El Engaño de la Sirvienta - Capítulo 84

84: Capítulo 83: «¿Por qué sigue doliendo tanto?» 84: Capítulo 83: «¿Por qué sigue doliendo tanto?» Caminó a la estación del metro en piloto automático, su cuerpo moviéndose con gestos familiares mientras su mente divagaba.

Un mes.

Hoy se cumplía exactamente un mes desde aquella noche en el invernadero.

Desde que lo traicionó.

Desde que él se marchó.

Treinta días.

Setecientas veinte horas.

Cuarenta y tres mil doscientos minutos.

Había contado todos y cada uno de ellos.

La gente decía que el tiempo lo curaba todo.

Que, con el tiempo, el dolor se desvanecería.

Que un día se despertaría y se daría cuenta de que había pasado una hora sin pensar en él, luego un día, y después una semana.

Eran unos mentirosos.

Pensaba en él constantemente.

En cada momento de cada día.

Cada paciente le recordaba a algo…

un hombre con el pelo oscuro como el suyo, una mujer vestida de esmeralda como el vestido que a él le había encantado, la risa de un niño que sonaba como la alegría que ella había sentido en sus brazos.

Todo la llevaba de vuelta a él.

El metro estaba abarrotado, lleno de gente que volvía a casa después del trabajo.

Aria encontró un rincón y se apretó contra la pared, intentando hacerse pequeña, invisible.

Cerca de allí había una pareja; el brazo del hombre rodeaba la cintura de la mujer y ambos sonreían a algo en el teléfono de ella.

Felices.

Enamorados.

Ajenos a la mujer destrozada que estaba a un metro de distancia.

Aria desvió la mirada, con el pecho oprimido.

Ella había tenido eso una vez.

Esa intimidad natural.

Ese afecto cómodo.

Esa certeza de que alguien la amaba, la deseaba y la protegería.

Y lo había destruido.

«Te lo habría dado todo.

Solo tenías que pedirlo».

Sus palabras la atormentaban.

Cada día.

Cada noche.

Cada momento.

Podría haberlo tenido todo.

La vida de su madre Y a él.

Si tan solo hubiera sido lo bastante valiente como para confiar en él.

Para pedirle ayuda.

Para creer que diría que sí.

Pero no lo hizo.

Y ahora…

Ahora tenía a su madre.

Sana, llena de vida, viva.

Y estaba agradecida.

Muy agradecida.

La recuperación de Mei era un milagro, un regalo que nunca daría por sentado.

Pero el precio había sido todo lo demás que importaba.

El metro llegó a su parada.

Se bajó, subió las escaleras hasta la calle y caminó las cuatro manzanas hasta el apartamento de su madre bajo el frío aire de febrero.

Mei la esperaba con la cena…

sopa casera, pan, ensalada.

Todo lo que le gustaba a Aria.

El apartamento olía a hogar, a consuelo, a amor.

—Ahí estás —dijo Mei, sonriendo—.

Empezaba a preocuparme.

Dijiste que estarías en casa para las cinco.

—Lo siento.

Turno ajetreado.

Perdí la noción del tiempo.

Una mentira.

Sabía perfectamente qué hora era.

Simplemente había estado evitando volver a casa, evitando estar quieta, evitando tener que sentir en lugar de solo reaccionar.

Comieron juntas, con Mei parloteando sobre su día…

el club de lectura al que se había unido, la clase de arte a la que asistía, los amigos con los que estaba retomando el contacto ahora que había recuperado su vida.

Aria escuchaba, sonreía y daba las respuestas adecuadas, todo ello mientras sentía que observaba la escena desde fuera de su propio cuerpo.

Esto estaba bien.

Esto era lo que ella había querido.

Su madre viva y feliz, haciendo planes para un futuro que casi había perdido.

Misión cumplida.

Entonces, ¿por qué Aria se sentía tan vacía?

Después de la cena, ayudó con los platos y luego se retiró a su pequeña habitación…

apenas lo bastante grande para una cama individual y una cómoda, pero era suya.

Se puso el pijama, se cepilló los dientes, e hizo todos los ademanes de prepararse para un sueño que sabía que no llegaría.

Luego se tumbó en la cama, mirando al techo, y se permitió pensar en él.

No en el él del invernadero…

frío, desolado y marchándose.

Sino en el él de antes.

El él que le había enseñado sobre el placer y el deseo.

Que la había abrazado mientras lloraba.

Que la había mirado como si fuera preciosa, única y digna de protección.

«Me perteneces».

Le había pertenecido.

Por completo.

Y lo había tirado por la borda.

Su teléfono reposaba en la mesita de noche, oscuro y silencioso.

Lo cogió y buscó su contacto…

nunca lo borró, aunque debería haberlo hecho.

Damien Blackwood.

Lo había guardado con su nombre completo, profesional y distante, como si eso fuera a hacer que doliera menos.

No funcionó.

Abrió el hilo de mensajes.

El último era suyo, enviado hacía un mes, el día después de que todo se desmoronara:
«Gracias.

Por todo.

Lo siento mucho.

Sé que no importa, pero lo siento».

Leído, pero nunca respondido.

Le había enviado tres mensajes más durante la primera semana.

Disculpas.

Explicaciones.

Súplicas desesperadas para que hablara con ella, para que la dejara intentar arreglarlo.

Todos leídos.

Ninguno respondido.

Así que paró.

Había aceptado que él no quería saber nada de ella.

Que había pasado página.

Que ella necesitaba hacer lo mismo.

Pero su dedo flotaba sobre el teclado ahora, un mes después, con el aniversario de su destrucción volviéndola imprudente.

Tecleó: «Ha pasado un mes.

Sigo pensando en ti todos los días.

Sigo sintiéndolo.

Todavía te quiero».

Miró el mensaje durante cinco minutos.

Lo borró.

Tecleó de nuevo: «Sé que no quieres saber de mí.

Solo quería que supieras que estoy agradecida por lo que hiciste por mi madre.

Y siento lo que le hice a lo nuestro».

Lo miró fijamente.

Lo borró.

Había repetido esta misma rutina docenas de veces durante el último mes.

Escribir mensajes que nunca enviaría.

Disculpas que él nunca leería.

Confesiones de amor que no quería oír.

Era patético.

Sabía que era patético.

Pero no podía parar.

Finalmente, dejó el teléfono sin enviar nada.

Él no quería saber de ella.

Lo había dejado meridianamente claro con su silencio.

Necesitaba aceptarlo.

Necesitaba dejarlo ir.

Necesitaba seguir adelante.

Pero, Dios, era tan difícil.

Se giró sobre un costado, abrazó la almohada contra su pecho y dejó que las lágrimas fluyeran.

Lágrimas silenciosas.

Lágrimas controladas.

Del tipo que se había convertido en rutina durante el último mes.

Mañana se despertaría y lo haría todo de nuevo.

Ir a trabajar.

Volcarse en el cuidado de los pacientes.

Fingir que estaba bien.

Volver a casa agotada.

Llorar hasta quedarse dormida.

Un día a la vez.

Una hora a la vez.

Una respiración a la vez.

Eso es lo que decía su madre.

Eso es lo que decía Marcus.

Eso es lo que decía todo el mundo.

Pero ninguno de ellos entendía que cada respiración dolía.

Que cada día era como escalar una montaña con pesas atadas a los tobillos.

Que se estaba ahogando y no sabía cómo encontrar la superficie.

«Lo siento», pensó, enviando las palabras al universo aunque él nunca las oiría.

«Lo siento mucho.

Te quiero.

Lo siento mucho».

Y en algún lugar al otro lado de la ciudad, en una mansión que nunca volvería a ver, el hombre que amaba estaba…

¿qué?

¿Durmiendo plácidamente?

¿Pasando página?

¿Saliendo con alguien nuevo?

¿Olvidando que ella existía?

No lo sabía.

Y nunca lo sabría.

Ese era el precio de sus decisiones.

La consecuencia de su traición.

Había salvado a su madre y perdido todo lo demás.

Y mientras finalmente se sumía llorando en un sueño agitado, Aria se preguntó —por milésima vez…— si había valido la pena.

Su madre estaba viva.

Eso debería ser suficiente.

Entonces, ¿por qué se sentía como si Aria hubiera muerto en su lugar?

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