El Maldito Instructor de la Academia de Magia - Capítulo 265

Capítulo 265: Karina Maeril [3]

Karina asimiló cada detalle del interior.

Desde los garabatos desvaídos de crayón en las paredes hasta las estanterías desiguales clavadas por una mano inexperta. Un sol torcido cerca de la esquina. Un monigote cogiendo la mano de otro. Intentos infantiles de letras que nunca acababan de alinearse.

Las tablas del suelo mostraban arañazos superficiales donde los muebles habían sido arrastrados demasiadas veces.

Una silla junto al escritorio tenía una pata más corta que las demás, compensada con libros encajados debajo.

El rostro de Karina permaneció inexpresivo mientras se acercaba a la pared, repasando las marcas de crayón con los dedos.

Ya sabía quién los había dibujado. Ya sabía lo pequeñas que habían sido las manos, lo orgullosa que debió de parecer la sonrisa cuando terminó.

—¿Se supone que este es tu dormitorio? —preguntó Vanitas.

—Mmm… Hasta que cumplí los dieciocho. Me mudé para ir a la universidad. Dos años después, mi padre fue hospitalizado y este lugar quedó abandonado.

—Ese cabrón ni siquiera intentó darte una vida decente.

Karina no respondió, sonriendo con amargura.

Entonces, las tablas del suelo crujieron.

¡Bang!

La puerta se abrió de golpe.

Una niña de pelo plateado entró corriendo. En el instante en que cruzó el umbral, tanto Vanitas como Karina se quedaron helados.

La niña no los miró. Corrió directa a la cama, acurrucándose en una esquina con los brazos apretados con fuerza alrededor de las rodillas mientras empezaba a llorar.

—No puede vernos.

—No.

—¿Por qué llora?

—Eso…

Antes de que Karina pudiera decir nada, unos fuertes golpes sacudieron la puerta.

—¡Karina! ¡Abre esta puerta ahora mismo!

—¡No!

La niña gritó en respuesta, con la voz aterrorizada y quebrada.

—¡Karina!

Los golpes se hicieron más fuertes.

—Es mi padre —dijo Karina.

La niña se encogió aún más, apretando la espalda contra la pared, tapándose los oídos con las manos mientras…

—¡Ábrela! ¿Me oyes?!

La niña negó con la cabeza frenéticamente mientras volvía a gritar.

—¡No! ¡Vete!

Los golpes no cesaron.

De repente, un martillo atravesó la puerta, abriendo un agujero irregular. Una mano se abrió paso por él y encontró el pomo.

¡Trac!

La puerta se abrió de par en par.

La niña gritó.

Se arrastró hacia la cama y se cubrió su pequeño cuerpo con la manta, como si eso pudiera ocultarla.

Un hombre se cernía en el umbral. El olor a alcohol pareció filtrarse en la habitación con él.

—Te dije que abrieras la puerta, ¿no? ¿Estás sorda?

—¡No he hecho nada! ¡No he hecho nada malo!

Él entró.

El suelo crujía con cada uno de sus pasos, como si quisiera que ella lo oyera venir.

—Siempre mintiendo. El hospital guarda registros de las visitas. ¿Sabías eso? Sé que fuiste a ver a tu madre.

—¿Qué tiene de malo visitarla? ¿Por qué no puedo ver a mi propia madre?

—¡Porque te pondrás enferma! ¡Tarde o temprano pillarás su enfermedad!

La niña se quitó la manta y miró al hombre con ferocidad.

—¡Eso es injusto!

¡Zas!

Y entonces llegó la bofetada.

La niña se quedó helada, con los ojos muy abiertos, mientras su mano se elevaba lentamente hacia su mejilla y el calor florecía en su piel. La conmoción le robó el aliento.

—Ni se te ocurra replicar. ¿Tienes idea de lo difícil que es criarte yo solo?!

—Yo… yo solo…

¡Zas!

Siguió otra bofetada, y luego otra. La niña se tambaleó, agarrándose a la manta mientras sus lágrimas por fin se derramaban.

—Niña desagradecida.

Intentó zafarse, pero él la agarró del brazo y la arrancó de la cama. Ella gritó mientras era arrastrada por el suelo.

—¡Suéltame! ¡Por favor!

Él no respondió.

La puerta se abrió de nuevo, esta vez dando a una estrecha escalera. La arrastró escaleras abajo, ignorando sus sollozos, ignorando cómo se aferraba desesperadamente a la barandilla.

Al final, la empujó hacia delante.

Cayó con fuerza sobre el suelo frío. Antes de que pudiera levantarse, la puerta se cerró de un portazo.

¡Clic!

Y luego se cerró con llave.

Sus llantos resonaron en la oscuridad, engullidos por las paredes del sótano.

Vanitas miró a Karina. Ella no lo miró a él, sino que observaba a la niña temblorosa con lástima en los ojos.

—Esa fue la primera vez que le repliqué a mi padre —dijo Karina—. Creo que tenía unos doce años.

—No somos tan distintos como pensaba.

Karina no respondió.

La puerta del sótano se abrió con un crujido y la luz se derramó en la oscuridad.

—Karina. ¿Te has calmado por fin?

—Lo siento…

El hombre bajó los escalones y tomó a la niña en brazos. Ella se quedó helada un instante antes de devolverle el abrazo.

—Sabes que solo estoy preocupado por ti, ¿verdad? ¿Qué haría si mi Karina también se pusiera enferma? Ya apenas llego a fin de mes pagando las facturas del hospital de tu madre. Lo último que necesito es que mi hija también caiga enferma.

Vanitas se quedó sin palabras. Este era el hombre del que ella había hablado con afecto incondicional.

Este era el padre al que decía amar.

Pero nada de esto se parecía en absoluto al amor.

En todo caso, el recuerdo entero apestaba a una dependencia retorcida.

Una niña, manipulada para confundir el miedo con el afecto y la obediencia con el amor. A la violencia le seguía la tranquilidad; a la crueldad, la ternura, hasta que la línea entre el daño y el cuidado se volvió indistinguible.

Esto no era amor.

Era condicionamiento.

Una forma lenta e insidiosa de cautiverio en la que la víctima aprendía a aferrarse a la misma mano que la hería, porque esa misma mano era la única que se extendía hacia ella después.

La niña acabó volviendo a su habitación.

El agujero de la puerta ya había sido reparado, como si no hubiera pasado nada. Se subió a la cama y se acurrucó, mirando su mano sin expresión.

En su palma había una única lágrima helada.

—Eso es…

—Ahora lo recuerdo —dijo Karina—. Fue entonces cuando descubrí por primera vez mi aptitud para el hielo.

Las lágrimas no habían dejado de caer. Venían una tras otra, hasta que la niña, sin entender lo que hacía, las congeló en su sitio sin pensar.

No terminó ahí.

Nunca lo hizo.

Las mismas paredes. La misma cama. El mismo techo que aprendió a conocer sus lágrimas mejor que cualquier plegaria.

—¿Por qué lloras otra vez?

—No estoy…

—No me mientas.

Una mano descendía, a veces abierta, a veces cerrada. A veces erraba el rostro y le daba en el hombro. A veces encontraba sus costillas.

El dolor variaba.

…

Pero el miedo era siempre el mismo.

Karina observó cómo la niña aprendía a encogerse antes de que llegara el sonido.

—¡Lo siento!

…y aprendió a disculparse antes incluso de entender qué había hecho mal.

—He dicho que te calles.

—Lo siento. Me callaré. Lo prometo.

Las noches eran peores.

—¿Sabes cuánto cuesta esto?

—Lo sé…

—Entonces, ¿por qué sigues causando problemas?

Problemas significaba visitar a su madre.

Problemas significaba hacer preguntas.

Problemas significaba existir de forma demasiado ruidosa.

Problemas significaba incomodar al hombre al que llamaba padre.

Luego venía el sótano.

Un espacio estrecho bajo la casa, a veces frío incluso en verano. La puerta se cerraba con un golpe sordo, seguido por el giro de la cerradura desde el exterior.

—Quédate ahí y piensa en lo que has hecho.

—¡Por favor! ¡Está oscuro…!

La luz desapareció.

Se abrazó las rodillas, con los dientes castañeteando mientras su aliento empañaba el aire. El frío se coló de golpe. Se formó escarcha en el suelo de hormigón, aunque no era invierno.

Karina observó a la niña juntar las palmas de las manos, el calor abandonando sus dedos y el hielo floreciendo donde su piel tocaba la piedra.

Fue entonces cuando se convirtió en una rutina.

—Eres rara.

—No me mires así.

—¿Qué has hecho?

Cada vez, la escarcha respondía más rápido. Como si la hubiera aprendido a ella antes de que ella la aprendiera. Como si estuviera esperando.

Para cuando el hombre la abrazó de nuevo, murmurando disculpas que sonaban ensayadas, la niña ya había aprendido la lección.

El dolor venía primero.

La amabilidad venía después.

Y la amabilidad era dolor.

—Tus lágrimas se están congelando.

Vanitas se agachó un poco frente a la niña, observándola de cerca. En efecto, las lágrimas que se formaban en el rabillo de sus ojos se cristalizaban antes de poder caer.

—… Sí.

La niña se secó la mejilla y la lágrima helada se deshizo entre sus dedos.

Vanitas observó en silencio.

…

Las lágrimas estaban hechas para caer.

Para derramarse, para manchar y para ser vistas. Eran la prueba del dolor, la prueba de que algo en el interior había sido herido y aún estaba lo bastante vivo como para reaccionar.

Pero cuando las lágrimas se congelaban antes de poder caer, nunca llegaban al suelo.

Vanitas lo entendió entonces.

Cada lágrima helada se convirtió en un sello.

Cada momento de dolor, preservado en lugar de liberado, encerrado antes de poder ser reconocido, antes de poder ser llorado.

Pero el dolor no desaparecía. Se almacenaba.

Una cámara de hielo se formó en su interior, capa a capa, y recuerdo a recuerdo. Palabras no dichas. Gritos ahogados. Noches soportadas sin luz.

Todo ello sepultado, como si congelarlo significara que ya no dolía.

Pero el hielo no borraba lo que preservaba.

Solo lo posponía.

La niña en la cama se abrazó las rodillas con más fuerza mientras la escarcha trepaba por la manta.

No lloró más fuerte, ni gritó.

En su lugar, aprendió… a congelarse.

Sellando su dolor, encerrándolo en lo más profundo de sí misma, creyendo que si nunca lo dejaba descongelar, nunca volvería a hacerle daño.

Vanitas dejó escapar un profundo suspiro.

…

No era de extrañar que el propio tiempo se doblegara cuando finalmente perdió el control.

Su magia no nació del poder.

Nació del olvido.

O, más bien, de intentarlo.

Y cuando la niña finalmente aprendió a congelar sus lágrimas, algo cambió.

Apareció una sonrisa.

Cuando llegó esa sonrisa, los gritos disminuyeron.

Cuando esa sonrisa permaneció, los golpes cesaron.

Cuando esa sonrisa se volvió constante, el abuso se desvaneció como si nunca hubiera existido.

La lección fue sencilla y cruelmente eficaz.

Mientras no llorara, no le harían daño.

Mientras sonriera, estaría a salvo.

Así que la niña sonrió.

Sonrió cuando su mejilla aún le ardía.

Sonrió incluso cuando sentía que su corazón se congelaba por todo lo que se negaba a recordar.

Y muy pronto, el mundo respondió.

—Ahí estás. Esa es una buena chica.

Empezó a llamar a la puerta antes de entrar.

Dejó de levantar la mano.

Le llevaba comida a su habitación en lugar de sacarla a rastras de ella.

—¿Ves? Si te portas bien, las cosas no tienen por qué ser tan difíciles.

La niña asintió obedientemente, con su sonrisa perfectamente en su sitio.

—Siento haberte preocupado, Padre.

—Sé que no es tu intención. Karina es una buena chica.

Entonces aprendió que la memoria era opcional.

Si fingía con la suficiente intensidad.

Si sonreía con el suficiente brillo.

Si congelaba todo lo que dolía antes de que pudiera aflorar.

Entonces el pasado dejaba de importar.

Después de eso, comían juntos.

A veces, él incluso se reía.

Para cualquiera que mirara, habría parecido un hogar normal. Un hombre con problemas esforzándose al máximo. Una hija obediente que lo entendía.

Y la niña interpretó su papel a la perfección.

Olvidó el martillo a través de la puerta.

Olvidó el sótano.

Olvidó los moratones que nunca se curaron bien.

O, más bien, los selló.

En lo más profundo de esa cámara de hielo, donde el dolor no podía gritar y los recuerdos no podían moverse.

…

Vanitas lo observó todo desarrollarse mientras rechinaba los dientes.

—Profesor, ¿podría cogerme la mano?

Vanitas ni siquiera la miró.

Su mirada permaneció fija en la escena que tenían ante ellos.

—Karina, ¿me quieres?

—Sí.

Un beso destinado a la mejilla de Karina había aterrizado en sus labios.

Un padre, un hombre que se suponía que debía proteger, que incluso había llegado a levantarle la mano a una niña que no era la suya.

¿Qué clase de afecto retorcido era ese?

Vanitas sintió algo oscuro enroscarse en su pecho. Una sensación de asco. Una ira lenta y corrosiva ante semejante audacia.

—No.

Karina dejó escapar un suspiro silencioso y curvó los labios en una sonrisa amarga.

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