempo lo curaba todo.

Que con el tiempo el dolor se desvanecería.

Que sería capaz de pensar en él sin sentir que le aplastaban el pecho.

Eran unos mentirosos.

Todos.

—¿Doctora Chen?

—Una enfermera asomó la cabeza en la sala—.

Su paciente del cubículo cuatro está listo para usted.

—Gracias.

Voy enseguida.

Dejó el historial de la Sra.

Patterson y se movió en piloto automático.

Esto era lo que hacía ahora.

Un paciente.

Un diagnóstico.

Un momento a la vez.

Sin detenerse nunca lo suficiente para pensar.

Para sentir.

Para recordar.

Cubículo cuatro: Sr.

Rodríguez, 67 años, posible evento cardíaco.

Siguió el protocolo mecánicamente…

constantes vitales, historial, electrocardiograma, análisis de sangre.

Sus manos estaban firmes.

Su voz era tranquila.

Su mente estaba concentrada.

La doctora Aria Chen estaba bien.

Competente.

Profesional.

La mujer rota que había debajo apenas se sostenía.

La hora del almuerzo llegó y pasó.

Comió una barrita de proteínas en el puesto de enfermería mientras revisaba los resultados de laboratorio.

Cafeína, azúcar y movimiento constante: así era como sobrevivía ahora.

Marcus se había pasado a verla dos veces en el último mes.

Cada vez, parecía más preocupado.

—Te estás matando a trabajar, Aria.

—Estoy trabajando.

Hay una diferencia.

—¿La hay?

Porque pareces agotada.

¿Cuándo fue la última vez que dormiste más de cuatro horas?

—Duermo lo suficiente.

—¿Y cuándo fue la última vez que hiciste algo que no fuera trabajar o cuidar de tu madre?

¿Cuándo fue la última vez que viste a tus amigos?

¿Te divertiste?

¿Viviste?

—Estoy viviendo.

—Estás existiendo.

No es lo mismo.

Tenía razón, por supuesto.

Pero existir era todo lo que podía permitirse.

Vivir requería una energía que no tenía.

Requería una esperanza que no podía encontrar.

Requería creer que algún día este dolor se desvanecería y volvería a estar completa.

Ella no lo creía.

No podía creerlo.

Así que trabajaba.

Y trabajaba.

Y trabajaba.

Hasta que su cuerpo estaba demasiado agotado para hacer otra cosa que no fuera desplomarse en la cama y rezar por un sueño sin sueños.

Nunca era sin sueños.

Todas las noches soñaba con él.

Con sus manos en su cuerpo.

Con su voz en su oído.

Con la forma en que la había mirado con una frialdad tan devastadora en aquel invernadero.

Se despertaba jadeando, con las lágrimas corriéndole por la cara, la mano apretada contra el pecho donde solía estar su corazón.

Y entonces se levantaba, se vestía y volvía al trabajo.

Porque ¿qué otra cosa había?

A las 2:47 p.

m., Aria estaba a medio suturar una laceración en el brazo de un obrero cuando su teléfono vibró en el bolsillo.

Lo ignoró.

Los pacientes eran lo primero.

Siempre.

—Lo está haciendo genial, Sr.

Kim —dijo, con las manos firmes mientras trabajaba—.

Solo unos puntos más y lo tendremos vendado.

—Gracias, doctora.

Tiene buena mano.

Apenas lo he notado.

Ella sonrió…

la sonrisa profesional que había perfeccionado durante el último mes.

La que no le llegaba a los ojos, pero parecía lo bastante convincente.

—Es lo que intentamos.

Terminó la sutura, vendó el brazo del Sr.

Kim, le dio instrucciones de cuidado y una receta de antibióticos, y luego pasó a su siguiente paciente.

Cubículo siete: adolescente, posible conmoción cerebral por un partido de fútbol.

Cubículo nueve: anciano con dolores en el pecho.

Cubículo doce: niño con una muñeca rota.

Uno tras otro, tras otro.

Sin tiempo para pensar.

Sin tiempo para sentir.

Solo medicina.

Solo trabajo.

Solo la bendita distracción del dolor de otras personas.

Su teléfono vibró en su bolsillo durante una breve calma.

Lo sacó y vio que era el mensaje diario de su madre para saber cómo estaba.

«¿Cómo estás hoy, mi niña?

¿Has comido?

¿Te estás cuidando?»
Las mismas preguntas todos los días.

El mismo tono de preocupación incluso a través del texto.

Aria respondió rápidamente: «Estoy bien, Mamá.

Un turno ajetreado, pero estoy bien.

Almorcé.

Te llamo esta noche».

Todo mentira.

Se había comido media barrita de granola hacía tres horas.

No estaba bien.

No había estado bien en un mes.

Pero Mei se estaba recuperando de maravilla, recuperando sus fuerzas, retomando su vida.

No necesitaba cargar con la continua devastación de su hija.

Aria se guardó el teléfono en el bolsillo y se dirigió al puesto de enfermería para coger el siguiente historial.

—¿Doctora Chen?

—Una de las enfermeras veteranas…

Patricia, que llevaba veinte años trabajando en urgencias…

la agarró suavemente del brazo—.

¿Puedo hablar contigo un momento?

—Por supuesto.

¿Qué necesitas?

Patricia la apartó, con una expresión amable pero preocupada.

—Cariño, llevas aquí once horas.

Tu turno terminó hace una hora.

Y me he dado cuenta de que mañana vuelves a doblar.

—No me importan las horas extra.

Me gusta mantenerme ocupada.

—Es el tercer turno doble de esta semana —la voz de Patricia era suave—.

Y has estado haciendo guardias extra, ofreciéndote voluntaria para los casos difíciles, trabajando durante tus descansos.

Tesoro, reconozco la dedicación cuando la veo.

Pero también reconozco cuando alguien huye.

Y tú estás huyendo.

A Aria se le hizo un nudo en la garganta.

—Yo solo…

estoy comprometida con mi trabajo.

—Estás agotada.

Tienes unas ojeras tan oscuras que parecen moratones.

Estás perdiendo peso.

Y, cariño…

—Patricia le apretó el brazo—.

Pareces triste.

Todo el tiempo.

Incluso cuando sonríes, tus ojos parecen tristes.

—Estoy bien.

—No, no lo estás.

Y no pasa nada.

Sea lo que sea por lo que estás pasando…

un desamor, una pérdida, un duelo…

está bien no estar bien.

Pero matarte a trabajar no va a solucionarlo.

Aria sintió que las lágrimas le quemaban los ojos y parpadeó furiosamente para reprimirlas.

No podía llorar aquí.

No en el trabajo.

El trabajo era donde se mantenía entera.

—Agradezco tu preocupación.

De verdad.

Pero me las estoy apañando.

—Apañárselas no es lo mismo que curarse —la expresión de Patricia era de complicidad y comprensión—.

Yo he estado donde tú estás, cariño.

Después de mi divorcio, me volqué en el trabajo de la misma manera.

Jornadas de dieciséis horas, sin descansos, sin vida fuera de estas paredes.

¿Sabes lo que pasó?

—¿Qué?

—Me quemé.

Por completo.

Tuve una crisis nerviosa en mitad de un turno y no pude volver a trabajar en tres meses —la voz de Patricia era amable pero firme—.

No dejes que te pase a ti.

Sea lo que sea de lo que huyes…

al final tienes que parar y enfrentarte a ello.

—Lo haré.

Solo que…

todavía no.

Hoy no.

—Vale.

¿Pero, Aria?

Vete a casa.

Duerme un poco.

Cuídate.

Urgencias seguirá aquí mañana.

Aria asintió, aunque no tenía intención de irse a casa pronto.

Casa significaba estar a solas con sus pensamientos.

A solas con los recuerdos.

A solas con el aplastante peso de todo lo que había perdido.

Al menos aquí, rodeada de pacientes, compañeros y movimiento constante, podía fingir que el dolor no la estaba devorando viva por dentro.

A las 6 p.

m….

dos horas después del final de su turno…

Aria por fin salió del hospital.

El sol de invierno ya se había puesto, dejando la ciudad oscura y fría.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com