El Maldito Instructor de la Academia de Magia - Capítulo 249

249: No existe tal cosa como la salvación [1] 249: No existe tal cosa como la salvación [1] Fyodor Dragunov.

Nadie entre el público general reconocía ese nombre.

Incluso dentro del culto, solo aquellos con verdadera autoridad comprendían quién era en realidad.

Para los rangos inferiores, existía solo como meras palabras.

Pero dentro del círculo íntimo de Araxys, Fyodor era designado como el profeta, la voz elegida de su dios, la figura en el centro de cada plegaria clandestina.

Había una razón por la que el mundo no sabía nada de él.

Cualquiera que intentara descubrir información, cualquiera que buscara en registros públicos o archivos oficiales, no encontraría casi nada.

Un hombre sin historia.

—Joven Maestro, ¿de verdad va a unirse al clero?

—… Sí.

No tengo elección.

Si es para mantener a flote a la familia, debo hacer lo que se espera de mí.

El joven Fyodor de la Baronía Dragunov nunca había imaginado que su vida tomaría este rumbo.

Pero con los crecientes problemas financieros de su familia, la oferta de la iglesia se había convertido en la única opción para salvarlos.

Si Fyodor se unía al clero, la iglesia proporcionaría al hogar Dragunov el apoyo que necesitaban desesperadamente.

Su padre, el Señor de la baronía, había tomado la decisión rápidamente, designando a Fyodor para que cargara con la responsabilidad.

—Ya… veo.

Pero eso significa… que ya no vivirá aquí, ¿verdad…?

La vacilación en la voz de la joven doncella lo hizo detenerse.

Sus ojos titubearon como si ya temiera la respuesta.

Fyodor la atrajo suavemente hacia sus brazos, abrazándola contra su pecho.

—Sí.

Lo siento, Mary… Sin embargo, si las cosas empiezan a mejorar, consideraré dejar la iglesia.

Es solo un servicio de diez años…
Y así, sin más, comenzó el camino de Fyodor en el clero.

Decir que no albergaba ninguna expectativa sería mentira.

A pesar de su reticencia, tanto él como el hogar Dragunov eran profundamente devotos.

La fe siempre había sido parte de sus vidas.

Así que cuando entró en la iglesia por primera vez como iniciado, Fyodor creía que tal vez las cosas saldrían bien.

Que si servía con sinceridad, si confiaba en las enseñanzas con las que había crecido, diez años pasarían sin resentimiento.

Y quizá, solo quizá, volvería a casa más fuerte, más sabio y capaz de sacar a su familia de sus circunstancias.

Los primeros cuatro años de su servicio fueron bastante mundanos, la rutina típica que se esperaba de un miembro del clero de bajo rango.

Fyodor pasaba sus días limpiando las salas de oración, copiando escrituras, ayudando a los sacerdotes de mayor rango durante las ceremonias y estudiando la doctrina hasta altas horas de la noche.

Escribía a su familia a menudo.

Cartas llenas de garantías de que se estaba adaptando bien, de que la iglesia lo trataba con justicia, de que el hogar Dragunov estaría bien.

Él creía en esas palabras cuando las escribía.

La iglesia era estricta, pero le había dado estabilidad y esperanza.

No fue hasta el quinto año que todo empezó a cambiar.

—¿Delegar los fondos?

Pero las asignaciones para los orfanatos del norte ni siquiera han alcanzado la mitad de la cantidad requerida.

¿No deberíamos terminar de abastecerlos primero?

—Hermano Dragunov, debe entender que la iglesia tiene prioridades.

Fyodor frunció el ceño.

—Entiendo eso, pero estos fondos se recaudaron específicamente para los niños.

Si los desviamos…
—Esos niños sobrevivirán —lo interrumpió otro sacerdote—.

Pero nuestras alianzas políticas no.

El Barón de Estmere solicitó apoyo, y debemos responder de la misma manera si queremos su continuo patrocinio.

Los dedos de Fyodor se crisparon.

—¿Entonces… estamos usando donaciones destinadas a los orfanatos para pagarle a un noble?

—Para invertir —corrigió el sacerdote—.

Para fortalecer lazos.

Debe aprender a ver más allá de la moralidad superficial.

La iglesia no puede funcionar solo con caridad.

Otro sacerdote intervino: —Si apoyamos a Estmere, él nos apoya a nosotros.

Y si él nos apoya, la iglesia se expande.

Así es como llevamos la fe al pueblo.

Fyodor frunció el ceño.

—¿Pero no es esto un engaño?

Un suave bufido provino del otro extremo de la mesa.

—Niño idealista.

Así es como funciona el mundo.

Si no puedes soportarlo, entonces quizá el clero fue un error para ti.

Fyodor abrió la boca y luego la cerró.

No tenía respuesta.

—¿Y bien?

—preguntó el sacerdote de mayor rango—.

¿Llevará a cabo la delegación?

Fyodor bajó la cabeza ligeramente.

—… Sí.

No tenía muchas opciones.

Negarse solo hundiría a su familia aún más en las deudas, y la iglesia había dejado claro que la obediencia era el precio de su continuo apoyo.

Así que cumplió la orden, sabiendo perfectamente que iba en contra de todo en lo que creía.

Un año después, le llegaron noticias del norte.

El orfanato nunca se recuperó de la falta de fondos.

El invierno había sido más duro de lo esperado y, sin los suministros, medicinas o calefacción adecuados, las enfermedades asolaron el orfanato.

Para cuando un sacerdote errante los encontró, la mayoría de los huérfanos ya habían muerto de neumonía e hipotermia.

…
Pasó otro año.

—Hermano Dragunov, un convento local en el campo ha informado de… enseñanzas no autorizadas.

Su Madre Superiora insiste en que están guiando a los aldeanos usando una doctrina que no se alinea con la Escritura central.

Fyodor parpadeó.

—¿El convento de la Madre Yulenna?

Enseñan a leer y medicina herbal.

Los he visitado antes.

No han hecho nada malo.

—Ese es exactamente el problema —dijo el sacerdote—.

Están ganando influencia fuera de la supervisión oficial.

Estamos perdiendo influencia, ya que la gente los escucha con demasiada facilidad.

—Entonces, ¿qué debo hacer al respecto?

—Desmantele el convento, reubique a las monjas en diócesis separadas y confisque sus archivos.

Su servicio ya no es beneficioso para la iglesia.

Fyodor sintió que algo se hundía en su interior.

—Han ayudado a toda su aldea a sobrevivir tres inviernos.

Si las apartamos…
—Se adaptarán.

Su tarea es simple.

Asegúrese de que la Madre Yulenna renuncie a su cargo pacíficamente.

Use cualquier autoridad que sea necesaria.

—… ¿Y si se niega?

—Hermano Dragunov —dijo el sacerdote, inclinándose más cerca—.

Se ha vuelto obediente estos últimos años.

No empiece a cuestionar ahora.

—… Sí.

Dos semanas después, el convento quedó vacío.

Las monjas fueron dispersadas por provincias lejanas.

Su clínica fue clausurada por orden de la iglesia.

Sin sus cuidados, un brote de fiebre azotó la aldea varios meses después.

Se extendió rápidamente, y el número de muertos aumentó más rápido de lo que la iglesia pudo responder.

Otra vida perdida por su culpa.

Otro lugar que había destrozado.

Otro pecado grabado en su corazón.

Tarea tras tarea, Fyodor sentía cómo su corazón se vaciaba.

Cada año le arrancaba otro pedazo, hasta que para el noveno año, no quedaba casi nada.

La iglesia que una vez había respetado se había convertido en un lugar en el que ya no soportaba servir.

—Su Santidad, ya no puedo seguir con esto.

Fyodor se encontraba cara a cara con el Papa de aquella era.

—Usted no elige cuándo termina su deber —replicó el Papa—.

La familia Dragunov todavía recibe nuestro apoyo.

¿Pretende abandonarlos?

Si no recuerdo mal, su servicio está programado para terminar el próximo año.

¿De verdad está dispuesto a marcharse ahora?

…
Por mucho que odiara admitirlo, el Papa tenía razón.

Si se marchaba ahora, todo de lo que dependía su familia se desmoronaría.

Y con solo un año restante, su partida causaría más mal que bien.

Así que se quedó.

Se forzó a superar ese último año, cumpliendo su tarea sin resistencia, solo con resignación.

Cuando el décimo año por fin llegó a su fin, Fyodor empacó sus pertenencias.

Se imaginó respirando hondo fuera de las puertas de la catedral, sintiendo la luz del sol en su rostro y volviendo a casa para ver a Mary y a su familia.

Pero el mundo rara vez le daba lo que esperaba.

La mañana de su partida, una carta con el sello de la iglesia lo esperaba en su puerta.

Dentro había una sola frase.

«Su periodo de servicio ha sido extendido indefinidamente».

…
«Su familia lo ha solicitado».

Leyó la frase una y otra vez, como si fuera a cambiar.

No habían solicitado nada.

Él lo sabía.

Sabía que su padre nunca lo ataría más tiempo del necesario.

Lo que significaba que la iglesia había falsificado la solicitud.

Lo que significaba que no tenían intención de dejarlo marchar.

Lo que significaba que estaba atrapado.

Sin embargo, Fyodor se marchó de todos modos.

No esperó permiso ni más órdenes.

Salió al amanecer y no miró atrás.

Cuando por fin llegó a la finca Dragunov, sus maletas se le cayeron de las manos y golpearon el suelo con un ruido sordo.

…
La finca Dragunov era una carnicería.

El patio estaba empapado de un escarlata seco.

Faroles rotos sembraban el camino.

Los muros de piedra estaban carbonizados como si los hubiera abrasado la magia.

—… Padre.

Fyodor dio un paso hacia adelante, luego otro.

Abrió las puertas principales con manos temblorosas.

—… Madre.

Dentro, la escena no era diferente.

Las sillas estaban volcadas, los muebles destrozados y los retratos rajados.

El hogar estaba frío y el suelo, teñido de oscuro.

—¡Padre!

¡Madre!

Encontró a su padre en el comedor, desplomado contra la pared con los ojos entreabiertos, como si hubiera muerto esperando a que alguien llegara.

Su madre yacía sobre su regazo mientras sus dedos se aferraban al borde de su ropa.

Una única puñalada marcaba su pecho.

Cayó de rodillas a su lado, extendiendo una mano temblorosa antes de retirarla.

Por un momento, no respiró en absoluto.

Cada puerta que abría revelaba más cuerpos.

Eran sirvientes que conocía desde la infancia, caballeros que habían jurado lealtad a la familia, incluso parientes lejanos que debían de estar de visita.

Ni un solo superviviente.

Sus pasos se hicieron más pesados mientras se dirigía a las dependencias de los sirvientes.

Una pequeña esperanza todavía lo mantenía en pie.

Una esperanza que sabía que era tonta, pero a la que se aferraba desesperadamente.

Abrió la puerta.

—… Mary.

La joven doncella que lloró el día que él partió hacia el clero yacía inmóvil en el frío suelo.

Tenía las manos apretadas contra una herida mortal en el estómago, como si hubiera intentado aferrarse a la vida hasta el último segundo, esperando a alguien que nunca llegó.

—¡Mary!

Fyodor se desplomó de rodillas a su lado.

Sus dedos temblorosos apartaron un mechón de pelo de su rostro.

Permaneció así durante un buen rato, arrodillado en el silencio de un hogar que ya no existía.

Cuando finalmente se puso en pie, no quedaba nada del joven que se había marchado al clero diez años atrás.

Su siguiente tarea ya estaba decidida.

Fyodor irrumpió en los salones del clero.

Se abrió paso entre sacerdote tras sacerdote con una furia que rozaba la desesperación.

Las campanas ni siquiera sonaron.

Para cuando los paladines se dieron cuenta de lo que sucedía, la mitad del santuario ya estaba empapada en sangre.

Fyodor luchó hasta que su cuerpo cedió, hasta que se consumió la última de sus fuerzas.

Mató a tantos como pudo.

Y cuando finalmente lo redujeron, cuando las espadas atravesaron su pecho y los hechizos desgarraron su carne, Fyodor no suplicó, ni maldijo, ni siquiera dejó escapar un grito.

Simplemente cayó.

Después, su cuerpo ensangrentado y destrozado cayó por la orilla del río hacia las negras aguas, arrastrándolo a las profundidades donde nadie lo encontraría.

Para el mundo, Fyodor Dragunov murió esa noche.

Pero para Fyodor, fue el día en que renació.

Cuando abrió los ojos, boqueó en busca de aire, tosiendo una y otra vez mientras el agua del río se derramaba de su garganta.

Todo su cuerpo temblaba.

Por un momento, permaneció inmóvil, esperando sentir el dolor que lo había consumido en sus últimos momentos.

…
Pero no había nada.

No había heridas, ni cicatrices, ni siquiera un simple moratón.

Se incorporó y se miró las palmas de las manos.

La Magia Oscura pulsaba en su piel, elevándose en volutas negras que se disolvían en el aire.

Y en ese momento, Fyodor lo entendió.

Sabía exactamente qué lo había salvado.

Era aquello mismo contra lo que el clero había predicado durante siglos.

El Dragón Negro, Araxys.

Desde ese día, Fyodor vivió entre las sombras.

No regresó al mundo que una vez conoció.

No buscó el perdón, ni buscó lo que quedaba de su pasado.

En cambio, recorrió un camino diferente.

Cayeron naciones.

Imperios surgieron de sus cenizas.

Las dinastías cambiaron de manos y los reinos se desmoronaron bajo el concepto del tiempo.

El mundo cambió una y otra vez a medida que cada era reescribía la anterior.

A través de todo ello, Fyodor continuó vagando, inmune a la edad y libre de los límites mortales, mientras predicaba la fe y susurraba el nombre de Araxys a aquellos lo suficientemente desesperados como para escuchar, creando milagros y sembrando semillas de creencia en lugares olvidados.

A veces aparecía como un sanador.

A veces como un ermitaño.

A veces como nada más que un viajero de paso con ojos demasiado viejos para su rostro.

Pasaron los siglos.

Y a dondequiera que iba, la fe de Araxys lo seguía.

Así que cuando finalmente llegó el momento de actuar, Fyodor se movió sin el más mínimo rastro de contención.

Se apoderó de la Santesa de inmediato, Selena, la aclamada en todo el continente como la Santesa más dotada y poderosa de la historia.

—¿Qué?

En el momento en que su alma intentó devorar la de ella, algo salió mal.

En lugar de ceder, Selena se defendió.

En lugar de debilitarse, su poder se disparó.

En lugar de ser dominada, ella lo consumió a él.

Su voluntad presionó contra la de él, engullendo el mismo poder que le había permitido manipular naciones y mover imperios desde las sombras.

Fyodor sintió que su fuerza se agotaba de una manera que nunca había experimentado.

«¿Estoy… perdiendo?»
El pensamiento lo dejó atónito.

Su fe nunca había flaqueado.

Había sido elegido por Araxys.

Era la prueba viviente de la existencia de Araxys.

¿Cómo podía alguien como él ser repelido por una chica que adoraba a un dios falso?

Pero no era eso.

No era que el dios de Selena fuera más fuerte.

Era que Selena, la Santesa que había sido aclamada como bendecida, nunca había adorado al dios que el mundo afirmaba que adoraba.

Su poder no provenía de la santidad.

Provenía de algo completamente distinto.

—¡¿A-Araxys?!

Los ojos de Fyodor se abrieron de par en par cuando la verdad lo golpeó.

El poder que lo repelía, la fuerza que engullía la suya, no era divino de la manera que el mundo creía.

Era Araxys.

Al igual que él, el poder de Selena se originaba en el mismo Araxys.

Una hebra más pura, una versión más refinada, mucho más potente que la que se le había concedido a él.

Donde el suyo había sido tosco y contundente, el de ella era estable y aterradoramente abrumador, como comparar una brasa moribunda con una llama rugiente.

Ella fue elegida a un nivel que él nunca había alcanzado.

Así que Fyodor hizo lo único que le quedaba.

Si la posesión era imposible, entonces la única opción era sobrescribirla.

Destrozó su propia alma pieza por pieza, forzando fragmentos de sus recuerdos en la mente de Selena, incrustándose en cada rincón que pudo alcanzar.

Pero aun así, Selena se resistió.

Su resistencia era abrumadora.

Su voluntad se negó a quebrarse mientras empujaba la esencia misma de su ser hacia los confines más lejanos de su consciencia.

Lo que quedó fue una Santesa al borde de la corrupción, con un parásito adherido a ella, alimentándose de su poder poco a poco.

Él esperó, consumiendo las brasas dispersas de la esencia de Araxys que persistían en su interior.

Y en los momentos en que Selena era vulnerable, Fyodor podía arrastrarse a la superficie.

Creaba lagunas en su memoria.

Manipulaba sus acciones, permitiéndose sentirse cómodo en su cuerpo.

Imitaba el tono de sus pensamientos hasta que ni siquiera ella podía distinguir cuándo era ella misma y cuándo no.

—Estaba… haciendo ejercicio.

Engañó a Friedrich Glade, que había sentido que algo andaba mal.

—M-Marqués…
Engañó a Vanitas Astrea, permitiendo que la personalidad de Selena lo sobrescribiera cada vez que ambos interactuaban, manteniendo la ilusión de normalidad.

—Santesa, ¿qué está haciendo?

Incluso logró desviar el poder persistente que Vanitas había dejado en el Lirio del Valle, otorgándole a Fyodor una mayor fuerza en la batalla por sobrescribirla.

Cada vez que Selena se debilitaba, su control se fortalecía.

Cada vez que ella intentaba reclamar su mente, él se afianzaba más.

No era una batalla que ella pudiera ganar.

No, en realidad, nunca había existido una verdadera Selena desde el momento en que Fyodor se incrustó en sus neuronas como un parásito.

Lo que caminaba, hablaba, rezaba y sonreía eran simplemente los recuerdos de Selena manteniendo una forma, mientras que el alma en su interior había sido rota y reescrita poco a poco hacía mucho tiempo.

Y cuando el Papa finalmente murió, la última barrera que lo atrapaba se disolvió al consumir los poderes del Papa.

Fyodor ascendió a la superficie por completo, finalizando la sobrescritura.

Los últimos restos de Selena se desvanecieron como polvo tras él.

—¿Te unirás a mí, Vanitas Astrea?

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